„Verpiss dich, Tigerschlampe.“

„Verpiss dich, Tigerschlampe.“

Er lehnt sich über die Maschine und legt eine Hand auf Karolinas Arm.

„Ich habe alles gehört, als du sie abgewiesen hast. Ich hab verdammt noch mal gewusst, dass du 'nen Scheiß tun würdest.“

„Vielleicht tue ich noch 'nen Scheiß, also pass auf.“

„Raus aus meinem Kino!“

„Tut mir leid.“

„Tut es nicht. Hau ab und bleib weg.“

„Verpiss dich.“

„Tu das verdammt noch mal nicht“, flüstert er.

Karolinas Brust hebt und senkt sich. Ihre blauen, hauchdünnen Augenlider zucken.

Sie schläft zum ersten Mal seit Monaten, vielleicht Jahren, richtig. Eure Stimmen werden sie nicht aufwecken.

„Karolina wird schon. Du musst ihr vertrauen.“

„Ich vertraue dir nicht!“

Karolina reckt sich und dreht sich um. Sie vergräbt ihr Gesicht in der Seite seines Oberschenkels.

Seine Finger fahren reflexartig durch ihr Haar. Stumpfe Nägel, die sanft über ihre Kopfhaut kratzen.

„Red ihr das aus. Auf dich hört sie.“

„Mach weiter. Viel Spaß dabei, ohne sie 'aufzublühen'.“

„Das werde ich verdammt noch mal nicht und das weißt du auch.“

Karolina wimmert im Schlaf.

„Willst du, dass ich bettle?“ Er zischt vor Wut. „Muss ich kriechen? Was zur Hölle muss ich tun?“

„Sag 'bitte'.“

Er starrt dich an – ausnahmsweise ist er sprachlos.

Etwas in ihm zerbricht.

„Komm schon. Sag 'bitte'.“

„Bitte.“

„Wow, ich hätte nicht gedacht, dass du es wirklich tust.“

Seine Augen folgen dir, als du dich abwendest.

Strähnen ihres langen, dunklen Haars fallen zwischen seinen Fingern hindurch, als er seine Hand wegzieht.

„Fotze.“

Umdrehen. Anhalten. Gnade.

„Bitte“, sagt er ganz leise zu deinem Rücken.

„Dein Vater wäre so enttäuscht.“

Du sagst nichts. Du gehst einfach.

„Ich bin mir sicher, ihr kriegt das irgendwie geregelt. Ich muss gehen.“ [Du gehst.]

„Lass sie sich einfach ausruhen.“ [Du gehst.]

„Vielleicht kannst du ja einen Film daraus machen.“

„Ich will keinen Film machen. Ich will Karochka.“

„Ich denke, das sollte Karolina selbst entscheiden.“

„Du weißt, wofür sie sich entscheiden wird!“

„Ich kann es versuchen. Aber ich glaube nicht, dass sie das tun wird.“

„Sie wird sterben. Das weißt du, oder?“

„Ich brauche sie.“

„Tust du nicht! Ich weiß es! Sie hat mir gesagt, dass du einen ganzen Trupp hattest. Hol dir stattdessen die.“ Er schüttelt den Kopf. „Ob die sterben, ist mir scheißegal.“

„Das ist eine Sache zwischen dir und K, nicht meine.“

„Nein, es ist nicht deine Sache, es ist deine Schuld.“

Du sagst nichts.

„Was?“

„Du handelst doch mit Tonträgern, kannst du mir irgendetwas hierzu sagen?“ (Du zeigst ihm die rote Disc.)

„Ultra Violeta, heilige Scheiße. 'Du, aber aus einem Traum' ist allerdings unveröffentlicht – entweder hast du musikalisches Gold gefunden oder jemand spielt dir einen Streich.“

„Lass mich zu Karolina. Ich kann ihr helfen.“

„Auf keinen beschissenen Fall.“

Jetzt hat er ein bisschen Angst vor dir.

„Ich bin nicht wegen der Arbeit hier, ich will nur K. sehen.“

„Versuch den anderen Ansatz, ich hör die Glöckchen läuten. Die Kraft der Freundschaft zieht bei mir nicht, weil ich keine Freunde habe.“

„Es ist mir scheißegal, wie cool die geheimen Sachen sind, die du machst. Es ging ihr richtig mies, jetzt ist es etwas besser, aber immer noch beschissen. Wenn sie dich sieht, müssen wir vielleicht wieder ganz von vorne anfangen.“

Unter seiner selbstironischen Fassade schlummert etwas Ernsthaftes – einfühlsam, liebend, hoffnungsvoll.

Und darunter schlummert der Teil, der unbedingt alle grausamen Einzelheiten dieser Geschichte hören will.

„Es ist im Allgemeinen keine gute Idee, 'nein' zu mir zu sagen. Ich komme damit nicht gut klar.“

„Ich erzittere in meinen beschissenen Tennisschuhen für 600 Sol.“

„Das ist ziemlich kontrollierend von dir.“

„Ich kontrolliere ja nicht sie, sondern dich. Woher soll ich wissen, dass du nicht hier bist, um sie wieder in irgendeine kranke Scheiße reinzuziehen?“

„Das bin ich nicht, großes Indianerehrenwort.“

„Das kannst du dir in den Arsch schieben. Dein Ehrenwort ist keinen Scheiß wert.“

„Die Kränkeste. Lass mich rein, dann erzähle ich dir mehr darüber.“

„Ich bin der Sohn von Nestor dem Herrlichen, glaubst du ernsthaft, du köderst mich mit krank? Ich habe mehr kranke Scheiße gesehen als zehn von deiner Sorte. Das würde dich umhauen.“

„Ehrlich gesagt hatte ich das vor – aber jetzt weiß ich, dass sie in Schwierigkeiten steckt, und will ihr einfach nur helfen.“

„Du antwortest ehrlich? Bisschen spät, findest du nicht?“ Er dreht seinen kleinen Roller. „Es geht ihr gerade etwas besser, aber wenn sie dich sieht, müssen wir vielleicht wieder von vorne anfangen.“

„Du hast recht, ich hab's verkackt. Ich bin hier, um die Sache wiedergutzumachen.“

„Ach ja? Woher soll ich wissen, dass du nicht hier bist, um sie wieder in irgendeine kranke Scheiße reinzuziehen?“

„Dr. Hugo hat mich gebeten, nach seiner Tochter zu sehen.“

„Wieso, hat er unsere Adresse vergessen? Hat er Angst vorm alten Septimus? Angst davor, dass ich ihm sage, was für ein beschissener Vater er ist, ich wette drauf.“

Ein bisschen Gewicht hat das noch.

„Also gut. Scheiß drauf. Geh halt und sieh selbst, was deine 'Mentorschaft' ihr angetan hat. Erzähl alles schön brav Dr. Papi.“

„Wie kann ich mit ihr reden? Sie ist völlig verkabelt.“

„Erst drohst du mir und dann bittest du mich um Hilfe, ja? Stürmst in mein Kino, machst mich zum Obst und dann verlangst du meine Unterstützung? Pah, also gut. Aber nur, weil ich Angst habe, dass du das sonst wieder machst.“

„Unten rechts auf der Konsole gibt es einen Knopf mit der Aufschrift 'VERBINDEN'. Den musst du drücken.“

„Heilige Scheiße, Tigerschlampe. Unten rechts auf der Konsole gibt es einen Knopf mit der Aufschrift 'VERBINDEN'. Den musst du drücken.“

„Was zur Hölle ist das da hinten alles?“

„Hast du dir alles schön angesehen? Deinen Spaß gehabt?“

„Das ist überhaupt nicht spaßig für mich. Ich werde von Selbstverachtung aufgefressen.“

„Ja, so sollte es sein.“

„Sie ist mit jeder Menge diabolischer Geräte verdrahtet.“

„Nichts daran ist diabolisch, das Zeug ist krass. Es kann Träume, Raubkopien, mehrteilige DAUs und Video-Wiedergabe mit 576p.“

Keine Spur von überheblicher Selbstsicherheit – nur ehrlicher Stolz.

„Karochka hat die Maschine selber gebaut. Schau dir mal die Zeichen auf der Ausrüstung an – die sind alle von ihr. So etwas sollte nicht mal möglich sein.“

„Hast du meine Karolina zu einem Augmentoiden gemacht?“

„Also erstens ist sie meine Karolina. Und zweitens ist das alles verdammt noch mal ihre Maschine. Ich mach hier gar nichts.“

Ich zeige diesem schlaksigen Arschloch, dass wir es ernst meinen.

Sieh auf dieses Arschloch herab und zeig ihm, dass er unter uns steht. Die Gäng ist gewaltig.

Septimus bemerkt den Blick in deinen Augen und verändert seine Haltung, sodass sein Gewicht auf seinem hinteren Fuß ruht.

Ein Backpfeifengesicht. Es schreit nach deiner Faust.

Es ist bei Weitem nicht das erste Mal, dass jemand ihm auf diese Weise droht.

„Was? Was glotzt du mich so an? Du willst dir doch keinen beschissenen Kampf mit mir liefern.“

Du ziehst deine Waffe.

„Wow! Hey, immer langsam mit den jungen Pferden, Tigerschlampe. Ich wusste nicht, dass du so tickst. Scheiße. Also gut. Beruhig dich.“

„Ich will weder dir noch K schaden. Lass mich durch.“ (Du steckst die Waffe weg.)

„Alles klar, die Botschaft ist angekommen, hängt ganz zentral an der Infotafel in meinem Hirn.“ Er hebt beide Hände.

„Nur eine Sache, ja? Ehe du nach hinten gehst. Steck mir diese Knarre in den Mund. Und entsichere sie. Ich will nur wissen, wie sich das anfühlt.“

Hmmm. Eine leckere Waffe.

Speichel? In deinem Lauf? Wer weiß, wo dieser Mund überall war?

Du steckst ihm die Waffe in den Mund.

Er schließt die Augen, als der Lauf seine Lippen passiert. Du spürst, wie die Anspannung aus seinem Körper weicht.

Ein Psychologe würde das vielleicht als Nebeneffekt der Tatsache beschreiben, seit frühester Kindheit das Ziel gewalttätiger Ablehnung gewesen zu sein.

„Ich hoffe, da unten ist alles schlaff.“

„Mhm.“ Er zieht sich zurück und blinzelt. „Warum musstest du den Moment ruinieren? Scheiße. Nein, das kannst du nicht kaputt machen. Davon werde ich wochenlang zehren. Geh ruhig, Karochka ist da drin. Ich werde aber zuhören, also keine komische Scheiße.“

„Das reicht.“

„Wie fühlt es sich an, zu sterben, Baby?“

„Hmmm“, stöhnt er in den Lauf, „Hmmhmm.“

Der Stoff seiner viel zu großen Shorts bewegt sich.

„Scheiße, Tigerschlampe.“ Er blinzelt und zieht sich zurück. „Mir war ja klar, dass du irgendein Freak sein musstest. Aber keine kranke Scheiße mit Karochka, ja? Sie ist da drin.“

„Hier kommt das Flugzeug.“ (Du steckst ihm die Waffe in den Mund.)

„Hmmm. Hm.“ Er schließt die Augen. „Hmmm.“

„Nein. Beweg dich.“

„Beweg dich, beweg dich. Blöde Korinthenkackerin. Scheiße.“

„Was? Igitt, nein.“

„Ach was zur Hölle. Zeig halt mit einer Waffe auf ihn, alles cool, droh, ihn zu erschießen – aber wenn es ihm gefällt, das ist dann ein Schritt zu weit. Du bist doch krank, Alte.“ Er schüttelt den Kopf. „Karochka ist da hinten, aber keine komische Scheiße mit ihr, klar?“

„Beweg dich.“ (Du hältst ihm die Waffe ins Gesicht.)

„Ist ja gut, ich sage ja, dass es gut ist. Du hast mich besiegt, Scheiße.“ Er grinst.

„Nur eine Sache, ja? Für den armen kleinen Septimus? Den armen, geschlagenen, unterlegenen Septimus? Steck mir diese Knarre in den Mund. Und entsichere sie. Ich will nur wissen, wie sich das anfühlt.“

„Ja, das bin ich.“

„Okay, gut. Also … Scheiße.“

Er wippt leicht auf den Fußballen und denkt über einen Kampf nach.

„Scheiße! Also gut, verdammter Mist, du kannst rein, aber … ich höre zu, ja? Keine komische Scheiße.“

„Danke.“

„Pff, klar.“

„Ich tue, was ich will.“

„Ja, ja, du hast gewonnen, bist ein richtig harter Kerl. Wir müssen uns nicht die Slow-Mo-Wiederholung ansehen.“

„Ich will das nicht, aber ich werde es tun.“

„Tja, nun. Ich will das auch nicht. Also … Scheiße.“

Du sagst nichts und schlägst ihn einfach.

Deine Faust findet seinen Kiefer. Knochen auf Knochen. Die dünne Schutzschicht aus Haut kann nichts gegen das ausrichten, was sich darunter befindet. Er rudert überraschend anmutig zurück.

Er steckt nicht zum ersten Mal so einen Schlag ein. Nicht mal ansatzweise.

Das hast du davon, du Nutte!

Du versuchst, dich vor ihm aufzubauen, aber irgendetwas in deinem Körper wehrt sich dagegen und schreckt davor zurück, eine so jämmerliche Gestalt einzuschüchtern.

„Ich will dir nicht wehtun.“

„Und das wirst du auch nicht, dafür hast du nicht die Eier. Die Titten meine ich. Was auch immer Frauen halt so haben.“

Wieder lehnt dein Körper sich auf. Es ist, als würde man ein Kaninchen zwischen einem Bulldozer und seinem Bau stehen sehen. Zu einfach. Zu tragisch.

„Wie wäre es mit 10 Sol?“

„Ich bin doch kein Zuhälter, der die Aufmerksamkeit seiner Frau für 10 beschissene Sol verkauft!“

„Ich bin hier, um zu helfen.“

Er ist ein erwachsener Mann, der sich wie ein Teenager kleidet und verhält. Unter all der schützenden Angeberei und dem Geschwafel gegen das System ist das meistgehasste Kleinkind in Portofiro machtlos.

Er kann ihr nicht helfen. Er ist müde.

„Niemand in diesem Beruf bleibt auf lange Sicht ganz richtig im Kopf. Das ist eine Art Übergangsritual.“

„Hast wohl viel Zeit damit verbracht, die Leute, die du reingeritten hast, aus der Scheiße zu ziehen, was? Im Laufe deiner langen, ruhmreichen Karriere als fouineur de merde?“

Eine alte, abwertende Bezeichnung für Spione.

Das muss er aufgeschnappt haben, als sein Vater eine seiner typischen Reden geschwungen hat.

„Du sagst doch andauernd, es sei meine Schuld. Dann lass mich auch die Verantwortung dafür übernehmen.“

„Du wusstest doch, dass sie am Ende sein würde, als sie hierherkam. Auch wenn du nicht wusstest, wie es dazu gekommen ist.“ Er schüttelt den Kopf. „Sie redet die ganze verdammte Zeit von dir, das weißt du doch auch?“

Andauernd?

„Nur als kleine Vorwarnung, ich habe alles versucht. Blumen, Stimulanzien, Gras, die Missionarsstellung, ein Armband mit ihrem Namen … nichts hilft.“

Scheiße, er hat wirklich alles versucht.

„Sie ist da hinten, sieh mal, ob du mit ihr reden kannst. Aber wenn du ihren Zustand schlimmer anstatt besser machst, komme ich dich holen, kapiert?“

Dieser schlaksige Schwachkopf hat keine Ahnung, was du und K durchgemacht haben. Gepflegte Hände, kerngesunde Knie und ein kerzengerader Rücken – er musste keinen Tag seines bequemen Lebens leiden.

„Du verstehst nicht, was in Karolina vorgeht. Du hast das nicht selbst erlebt – ich schon.“

„Oh! Ach, stimmt ja, tut mir leid.“ Er bläht die Nasenflügel. „Ich bin ja nur ein verweichlichter reicher Junge, ein verwöhnter Bengel, natürlich kann ich das nicht begreifen. War mir entfallen!“

Er schlägt sich mit der flachen Hand gegen die Schläfe und das mit ziemlicher Wucht.

„Du hast deine Freundin sicher schon oft in den Armen gehalten, wenn sie nachts schreiend aufgewacht ist, ja? Wenn sie schwitzt und ins Bett macht und kotzt, weil sie so sehr weint?“

Die Gäng kann sich zusammenreißen – wahrscheinlich übertreibt er, damit du ein schlechtes Gewissen hast.

„Klingt, als würde es weit über das hinausgehen, womit du fertig wirst.“

„Ja, ja! Aber wir kriegen es hin!“ Sein Kopf zuckt in einem manischen Nicken. „Wir kommen zurecht, verdammt noch mal!“

„Du weißt also, wie es ist, mit einer Spionin zusammen zu sein? Einerseits willst du allen erzählen, wie hardcore sie ist, aber andererseits darfst du's keinem erzählen. Also sehen alle anderen nur, wie verdammt kaputt sie ist, wenn sie sie ansehen.“

Das ist nicht deine Schuld. Die Risiken waren eben vorhanden. Das ist nicht deine Schuld.

Deine Schuld. Irreparabel. Am Arsch.

Er stellt die Beine weiter auseinander und nimmt eine Haltung ein, in der er den Türrahmen so weit wie möglich ausfüllt. Eine Barriere zwischen dir und Karolina.

Du willst sie? Dann brich durch.

„Es tut mir leid … so schlimm ist es? Das habe ich nicht gewusst …“

„Ja ist es, verfickt noch mal.“

„Das ist okay, ich weiß, wie es ist, wenn man durchdreht. Wenn sie eine Therapie braucht, kann ich ihr helfen. Ich hatte unzählige Therapiestunden. Die werde ich einfach kopieren.“

„Verpiss dich. Glaubst du, ich hätte meine Zeit bei den Seelenklempnern nicht abgesessen? Das bringt überhaupt nichts.“

Scheiße. Das klingt mies. Ein tragischer Tag für die Gäng.

„Du hast Karolina dazu angestiftet, Raubkopien anzufertigen?“

„Deine Vision ist extrem engstirnig. Diese Fälscherei, so mies sie auch ist, ist nur Phase eins – Psycho-Marktforschung und Kapitalbildung.“

Übersetzung: Sie haben weder Ideen noch Geld.

„Okay, ich spiele mit. Was ist Phase zwei?“

„Original-Features, du offensichtliche Schlampe. Septimismo Productions. Skkkkkrrrt.“ Er macht ein Geräusch, während er das Mini-Skateboard über seinen Ellbogen grinden lässt.

„Ich werde diesen Laden verdammt noch mal auch auf Vordermann bringen. Ein echtes Studio draus machen. Hier werden ständig Produzenten, Groupies, Mönche und so ne Scheiße rumhängen.“

Die Vorstellung der ewigen Abhäng-Session im Studio ist in seinem Kopf deutlich lebendiger als jegliche 'Produktion', die dort jemals stattfinden könnte.

„Dann kommt Phase drei: Jugendbewegungen, eine 24/7-Partyszene, Streetwear-Labels, gutes Koks.“ Ein reflexartiges Schniefen.

„Das klingt echt ambitioniert.“

„Na los, sag schon, dass du nicht glaubst, dass ein Stück Scheiße wie ich das hinbekommt.“

„Und Karolina ist mit diesem Plan einverstanden?“

„Sie ist der verdammte Kopf dahinter. Sie ist der Herz-Gehirn-Kleber, der alles zusammenhält.“

„Karolina hat mir erzählt, dass ihr gemeinsam an einem Skript arbeitet?“

„Skripte.“ Er betont das 'e'. „Mehrere.“

„Was sind deine Einflüsse?“

„Das Leben, Tigerschlampe. Unsere gemeinsame, unerklärliche Sucht nach Melancholie, die mondänen Stiche des Menschseins, der eine oder andere Hauch von Gefahr und der Schauder der Sünde …“

„Dämlicher Übermut, frei von Zurückhaltung und Geschmack … wundersame Einblicke in die unsichtbare Welt!“

„Und, du weißt schon, andere Filme und solche Kacke.“ Er kratzt sich am Kiefer.

„Wie weit seid ihr?“

„Wir stecken bis zum Hals in der Vorproduktion. Wir haben eine Konzepttafel. Wir visualisieren. Ich habe ein paar Mixtapes am Laufen, um das auditive Milieu abzustecken.“

Sie haben noch kein Wort geschrieben.

„Weißt du, ich schreibe selbst.“

„Ach ja?“ Er schaut dich über seine Sonnenbrille hinweg an. „Was für ein Genre?“

„Poesie. Unveröffentlicht.“

Alternative Formulierung

„Poesie. Meine Arbeit wird bald in einem prestigeträchtigen lokalen Magazin veröffentlicht.“

„Oh, die Balaclava-Bitch ist eine verschissene Vers-Meisterin.“ Er wedelt mit der Hand hin und her, als würde er einen Zauber wirken.

„Wenn das eine Einladung zu einem Feature sein sollte, Anfrage abgelehnt. Karochka und ich sind exklusiv.“

„Entschuldigungskarten.“

„Soll das irgendein trauriger Witz sein? Weil mich das für dich echt traurig macht, nicht, weil es ein guter Witz wäre.“

„Spionage.“

„Cool. Kann ich dein Zeug mal lesen?“

„… Vielleicht.“

„Was hat es mit den Siegeln da hinten auf sich?“

„Krass, oder? Runenskript. Uralt. Keine Ahnung, wo sie den Scheiß her hat.“

„Glaubst du an den ganzen Hui-Buh-Quatsch?“

„Ich glaube, dass sie denkt, dass der Hexen-Scheiß funktioniert, das reicht mir.“

Vielleicht ist das alles nur in ihrem Kopf. Vielleicht liegt wirklich neue Energie in den Kabeln … Jedenfalls passiert irgendwas, und das ist echt abgefahren.

„Sie lässt sich auf mächtige Magie ein. Das könnte gefährlich sein …“

„Ein bisschen Salz, ein paar Schlenker in den Schweißnähten und ein paar Haare. Und ich weiß nicht mal, ob die Haare irgendwas Okkultes sind, oder ob sie nur einen Teil von sich in das Ding miteinbringen will. Ihr riesiges, furchtbares, blinkendes Baby.“

„Inwiefern ist sie der Kopf des Ganzen?“

Alternative Formulierung

„Wie genau ist K der Kopf des Ganzen?“

„Ich besorge ihr die Videos und die Platten, sie konvertiert die Formate, fertigt die Kopien an, nimmt Anpassungen vor …“

„Cool.“

„Und sie hat sich das alles selbst beigebracht. So richtig cool.“

Ein Hoffnungsschimmer. Vielleicht ging es ihr auch ohne dich gut. Vielleicht hat sie sich selbst gefunden.

„Und … was genau machst du?“

„Sobald Karochka fertig ist und die Datenträger sich auf der örtlichen Hardware abspielen lassen, verkaufe ich sie zurück an den Basar.“ Er macht eine auslandende Geste in den Raum hinein. „Und zu Hause sorge ich für die At-mo-sphä-re.“

„Woher bekommst du die Materialien?“

„Ich hab 'ne Abmachung mit den Bootsleuten.“ Er zieht die Nase hoch.

Ein feiner Nährstoffkreislauf schließt sich und die Kultur verdaut sich selbst.

„Dann kennst du bestimmt Tempo del Sur.“

„Nur dem Namen nach. Der große Fisch ist Petres Problem, nicht meins.“

Er hat keine Ahnung davon, wie viele Bereiche seines Lebens du berührt hast.

Karolina hat ihm nie erzählt, dass Tempo ebenfalls einer deiner Statisten war.

„Nur, damit du's weißt. Tempo ist tot. Das Weinende Auge hat ihn getötet.“

„… Scheiße.“

Alternative Formulierung

„Sie haben den großen Fisch kalt gemacht?“ Er leckt seinen Mundwinkel. „Scheiße.“

„Auf dem Basar heißt es, dass alle in Gefahr sein könnten. Wie kommt es, dass du davon nichts weißt?“

„Ich bin eben nicht gerade sehr beliebt, okay?“ Er hebt die Augenbrauen. „Diese eine reizbare alte Kuh redet nicht mal mit mir.“

„Hast du ihn gut gekannt?“

„Nur seinen Namen. Habe aber von Petre ziemlich viele Beschwerden über ihn gehört.“

„Nur, damit du's weißt. Tempo ist tot. Das Weinende Auge hat ihn gewangt.“

„Du bist also die Quelle für Petres gesamten Warenbestand?“

„Für die Sachen, die man auf der hier verbreiteten Hardware auch abspielen kann, ja. Das Originalformat ist für Leute, die sich ihre Musik lieber ansehen – wir sorgen dafür, dass man sie sich auch anhören kann.“

„Petre hasst es, aber die meisten Träger, die er tatsächlich verkauft? Die sind von uns.“

Er ist wirklich stolz auf das, was er hier gemeinsam mit Karolina aufgebaut hat.

„Mir war nicht klar, dass Petre irgendetwas verkauft.“

„Ne. Er hat den Geruch seiner eigenen Fürze zu gern … aber eigentlich ist er kein übler Kerl.“

Eine der wenigen Personen, die er als so etwas wie einen Freund bezeichnen würde.

„Weiß er, dass eigentlich Karolina die ganze Arbeit macht?“

„Natürlich weiß er das. Niemand würde glauben, dass ich das mache.“

„Moment mal, wer ist Petre?“

„Ein Musikverkäufer auf dem Bootleg-Basar. Keinen Geschmack, aber er ist kein übler Kerl.“

„Karolina hat gesagt, du bist ein Experte in diesen Dingen – Filme und Musik.“

„Ja, Karochka hat mir richtig geilen Scheiß gezeigt. Und ich ihr richtigen Müll.“

„Kennst du Victory Slap? Die Edgemetal-Band?“

Ob du die Band kennst? Du hast sie ihr gezeigt.

„Ja, natürlich. Ich habe K diese Band erst gezeigt.“

„Bäh.“ Er verzieht das Gesicht. „Dannvergissesdirekt.“

„Wie auch immer. Mit den Luzianern, den wenigen hiesigen Angeboten und allem anderen …“ Er fuchtelt in Richtung der Vielzahl von Kisten im Kino. „Die Auswahl ist endlos.“

„Filme. Welche sollte ich mir ansehen?“

„Kennst du 'Tödliche Totgeburt'? Geht um einen Assassinen-Fötus. Mit einer kleinen Babyknarre. Mehr muss man nicht sagen.“

Alternative Formulierung

„'Eisenblüten' I, III und V. Es sei denn, du willst die schlechten sehen, dass beschränkt dich auf II und IV.“

Alternative Formulierung

„Es gibt da diesen einen Film, den Karochka total feiert, wie hieß der noch? 'Tage der Kumquat'? Hat vor ein paar Jahren einen Haufen Auszeichnungen abgeräumt.“ Er zuckt mit den Schultern. „Nicht mein Ding, aber ich weiß nicht, ihr seid ja beide Frauen.“

Alternative Formulierung

„'Raubtier' hat ziemlich reingehauen. Keine Dialoge, nur Geballer, Geprügel und Sex. Den kann ich echt wärmstens empfehlen.“

Alternative Formulierung

„Äh … vor 'ner Weile haben sie 'nen Film über meinen alten Herren gemacht, der kam im Fernsehen.“ Er kratzt sich am Hinterkopf und weicht deinem Blick aus. „War ziemlich beschissen. Rolando und ich wurden zu einer Figur zusammengefasst. Der Kinderdarsteller war nicht mal gut. Weißt du was, den solltest du vielleicht besser nicht gucken.“

Alternative Formulierung

„Oh, hast du 'Four-Man Orgy' gesehen? Ein Haufen Literaten auf Dienstreise treibt es richtig wild. Echte Fickszenen. Zwei der Männer sind eigentlich Frauen …“ Er denkt kurz nach. „Eigentlich, verdammt, das war vielleicht doch ein Porno. Ist aber trotzdem gut.“

Alternative Formulierung

„Das war's, Tigerschlampe. Der Knochen ist abgenagt. Mehr hab ich nicht.“

„Kannst du mir eine Band empfehlen?“

„Estrella Distante feat. Monsieur Dyspepsia. Richtig krasse, strahlende Beats.“ Er nickt nachdrücklich.

Alternative Formulierung

„Cloven Hoof.“ Er hält sich zwei Finger wie Teufelshörnchen an den Kopf.

Alternative Formulierung

„Bertha & Berthold. Ein Kehlsänger-Duo aus Ansaunne. Alles a cappella und manchmal führen sie live auf der Bühne einen Aderlass auf. Mit Blutegeln.“

Alternative Formulierung

„Das Mass Starvation Orchestra. Richtig geile Harmonien, aber ficken kann man dabei trotzdem nicht.“

Alternative Formulierung

„Jackoff.“ Er zieht die Nase hoch. „Alles in einem Wort.“

Alternative Formulierung

„Da ist dieser Typ, der öffentliche Mitsing-Sessions veranstaltet und sich Tommy Baby nennt. Unklares Geschlecht. Total kahl. Vielleicht sogar ein echtes Kleinkind … aber er ist so was wie zwei Meter groß.“

Alternative Formulierung

„Liebe Güte, geh Petre damit nerven, ja? Nimmst mich hier aus.“

„Genug davon.“ (Zurück.)

„Okay.“

„Hm, nein. Sind die cool?“ (Du lügst.)