Estabas ahí, de pie, en medio de una fiesta en una casa, cuando viste la inigualable silueta de Tempo del Sur caminando por las azoteas…

Estabas ahí, de pie, en medio de una fiesta en una casa, cuando viste la inigualable silueta de Tempo del Sur caminando por las azoteas hacia ti.

"¡Hershel!".

Una sonrisa retorcida en su rostro, un paso inusualmente ligero. La mirada de quien acaba de experimentar la cogida de su vida.

"Alguien acaba de coger".

"Pero ¿qué carajo? ¿Puedes oler el semen o algo? Pues sí, tienes razón. Y estuvo buenísimo. Toma un cigarro".

Te pone un cigarro en la mano y enciende el suyo. Cuando se recarga y le sonríe con benevolencia al mundo, alcanzas a notar residuos de polvo blanco en su nariz.

"Esta noche escuché el futuro, Hersh".

"¿Y qué tal suena?".

"Los iluminados están despertando, Hersh. Al ritmo de un nuevo tipo de electropop. Se eleva una nueva ola. El Mundo Desarrollado no tiene idea. Ni la más remota". Se limpia la fosa nasal equivocada con una manga.

"Música pop tecnofascista, no sé. ¿Y la limpieza étnica?".

"¿Qué hay con ella? Al mundo le importa un carajo si cometes un crimen contra la humanidad, mientras sea un espectáculo de luces y punchis punchis punchis". Finge que gira un disco como DJ.

"Mira, lo que tenga que venir, vendrá. Lo que importa es que salgamos con montones de dinero".

Te toma del brazo y te lleva al Callejón Festivo, mientras le pide a gritos a cada DJ que toque la de los imbéciles fascistas de pelo loco.

"Entonces ¿qué vas a hacer?".

"¿De dónde demonios saliste?".

"Del penthouse de un ricachón, por allá. Sus sábanas eran de seda, Hershel".

Duele demasiado. (Rechazas el recuerdo).

¿Esa fue la última vez que lo viste sonreír?