"Operaria... ¿estás ocupada?".

"Operaria... ¿estás ocupada?".

Una cadencia extraña en su voz, sus sílabas tropiezan a un ritmo irregular.

"Melita".

"Sí, soy yo".

Suena bastante borracha.

"Otra vez estás bebiendo".

"'Otra vez'. Lo dices como si lo hubiera dejado".

"¿Qué sucede?".

"Solo quería asegurarme de que siguieras ahí".

"¿En dónde más estaría?".

"No tengo idea. Por eso quería asegurarme".

Busca entre las calles de Novessa, con los ojos cansados.

"Aquí estoy".

"Bien. Me alegra saberlo".

"¿Qué tienes, Mel?".

"Perdimos a otro operario en teatro hoy".

"Otro...".

"Nadie que conozcas. RAYUELA. Nuestro contacto en Mircea, lo ejecutaron unos monoteístas". Traga saliva. "También perdimos a toda la red".

"¿Quién era su controlador?".

"¿Tú quién crees?".

Un golpe contundente. Un fondo de vidrio grueso contra la superficie de un escritorio.

"Debe doler".

"Sí".

"Le van a dar su estrella anónima a RAYUELA en el Palacio de Cultura. Hoy todos los controladores nos vamos a ir al bar Jacinto a tomar Vana Kohila hasta caernos".

"E irás a trabajar al día siguiente...".

"Como si nada hubiera pasado. Porque ese es nuestro papel. ¿Quién contestaría tus llamadas si no nosotros?".

"¿Quién metió la pata?".

"Aún no lo sabemos. RAYUELA llevaba 48 horas sin contactarnos, llamé a su caja mágica y me contestó una voz que nunca había escuchado".

"Era una mujer. Mayor, totalmente tranquila. Pensé que quizá era una pensionista. Le dije que me había equivocado de número, ¿quieres saber qué me contestó?".

Claro que quieres.

"Quizá no".

"No, eso no fue lo que dijo. Lo que dijo fue...".

"'Tranquila, cariño. Ni que te fuera a colgar', en ese momento supe que RAYUELA había muerto".

Pies colgando como un suave péndulo, metros sobre el piso. Las agujetas del zapato derecho están desamarradas.

. . . . .

"No creo que pueda olvidar su voz".

"Lo siento, Mel".

"Ah, sí, todos lo sentimos. Toda la situación es muy lamentable".

Texto alternativo

"Ya lo habías dicho".

"Di otra cosa. Algo más alegre".

La conversación se puso deprimente. No será fácil alegrarla.

La vida brilla cuando la muerte está presente, es magnífica y frágil. Acércala a ti.

Dile lo que ella significa para ti.

Incluso si sobrevives a esta asignación y en el futuro te asigna cien más, es posible que nunca vuelvas a tener la oportunidad de expresarle tus sentimientos.

"Ya sabes, la única razón de por qué hago todo esto es para poder escuchar tu voz".

"No digas idioteces, CASCADA".

"Es en serio".

"Ya me cansé de fingir. Hay docenas de controladores, sería lo mismo si trabajaras con ellos".

Suena más a invitación que acusación.

Escuchas su respiración tan claramente que casi la sientes sobre tu cuello. Está lejos como siempre, pero, de alguna manera, se siente cerca.

"¿Sabes por qué nos pusieron en la misma misión?".

"Los operarios trabajan mejor en teatro cuando comparten un vínculo con sus controladores. Así que, sí, los psicomantes recomendaron que trabajáramos juntas".

Entonces también recomendaron que ella trabajara con RAYUELA.

"Suenas decepcionada de que piensen que soy ideal para ti".

"O yo, para ti. Aunque para ellos no hay diferencia en el orden. Si es que existe una diferencia".

"¿Trabajar cómo?".

"Eficiencia, sutileza, velocidad... otras cosas que son más difíciles de cuantificar".

"¿Lealtad hacia ti?".

"Ja. Sí, la tendencia al autosacrificio es una, pero también la voluntad de tomar riesgos más grandes".

Hace un sonido que suena tanto a una risa como a un suspiro.

"¿Es necesario hablar de trabajo?".

"¿Piensas en mí cuando no estás trabajando?".

"Siempre estoy trabajando, CASCADA".

Nuestra däma sin cara y con älma de hierro.

"Entonces todo esto es un acto para que haga mejor mi trabajo".

"No, nunca. No sé qué es lo que califican, y yo no podría fingir esto aunque quisiera. Así que... supongo que es real".

Sigue siendo un acto, aunque ninguna de las dos tiene un guion.

"Genial, solo preguntaba".

"Ajá".

Ríe suavemente en tu oído.

"Qué incómodo, de mi lado todo es un acto".

"No sabía que estaba trabajando con semejante profesional. Debes ser una de esas espías metódicas".

"¿Piensas en mí cuando no estás trabajando?".

"¿También fue real con RAYUELA?".

Un silencio largo y vacío.

"Eso fue cruel".

"¿Una presencia palpable en el campo?".

"Lo describiría como capacidad de liderazgo, pero sí, la habilidad de conseguir lo que quieres de los demás. Eso es importante".

"Puedo ser más sutil, si quieres".

"Ni una vez, en todos los años que llevamos trabajando juntas, has dado evidencia de que eso sea cierto. Y no, no hace falta. No en este momento".

"Cuando dices vínculo, ¿te refieres a una situación erótica frustrada?".

"Si así lo describes".

Una descripción que no puede validar.

"Como sea, dicen que debe ser algo natural o no funcionará. Así que supongo que es real".

"Si quieres dejar de fingir, entonces llámame por mi nombre".

Escuchas un suspiro brusco.

Sientes un escalofrío en tu cuello.

Su respuesta no suena a sorpresa, más bien a placer al escuchar la pregunta y el sonido de tu anticipación.

"Por favor".

"CASCADA...".

Por primera vez suena a súplica.

"No puedo. Después no habría marcha atrás".

Quiere una amante, te quiere a ti.

Espérala.

"Sigue hablando. Quiero escuchar tu voz".

"Te estás confiando demasiado". Escuchas una sonrisa. "¿Qué quieres que te diga?".

"Dime cómo te ves".

"Tengo... ojos cafés, nariz aguileña. Barbilla puntiaguda. Frunzo el ceño ligeramente todo el tiempo... como si siempre estuviera pensando en un problema". Se ríe. "Tengo cabello rubio, a la altura de la quijada".

Esa eres tú.

"También soy pálida. Tan pálida que mis ojeras complementan mi estilo, como si fueran accesorios, más que insomnio. Probablemente, en este momento me sienta un poco ruborizada...".

"Me estás describiendo a mí, Mel".

"¿En serio? Tal vez solo me confundí entre las dos, es que te siento tan cerca".

"¿Qué te imaginas cuando piensas en mí?".

"Solo tu voz, es todo lo que conozco".

"Te apuesto a que te imaginas todo lo que nunca diré. Como si fuera otra persona, que te dijera 'Te extraño' o 'Quiero esto'".

Lates al ritmo de sus palabras. Tu corazón baila, tus pezones arden.

"Sé algo, solo por un momento".

"Pero entonces no sería yo".

"Se está haciendo tarde, Mel". (Cuelgas).

"Cierto. Gracias por hablar conmigo hoy, parece que cambiamos de roles".

La línea desciende a un tono profundo y constante. Suena como un lamento.

"¿Por qué no dices esas cosas?".

"Porque no soy nadie más que yo".

"¿Cómo te sientes, cómo sería si te tocara?".

"No siento nada. Soy una fantasma, un error. Incluso si pudieras enredarte a mi alrededor, si pudieras respirarme, no habría nada".

"No sé, de verdad".

"Ah...".

"Me gusta cómo nunca me dices exactamente lo que quiero escuchar".

"Sí, los analistas dijeron que te gustaría eso. ¿Y por qué haría lo contrario ahora? Cuando te siento tan cerca".

"Entonces, ¿por qué haría lo contrario ahora? Cuando te siento tan cerca".

"Odio cómo nunca me dices exactamente lo que quiero escuchar".

"No, no es cierto. Te gusta. Por eso siempre contestas el teléfono. ¿Y por qué haría lo contrario ahora? Cuando te siento tan cerca".

"Dime tu nombre".

"Cuando tú lo dices, es 'Melita'. Y, aunque es falso, siento que sí soy yo cuando sale de tus labios. Y eso lo hace real".

"Melita".

"Por favor, no hagas eso".

En realidad, no quiere que te detengas.

"No es cierto. Quiero tu nombre de verdad".

"Dime que soy una buena operaria".

Risa, dorada.

"Eres desenfrenada, poco confiable, desastrosa..." Algo de hipo y más risa. "Una vez me dijiste que reclutas agentes con base en tus corazonadas. Eres terrible".

Adoración en cada golpe.

"Me amas".

"No hagas eso".

Lo dice en serio.

Texto alternativo

Esta vez lo dice en serio.

"Entonces, ¿por qué sigues conmigo?".

"Ni idea. Creo que me pareces divertida".

"Soy increíble".

"Eres un gusto adquirido. Como el sonido de la mandolina, o como... no sé... el Vana Kohila".

Un recuerdo de su pérdida, el licor sabe en su boca a dolor mezclado con miel.

"Vete a dormir, Mel". (Cuelgas).

"Pero pensé... sí, CASCADA. Tienes razón. Gracias".

Se fue. Esta vez, de verdad.

"Finge que es la verdad".

"Ya sabes lo que siento por ti".

"Siento que nunca he vivido algo hasta que te lo cuento".

Demasiado cerca y vulnerable. Te está persiguiendo un misil en busca del calor de la realidad, prepara las maniobras evasivas.

"Quisiera dejar las cosas en el ámbito profesional".

"Desde mi perspectiva no puedo decir eso con honestidad. Se está convirtiendo en un problema, al menos para mí".

Su voz ahora tiene una certidumbre absoluta. Las luces rojas en tu cabina parpadean.

"No es un problema para mí".

"No. De cierta manera, ese es tu don. No te pesa la responsabilidad que tienes hacia los demás. Quizá por eso eres una operaria tan eficaz".

"Aunque también hace que sea un auténtico suplicio trabajar contigo".

"Solo estás borracha".

"Como si pudieras demostrar lo contrario".

"¿Qué te sucede?".

"Claro que no tienes ni idea. Lo que pasa en el interior de la gente ni te cruza por la cabeza".

Distancia hacia el objetivo: 400 metros, 300, 250...

"Eso no es justo".

"Estás sumergida en un sinsentido de automartirio sobre el perdón, como si fueras la única espía que ha perdido su red".

Un destello blanco llena la cabina. La fuerza G hace que tu cara se estrelle contra tu propio panel de control.

"Claro, tal vez completas tus tareas. Pero parece que piensas que cumplir con tu trabajo te da derecho a hacer lo que quieras".

El motor está expuesto. No te acerques.

HUMILLACIÓN TOTAL EN EL ESCENARIO MUNDIAL.

"¡OK, ya entendí! Quizá sea un poco justo".

"Gracias por admitirlo".

Un ácido desprecio. Derrite tus defensas.

"En cierto modo, te subestimé: nunca pensé que lograrías formar un escuadrón. Espero que el destino los trate bien. Porque el Ojo Lacrimoso no lo hará".

En los cielos sobre el mar de Noscorrentes, un caza monoplaza con estampado del Superbloque vuela erráticamente, sin sentido de dirección, dejando un rastro de humo en espiral, hasta que cae contra el brillante espejo del mar.

"Cae el telón. Sin encore. Que tengas una linda velada, operaria".

Texto alternativo

"Cae el telón. Sin encore. Que tengas una extraña velada, operaria".

Texto alternativo

"Cae el telón. Sin encore. Que tengas una velada muy profesional, operaria".

Con eso, la llamada llega a su fin. Te acuestas de nuevo y esperas tener un sueño reparador.

"¿Te extraña no haber logrado formar un escuadrón? Espero que el destino te trate bien. Porque el Ojo Lacrimoso no lo hará".

"Mel...".

"No he terminado".

Deja que termine.

"Apenas y acabas las tareas que se te asignaron y te comportas como si merecieras un maldito desfile".

"Tienes montañas de tareas inconclusas porque te la pasas todo el día haciendo dios sabrá qué, y luego actúas como si todo estuviera bien".

"Estás obsesionada con cosas ridículas como matrices oscuras y humanos aumentados que ni siquiera logras visualizar las verdaderas conspiraciones que suceden bajo tu nariz".

"Estás muy ocupada manteniendo tu imagen de malota. Pues te tengo noticias: no vas a cosechar nada más que hierba negra de ese jardín".

"Estás muy ocupada dejándote llevar por tu filosofía pretensiosa. Te la vives hablando de cosas que nadie entiende, y piensas que por eso estás por encima de los demás".

"A la mierda". (Cuelgas).

Cuelgas el teléfono con fuerza sobre su base y dejas caer la cabeza sobre la almohada.

No digas nada.

. . . . .

Pasan apenas unos cuantos segundos, pero, desde tu perspectiva, fueron eones. Civilizaciones enteras surgen y se disuelven en la niebla del olvido antes de que ella vuelva a hablar.

La förma en que transcurren estos segündos es absolutamente insoportäble.

"No eres la primera operaria con quien he tenido... este problema. Supongo que eso dice tanto de mí como de ti".

"Te encantaría que solo fuera esa la razón, ¿no?".

"¿Qué quieres, que te mande una tarjeta?".

"No lo sé, operaria. Ya no sé qué quiero de ti". Suspira. "Sin embargo, dudo que sea una puta tarjeta".

"Escucha, lo lamento".

"No, no es cierto. 'Lo lamento' solo es parte del guion que tienes para cuando lastimas a alguien. No es un sentimiento que seas capaz de sentir".

"¿Qué quieres hacer al respecto, Mel?".

"Deja de decirme así. Mel. Tan casual. Ni siquiera me conoces. Seguramente piensas que es mi nombre real, ¿o no?".

"Tenemos una dinámica muy extraña".

"¿Cómo que 'extraña'? Explícame qué la hace 'extraña' para ti".

Su voz ahora tiene una certidumbre absoluta. Las luces rojas en tu cabina parpadean.

"Ay, por favor, tú sabes...".

"No, no lo sé. Explícate".

"Pensé...".

"Lo que hayas pensado fue un error, y ya llegó la hora de borrar ese error".

"Suenas molesta, Mel".

"Olvídalo, no lo expresé bien".

"Al contrario. Pienso que lo expresaste de manera interesante".

"No tengo nada que decir".

"Quizá tienes razón. No sé qué esperaba...".

"Ay, Dios, mañana me va a doler la cabeza".

Su voz suena distante, como si estuviera a punto de colgar el teléfono.

La línea se corta.

"No creo que haya nada más que decir".

"Quizá la voz era la de RAYUELA, fingiendo su muerte para poder escapar".

"No lo hagas...".

"No te pongas así. Solo habla conmigo, di algo que me alegre el día".

"¿Qué quieres de mí?".

"Sigue siendo humana. No te conviertas en una estrella sin nombre. ¿Qué más puedo decir?".

No digas nada, dale unos segundos.

"No te quedes ahí, escuchando cómo me desintegro. Di algo".

"¿Qué dijo?".

"Solo preguntaba".

"Sí, eso está de moda. Preguntas, todos los días, y las respuestas no cambian".

"Lo siento".

"Ah, claro, todos lo lamentamos. Toda la situación es una gran pena".

"Uno de los tuyos".

"Sí".

"Volveré a la cama. Buenas noches".

"Espera, CASCADA...".

"¿Qué?".

Cuelga.

La línea se queda en silencio. Cierras los ojos.

No digas nada.

"No es divertido. Di algo".

"No tengo tiempo para esto. Buenas noches".

"Ya es muy noche".

"Ah, cierto. Bueno".