Mit befremdlicher Ehrerbietung näherst du dich erneut dem Schrein.

Mit befremdlicher Ehrerbietung näherst du dich erneut dem Schrein.

Du nimmst die Ausreisepapiere.

Du holst die Ausreisepapiere des Gefangenen aus der Zigarettenpackung und lässt sie in deine Tasche gleiten.

Alternative Formulierung

Du holst Dantes Ausreisepapiere aus der Zigarettenpackung und lässt sie in deine Tasche gleiten.

Du holst die Ausreisepapiere aus der Zigarettenpackung und lässt sie in deine Tasche gleiten.

Ich nehme doch auch noch die Kippen. (Du nimmst die Zigaretten.)

Ouroboros Black, eine importierte luzianische Marke.

Als du sie nimmst, spürst du sofort, dass sich darin etwas anderes als Zigaretten befinden.

Überall sind Hinweise auf Tempo zu finden …

Der Basar ist oder war sein Reich. Er ist nach ihm geformt.

Du hast ihm den Trick mit den Zigaretten selbst beigebracht. Die Oper spricht mit sich selbst.

Du öffnest die Packung.

Es gleiten ein paar geheftete Seiten heraus, die fein säuberlich zu einem kleinen Quader gefaltet wurden, der fast exakt die Dimensionen der Schachtel besitzt.

Papier altert schnell, wenn es der schmierigen, feuchten Luft des Hafens ausgesetzt wird. Das hier lag nicht länger als eine Woche hier draußen herum.

'TRANSITRECHT' – es handelt sich um ein Ausreisevisum. Die Erlaubnis, frei aus Portofiro auszureisen.

Das ist Dantes Ticket nach draußen. Er wird das brauchen.

Ob du dieses Ticket abstempeln wirst oder nicht, ist eine andere Sache.

Schau auf die Papiere.

Dante starrt dich von einem schwarz-weißen Foto oben am Dokument an. Sein schwarz-graues Haar ist in einer Wellte nach hinten gekämmt.

Die Augenbrauen sind etwas zerzaust, sind nicht sicher, wo sie hinsehen sollen. Er ist es nicht gewohnt, fotografiert zu werden.

Nur für den Fall … (Nimm die Ausreisepapiere.)

Du faltest die Seiten wieder exakt zusammen und lässt sie in deine Tasche gleiten.

Ich lasse sie erst einmal hier. (Du nimmst sie nicht.)

Du faltest die Seiten wieder exakt zusammen und steckst sie in die Packung zurück.

Ein alter Mann starrt dich von einem schwarz-weißen Foto oben am Dokument an. Sein schwarz-graues Haar ist in einer Wellte nach hinten gekämmt.

Nur die Papiere, keine Notizen. Ein Gefühl sonderbarer Endgültigkeit stellt sich bei dir; er ist fort.

Das ist eine Art Ablageort.

Stille breitet sich über dem Schrein aus. Eine Rauschschwade rankt sich in die Luft.

Mehr Rauch, mehr Geheimnisse. Fast jeder auf der Bühne lernt irgendwann diesen Trick.

Du schaust dir die Papiere an.

Ein älterer Mann starrt dich von einem gedruckten Porträtfoto im Anhang des Dokuments an – Sein schwarz-graues Haar ist in einer Wellte nach hinten gekämmt.

Die Augenbrauen sind etwas zerzaust, sind nicht sicher, wo sie hinsehen sollen. Er ist es nicht gewohnt, fotografiert zu werden.

AUGUSTINO, DANTE, laut dem Namen auf den Papieren. Geboren im Jahr 27 in La Luz.

Sind die echt?

Der Name, wer weiß. Das Dokument – ja. Von der Stadt ausgestellt, mit Holo-Stempel und allem.

Nur für den Fall … (Nimm die Ausreisepapiere.)

Du faltest die Seiten wieder exakt zusammen und lässt sie in deine Tasche gleiten.

Ich lasse sie erst einmal hier. (Du nimmst sie nicht.)

Du faltest die Seiten wieder exakt zusammen und steckst sie in die Packung zurück.

Fast jeder auf der Bühne lernt irgendwann den Zigarettentrick. Du selbst hast ihn sicher einem halben Dutzend Statisten beigebracht.

Sieh dir die Elegien an.

Tintenflecken und Messerkratzer zieren den Schrein – zerklüftete Worte, zum flackernden Himmel gerichtet.

'Von dir geleitet, lernen wir' 'Neidest du unsere kurzen, brennenden Leben?' 'Marco liebt Mauzmauz.' 'Wenn du vergehst, folgen wir'

Schau dir die Opfergaben an.

Eine Sammlung billiger Plastikfotorahmen, die willkürlich auf einem roten Tischtuch arrangiert sind.

Eine improvisierte Willkommensfeier, um den angesehenen Besuch aus den Volksrepubliken zu begrüßen.

Dazwischen liegen Opfergaben und Totems – Modeschmuck, manche aus gewöhnlichen Münzen bestehend, eine alte Zigarettenpackung.

Du suchst unter den Opfergaben nach dem Foto von Malens Vater.

Es gibt keinen Hinweis auf den verschwundenen Verkäufer.

Jemand hat die einfach hiergelassen? (Du schaust dir die Zigaretten an.)

Du lässt sie liegen. (Zurück.)

Flüsternde Echos von Gebeten wabern zwischen den Opfergaben umher, wer weiß, ob beantwortet oder ignoriert.

Jeder einzelne mit Bedeutung beladen, die an dir ganz und gar vorbeigeht.

„Polaris, nimm dieses Opfer an …“ (Du legst Marcos Zahn auf den Boden.)

Mit einem leisen Klackern fällt der Zahn auf den Schrein und kommt neben einem Stapel alter Münzen zum Liegen.

Das Geräusch erinnert dich an einen Würfel.

Ja, richtig.

„Vergib mir für das, was ich getan habe und was ich gleich tun werde.“

Wärme legt sich um deine Schultern.

„Beschütze mich vor allen Intrigen und Fallen.“

Ein Gefühl der Leichtigkeit steigt von deinen Füßen auf.

„Lass mich schneller als meine Feinde sein.“

Deine Hände fühlen sich schwerer an, aber sie ziehen dich nicht mit ihrem Gewicht nach unten.

„Erlaube mir, dir Dinge so zu sehen, wie sie wirklich sind.“

Die Welt funkelt, der Blick ist vorübergehend schärfer.

„Ehrlich gesagt, Polaris, brauche ich diesen Zahn zurück.“ (Du nimmst Marcos Zahn.)

Du steckst den kleinen Gegenstand zurück in deine Tasche.

Von irgendwoher kommt eine leise Stimme: 'Keine Rücknahmen.'

Sprich ein Gebet zu Polaris.

Du bringst dich in Position und bringst die angemessene Ehrfurcht auf. Ein Publikum aus gerahmten Fremden betrachtet dich still.

Bete für dich.

Ein Gebet der Beeinflussung.

Für den Spieler, der den letzten Chip in die Hand nimmt. Für den Veteran, der Stiefel zuschnürt, die Risse an den Fersen haben. Für den Narren, der in die Strömung steigt und vom Fluss verlangt, dass er anders fließen möge.

„Ich bin zurückgekehrt, Polaris.“

Deine Worte hängen in der Luft, zerbrechlich wie Glas.

„Gib mir Stärke, Fokus, Energie und …“

Ein Mondstrahl fällt auf den Schrein, die Schatten unnatürlich beugend.

„Bewahre andere vor mir.“

„Deine Worte sind fort, nachdem sie ausgesprochen sind, nach oben geschickt über die unsichtbaren Drähte der Luft.

Hochdruck versucht sich, aus Richtung der Ostrepublik auszudehnen, aber Tiefdruck aus der Noscorrentes-Region wird sich weiterhin entgegenstellen. Die Bedingungen werden die Woche hindurch wahrscheinlich unbeständig bleiben, Trost im Vertrauten suchen.

„Schirme mich ab vor übersinnlicher Beeinflussung.“

„Hilf mir, diese faschistischen Arschlöcher fertig zu machen.“

„Beschütze mich vor mir selbst.“

Der Lärm der Welt jenseits der Gasse verklingt. Sonnenlicht flackert, wirft gezackte Schatten auf die Fotos.

„Bewahre mich vor Erschöpfung, Angst, Ablenkung und …“

Lass gut sein, das fühlt sich seltsam an. (Zurück.)

Der Schrein, mit all seinen Gesichtern, blickt stumm zu.

Du hast keine Verwendung für Sterne.

„Bist du da? Hörst du mich?“

Bete für deinen alten Trupp.

Ein Gebet der Kameradschaft.

„Wo immer sie sind, leite sie durch dunkle Welten …“

Deine Worte hängen in der Luft, zerbrechlich wie Glas.

„Und lass sie wissen, dass es mir leid tut.“

Die Sterne bleiben stumm, aber um dich herum verändert sich etwas – eine unmerkliche Wärme in der Stille.

Ein Küstenwind findet seinen Weg durch ein Fenster im Erdgeschoss und streift über das dünner werdende Haar eines Mannes. Seine Augen offen, überspült mit unmöglichen Farben wie Ölschlieren in Wasser – bevor sie sich wieder schließen.

Deine Welten reisen auf unsichtbaren Drähten aus Luft.

„Wo sie vor unseren Feinden verborgen bleiben sollten.“

„Und bereite sie für den Krieg vor.“

„Und führe sie dorthin zurück, wo sie hingehören.“

Lass gut sein, das fühlt sich seltsam an.

Du kneifst deine Augen fest zusammen, aber es kommen keine Worte heraus. Und warum sollten sie auch?

Astrologie ist reine Erfindung.

Überbleibsel einer primitiveren Phase des Bewusstseins. Nichts, womit du dich befassen solltest.

Als dein Blick über die Reihe aus Gesichtern wandert, öffnet sich ein Loch der Hoffnungslosigkeit in deinem Magen.

„Wie wäre es damit?“ (Wirf einen der Fotorahmen um.)

Du legst ein einfarbiges Bild eines lächelnden Mannes mit einem Kind auf den Knien um.

Du hast gerade einen Schrein entweiht – für nichts. Polaris hört nicht zu. Die Sterne werden nie zuhören.

Vergiss es, es hat keinen Sinn.

Du hast keine Worte für diesen Ort und er keine für dich.

„Leck mich, Polaris.“

Deine Worte hallen durch die Gasse. Es kommt keine Antwort.

Ich bin hier fertig. [Du gehst.]

Alternative Formulierung

Was soll's. Zeit zu gehen. [Du gehst.]

Als du gehst, fühlst du dich beobachtet.

Alternative Formulierung

Du wendest dich von Polaris' Heiligtum ab.

In der Dunkelheit spürst du stärker die Anwesenheit all der fremden Opfergaben hinter dir.

Alternative Formulierung

Du wendest dich von Polaris ab, hin zum brüchigen Licht der Dämmerung.

Alternative Formulierung

Die Luft trägt die Stimmen von Hafenarbeitern heran, was den seltsamen Frieden des Schreins durchbricht.

Alternative Formulierung

Das Licht um dich herum wird schwächer. Hinter den Dächern in der Umgebung breitet sich die Dämmerung aus.

Ein Altar für Polaris, den inoffiziellen Schutzstern des Basars. Er ist auf bedenkliche Weise mit Opfergaben überladen.

Dem Schrein mangelt es an der heiligen Aura der mirzäischen Kirchen, die du als Kind kanntest. Er ist ein organisches Etwas, das von den Einheimischen nach eigener Lust und Laune gepflegt wird.

SEHET, WIE DIE MASSEN VON HEIMTÜCKISCHEN ABLENKUNGEN STRANGULIERT WERDEN.

Halt mal, warum heimtückisch?

KOSMISCHER ESSENTIALISMUS LENKT DIE MENSCHEN VON DEN WAHREN MATERIELLEN QUALITÄTEN AB – REVOLUTIONÄRE HANDLUNGEN UND FABRIKPRODUKTION.

Die Menschen wollen glauben, dass ihre Sünden vergeben werden, ist das so schlimm?

GLAUBE IST EINE ILLUSION, STERNE SIND FEUER. NUR MENSCHEN HABEN DIE MACHT, ZU VERGEBEN.

Blumen wogen in der Brise, der Regen hämmert auf die Metalllamellen darüber. Das Obdach von Polaris schützt sie vor den Unbilden des Wetters.

Blumen wogen in der Brise, ein Windspiel klingelt leise. Das Obdach von Polaris schützt sie vor den Unbilden des Wetters.

Engel ziehen vom All aus unsere Fäden, wir müssen sie studieren.

SCHICKSAL IST DAS FALSCHE VERSPRECHEN EINES SCHEITERNDEN KOLLEKTIVS – DIE FÄDEN EINES VEREINTEN VOLKS GEHÖREN IHM SELBST.

Ich kontrolliere meine eigenen revolutionären Aktionen – mit meinen Fäusten.

GENAU – VERSCHMÄHE DIE FALSCHE FÜHRUNG DER ENGEL. MAN KANN NIEMANDEM GEHORCHEN, DER NICHT GESCHLAGEN WERDEN KANN.

Der Schrein ist eine Feier der gemeinsamen Identität.

EIN EDLES GEFÜHL, GELENKT IN DIE FALSCHE RICHTUNG. DIE MENSCHEN SOLLTEN SICH GEGENSEITIG IHRE OPFER DARBRINGEN.

Wie ein gemeinsames Kunstwerk.

Ein Schauspiel portofiranischer Menschlichkeit – die Stufen abgenutzt durch Jahre der Hoffnung und der Trauer seiner Besucher.

Was sie auch bedeuten, sie waren genug, um dich hierherzubringen, jetzt, zu diesem Schrein, der in die Seite der Stadt gerammt ist.

Reines Chaos, nur ein Haufen unerwünschten Mülls.

Elegien und Würdigungen, Fotografien und Blumen. Vielleicht unerwünscht, vielleicht erhaben.