Das Faxgerät summt leise. Eine einsame Seite liegt in der Papierausgabe, die Ecken wie lockende Finger eingerollt.

Das Faxgerät summt leise. Eine einsame Seite liegt in der Papierausgabe, die Ecken wie lockende Finger eingerollt.

Du liest erneut das Fax von M.I.H.O.

'CASCADE. HABE INFORMATIONEN (KRITISCH). GEH BIS ZUM ENDE. M.I.H.O..'

Das wird dir jetzt nichts mehr nützen. Du solltest es loswerden.

Oder du könntest es aufheben. Ein kleines Andenken – eine Spur davon, dass er diese Welt durchwandert hat.

„Constanz, was hältst du davon?“ (Du hältst das Fax hoch.)

Deine Vermieterin sieht kurz auf und wendet den Blick dann schulterzuckend wieder nach unten.

Nichts zu sagen, ist die beste Methode, um glaubhafte Bestreitbarkeit zu bewahren.

Wer oder was ist ein 'M.I.H.O.'?

Miho? Wer weiß.

Wahrscheinlich ein Akronym und keine Person.

MEGA INVESTIGATIVE HEIMAT-OPERATION.

Mannigfaltig illegale Hershel-Öffensive.

Miefige, inhärent herabwürdigende Onanie.

Meine ironische homosexuelle Orgie.

Monaxiale Informationen und hermetische Operationen.

Das klingt richtig. Und auf jeden Fall weniger dumm.

Aber was bedeutet es?

Es gibt nur einen Weg, das rauszufinden.

Die Lexika liefern keine Einträge dazu. Unter 'MI' haben wir nur Mia Holloway, deine erste Beinahe-Beziehung.

Die Großmarschallin der Zicken-Clique.

Deine philosophische Liebhaberin.

Proto-Beziehung.

Du schaust dir das Blatt an.

PROGRAMM FÜR KOSMONAUTIK & WELTRAUMFORSCHUNG PORTOFIRO. Dieser Briefkopf wird heutzutage kaum genutzt.

Ich habe da unten keine 'M.I.H.O.' gesehen.

Du starrst auf die Worte 'Silo-1, Unterebene 4, Pitol-Trakt, Portofiro'.

Unterebene 4. So weit unten warst du nicht.

Diese 'M.I.H.O.'-Gestalt erwartet dich am dunklen Ende des Silos.

Ich habe da unten keine 'M.I.H.O.' und keine Delfin-Mensch-Hybriden gesehen.

Der Ort, den du auch für Hauzmann untersuchen sollst. Seltsam.

Der Ort, den du auch für den herzlosen Alten untersuchen sollst. Seltsam.

Der Ort, an dem der Start fehlgeschlagen ist.

Vor zwanzig Jahren?

Kurz danach wurde die Anlage aufgegeben. Mittlerweile befindet sich dort nur noch eine Einöde aus Weltraumschrott und Stadtlegenden.

Gruselig.

Die Anlage sollte gemäß einer Regierungsanweisung vollständig verlassen sein – eine Einöde aus Weltraumschrott und Stadtlegenden.

Der Pitol-Trakt war der Hauptstützpunkt für Portofiros aufgegebenes Weltraumprogramm.

Was ist passiert?

Die Rakete ist losgeflogen, aber nicht wieder runtergekommen. Sechzehn Minuten nach dem Start brach der Kontakt vollständig ab.

T+16:34: PERDA DE TODOS OS DADOS.

Mittlerweile ist der Trakt nur noch eine Einöde aus Weltraumschrott und Stadtlegenden. Ein riesiges, verlassenes Raketensilo am Strand ist alles, was noch übrig ist.

Aufgegeben … also wird die Anlage nicht mehr genutzt?

Schon seit zwanzig Jahren nicht mehr. Mittlerweile befindet sich dort nur noch eine Einöde aus Weltraumschrott und Stadtlegenden. Und ein riesiges, verlassenes Raketensilo am Strand.

Du isst das Fax.

Das billige Papier ist kein ernsthafter Gegner für dich. Bald ist die Seite nur noch ein nasser Ball Materie zwischen deinen Zähnen.

Du schluckst ihn auf einmal hinunter und löschst ihn und all seine Geheimnisse aus.

Dein Hals ist das dunkle Silo deines eigenen vergessenen Körpers.

Du legst es zurück auf die Ablage.

Du legst die nun leicht zerknitterte Seite dahin zurück, wo du sie gefunden hast.

Du zerreißt das Fax.

Du zerreißt das Papier und wirfst die Schnipsel weg.

Ein Fax von HOLOCENE. Da er sich bereits an Bord befindet, hat es keine weitere Relevanz. Du solltest die Beweismittel loswerden.

M.I.H.O. ist auf ästhetischer Ebene kompromittiert. Vernichte alle Spuren dieses fürchterlichen Akronyms.

Ein Fax von HOLOCENE. Möglicherweise kompromittiert. Du solltest es loswerden.

Du liest das Fax.

'CASCADE. HABE INFORMATIONEN (KRITISCH). GEH BIS ZUM ENDE. M.I.H.O..'

Du liest das Fax.

'Bald landet ein Hochkaräter auf dem Organmarkt. Die ersten Gebote sind schon über das Münztelefon eingegangen – Partygasse, Westseite. Wen nennen wir als Anrufer, Operant?'

Unter dem gekritzelten Text befindet sich ein wie von einem Kind gezeichnetes Herz in roter Farbe.

„Alles in Ordnung?“

„Einen Augenblick.“ (Du knüllst das Fax zusammen und isst es auf.)

„Was … machst du da?“

Du kaust lautstark weiter.

„Ach du liebe Güte.“

Schnell, allerdings langsamer als erhofft, verwandelt das Papier sich in einen Brei. Du schluckst hörbar.

„Was wolltest du sagen?“

„Also …“ Die Falten auf ihrer Stirn sind noch längst nicht geglättet. „Schlechte Nachrichten?“

„Das kann ich noch nicht sagen.“

„Nun, ich bin einfach froh, dass dieses Ding endlich mal gemacht hat, was es soll.“

Dann mal auf zu diesem markierten Münztelefon. Sieht aus, als würde jemand am anderen Ende der Leitung warten.

(Du beschnüffelst die Luft.) „Eine große Kackerei steht an.“

„Aha.“ Sie runzelt die Stirn. „Sag Bescheid, wenn ich irgendwie helfen kann.“

„Es ist ganz normal, beeindruckt zu sein.“

(Kaum verständlich) „Mogenfäure. Fo mach'n daf die Profif.“

(Kaum verständlich) „Kannft du kuf weggucken?“

„Natürlich. Natürlich.“ Sie schließt die Augen.

„Ja, alles gut.“

Kein Zweifel, Hauzmann hat deine Entlassung aus dem Gefängnis organisiert.

Diese Botschaft ist kein Gefallen. Sie ist ein Schuldschein.

Dieser Fremde, der sein Herz in einer Box aufbewahrt, muss deine Entlassung aus dem Gefängnis organisiert haben.

Was könnte man hier opfern?

Die Bildqualität und das, was noch von menschlicher Geduld übrig sein mag.

Du entfernst die Klappe.

Dein Schraubendreher macht kurzen Prozess mit den Sternschrauben, die die Abdeckung an ihrem Platz halten. Eine nach der anderen legst du sie beiseite und entfernst die Plastikklappe.

Du suchst den Fehler des Faxgeräts.

Die heiligen Innereien des digitalen Fernkopierers zeigen sich dir wie eine Opfergabe, die auf ihre Interpretation wartet.

Was haben wir denn hier?

Du blickst auf ein Sonatine 'Executive' Series 2, ein verfluchtes Modell, das von verschiedenen Unzulänglichkeiten geplagt wird. Besonders ärgerlich ist eine chronische Falschausrichtung des Papierfaches.

Ein weiterer Verstoßener der Oper. Verleumdet und falsch ausgerichtet.

Wir schaffen das, Faxgerät. Wir werden es allen zeigen.

Die Maschine schweigt. Das bernsteinfarbene Lämpchen blinkt.

Du schiebst die Papierschublade wieder rein.

Aus dem Inneren der Maschine ertönt ein zufriedenes Knirschen, als das Plastikfach wieder im Receiver einrastet.

„Viel besser. Danke.“

„Fotofrau! Nicht meine Faxnachrichten lesen, ja?“

„Das würde ich niemals tun, Operantin.“

Das würde sie. Wird sie.

„Das sollte reichen.“

Das kleine grüne Licht gibt an, dass das Gerät 'Bereit' ist.

„Verdammte Arschlöcher!“ (Du schlägst mit dem Handballen gegen das Faxgerät.)

„Vorsichtig! Dieses Gerät hat 2.000 Sol gekostet!“

Es ist nur ein Faxgerät. Kein Grund, emotional zu werden.

Du stellst dich erneut dem wütenden Faxgerät.

„Friss Scheiße, Faxgerät!“ (Du haust auf das Faxgerät.)

„Vorsichtig! Dieses Gerät hat 2.000 Sol gekostet!“

Du haust noch mal drauf.

Irgendwo im Rätselspiel aus Metall und Plastik erwacht ein Förderbannt schnurrend zum Leben.

„Tja. Das scheint das Problem gelöst zu haben.“

Du lässt die Maschine in Ruhe.

Du bist Spionin, nicht Technikerin.

In dem Wirrwarr aus Kabeln, Förderbändern und Rädchen vor dir lässt sich kein Sinn erkennen.

„Warum denke ich überhaupt darüber nach? Ich bin keine Wartungstechnikerin.“

„Mir wurde versichert, dass viele dringende Nachrichten über dieses Gerät eingehen werden.“

Nur zwei. Und eine davon ist optional.

„Das entschlüssele ich später.“

[Du gehst.]

Du wendest dich vom Faxgerät ab.

Das Faxgerät schläft und wartet darauf, dass Halbgeschwister, denen es niemals begegnen wird, Kontakt zu ihm aufnehmen.

Eine einsame Seite liegt in der Papierausgabe.

Oben auf der Seite befindet sich eine Kopfzeile. Neben einem Logo in Graustufen steht: PROGRAMM FÜR KOSMONAUTIK & WELTRAUMFORSCHUNG PORTOFIRO – LADUNG UND GESCHÜTZE. Silo-1, Unterebene 4, Pitol-Trakt, Portofiro.

Das Faxgerät wartet auf Befehle.

Etwas im Gerät hat sich verändert – es ist jetzt eher grünlich als bernsteinfarben …

„Keine Sorge, CASCADE. Ich habe mich selbst darum gekümmert. Das Ungeheuer funktioniert jetzt.“

Nicht direkt ein Vorwurf, aber fast.

„Ich habe es wirklich versucht. Leider sind die Geister der Maschinen unergründlich.“

„Das Papierfach war nur verrutscht und musste wieder in Position gewurschtelt werden.“

Das ist nicht deine Schuld. Die meisten technischen Geräte bestehen aus einer Sammlung seltsamer Designentscheidungen.

(Du nickst bedächtig.) „Wie gesagt, unergründlich.“

„Ja, nun.“ Sie stellt sich gerader hin. „Für dich ist übrigens ein Fax angekommen.“

„Blöde Geister der Maschine.“

„Oh. Hm. Danke.“

„Gern geschehen. Ach, für dich ist übrigens ein Fax angekommen.“

„Gute Arbeit. Ich werde dafür sorgen, dass die Oper davon erfährt.“

„Oh, das ist nicht nötig … aber ja, bitte mach das.“

„Für dich ist übrigens ein Fax angekommen.“

Eine einsame Seite liegt in der Papierausgabe, die Ecken wie lockende Finger eingerollt.

„Ich wollte mich buchstäblich gerade darum kümmern.“

„Und jetzt ist es erledigt. Aber danke für den guten Willen.“

„Das war eine Prüfung. Ich bin froh, dass du sie bestanden hast.“

Alternative Formulierung

„Das war Teil der Simulation. Ich bin froh, dass du sie bestanden hast.“

„Eigentlich war es gar nicht so schwer, nachdem ich mich einmal wirklich reingekniet hatte. Ich wünschte, dass könnte man auch von PSEUDOPOD behaupten.“ Sie kichert leise.

Hinter einem Lachen versteckte Ernsthaftigkeit.

„Na super. Jetzt muss ich das Ding in alle Einzelteile zerlegen und auf Wanzen überprüfen.“

„Deine Nachrichten interessieren mich nicht, wie gesagt.“ Sie schüttelt den Kopf. „Bitte lass das Gerät in Ruhe, wo es jetzt endlich funktioniert. Es ist ziemlich störanfällig.“

Der Gedanke daran, dich auszuspionieren, scheint sie zu beängstigen.

Natürlich sagt sie das. Du solltest diese 'Foto'-'Frau' genau im Auge behalten.

„Du meinst ein Aufnahmegerät? So was würde ich nie machen!“ Sie schüttelt den Kopf. „Bitte lass das Gerät in Ruhe, wo es jetzt endlich funktioniert. Es ist ziemlich störanfällig.“

Schlechte Nachrichten: Das Faxgerät hat sich nicht selbst repariert.

Ein gewaltiger weißer Klotz der Bürotechnik steht vor dir. Er sieht aus wie ein aus Plastik errichteter Opferaltar.

Die mechanischen Teile in seinem Inneren sind so angeordnet, dass sie analoge Nachrichten über große Entfernungen hinweg schreien können.