"Cuánto tiempo sin hablarnos, sin nombre".

"Cuánto tiempo sin hablarnos, sin nombre".

Texto alternativo

"Cuánto tiempo sin hablarnos, Hershel".

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"Cuánto tiempo sin hablarnos, CASCADA".

El ahora exprisionero se voltea a un lado, luego al otro, como si por primera vez estuviera analizando su situación.

Sus manos están sueltas, pero en su interior está enroscado, como un animal maltratado.

"Parece que valgo mi peso en estrellas de pop".

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"Parece que Pobre Dante vale su peso en estrellas de pop".

"No más chistes. Ella te llamó Facundo Reyes. ¿Por qué?".

Texto alternativo

"Basta de eso de Pobre Dante. Ella te llamó Facundo Reyes. ¿Por qué?".

"Porque somos uno y el mismo". Extiende los brazos suavemente. "Soy uno de los famosos y desafortunados dobles del gran Facundo".

Es... ¿de la bända del Liche?

"Entonces, ¿cómo te llamas en realidad?".

"Los papeles que prometieron con mi salida dicen Dante Augustino. Pero para mí Pobre Dante es más apropiado".

Tu mente se niega a creerlo. Elimina a este monstruo horripilante.

¿Estás seguro de que no eres una de esas impresiones en deterioro de las que todos hablan?.

"Monopolizaste la violencia por aquí, tienes el privilegio de creer lo que quieras. Yo solo sufriré las consecuencias".

"Vinimos de la misma aldea. Facundo y yo. Primos lejanos, por eso nos parecemos. Pasamos por el proceso de impresión juntos, la versión temprana, el viejo proceso, antes de la tecnología".

Cuarteles llenos de niños pequeños, acostados juntos sobre el frío piso. Un hombre mayor lee en voz alta un libro viejo y gastado. Sus palabras hacen eco por el techo de chapa.

"Pero al final, solo la arcilla de Facundo fue lo suficientemente maleable para convertirse en Anónimo". Suspira. "Yo, por otro lado, sigo... bueno".

"Cuando dijiste que el ginkgo te recordaba al que estaba en el patio de tu escuela...".

"Sí, me refería a esa escuela".

En la sombra dorada, tres niños golpean a un cuarto niño, quien no entiende por qué lo hacen. Los otros tres tampoco lo entienden, solo saben que deben hacerlo.

"Se me asignó un papel sagrado. Me ordenaron pararme sobre el camino de la muerte para leer las líneas preparadas para Facundo".

"En lugar de eso, a él le tocó leer las palabras hechas para mí".

"Lo que hacemos no tiene nada de sagrado. Solo decepcionamos a la gente".

"La vida tiene tantas oportunidades, las usa para tentarte".

Mantén tu pistola cerca.

Suficiente preámbulo. Viniste por una sola razón.

Ahora deberías estar armado. Esto fue un error.

"Controlan mis movimientos desde que llegué".

"Mis condolencias. Pero los míos también".

"Eso se llama giro, Dante".

"Un giro, claro. Eso es".

"El destino y yo nos llevamos bien. Dejo que me lleve".

"Me parece perfecto. Deja que descienda".

"Así es mejor".

"¿De verdad?" Entrecierra los ojos, pensándolo. "No, yo no lo creo".

"Entonces no solo traicionarás a tu jefe, también traicionarás a tu propio primo".

"Es obvio que mi querido compañero de juegos ya no existe, solo queda una luz helada en lo profundo de sus ojos. Pero el parentesco le sirve mucho para sus propósitos".

"Vinimos de la misma aldea. Facundo y yo. Primos lejanos, por eso nos parecemos".

Comparas los rasgos. La nariz imperial. Los cachetes inflados.

"Pero luego Facundo se convirtió en... lo que es". Suspira. "Yo, por otro lado, me quedé... bueno".

"¿Cuántos de ustedes hay?".

"Había otros, pero ahora solo quedo yo, el favorito".

"Parece que ni se dio cuenta que desapareciste".

"Ah, te aseguro que sí. Que le haya importado es otro asunto".

"Estás lleno de patrañas, Dante. No te creo".

"Hora de cumplir con tu papel, Dante. El Liche. Dime lo que sabes".

"Antes de que los tratados secretos puedan consumarse, es necesario un ritual. Un ritual privado, que solo pocos conocen. Facundo estará ahí solo con un guardia simbólico".

"Si tu intención es matarlo, esa será tu única oportunidad".

"Cuéntame más sobre el ritual".

"Variaciones del ritual suceden una vez al año en el Imperio Iluminado. Es una temporada para honrar a los dichosos héroes inmortales, los guerreros de la Reunification".

Los mismos "héroes" que soltaron bombas Berrion sobre los inquilinos de San Ulwen.

"Por ejemplo, en un cierto altar a los criminales de guerra".

"Es tan genial que conozcas nuestra cultura. Es tan sofisticado y cosmopolita de tu parte".

ELIMINA A ESTE TRAIDOR FASCISTA.

El dedo índice de tu mano izquierda tiembla.

"El ritual tendrá lugar en el antiguo altar a Canopus. Resguardado por nuestra pequeña comunidad de expatriados, quienes permanecen bajo la luz de Imperio. Puedes llegar usando el teleférico".

Lugar: Listo.

"Y todo comienza cuando el ginkgo pierde sus hojas".

"Como ya habíamos dicho, la caída de las hojas del ginkgo representa los días para recordar".

"Y ahora, indicará el inicio de la visita de Facundo".

Hora: Listo.

Ya tenemos el esqueleto del plan. Poco a poco los músculos y los tendones empiezan a florecen sobre él.

"El altar a los criminales de guerra, después de que el ginkgo pierda sus hojas...".

"Así es. Unas cuantas palabras y se acabó. Puede ser desconcertante la rapidez con la que pasan hechos tan descomunales, ¿o no?".

El eje del mundo se pone de cabeza por un par de oraciones en voz baja.

Tu estomago se retuerce. El precipicio se abre.

"Y ahora, ¿sería mucho esperar que tuvieras unos papeles para mí?".

"Y ahora, ¿si no me equivoco tienes unos papeles para mí?".

"Entonces, ¿eso es todo?".

"Has estado ocupada".

"La Ópera nunca se cansa".

"Eso parece". Asiente ligeramente. "Como sea, la caída de las hojas del ginkgo representa los días para recordar".

"Tal vez solo soy fanática de los árboles".

"Hay alternativas mucho peores que el ginkgo luciano". Asiente ligeramente. "Durante años, la caída de sus hojas ha representado los días para recordar".

No digas nada.

"En todo caso, la caída de las hojas del ginkgo representa los días para recordar".

"¿Cuándo sucederá?".

"Amiga y salvadora mía, eso ya lo sabes".

El árbol amarillo. Su favorito.

"El árbol ginkgo".

"Así es. Durante años, el caer de sus hojas representa los días para recordar".

"¿Lo sé?".

"¿Ya se te olvidó el esplendor del viejo ginkgo luciano? Durante años, el caer de sus hojas ha representado los días para recordar".

"¿Todavía no presencias el esplendor del viejo ginkgo luciano?".

"Sí, lo he visto".

"¿Y? ¿Todavía tenía hojas?".

Árbol amarillo. Sip, muy frondoso.

"Sí, todavía".

"Entonces tienes suerte".

"Una cualidad única de los ginkgos lucianos, no importa en dónde estén en el mundo, sus hojas se caen en el mismo preciso momento".

Una Doppelgäng de diez millönes de corazones, latiendo como uno.

"Es más, se les caen de manera espectacular, en el transcurso de unas cuantas horas. Durante la mañana los puedes ver en todo su esplendor, y para la tarde estarán desnudos, con una alfombra dorada a su alrededor".

"Suena hermoso".

"Es incomparable. Y el aprecio hacia ellos solo aumenta cuando entiendes lo que representan...".

"Los emisarios del primer Imperio Iluminado plantaban ginkgos en todos los territorios que conquistaban, de manera que sin importar en donde brillara la luz del imperio, ya fuera un lugar distante y hostil, siempre hay un recuerdo del hogar".

"Suena aburrido".

"Eso solo puede decirlo un alma separada del mundo natural y sus bellezas...".

"Suena a que te excita".

"Igual que un acto sexual, es una experiencia altamente espiritual si logras apreciarla...".

"No recuerdo".

"Entonces no lo has visto. Tal espectáculo es inolvidable".

Los árboles son solo árboles. No le prestas atención a los árboles. Aburrido.

"Sí, bueno, escucha, he tenido mucho de...".

"Siempre es así en lugares nuevos, ¿no? La única cosa que vale la pena ver nunca logra estar en el itinerario".

"¿Qué tiene que ver ese árbol con mi misión?".

"Si tan solo me hubieras hecho aquel favor, ya lo sabrías...".

"Hay un árbol en el Callejón Festivo. Un viejo ginkgo luciano. ¿Ya conoces su belleza?".

"Quieres decir criminales de guerra".

"Por supuesto, la noción de crímenes de guerra es una construcción liberal moderna, usada a conveniencia de los gobernantes". Su sucio abrigo baila en la brisa marina. "Otros dirían que matar es solo eso, matar".

"¿Quién soy yo para cuestionar tus prácticas culturales?".

"En todo el tiempo que hemos pasado juntos, nunca pensé que fueras una relativista. Qué triste". Su sucio abrigo baila en la brisa marina.

"Hora y lugar. Es lo único que necesito saber".

"¿Ahora ya no te gusta hablar conmigo? ¿Qué? ¿Tengo mal aliento?". Su cuerpo parece diminuto dentro de su sucio abrigo.

"¿Algún mensaje que quieras que le dé al Liche?".

"Sí, creo que sí. Dile...".

"Dile que el Tercer Miedo no es a la muerte. Es a nosotros mismos".

"¿El Tercer Miedo? ¿De qué estás hablando?".

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"¿Qué significa eso? ¿Quieres decir que Anónimo se equivocó?".

"Nada, solo es un chiste local entre dos tecnofascistas. No es algo que entenderías".

"¿Y qué harás con la niña? ¿Qué le depara el futuro?".

Intenta esconderlo, pero algo en su voz revela que está más preocupado por el destino de Ultra Violet que por el del Gran Liche.

"¿A ti qué te preocupa?".

"No lo pregunto por mí. Lo pregunto por la humanidad".

"Volverá al negocio de hacer canciones pop exitosas, encabezando todas las listas mundiales".

"Un don terrible el que tiene. El de ser la estrella más brillante del firmamento". Asiente lentamente. "Me parece bien".

Cicatriz Frontera, La Luz. Fabricantes del Ministro de Cosmonáutica llevan a inspección tres trajes espaciales hechos a la medida. Una joven publicista con cabello sumamente puntiagudo los observa, niega con la cabeza y dice que "Quiere uno totalmente púrpura".

¿Qué haces aquí parada? Mata ya a este vejestorio. Es lo que el guion necesita.

A tu alrededor, una audiencia invisible está al borde de sus asientos.

El aire del mar te cala. La sal te pica en tus fosas nasales.

Tu preocupante falta de arma está poniendo en riesgo el flujo de la escena.

"De vuelta a su prisión de estrella pop, supongo".

"The Factory nunca tuvo la intención de controlar lo que ella produjo". Niega con la cabeza. "Eso quedó claro".

"Ni idea. Para mí solo es una pieza más sobre el tablero".

"Hasta el último segundo fuiste un alma egoísta. Te compadezco". Niega con a cabeza.

"Estás al tanto de nuestros misterios tecnológicos, ¿no es así? Pensé que lo entenderías. Ah, no importa".

"Nada. Solo un pequeño misterio tecnológico, tómate tu tiempo si quieres resolverlo".

"Claro, se lo diré".

Dispárale.

Una nada, disparada a quemarropa. Terminó antes de empezar.

La boca del arma tiembla y brilla, pero el sonido tarda un segundo en llegar a ti.

Igual que los fuegos artificiales que veías desde tu ventana durante el otoño cuando eras pequeña.

El viejo cae de forma innatural, una de sus piernas queda doblada debajo de él conforme entra al agua.

"Ay, Dios... ay no..." Su voz, más pequeña que nunca, llega a ti desde el otro lado del muelle.

Por un momento su cabeza flota por la superficie, su ojo derecho ahora es una masa de vísceras, quemada por una bala. La mirada del ojo izquierdo se queda viendo a los cielos, como si esperara un evento astronómico.

"Lo lamento, Dante".

El cuerpo del viejo cambia de dirección en el agua, echa una última mirada en la dirección de La Luz, para luego desaparecer bajo la oscura superficie.

Una ráfaga de aire de la costa pasa por tu cabello. En el extremo del muelle, KALEIDOSKOPIO apresura a Ultra Violet al bote.

Reza una oración a Deneb.

Deneb, la luz de las segundas oportunidades y regresos en el alba.

"A la estrella de nuevos comienzos... que ninguna frontera lo detenga. Levántalo encima de todo".

No hay respuesta. Quizá la estrella te dio la espalda por haber apagado la luz de uno de sus hijos.

Deneb, la favorita de Dante. Ángel de nuevos comienzos, segundas oportunidades, y regresos en el alba...

... espera, ¿regresos?

Dispárale otra vez.

Aprietas el gatillo y disparas una segunda bala al torso del viejo. Quien recibe la bala sin poner resistencia alguna.

Percibes el olor a hierro en el aire.

A lo lejos, una gaviota grazna y emprende el vuelo.

"Ni se te ocurra levantarte, viejo. En serio".

El viejo cambia de dirección en el agua, echa una última mirada en la dirección de La Luz, para luego desaparecer bajo la oscura superficie.

"La Ópera nunca se cansa".

Lo aprenderán a las malas. Uno por uno, si es necesario.

No digas nada.

No tienes palabras para el Pobre Dante. Y él tampoco las tiene para ti.

Tómate tu tiempo. Es un hombre viejo, su tiempo de reacción se mide en minutos, no en segundos.

Levanta el arma, lentamente.

¡No tan lento!

No, así se ve más genial.

Un instante es suficiente para el viejo. Se levanta corriendo hacia su derecha.

Inusualmente rápido.

Dispara.

El sonido del disparo viaja por toda la costa. La bala impacta lejos de su objetivo.

Déjalo ir.

Lo pierdes de vista antes de dejar de oír sus pasos. Al poco tiempo, eso también desaparece, no queda ni una silueta.

¡No era mi intención asustarlo!

"No tengo nada para ti. Pero puedes irte".

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"No tengo nada para ti. Pero puedes irte". (Mientes).

"¿Para que me dispares por la espalda?" Toma los papeles y los mete a un bolsillo dentro de su abrigo.

"No me molestaría dispararte de frente".

"No lo dudo".

Levanta la mirada hacia el cielo nocturno y olfatea el aire como un perro.

"Y aún sin ninguna luz. Pobre Dante hasta el final". Voltea para irse, luego se detiene.

"Gloria a los iluminados".

Ni una pizca de ironía.

El andar del viejo casi parece como un paseo, mientras se disuelve en la noche.

"El trato era libre. Y lo cumpliré. Vete".

"Honorable, como para ser comunista".

"Ni siquiera traje una pistola. Estás a salvo".

"Atrevida. Confiada. Posiblemente estúpida. O las tres cosas al mismo tiempo".

"Me diste la vida. Supongo que debo estar agradecido".

"Te dije que te sacaría. Ya te saqué".

"Fuera de una prisión y directo a una más grande".

"La Ópera no te dejará vivir, pero yo sí. Escoge estar agradecido".

"Estaré para siempre en deuda contigo, claro".

"Si lo prefieres, te puedo disparar".

"Demasiado tarde, ya revelaste tu identidad. Ya no puedes volver a ponerte la máscara".

"Buena suerte". (Le das los papeles de salida).