Rama
Lámparas de cobre esparcidas por el Callejón Festivo. Con la punta del cigarro, Vespar señala otro edificio. Ya perdiste la cuenta de cuántos van.
"Motel". Apunta a un balcón amarillo. "Esa fue una escena cinemática".
Te mira, con media sonrisa en el rostro.
Mira hacia el edificio.
"Homicidio doble, hace un par de meses. El sujeto era un boevik con cara de bebé, parte de la mafia Azzurri".
"La mujer estaba casada, no con él. Les dispararon a ambos, en la cama". Una nube de humo. "Era un sujeto decente".
Vespar se la pasaba contando ese tipo de historias sobre los Azzurri.
Lo que nunca quedó claro fue, ¿para qué? A veces era como si tan solo quisiera sacarlas de su pecho.
Me pregunto si sabía, hasta cierto punto...
... que, al final, ellos lo matarían.
"Su pistola seguía enfundada. Bien segura en sus pantalones".
Hay ciertas muertes que, por naturaleza, toman significados metafóricos.
"Pero bueno...". Arroja su cigarro. "Apretemos el paso".
Rama
Fin de esta rama
Le pregunté: "¿Conocías al sujeto?".
"Solo un poco. Estaba subiendo de rango rápidamente entre los Azzurri. Contaba buenas historias y apenas aguantaba el alcohol". Pausa. "Hubiera sido un muy buen soplón".
No hace falta recordarlo. (Dejas de divagar).
El recuerdo desaparece, reemplazado por el ajetreo de las calles.