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Die Dialoge

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Der Container ist leer.

Der Eimer sollte von seinem Leid erlöst werden.

Der Empfänger wartet auf deine Hand.

Der Fleischklumpen, den du aus HOLOCENEs Kopf entfernt hast, schwappt in der geheimnisvollen roten Flüssigkeit herum.

Der geheimnisvolle Hebel, dessen Funktion längst in Vergessenheit geraten ist, bettelt förmlich darum, gezogen zu werden.

Der geht nie aus. PSEUDOPOD hat genug Tagesfernsehen für ein ganzes Leben gesehen.

Der Geruch einer nach Jahrzehnten geöffneten Kiste. Die Luft eines vergangenen Zeitalters.

Der Geruch von Tinte mit einer leichten Abwassernote hängt in der Luft.

Der grinsende „Finanzstarke Bürger“ heißt dich erneut willkommen. Sein Angebot steht noch.

Der Haken neben der Tür ist leer, aber die Gummistiefel sind noch da.

Der halbe Schädel über einem Behälter mit Organen jagt dir einen Schauer den Rücken hinunter.

Der Hörer scheint direkt von diesem Münztelefon abgerissen worden zu sein.

Der kalte Bodensatz eines Espressos.

Der knuddelige Delfin starrt mit dem leeren Blick eines Kriegsveteranen an die Wand.

DER KOPF DES TISCHES FÜR DAS HAUPT DES STAATES.

DER KULTURPALAST BRICHT ZUSAMMEN, ABER DIE AUSSENPOSTEN LEBEN WEITER.

Der Laminatboden blättert ab und gibt den Blick auf das Metall darunter frei.

Der Mann hat die Augen geschlossen. Er ist bewegungslos.

Der Müll, von dem Tempo so getan hat, als würde es ihn nicht geben.

Der Müllabfuhrplan ist mit handgeschriebener Werbung überklebt.

Der Mülleimer ist nicht mehr hungrig.

Der Ort unzähliger Fummelei und vielleicht des einen oder anderen Kissenficks.

Der Perlenvorhang trennt den öffentlichen und den privaten Bereich sauber voneinander.

Der persönliche Vorrat von jemandem.

Der rechte Lautsprecher ist über den linken gestapelt – ein Verbrechen gegen die Akustik.

Der Riegel der Schublade ist sehr instabil. Wäre nicht schwer zu knacken.

Der Rolladen ist auf halbem Weg stecken geblieben. Der Mechanismus klemmt.

Der Roman liegt dort, wo du ihn zurückgelassen hast, und sammelt Staub an – 'Blutgruppe: Hekatombe' von H. S. Lastra.

Der rostige Steg ächzt unter jedem Schritt.

Der schnaufende Fremde bricht in ein Lächeln aus, als er dich bemerkt.

Der Schreibtisch der Chefredakteurin ist einigermaßen ordentlich. Ein paar Notizbücher und Korrekturen, ein Terminal und eine Ansammlung an…

Der Schreibtisch ist so, wie du ihn verlassen hast.

Der Schrein ist unheimlich still.

Der Sitz der Macht auf dem Parkplatz.

Der Sitz der Toilette ist hochgeklappt.

DER SITZ EINES PROPAGANDISTEN.

Der Slogan ist ein schlecht gealtertes Relikt von Projekt AUTONOMÍA.

Der Stand ist so willkürlich wie immer, der Geldbehälter fast leer.

Der Steinbildhauer sollte gefeuert werden.

Der Strahl deiner Taschenlampe blendet dich mit seiner Reflexion fast.

Der Strahl deiner Taschenlampe schwenkt über eine Reihe von Stahlregalen auf Bodenschienen. Einige Gänge stehen halb offen.

Der Stuhl kreischt, als er über den Boden gezogen wird.

Der Stuhl sieht weich und teuer aus.

Der Stuhl wartet auf dich, eingefallen und verlassen.

Der unnatürliche und irgendwie hochtrabende Geruch von verbranntem Kunststoff.

Der Ventilator im Lüftungsschacht flüstert.

Der Verkäufer sieht dich nicht an. Er weicht leicht zurück, als du näher kommst.

DER WANG-LEITFADEN FÜR IMPROVISIERTE SCHUSSWAFFEN, BAND 2.

Der Weg zum Dach wird von der Brandschutztür versperrt. Unglücklicherweise hat jemand den Pelota-Ball entfernt, der die Tür offenhielt.

Der Whirlpool ist das reinste Chaos. Das Fiberglas hat Risse, das Wasser ist dickflüssig. Der Filter hört sich an wie eine ertrinkende Gans.

Die Dialoge - ZERO PARADES - Seite 8 von 26