Rama
El barandal de hierro sobre el que estaban apoyados tus codos tembló cuando Tempo se recargó en él junto a ti.
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"¿Cigarrito?".
Tómalo.
Tomas el cigarro que te ofrece y lo enciendes con la flama que ya tiene lista. Dirige su propio cigarro en la dirección del grupo de hombres en el pasillo, vigilando las últimas entregas de la noche.
Los representantes de algún sindicato a cargo de las importaciones ilegales en aquel entonces.
"Esos hijos de puta no se merecen los muelles. La gente como nosotros se divide en dos tipos: los que sabemos cómo hacer negocios, y los que sabemos cómo funciona la cultura".
"¿Cómo que la gente como nosotros?".
"Delincuentes, tonta. De los buenos".
"Seguramente hay quienes sepan ambas cosas".
"Pocos, por desgracia". Inhala. "No alcanzamos a formar una categoría".
"Los negocios, allá arriba, con esos imbéciles. La cultura, aquí abajo, entre las grietas".
"Te lo sacaste de la manga. Ya quisieras ser uno de ellos".
"¿Ellos? No. Están en el lugar indicado, en el papel incorrecto".
"¡Oigan, imbéciles!". Grita de repente. "¡Cuídense las espaldas!".
Las siluetas voltean a verlos y ustedes dos desaparecen, en medio de risas y cubiertos por el velo de la noche.
Rama
Fin de esta rama
"Muéstrales quién manda".
"Ah, claro que lo haré. Todo a su momento, Hershel".
"No, gracias".
Enciende un cigarro negro y largo, inhala. Lo dirige en la dirección del grupo de hombres en el pasillo que vigila las últimas entregas de la noche.
Fuera de mi cabeza. (Rechazas el recuerdo).
Niegas con la cabeza y te lo quitas de encima, otra vez.