Rama
Rama
"Tú. Otra vez". Comienza a taconear el piso.
Rama
Rama
Evalúa a tu enemiga.
La criatura en movimiento perpetuo continúa temblando en su lugar con impaciencia.
Ahora que la inspeccionas mejor... percibes su entrenamiento y capacidad para infligir daño.
Parece que la violencia se le da natural.
Rama
Quizá sea una condición neurodegenerativa. Probablemente alguien la ayuda a vestirse.
Evalúa a tu... ¿enemiga?
"¿Por qué sangras?".
Un gruñido retuerce sus facciones, casi se pierde en la cacofonía del resto de sus movimientos.
Su mirada realiza una rápida triangulación: la mancha de sangre, la cortada en su palma y luego tú.
Como si se formara una ecuación en la que eres parte de la sustracción.
"Estoy rindiendo mis respetos, como corresponde".
Rama
"¿Rindiendo tus respetos a quién? ¿A él?". (Asientes volteando hacia la estatua).
"Sí. No... a todos". Regresa la mirada a la estatua.
Su sangre deja una mancha negra sobre la piedra, ya se está secando.
"El almirante Gutiérrez fue un gran hombre, pero era solo una parte del conjunto... una chispa del gran fuego que fue Anónimo".
Rama
Estás rodeada de representaciones de su mente, en todas sus facetas y manifestaciones.
Rama
"¿Qué tiene que ver eso con cortarte?".
"La cortada no tiene nada que ver". Su mano derecha se estremece.
Mentira.
El contacto entre la piedra y la herida abierta fue una transferencia, un intento por obtener algo que no tiene.
Rama
Sus manos no estaban ahí para rezar. Ella quería absorber la esencia de la piedra.
"Es casi como si estuviéramos dentro de Anónimo, ¿no crees?".
Se congela por un momento.
Añoranza desesperada.
"Se desperdicia en ti. ¿Cómo podrías siquiera apreciar lo que significa estar dentro de Anónimo?".
"Nunca dije que lo apreciara".
"Como sea, tienes razón. Estar dentro de él... el eco de un eco...".
Rama
"Te sorprenderías".
"¿Qué hacía que este tal Gutiérrez fuera tan maravilloso?".
"Lo llamaban la Tortuga Laúd. Caudillo del océano del sur, cacique de las aguas profundas".
Las tortugas laúd con frecuencia emergen de batallas desconocidas en las profundidades abisales.
Una sinuosa cicatriz de una herida de cuerda alrededor de su brazo se extiende hasta su escápula; y él grita.
"Él sofocó las revueltas en el archipiélago y mantuvo la paz en los territorios insulares por más de treinta años".
"Entonces, él fue quien liberó a tu pueblo".
"Sí. Le debo mucho". Asiente. "Pero no estás entendiendo el punto".
"Gutiérrez era una instancia. Una instancia brillante. Pero más allá, detrás de todas las instancias, hay algo eterno... Algo real".
Rama
"Parece que era un trabajador muy comprometido".
"Ese no es el punto"...
Sigue escuchando.
"Sangre y un altar. Genial". (Regresas).
Sus fosas nasales se ensanchan. Su pie taconea. Sus brazos se cruzan y se descruzan.
Rama
"Pensé en quedarme aquí un rato. Es una linda vista".
"El único lugar que vale la pena en esta ciudad". Su mirada se pierde en la distancia. "El único problema: puedes ver el resto desde aquí".
"Detesto venir aquí. Una cárcel gobernada por sus reos".
Una indirecta al pasado colonial de Portofiro.
Rama
"Entonces ¿tú de dónde eres? ¿Algún lugar cool?".
Te mira. Su mandíbula es prominente.
El mentón de una peleadora.
"Soy de uno de los territorios liberados", exclama con orgullo.
Portofiro vista como la imagen de un espejo distorsionado... los territorios lucianos que fueron vueltos a anexar se reflejan en la precaria independencia de la isla.
Rama
"¿Te refieres a los que fueron anexados por La Luz?".
"Dije liberados".
Rama
"¿Qué territorio, exactamente?".
"San Ulwen. Las Tenencias".
Rama
El mismo lugar de donde vinieron aquellos viejos pilotos, pero una realidad diferente.
Rama
Las Tenencias de San Ulwen, reanexadas a principios de los 80.
Ese asunto fue particularmente brutal, las Tenencias acabaron arrasadas casi por completo. Lo único que queda es una capital en ruinas rodeada de tierras no cultivables.
"Los lucianos los dejaron bastante jodidos en aquel entonces, ¿no?".
Por un momento, su mirada se pierde en la nada.
"Las viejas Tenencias eran iguales a Portofiro... satisfechas con su propia decadencia, estaban estancadas, sin ambición... El Imperio Iluminado nos liberó de todo eso".
"Los bombardearon hasta casi no dejar rastro".
"¿Qué otra opción tenían?".
Ella está muy bien adoctrinada... o en verdad no le importa.
"Hay un relato popular que la gente solía contar en las Tenencias, sobre cuando los agorenses intentaron conquistar San Ulwen hace quinientos años". Entrecierra los ojos.
"Se dice que los agorenses capturaron San Ulwen en un solo día. Los locales ni siquiera opusieron resistencia. Pero la conquista falló porque, aunque era fácil matar a los isleños, no había ninguna amenaza o recompensa que pudiera convencerlos de trabajar".
"Eran tan flojos que no valía la pena colonizarlos, según sus propias palabras. Recuerda que este el relato del origen de su nación, ¡un motivo de orgullo!". Hace gestos exagerados con las manos.
La irreverente autoimagen de un pueblo embaucador, los eternos desvalidos.
Rama
"Genial".
"Demencial". Asiente. "De manicomio".
"Pero recuperamos la cordura. El fuego de la disciplina luciana nos curó. Debemos agradecerles".
"Es raro enorgullecerse de haber sido conquistados, ¿sabes?".
"Solo si te pones del lado de los conquistados".
Una certidumbre fanática, forjada por el trauma puro y duro.
La etapa final de la colonización... los oprimidos se vuelven extrañas parodias de la gente que los colonizó.
Rama
"Cuando dices 'nosotros'... te refieres a quienes sobrevivieron".
"El resto se aferró al orgullo de la indolencia hasta la tumba".
"Los que sobrevivimos somos lucianos... y siempre lo hemos sido, en nuestros corazones".
"Tú no pareces ser nada floja".
"Tenía tres años cuando las Tenencias fueron liberadas. A mí me criaron en el fuego de la disciplina luciana".
"¿Y tus padres eran prolucianos?".
"Ellos fueron reeducados al mismo tiempo que yo".
La criaron en un internado militar mientras su familia desaparecía en campos que no se muestran en ningún mapa.
"Comienzo a entender por qué te gusta la idea de que los bombardearan. Suenan odiosos".
"Este lugar no es mejor. Es una insípida versión del mismo ethos degenerado". Se muerde el labio inferior.
"Y nosotros ya no somos nada odiosos. El fuego de la disciplina luciana nos templó".
"Bien por ti". (Le das una palmada en el hombro).
"Sí, muy bien por mí". Asiente mecánicamente. "Y no me vuelvas a tocar".
Rama
Irritable. Ruega que la aplastes.
"Suena a un lugar genial".
"Eso suena bastante patético, de hecho".
"Suficiente sobre tu tierra natal". (Regresas).
"Suficiente sobre lo que sea". Latiguea la cabeza espasmódicamente, como un caballo que quiere espantar a las moscas.
Rama
"Qué raro volvernos a encontrar".
"Esta ciudad es pequeña. Y procuro mantenerme fuera de las calles lo más posible". Resopla. "Es intolerable".
El olor es el mismo que en cualquier ciudad portuaria: una mezcla de humedad, concreto, smog y sargazo marchito.
Pero aquí arriba solo huele a pino y ozono.
"Me dará gusto cuando me vaya de este lugar".
Rama
Juega con su mente.
La sangre en sus manos es un intento desesperado por vincularse con un legado que no le pertenece.
"¿Qué se siente saber que nunca serás uno de ellos?".
"Lo soy. Ellos me hicieron serlo".
"Sí, pero, vamos. No, realmente".
"Hija de puta". Las arrugas de su frente y su labio superior empiezan a temblar.
"No necesito escuchar las palabras de una portofirense, de una raza de esclavos, que no entiende nada".
Encontraste el punto débil. Ahora, retuerce el cuchillo.
"Ah, yo no soy de aquí. Solo es una perspectiva externa". (Sonríes amablemente).
"Tonta". Se esfuerza por pronunciar las palabras por encima de un ataque de fúricos tics.
"No pretendo ser igual a los Herederos de Anónimo. Ellos son... claramente superiores. Así es como debe ser".
Enuncia sus palabras con precisión, sin errores de dicción. Pero está perturbada.
"Bien. Solo quería asegurarme de que fueras consciente".
"Sangraré con mayor intensidad, no más rápido". Te mira sin parpadear.
Rama
"Creo que te molesta más de lo que admites".
"Todo este asunto con la sangre, parece algo desesperado. Apuesto a que no engañas a nadie".
"Tú ni siquiera eres una verdadera luciana. Y menos parte de Anónimo".
Su fascinación por los fascistas muertos es evidente. Úsala en su contra.
"¿Sabías que hay un 67.⁰ criminal de guerra secreto?".
"Ah, ¿sí? ¿Y?". Su pie sigue rebotando contra el piso, impaciente contigo.
"¿Acaso no te emociona?".
"No entiendes nada", dice escupiendo las palabras.
La feroz y temblorosa mirada que te dirige transmite un claro mensaje telepático: no lograrás distraerla, sabe lo que intentas.
Sus pequeños movimientos incontrolables crecerán hasta convertirse en actos violentos.
Rama
"¿No quieres ir a buscarlos? Creo que estaban justo detrás de ese barranco".
Texto alternativo
"¿No quieres ir a buscarlo? Creo que estaba justo detrás de ese barranco".
"¿Por qué querría tal cosa?".
"Oí que hay muchas más estatuas detrás de esa colina".
"Te dejaré que sigas sangrando con tu altar". [Te vas].
Asiente tres veces con aire militar.
Rama
Rama
Rama
Fin de esta rama
La mujer con el abrigo militar murmura suavemente, con la cabeza agachada y la mano apoyada sobre la estatua frente a ella.
Su postura sugiere una plegaria, pero violenta... todos sus músculos están tensos y temblando.
"... Severity... let your strength flow into me... light...".
"¿Disculpa?".
"¿Qué?". Voltea a verte sin ocultar su impaciencia.
Sobre la estatua, hay una mancha de sangre fresca, proveniente de su mano herida con la piedra sucia.
"Estás sangrando".
"No es nada. Me corté. La piedra está más filosa de lo que parece". Voltea a ver la herida.
La piedra está lisa. Ella misma se cortó.
"¿A ti qué te importa?", dice taconeando el piso con un vigor excesivo.
Rama
No respondas. Solo mírala.
Sus movimientos se aceleran durante el silencio. Su pie martillea el piso con el tacón de forma insistente.
Rama
Ella era parte del trío que montaba guardia frente al Programa de Vivienda.
Su estilizado atuendo sin insignias corresponde a la historia militar luciana.
Se disfrazó de sí misma.
Lo más probable es que sea una agente del Ojo Lacrimoso de medio rango.
Rama
"¿Y bien?". Su repetitivo tamborileo nervioso se acelera.
Sostén la mirada.
El silencio pesa entre las dos.
El aire tiembla con sus movimientos.
Está deseosa de cometer violencia.
Sigue mirando. Espera solo un poco más.
"¿Pretendes...?".
Ganaste el juego de miradas. Una pequeña victoria táctica.
"¿Pretendes... quedarte ahí parada?".
Aunque habla bien el idioma iluminado, ella no es luciana.
"Bueno...".
"'Bueno', ¿qué?". Las palabras salen disparadas de su boca como una ráfaga de alivio.
"¿Te vas a quedar ahí parada? ¿O vas a hacer plática?". Su taconeo se acelera.
Empieza a taconear con tu propio pie.
Imitarla no detiene sus jugueteos. Al contrario, parece amplificarlos.
"¿Vas a vendarte eso, o...?". (Señalas su cortada).
"No. Me gusta la sangre. Me gusta sangrar".
... ¿Matona?
"Solo... es un poco raro ver a alguien sangrar sobre una estatua".
"Si la sangre te incomoda, mira hacia otro lado y ya". Tuerce el labio con desagrado.
"Me preocupaba por tu bienestar".
"Mi bienestar no es asunto tuyo". Tuerce el labio con desagrado.
Una cortada en diagonal. Superficial. Autoinfligida.
"¿Qué estás haciendo?".
"Nada. Me corté. La piedra está más filosa de lo que parece". Voltea a ver la herida en su palma.
"Parece que te gusta mucho este altar".
"Claro. Hasta me corté. La piedra está más filosa de lo que parece". Voltea a ver la herida en su palma.
No digas nada. Espera.
"... and thy vision...". Va bajando la voz a un volumen inaudible hasta quedarse callada.
"¿Sí?", pregunta sin disimular su impaciencia mientras voltea a verte.