Rama
Un estante inclinado, marcado con letras de molde grandes: "SUBGÉNEROS ODIADOS".
Rama
Busca "Novedades geopolíticas".
"Novedades geopolíticas", entre "Música de peluquería" y "Sonidos de gong". Encuentras "Superbloc, Baby" en la parte de atrás.
"Me voy a llevar el de Superbloc, Baby".
"Te diría que lo quemes pero la nube tóxica de los plásticos de calidad Superbloque nos matarían a todos".
Rama
"Te falta dinero, es tu día de suerte".
Rama
Déjalo.
"¿Te gusta admirar el empaque barato? En lo personal, prefiero ni verlo".
Rama
Revisa el estante.
Las varias secciones están separadas por divisiones de plástico, cada una con una etiqueta escrita con una fuente elegante.
Rama
Revisa la fila más cercana.
Una colección ridícula: "Música de peluquería", "Coros de niños", "Himnos al autoestima", "Vocalistas adoctrinadas", y "Demasiados sintetizadores".
Las etiquetas y la organización son tan meticulosas como uniformemente horripilantes.
Rama
Revisa la sección de en medio.
Rama
Más etiquetas: "Falsetto-céntrico", "Hecho para pederastas", "Hecho por pederastas", "Compases pretensiosos", "Yodel, tarareos, et al".
No solo estás viendo discos. Estás adentrándote al museo del odio de Petre.
La sección Weaponised Boredom incluye títulos como Music for Dentist Waiting Rooms y Narcoleptic Landscapes, ambos de Eloísa Alba.
La atención que le dedicó a la organización es un acto de amor, logrado con odio.
Rama
Etiquetas bien escritas distinguen cada sección: "Falsetto-céntrico", "Hecho para pederastas", "Hecho por pederastas", "Compases pretensiosos", "Yodel, tarareos, et al".
Revisa los discos del fondo.
Una sola etiqueta define la categoría de toda la fila: "L-pop".
Rama
Sientes los ojos del vendedor encima de ti mientras pasas los discos con tus dedos.
"Buena clasificación".
"Gracias".
"Lo que me molesta es que no importa cómo lo catalogue, la bola de animales siempre agradecen mi esmero y compran al menos dos discos".
Rama
"Es pura mierda". (Asientes con la cabeza).
"Si lo necesitas, hay bolsas para vomitar atrás del bote de basura".
"¿Por qué tienes el L-pop hasta atrás?".
"¿Conoces a los fanáticos de esa basura? Si lo dejo hasta enfrente, me pasaría la vida limpiando los fluidos que caerían sobre las cajas".
"¿Has pensado que quizá no te guste la música?".
"Confundes buen gusto por odio. No te culpo, creciste con cancioncitas para comerciales y de televisión".
"L" por Luz, electropop luciano. Una mezcla de baladas fúnebres tradicionales con sintetizadores modernos. Hace tiempo era una moda regional, ahora es el género musical más reconocido mundialmente.
Me pregunto si habrá algo bueno escondido aquí...
Lo intentas, pero es difícil encontrar algo interesante mientras deambulas por el laberinto del desdén del vendedor.
Álbumes de funk a murmullos. Compilaciones de kazoo. Un disco vinilo de meditación para desamores. Un álbum en cuya portada el vocalista abraza su reflejo en un espejo. Listas de canciones donde cada pieza dura nueve minutos. El disco de un solista que describe su proyecto como "eclesiásticamente célibe".
Rama
Casi como si supieras lo que tu corazón estaba buscando, volteas y te diriges sin titubear a la sección de "Hecho para pederastas"...
Espera, ¿por qué?
Sacas un disco, Ultra Violet: Cover the Moon When I'm Gone.
En la portada, el halo de un eclipse lunar sirve de marco para la silueta de una joven, su perfil se distorsiona por las orillas ásperas del atuendo que lleva puesto.
Dentro de la oscuridad de su silueta, por un segundo, ves sus pequeños ojos oscuros y sus tristes rasgos juveniles.
Rama
Sientes un escalofrío. El preámbulo de una conclusión perturbadora.
Rama
"¿Qué es esto?".
"Me deprime tener que ser el responsable de otorgarte el conocimiento triturador de almas del que eras ignorante".
"La electroporquería luciana es lo peor que existe. Cada mes nos maldicen con una nueva estrella. Ella es la que está en turno".
Observad, la joya de la corona del programa de cultura en masa tecnofascista.
Rama
"Petre, ¿por qué pusiste esto en Música para pederastas?".
"¿Tú cómo llamarías a los adultos que se derriten por ver estrellitas maquilladas tan jóvenes que ni siquiera pueden recibir regalías por lo que cantan?".
"No me digas que tú también eres así".
"Me llevo este".
"Nunca había conocido a alguien que pudiera admitir esas... tendencias. Mucho menos en público".
"¡No dejes que nadie te vea con eso!".
Rama
"¡Demasiado pobre para ser pederasta! Muy lamentable tu situación".
Rama
"Quizá en otro momento". (Regresas).
"Nunca es la única respuesta sensata".
Rama
Deja que pase.
¡No! ¡Aborta misión! ¡Aborta misión!
Rápidamente apartas la vista y miras a tu alrededor, como si sintieras que alguien estuviera juzgando tus hábitos de compradora.
Rama
Puedes presentirlo, hay algo valioso esperándote, pero ese algo está sumergido en el cúmulo de inmundicia.
Rama
Sin saber por qué, tus ojos parecen cobrar voluntad propia y dirigen su atención a la sección de "Hecho para pederastas".
Creo que ya entendí la idea. [Regresas].
La estantería sigue en píe, meticulosamente organizada, un monumento al elitismo solitario.
Rama
Ve directo por un disco.
La razón no sirve en este lugar. Cierra los ojos y deja que tu mano busque lo que quiere.
Este.
Remolinos turbulentos de oscuridad cubren la portada del álbum, hay patrones complejos pero apenas visibles, negro sobre un negro más oscuro.
El logo de la banda es un garabato ilegible, supuestamente compuesto por letras de un idioma humano.
En el costado encuentras el título: BLOOD GOLEM.
Rama
¿Es el nombre del artista o del álbum?
El artista. El álbum se llama I Will Know You By The Sound of Your Structures Crumbling.
Rama
¿Qué es?
Es lo que tu mano quería y lo encontró. Violencia. Un ataque auditivo sin misericordia.
Estä en condiciön intacta, como si lo hubieran hecho ayer, para nosötras y nadie mäs.
Rama
Revisa la contraportada.
No tiene la lista de canciones. Solo los créditos. Violencia en su forma más pura: sin justificación, sin virtud, primitiva.
Quizá algún día necesite una banda sonora violenta...
O ahora mismo. Siempre.
Rama
No, gracias.
Tú lo encontraste. Tu mano lo tomó como si fuera el cuello del enemigo.
"Mira lo que me encontré". (Continúas).
"Mmm". El vendedor alza las cejas y expresa sorpresa.
"Sigue siendo música burda en un formato burdo, pero aunque sea no es un intento de idiotizar a la población, ya es ganancia".
Rama
"Me lo llevo".
"No me hago responsable de lo que suceda al ritmo de esta música".
Rama
"Lo lamento... de alguna manera, tengo que ganarme la vida".
"Quizás regrese por esto".
Asiente brevemente.
Rama
Rama
Basura. Basura. Basura. Estás tan cansada que en este punto te sería imposible reconocer un buen disco.
Rama
La misma mierda de siempre. No vayas a tocarte la cara sin lavarte las manos primero.
"Nadie te esta obligando".
"Deberían encarcelarte, Petre".
"Esta es mi cárcel".
Rama
"Seguiré buscando. Debe haber algo".
"Sí, más mierda".
Es como si tuvieras anillos de plomo en los dedos. Ya ni siquiera puedes revisar bien los discos.
"Es pura mierda".
Mierda calcada, sin chiste. Hecha sin un público en mente. Para qué sigues aquí.
"¿Ahora lo entiendes?". El vendedor se ve satisfecho y resignado.
"No hay absolutamente nada que valga la pena".
"Hubo advertencias, múltiples. Las etiquetas. No es mi culpa si decidiste ignorarlas".
Rama
"Tengo que lavarme las manos con cloro industrial".
Rama
"Al menos llevas puestos unos guantes".
"Hubieras usado guantes. Eso es tu culpa".
"¿Cómo aguantas venderle esto a la gente?".
"Espero pacientemente el día que llegue un aficionado del Einzeltone y me rescate de este infierno. Hasta entonces...". Se encoge de hombros.
"Si yo no les vendiera este veneno para la mente, lo comprarían en otro lado".
"Me llevo el de Blood Golem".
Rama
Rama
"Me voy a llevar el de Superbloc, Baby".
Rama
Rama
"Me llevo el de Cover the Moon When I'm Gone".
Rama
Rama
Vámonos. [Te vas].
Le das la espalda al estante.
Rama
Fin de esta rama