Dialoge

Ein Schloss, wie man es an einem Tagebuch erwarten würde – leicht aufzubrechen.

Ein schon etwas in die Jahre gekommenes Telefon, das auf einer Seite leicht verkohlt ist.

EIN SCHREIN FÜR EINEN GOTT DER OBJEKTE.

Ein schwacher Luftzug pfeift durch die Luke. Unter diesem Raum gibt es noch einen anderen.

Ein Schwarm winziger, beinahe unsichtbarer Krabben huscht über Beton und Stahl.

Ein sehr alter Dienstplan für Wartungsarbeiten am Gebäude.

Ein sehr großes Poster … das einen Riss in der Wand versteckt?

Ein seltsamer Ort für einen Aktenschrank.

Ein sinnflutartiger Blutfleck.

Ein Stand wurde ins Mauerwerk eingelassen. Abnutzungserscheinungen und Fußspuren lassen vermuten, dass er schon seit Jahren dort ist.

Ein Stapel glänzender, hübscher Akten. Zu perfekt zum Durchwühlen.

Ein Steinmetz hält kurz inne und bewundert das Muster, das er um den neuen Setzling herum gepflastert hat.

Ein Straßenschrein ohne Straße.

Ein Stück dichtes Grün unter uns, wie eine Botschaft für den Wald.

Ein Stuhl, der von einem früheren Bewohner zurückgelassen wurde.

Ein Sumpfhuhn beobachtet dich von der anderen Seite der Scheibe her ganz genau.

Ein süßer Duft schwebt durch die obere Etage des Raumes.

Ein System komplizierter ineinandergreifender Mechanismen. Die Kurbel ist festgerostet.

Ein Theater des unorganischen Verfalls.

EIN TROCKENES AQUÄDUKT. IM STREIK GEGEN DIE SOGENANNTEN HELDEN.

Ein Trupp von Schubladen ragt über dir empor und klappert, während du gehst.

Ein Tuk-Tuk, Modell Viaje Estrella 500. Alt, aber gut gewartet.

Ein Tunnel in die Dunkelheit.

Ein Turm aus früheren Ausgaben, die dazu verdammt sind, niemals gelesen zu werden.

Ein Turm aus verschiedenen Medien-Abspielgeräten, die zusammengeschweißt sind.

Ein Typenschild wurde über der Tür abgerissen.

Ein überempfindliches Sicherheitssystem. Hoffentlich kann es sich niemand leisten.

Ein ungeöffnetes Bier wurde kühl und einladend auf dem Tisch zurückgelassen.

Ein ungewöhnlich stilles Kind beobachtet durch die Gitterstäbe hindurch die vorbeigehenden Passanten.

Ein verbeulter Trinkgeldbehälter, der flüchtige Zeichen der Dankbarkeit einsammelt.

Ein verbogener Vogelkäfig – als wäre er zerschmettert oder aus dem Fenster darüber geworfen worden.

Ein verdrießlicher Blick auf Röhren, von deren Rändern Dampf entweicht.

Ein verschwommenes Foto von Demonstranten, die Ziegelsteine schleudern. Die Schlagzeile: „NESTOR MUSS WEG“.

Ein vertrauter Rotton springt dir ins Auge.

Ein verwittertes Aluminiumschild warnt davor, hier anzudocken.

Ein verwittertes Gebäude ragt über dir auf, mit dem Rücken zur Straße. Gelb-beiger Putz blättert wie Pergament ab und legt altes Mauerwerk…

Ein Vitalzeichenmonitor, der die Werte eines gebrechlichen Patienten anzeigt.

Ein vorübergehendes Warenlager.

Ein Wählscheibentelefon mit einer längst vergessenen Nummer.

Ein Wald aus Elektronik wacht über dich.

Ein weiteres Telefon, eine weitere Stimme.

Ein weiteres Tuk-Tuk, aufgegeben wegen Motorversagens.

Ein weiteres undurchschaubares Akronym. Was könnte es bedeuten?

Ein winziger, gerahmter Druck der Skyline von Schweinehügel – ein Versuch, Gemütlichkeit zu schaffen.

Ein winziges, schillerndes Krustentier huscht unter einem Stein hervor.

Ein Wolfswelpe …

Ein Zatiros-3-Gerät – hergestellt in Tsun's Arc, nicht in Portofiro.

Ein Zeichentrick-Wolf schmückt den Deckel eines Plastikbechers.

Ein Zittern wandert durch deine Füße. Von hier betrachtet erscheint es dir viel höher.

Ein zweites Muster aus Flecken und Zigarettenlöchern bedeckt das grelle Original.