Du stehst noch einmal vor Tempos Tür.

Du stehst noch einmal vor Tempos Tür.

Du klopfst.

Keine Antwort.

Ein Flüstern hinter dem Türrahmen. Gefrorene Luft kräuselt sich, ein zerbrochenes Siegel. Sieben Menschen starren durch ein Fenster, während eine unsichtbare Hand an das Glas klopft.

Du versuchst, die Tür zu öffnen.

Sie ist verschlossen.

Du versuchst es noch einmal.

Immer noch verschlossen, irgendwie zwangsläufig.

Was nun?

Du versuchst es mit einer der vielen Türen, die nicht verschlossen sind. Oder den Schwarzmarkt unter freiem Himmel, auf dem es glücklicherweise überhaupt keine Türen gibt.

Alternative Formulierung

Du zeigst ihr, was Sache ist.

Nichts läuft so, wie ich will.

Alternative Formulierung

Ich habe keine Zeit für so etwas!

Diese Tür führt momentan in keine Richtung.

Alternative Formulierung

Dann hör auf, so höflich zu sein.

„Tempo! Ich bin's, Bruder. Ich bin wieder da!“

Stille auf der anderen Seite.

Unter dir, das soziale Getöse des Basars, gedämpft durch die Entfernung.

„Es tut mir wirklich leid, wie alles vor fünf Jahren gelaufen ist!“

Du bekommst keine Antwort, kein Zucken oder Schlurfen hinter dem Metall.

Aber du bekommst einen Eindruck vom Raum. Eine Vibration. Irgendwo zwischen Tatort und radioaktivem Unfall.

Und doch spürst du, dass etwas durch die Türfugen sickert. Etwas Unerwartetes. Verseuchung.

„Bitte sag nicht, dass sie dich auch ausgeschaltet haben.“

„Wir werden sie alle zur Strecke bringen, wenn es sein muss. Du und ich.“

„Bist du schon außerhalb meiner Reichweite?“

„Bist du da drin, kleine Teenagerin?“

Keine Antwort.

„Sag mir wenigstens, dass es Tempo gut geht.“

Stille.

„Sag mir wenigstens, dass es dir gut geht.“

„Carmuna hat dich ein 'Flittchen' genannt, hast du eine Antwort?“

Du verpasst ihr einen leichten Tritt.

Ein kurzes Zittern geht durch das Metall, aber es rührt sich nicht.

Die Menschen beherrschen die Türen jeden Tag! Schmeiß diese hier in der Hackordnung zurück.

Dein Statist hat nach dir gerufen. Was auch immer dahintersteckt, du kannst es übernehmen.

Bleib stehen. Tritt nicht ein, brich das Siegel nicht. Das muss nicht dir gehören.

Du trittst diese Tür ein.

Gäng-HO!

Du trittst sie für Tempo.

Der Rahmen schreit auf, gibt dann aber nach, als du die Tür rückwärts in den Raum schleuderst.

Du trittst sie für PSEUDOPOD.

Du trittst sie für dich.

Verfallendes Rechteck. Eingeschränkte Bewegungsfreiheit. Töte!

Du trittst mit dem Fuß.

… Nichts passiert! Die Gäng schaut sich verblüfft an. Haben wir das falsche Bein benutzt?

Warte, das hätte doch mehr weh tun müssen …

Oh, ja. Es wird gleich weh tun. Sehr weh. Neuronen schießen wie Dominosteine unser Bein hinunter, drei, zwei, eins …

Scheiße! (Du hältst deinen Fuß so fest, wie du kannst.)

Zum Glück hast du die Tür genau auf den Griff getreten.

Warum ist das ein Glücksfall? Das ist die Quelle meines Schmerzes.

Denn unser Scheißkick hat das Schloss zerstört. Los!

Das war natürlich mein Ziel.

Das Schloss ist kaputt! Selbst wenn wir in die Scheiße treten, halten die Türen das nicht aus. Los!

Nochmal! (Du machst deinen Fuß bereit.)

Halt! Nicht schon wieder. Es wird gleich weh tun. Neuronen schießen wie Dominosteine unser Bein hinunter, drei, zwei, eins …

Kann ich dieses Schloss knacken?

Es ist ein gewöhnliches Schloss und du hast einen Dietrich zur Hand – also kannst du es sicher versuchen.

Es ist ein gewöhnliches Schloss, das von den richtigen Händen geknackt werden kann.

Die richtigen Hände halten ein Werkzeug zum Knacken des Schlosses.

Ich probiere es hiermit aus. (Du benutzt deinen Schraubenzieher.)

Du drückst die Schraubenzieherspitze gegen das Schlüsselloch. Scheint nicht zu passen. Überhaupt nicht.

Das ist eine zähe Uhr.

Locker bleiben, das war nur die erste Tür – ich komme gerade erst in Fahrt. (Du rüttelst daran herum.)

Operantin, du stößt ein Schlüsselloch mit einem spitzen Metallzylinder auf. Das schreit nicht gerade nach Bereitschaft.

Unser Freund braucht Hilfe – tritt das verdammte Ding ein.

Vielleicht kann ich es ja aufschrauben …

Sechs dreiflügelige Schrauben, falsche Passform, falsche Größe. Dein Schraubenzieher ist machtlos.

Nein, nein, ich schaffe das. (Du drückst ein bisschen fester.)

Metall klirrt erbärmlich gegen Metall. Das Schloss bleibt unbewegt.

Verstanden. (Zurück.)

Das Schloss wartet auf deinen Zug.

Du knackst das Schloss.

Du steckst den Arm des Werkzeugs in das Schloss und erkundest die kalten Metallinnereien allein durch Ertasten.

Du zeigst dem Schloss, wie es geht.

Du knackst es, als hättest du es noch nie geknackt. Dieses Werkzeug ist nicht einmal ein Brecheisen. Das ist dir egal. Du bist der Boss. Das Schloss gibt aus lauter Panik und Respekt nach.

Ein letztes sanftes Klicken und der Weg ist frei.

Einatmen, konzentrieren.

Du konzentrierst dich auf deine Hand, bis das Werkzeug ein Teil von ihr wird. Du spürst, wie die Nadeln nachgeben und deinen Lügen glauben.

„Schlampiges kleines Schloss. Du liebst es, geknackt zu werden.“

Die Stifte des Mechanismus erheben sich als Reaktion auf deine Stimme wie eine Gänsehaut und lassen sich so noch leichter an der langen Kante des Werkzeugs ertasten. Du streichelst sie in die richtige Position.

Es klappt nicht. Du musst etwas anderes ausprobieren.

Wenn das der Anfang ist … muss man das Ende fürchten.

Du ziehst das Werkzeug zurück und etwas in der Tür bricht ein. Winzige Metallsplitter des Schlosskerns fallen aus dem Schlüsselloch.

… Oder mach einfach das. Eine uralte Technik. Sehr absichtlich.

Was auch immer du getan hast, es hat funktioniert. Der Weg ist frei.

Wenn du die Spitze deines Werkzeugs in das Schloss drückst, spürst du, wie es in den inneren Zähnen stecken bleibt. Es fühlt sich wie ein Haken an – eine Maßnahme gegen das Knacken des Schlosses.

Du ziehst es vorsichtig wieder heraus.

Konzentriert knirschst du mit den Zähnen, während du das Werkzeug langsam aus dem Schloss ziehst. Es kommt unbeschadet heraus, aber der Schlossmechanismus hat sich fest verklemmt.

Wie sollst du mit diesem Amateursatz von Dietrichen arbeiten?

Du ziehst es schnell heraus.

Du ziehst das Werkzeug unbeschadet wieder aus dem Schloss, aber das Schloss verklemmt sich dahinter.

„Verdammt, Tempo!“

Das Schloss hört auf den Namen seines Meisters und gibt dein Werkzeug frei, aber es verklemmt trotzdem.

Du knackst das Schloss.

Genug mit der Tür. [Gehen.]

Alternative Formulierung

„Ich komme wieder.“ [Du gehst.]

Du trittst von der Tür zurück.

Die Stahltür zu Tempos Büro steht vor dir. Schwache Oxidationsflecken blühen auf ihr, wie Algen auf einem gesunkenen Wrack.

Alternative Formulierung

Du gehst erneut auf die Stahltür zu, diesmal weißt du, wem sie gehört.

Du stehst noch einmal vor der Stahltür.

Eine Stahltür steht vor dir. Schwache Oxidationsflecken blühen auf ihr, wie Algen auf einem gesunkenen Wrack.