Nervenstärke

„Das hat ja wohl nicht so gut geklappt, was?“

„Hallo, lapinette.“

„Hey nochmal. Ich geh noch nicht, sorry.“ Sie nimmt einen Zug von ihrer Pfeife.

„…“ Sein idiotischer Gesichtsausdruck bleibt unverändert.

„Du wieder.“ Das Tappen beginnt.

Du stehst wieder über dem Schrein und seiner Ansammlung von Rahmen.

Das Verpflegungspaket knistert, als du es umdrehst.

„CASCADE.“ Ein kaum wahrnehmbares Nicken. „Ich hab ununterbrochen 'Ich sehe was, was du nicht siehst' mit mir selbst gespielt, um mir die…

Du kehrst zum Briefkasten zurück.

„…“

„Mein Glücksbringer kehrt zurück. Fröhlicher Dante.“

Als einzige persönliche Note in der ansonsten sterilen, langweiligen Klinik ist die Wand mit Fotos, Dokumenten und Zeugnissen der Existenz…

Das pinke Papierschnipselchen ist nicht größer als ein Fingernagel. Eine Seite ist mit der einfachen Zeichnung eines Hahns verziert.

„Stumpf ist die Klinge, unsicher die Hand. Die große CASCADE ehrt uns doch noch mit ihrer Anwesenheit.“

„Ist da hinten in der Hütte irgendwas Interessantes?“ Er lächelt dich an.

„Du solltest los, CASCADE.“

Das Licht, das von oben hereingeschienen hat, ist fast ganz verschwunden.

Die Steuereinheit sitzt in ihrer Wiege unter einem müden Leuchten.

Als du auf den Knopf der Sprechanlage drückst, springt ein kleines Lämpchen an.

PSEUDOPOD tritt von einem Fuß zum anderen, während er zum Bootsmann blickt.

Du gehst zur verlassenen Telefonzelle zurück.

Ein Schatten in einer Lederjacke hält dem Lesenden einen abgeschlagenen Kopf entgegen – die heraushängende Zunge und die tropfenden…

Hier gibt's nichts mehr für dich zu tun.

Das Gewicht dieser Arbeit droht, deine Handmuskeln zu überlasten.

Du nimmst den Hörer des Münztelefons ab. Ein Delfin-Emblem lächelt dich mit großen Augen an.

Du stehst noch einmal vor Tempos Tür.

„Hallo noch mal.“

Du kehrst zum Schrein unter der Treppe zurück.

„Da sind Sie wieder, was?“

„Wie geht's, H?“

Von der Wand aus starren drei Poster zurück. Eine wachsame Triade, die bereit ist, dich nachts heimzusuchen.

Ein Kosmonautenanzug, ein Relikt von Project AUTONOMÍA. Auf dem Schulterabzeichen steht 'Die Sterne sind unser, 77'.

Die Katze lungert herum.

Der Haken neben der Tür ist leer, aber die Gummistiefel sind noch da.

Der Roman liegt dort, wo du ihn zurückgelassen hast, und sammelt Staub an – 'Blutgruppe: Hekatombe' von H. S. Lastra.

„Lange nicht gesprochen, du Namenlose.“

Ein weiteres Telefon, eine weitere Stimme.

Licht wird von deiner Hornhaut gebrochen; du bist jemand anderes, irgendwo anders.

„Operantin.“

Der Verkäufer sieht dich nicht an. Er weicht leicht zurück, als du näher kommst.

„Mach weiter, Hersh. Wegen dir werden wir noch entdeckt.“

Die Ranken des Schimmels bäumen sich sanft auf, als du dich näherst.

„Ersparen Sie mir das Gejammer, das Sie einen Akzent nennen, und hören Sie zu: Metoprolol, Sie eunuchenartiger Azzurri. Dafür habe ich…

„Wieder da.“

„Ich schätze … dass ich dir jetzt einen Deal anbieten sollte.“

Ein grauer, gallertartiger Schleim gedeiht auf dem Boden der verrosteten Eimer.

ZUTRITT NUR FÜR PERSONAL.

Ein Tunnel in die Dunkelheit.

Bürste, Feuchtigkeitscreme und ein leeres Glas.

Von der Gepäckablage ist nur noch wenig übrig.