Te ignora, cautivado por la mujer de arriba.

Te ignora, cautivado por la mujer de arriba.

Tu doble asiente cuando te acercas. Desde arriba, una hermosa joven los mira a ambos.

Texto alternativo

Tu doble asiente cuando te acercas. Desde arriba, Ultra Violet los mira a ambos.

Texto alternativo

Tu doble asiente cuando te acercas, con el cabello empapado por la lluvia. Desde arriba, Ultra Violet los mira a ambos.

Texto alternativo

Tu doble asiente cuando te acercas, con el cabello empapado por la lluvia. Desde arriba, una hermosa joven los mira a ambos.

KALEIDOSKOPIO dijo que aquí fue donde le dio el disco rojo.

Todo rastro de temor se ha desvanecido.

"Es ella, ¿verdad?" Levanta la mirada al poster. "Melita".

Quedó reemplazado por un tipo diferente de afecto.

Mira el anuncio.

El rostro de la reina del electropop luciano te mira desde las alturas, la luz resalta su fisionomía, desprende una calidez imposible.

Ella era su psicopompo. Lo llevó lejos de este mundo.

"Melita...". Tu doble frunce el ceño ante el anuncio.

El niño que no debería existir, viendo a la niña que vendiste.

Tienes que limpiar tu historial en cuanto a los cabos sueltos. Hazlo.

¿Él te recuerda a ella? Otra victima de la magia tecnofascista, no está aquí por decisión propia.

La mujer te mira desde las alturas, la luz resalta su fisionomía, emanando una calidez imposible. Debajo, dos palabras declaran:

ULTRA VIOLET.

Parece como si cada peca y cada sombra estuviera planificada meticulosamente en la imagen. Sin duda alguna, es una estrella pop luciana.

El disco rojo de Foto 24, el que PSEUDÓPODO estaba escuchando la noche antes de tu llegada, esto fue lo que lo mató.

"Estabas escuchando esto, ¿verdad?". (Le muestras el disco rojo).

Te mira, luego al disco, y de nuevo a ti. Retrocede, temeroso.

"Deja de decir 'Melita' en público".

"Pero está en mi mente. Todo el tiempo. A todo volumen". Mira el poster. "Pero no es ella, ¿o si?".

"Esa es Ultra Violet. Una niña idiota que era sumamente valiosa".

"¿Valiosa?". Frunce el ceño. "Veo por qué. Quería seguir corriendo, pero ella me detuvo".

Una canción de cuna de resignación.

"Ella representa algo". Se acomoda las gafas, con la mirada fija en la joven. "¿Ella quién es para mí? Es casi como si la conociera...".

"Te eliminaron cuando escuchabas uno de sus discos. Un nuevo tipo de arma muy extraña".

"¿Me eliminaron? Pero... estoy aquí". Baja la mirada para verse. "Aunque no lo siento del todo".

"Lo que sea que haya ocurrido... me ocurrió a mí, ¿por qué a mí?". Voltea a verte.

El prisionero, Dante, te advirtió sobre la calidad altamente variable del dispositivo.

"Debí haber estado ahí contigo, pero no estaba. Lo lamento".

"Tranquila. Todos cometemos errores. Aunque creo que yo cometo la mayoría". Cierra los ojos.

¡NO SE VALE ACUMULAR! ¡PREPARA LA REDISTRIBUCIÓN!

"Perdón. No entiendo qué es lo que sucede. Se siente como si me hubiera ido por mucho tiempo". Sube y baja el pie, ansioso.

Sus pasos desaparecen al llegar al primer piso de Foto 24.

"Pensé que esta mujer era Mel, por cómo brilla. Es como si escuchara su voz en mi cabeza. Hace que me quede quieto, escuchando... lo único que se mueve es mi corazón". Sonríe.

"Cuando hablo, enredo el cable del teléfono en mi dedo". Exhala suavemente. "Me gusta cómo nos conecta, como una línea de seguridad".

¿Tambiën quiere a mämita?

"Quiero sentirla cerca. Sentir su piel pegada a la mía". Sonríe. "¿Por qué me siento así?".

Coge. Pelea. Protege lo que te pertenece.

Otra caja que vale más cerrada que abierta.

Y, más importante, ¿tú por qué te sientes así?

"Es porque yo la amo".

"Entonces es un dilema. No me gustaría imaginar un mundo donde solo una persona pudiera amarla". Su boca forma una mueca.

Estas entrando al terreno de lo psicosexual. Tienes que cerrarle la boca.

"Algo extraño pasa con mi mente. Siento que, a donde quiera que vaya, me sigue una melancolía oscura. Luego volteo... y te encuentro".

Un silencio se posa sobre la ciudad. Dos millones de espectadores escuchando.

Nubes abolladas e inflamadas empiezan a consumir los cielos.

"Me entristece que a nadie le importe la lana de alpaca. ¿Por qué estoy tan triste?". Baja la mirada. "No debería sentirme así".

"Es porque tú no eres tú. Eres yo. Una sobreimpresión".

"¿Es solo eso? No entiendo bien lo que eso implica". Apenas y te dirige una mirada, algo esquiva. "Estoy seguro de que yo soy yo".

"¿Y quién crees que eres?".

"Me lo he preguntado últimamente". Aprieta los labios. "Una y otra vez. Pero nunca hay una sola respuesta".

"Es una pregunta complicada. A mucha gente le cuesta trabajo responderla".

Cierra los ojos, como ponderando la noción.

Tus recuerdos te definen como persona, asesina de recuerdos.

"Soy Hershel Wilk". Aprieta los labios. "Jefe de importación en la Oficina de Importación y Exportación del Pueblo. Me especializo en calcetería".

"Además, parece que sé cómo conseguir anticolinérgicos y tres tipos de agentes nerviosos. Tengo opiniones muy fuertes sobre la pistola automática OKR Strelets-71, por su corredera mediocre".

El señor Copio-Pego tiene un buen punto. Debería llamarse la Strelets Cómprate un Cuchillo, por ser tan deficiente de fábrica.

"¿Y por qué un importador de calcetines sabría eso?".

"El comercio internacional es despiadado". Se ajusta la corbata. "Tiene sentido que la República del Pueblo prepararía a sus agentes de comercio para cualquier situación".

"¿No sería más lógico que solo estuvieras fingiendo ser un importador de calcetines?".

"Puedo identificar once tipos de algodón con el tacto. Puedo explicarte la diferencia en absorción térmica entre la lana de alpaca y la de vicuña. ¿Sí sabes qué es una vicuña?".

No se encontraron referencias. ¿Algún tipo de auto deportivo?

"Conozco de calcetines. Es lo que soy". Se queja.

Operaria, ya fue más que suficiente.

"Podemos trabajar a partir de ahí".

"Me alegra, porque necesito toda la ayuda posible para arreglar este desastre de envíos". Se queja.

"O bien, ¿qué tal si fueras un perdedor de esos que leen todos los resúmenes de las asignaciones?".

"Los resúmenes y las hojas técnicas son minas de información". Niega con la cabeza. "Aun así, me ofende tu tono".

No se ofendió para nada.

"No eres un importador de calcetines, amigo. Eres un espía".

"No me conoces. Y no sabes quién soy. Dime cuál es mi patrón de tramado favorito. No puedes". Su mano tiembla.

"Mi nombre es Hershel Wilk. Soy espía de la Ópera".

"Es como si esperaran que fuera una máquina fría y apática, pero duele. Y tengo amigos, pero no sé qué hice para que fueran mis amigos". Se le forma una mueca en el rostro.

"Siento que no me los merezco... no sé qué hacer".

Un escalofrío ligero pasa por su cuerpo.

"Siento que soy una pieza en un juego cuyas reglas y objetivos me resultan incomprensibles. Siento las manos de los jugadores pasar por encima de mí". Hace un gesto con una mano para ejemplificar.

"¿Eres más como yo, o eres como uno de ellos? Aún no lo sé". Exhala.

Somos Doppelgäng, PSEUDÓPODO.

Dos agujeros de bala en el tercer carro alegórico.

"Vine aquí por mi trabajo. Es todo. La autorreflexión es para los perdedores y para los débiles". Te dirige una mirada ruda.

Sin parar, sin parada.

"Pero eso es solo un nombre y un título, no siento ningún apego hacia ellos. Ni siquiera sé si son míos. ¿Los extrañaría si no los tuviera?". Mira al otro lado del barandal, hacia la oscuridad.

Allá abajo tampoco hay nada.

"No hay problema. Solo dime lo que se te ocurra".

"Es una pregunta básica, hombre".

"Melita me pidió que 'te callara'. ¿Sabes lo que significa?".

"Quiere... ¿que me lastimes?".

Se le quiebra la voz. El latido de un corazón roto.

"Lo lamento. Todo fue mi culpa".

"No... lo entiendo. ¿Por qué ella querría...?".

Su expresión se vuelve sombría mientras aparta la mirada.

"Mujeres, ¿cierto?".

"¿Es eso normal? No... entiendo. ¿Por qué ella querría...?".

"Eres una abominación. No hay nada que hacer al respecto".

"Pero no estoy haciendo ningún mal. Solo existo".

"No lo haré".

"Gra... gracias". Tartamudea.

"No puedo dejarte andar por ahí. Eres un peligro".

"¿Lo soy? No me siento peligroso".

Levanta la mirada a la proyección y susurra algo entre dientes para sí mismo.

'Dime qué debo hacer...'

"... Estoy perdido en este mundo".

"Sí, y entiendo el por qué. Hay algo malo conmigo". Gira los hombros, como un estiramiento. "¿Lo vas a hacer?".

"Te veo muy tranquilo al respecto".

"No sé qué hacer en esta situación. No tengo experiencias ni puntos que me sirvan de referencia, ¿qué esperas que haga?". Baja la mirada a sus pies.

"Lo que Melita pide, se hace".

"Lo entiendo. Si me lo pidiera, haría lo mismo. Se siente... bien, que ella me use". Baja la mirada a sus pies.

"No".

"¿Qué más se puede hacer?". Se ajusta las gafas y aparta la mirada.

Dite quién eres.

Él es tú.

"Ya sabes quién eres".

"No lo sé. Quiero volver a ser como era antes, pero no recuerdo, no puedo..." Frunce el ceño.

Ayúdale a entender. No puedes cambiar tu pasado, y él ya no lo tiene. Lo que importa es el presente.

"No podemos cambiar lo que fuimos, solo podemos cambiar quiénes somos. Aquí, ahora".

"Quieres decir, por mis amigos. Nuestros amigos, ¿cierto?". Se distrae con los puños de sus mangas.

"Los necesitas".

"Sé que andan por ahí. Y que los lastimé".

Los más cercanos a su corazón.

"Conoces sus nombres, ¿cierto? Tempo... Karolina...".

"Eszti... HOLOCENO...".

"Ramsés... Vespar...".

"El Escuadrón Depravado. Son ellos, ¿verdad?".

¡Uno de nosötros! ¡Uno de nosötros!

"Y donde estoy yo... estás tú...".

"No quiero desaparecer, otra vez. Sea cual sea la asignación, estaré ahí. Esta vez, no los decepcionaremos, ¿cierto?".

"Bienvenido a bordo".

"Sí. Gracias. Mantendré un perfil bajo hasta que me necesites. Y... creo que ya sabes dónde encontrarme".

Observas cómo su calva se tiñe de morado bajo la luz púrpura en camino al Espejo Turbio.

"Claro".

"Por supuesto". (Mientes).

(Le muestras la foto del escuadrón).

Toca la foto con extrema delicadeza.

"Te necesitan".

"Sí. No puedo decepcionarlos".

"Ya me cansé de los juegos en las sombras. Ya no quiero ser una pieza, y creo que tú tampoco".

"La abrumante estructura, coordinada y calibrada. Es imposible ganar, de acuerdo con el reglamento que nunca nos permitieron leer".

"Entonces hay que voltear la puta mesa".

Se asoma por encima del barandal para ver el canal que pasa por abajo.

"Para un juego de esta magnitud y complejidad, necesitamos más piezas". Voltea a verte. "Hay más gente, ¿no es así?".

"Hay un juego por encima del juego, PSEUDÓPODO. Ese es el que tenemos que jugar".

"No importa. Despeja tu mente. Espía o muerte. Es la única manera".

"¿Y qué hago con el vacío cáustico que me consume por dentro?".

Patadas, gritos, mordidas de piernas.

"Se llama resultados. No te detengas".

Se asoma por encima del barandal para ver el canal que pasa por abajo.

"La asignación. Es demasiado para solo dos personas, ¿no? Necesitamos más...".

"Esa es una señal de que te hace falta espiar más".

"Alguien ya decidió por nosotros. El hecho de que parezca que experimentamos el libre albedrio por primera vez es solo un truco de la percepción".

"Si eso es cierto, entonces nada importa. Nuestros orígenes, nuestro destino, la distancia entre el primero y el segundo. Todo da igual".

"Si nada puede cambiar, entonces no hay nada que temer".

"Sí, supongo que es un tanto reconfortante. Pero entonces, ¿quién más nos va a acompañar en el viaje?".

"Solo disfruta del paisaje en el camino, PSEUDÓPODO".

"Gracias. Intentaré desahogarme de vez en cuando". Sonríe. "Pero entonces, ¿quién más nos va a acompañar en el viaje?".

Ya se acabó la hora de las confesiones. Lo que le hace falta a tu doble es un desfibrilador mental.

"No sé qué decirte... la verdad, yo me mataría si fuera tú".

"¿Qué?". Te mira, estupefacto.

"Si no tienes un pasado, ¿de verdad existes?".

"Creo... creo que eres tú la que no tiene un pasado".

"Oye, oye, oye. ¿A qué te refieres?".

"¿No es obvio? Estás obsesionada conmigo. Porque tú eres yo, ¡pero tu psique es demasiado frágil como para aceptarlo!".

Ay, no.

"Pensé que podrías llegar a esa conclusión tú sola, pero ahora veo que estás mucho peor de lo que había calculado". Niega con la cabeza. "Fue un error dejarte sola".

"Entonces... ¿vamos a trabajar juntos?".

"La asignación es primero. Mantendré un perfil bajo en el Espejo Turbio hasta que reacciones".

"Mientras me ayudes a eliminar al Gran Liche, puedes pensar lo que se te dé la gana".

"Admítelo, PSEUDÓPODO. Eres yo. Un falso yo. Un subyo".

"Es al revés, operaria". Su voz se torna más fría. "Tú eres yo".

"Te la pasas recordando mal las cosas. Con razón no tienes la menor idea de quién eres".

"No recuerdo mal las cosas". Se tensa. "Creo que tú recuerdas mal las cosas".

"No sé qué decirte... la verdad, yo me wanguearía si fuera tú".

Recuérdate quien eres.

Tú forzaste la sobreimpresión. Muéstrale el dispositivo. Que el aparato hable por ti.

"Tu consciencia dejó de existir, así que te sobreimprimí la mía". (Le muestras el dispositivo).

Se aleja por instinto mientras observa el dispositivo con precaución.

Como una bomba.

Ahora veamos si intenta negar el poder de la diosa máquina.

"Pero... ¿cómo? ¿Y los calcetines?". Levanta la mirada para verte.

"Nunca hubo calcetines. Eres un espía".

"Pero... ¿y eso como comprueba que yo soy tú?".

Tiene que verlo por sí mismo.

"No me mires a mí, contempla la cosa que te creó".

No se suponía que estuvieras sola. Este es tu doble. Los documentos están llenos de materiales relevantes.

"Somos espías, no importadores de calcetines. Trabajamos para la Ópera".

"¿Por qué te la pasas mencionando eso... 'la Ópera'? ¿Qué significa? Operación, operable... operario...". Sus cejas empiezan a presentar ligeros espasmos.

Segundo piso, sección H.

"Estuvimos en la congeladora durante cinco años. Desde entonces, esta es nuestra primera asignación en teatro".

"¿La congeladora? Quieres decir... la Instalación Satélite B". Se paraliza.

Fila 16. El archivo más cercano a tu corazón.

"Originalmente, venimos de Mircea. Pero nos tuvimos que ir cuando los monoteístas tomaron el control. Poco después, nos reclutaron".

"Las protestas... las recuerdo. ¿Un disparo?". Mueve la mano cerca del corazón.

"Se supone que debemos encontrar a uno de nuestros viejos agentes. Tempo del Sur".

"Pero algo le pasó a él. Y algo me pasó a mí...". Aparta la vista, perturbado.

Ya acéptalo, tu doble es inmune a los hechos y a la evidencia material. No tenemos alternativa más que apelar a sus disparates.

"Escúchame, agente de comercio: tus ventas estaban demasiado altas, y tus tejidos, demasiado finos. Tus rivales no pudieron contigo y vinieron a buscarte".

"Sí, mis rivales... tiene sentido, pero ¿cuáles?".

"El EMTERR, el guante de poliéster del capital transnacional".

"Eso explica los sucesos tan extraños... los liberales nunca dejarán de joderme".

"No podemos permitir que sigan vivos".

"Ven conmigo. Vamos a matar al Gran Liche de la tecnocalcetería".

"Confía en mí. Nunca me verá venir, mis entramados de algodón están hechos para el sigilo".

Sonríe con la intensidad de un hombre maniático que cree que acaba de encontrarle un punto débil a la armadura de Dios.

"Mantendré un perfil bajo hasta que llegue el momento. Ya sabes donde encontrarme".

"Los lucianos, cubiertos con telas tecnohíbridas avanzadas".

"Eso explica los sucesos tan extraños... me están buscando los tecnofascistas".

"Tus rivales dentro de la misma Oficina de Importación y Exportación".

"Eso explica los sucesos tan extraños... traidores celosos y pervertidos".

Cállate.

Una asignación con dos correas solo es para un perro de dos cabezas. Un insulto absoluto para dios. Demuéstrale a tu doble quién manda.

¡Somos Doppelgäng y ël es uno de nosotrös! Lo apoyämos, ¡no lo hagas, Hershel!

Dale una patada en la cabeza.

Tu doble levanta la mirada desde el piso, aturdido, sus gafas fuera de lugar y los ojos, desorbitados.

"¿PSEUDÓPODO?".

Asiente. Sin mirarte, pero con una sonrisa creciente.

Patéalo de nuevo.

Así se hace.

Una ola violenta se apodera repentinamente de tu sangre mientras admiras tus acciones.

¿Por quë? Si es parte del Doppelgäng...

Sientes un escalofrío.

Tu obra artesanal voltea a verte con una nueva expresión en el rostro. La misma que tú tenías cuando lo encontraste.

"Lo lamento, PSEUDÓPODO. Nunca quise que resultaran así las cosas".

"...".

Hershel... ël era uno de nosötros...

Se encoge de hombros, aún sonriendo.

"Lo lamento, PSEUDÓPODO...".

Su expresión de complicidad torpe permanece sin cambios. Únicamente asiente de forma supersimple.

Ahí está. Nunca más se pondrá de respondón.

CASCADA Y LOS DIEZ MIL INVÁLIDOS AÑOS.

"...".

Observas cómo el caparazón vacío se mueve en dirección al Espejo Turbio.

"Di algo".

"Tenemos un Liche que matar. ¿Puedes obedecer órdenes?".

"Recuérdalo: yo dirijo la obra".

"Mierda. Mi objetivo era matarte".

"Mierda. Mi objetivo era wanguearte".

Él ya no es tú, pero tampoco es él.

¡No nos hägas ësto, Hershel!

Preparas tu cuerpo para el ataque, pero se siente asustado... él es tú, después de todo. ¿Podría catalogarse como suicidio?

Cierra los ojos y aplícate una patada doble.

Tratas de patear con ambas piernas... una para ti y otra para "la tú que no eres tú". Una técnica de la Ópera, posiblemente.

Sin piernas sobre las cuales apoyarte, caes de espaldas, toda contorsionada como una bola de papel arrugado.

"Espera, déjame intentarlo de nuevo".

Tu doble te lanza una mirada de confusión y se le nota un leve disgusto en el rostro.

Tal vez fue exactamente así como te viste cuando lo conociste por primera vez.

"¿Me ayudas a levantarme?".

"Esa fue la infame patada doble de saltamontes, por primera vez intentada por la operaria PROBABLE en el 72".

"Lo recuerdas".

Sus manos comienzan a temblar y se le forman unas perlitas de sudor en la cara. Exhala.

"Ahora veo por qué Melita me puso al frente. Estás notoriamente no apta para esta asignación". Niega con la cabeza. "Fue un error dejarte sola".

"Aun así, la asignación es primero. Mantendré un perfil bajo en el Espejo Turbio hasta que reacciones".

"¿Como por qué sabría eso un importador de calcetines?".

"Lo hubiera logrado si no fueras un fenómeno colosal".

"La Ópera. Recuerdas eso".