„Ich glaube wirklich, dass dir das gefallen würde. Du wirkst wie der Typ dafür.“

„Ich glaube wirklich, dass dir das gefallen würde. Du wirkst wie der Typ dafür.“

Dein Statist hält dir erneut die Kopfhörer hin und nickt dir auffordernd zu, damit du sie nimmst.

„Äh … okay.“ (Du nimmst die Kopfhörer.)

„Ich glaube, du wirst es lieben. Erfindet jetzt das Rad nicht neu, wenn du verstehst, aber der Sound ist richtig abgefuckt.“

Er drückt die Wiedergabetaste. Umgebungsgeräusche strömen in deine Ohren. Vögel und gedämpfte Schritte. Die Stadt flüstert im Hintergrund.

Was höre ich da?

Ganz schwach löst sich eine tiefe Stimme aus dem Nebel der Hintergrundgeräusche. Ihr Klang ist unverkennbar, obwohl die Worte unverständlich sind.

Das Mikrofon befindet sich in der Nähe des Sprechers, nimmt ihn aber nicht richtig auf. Er spricht in eine andere Richtung und die Konsonanten sind verwaschen.

„… Nunca … Ich hatte vorher … nicht.“

„Da stimmt was nicht. Ich verstehe kein Wort.“

„Nein, nein, du verstehst nicht. Das ist noch nicht richtig gemischt, eher eine Art Live-Demo“. Er hebt die Augenbrauen.

Du konzentrierst dich auf den Inhalt des Gesagten.

Du konzentrierst dich auf die Stimme. Die sie umgebenden Geräusche bleiben lauter, aber irgendwann kannst du ihre Umrisse ausmachen.

„… wissen Sie, anscheinend … mit ihm blutsverwandt … –eral Domingo Encalada.“ Langsam wird die Stimme wieder unverständlich.

„Meine Vorfahren waren … –icht so weit folgen … alle aus der Fabrik-Kaste.“

Du lauschst dem hier. Diesem Ort. Jetzt.

Diese Geister werden von einer gut in diesem Schrein versteckten Wanze aufgezeichnet.

Er hat es geschafft. Er hat die ganze Zeit über seine Rolle gespielt.

Dein Statist ist voll einsatzbereit und hat dir neue Möglichkeiten der Überwachung eröffnet. Du weißt nicht mal, wo er die Wanze platziert hat.

Hier gibt es keine Rolle. Das ist einfach Ramses, der tut, was er eben so tut.

„Manchmal frage ich mich, ob wir … verloren haben … weg von einfacher Vererbung entlang der Blutlinie … natürlich, viciado, aber trotzdem …“

„Vielleicht … –edes Gedankenmuster, bringt mich zu der Frage … gleiche grundsätzliche Unzufriedenheit …“

„Das sind der Lich und seine Entourage, oder?“

Dein Statist blickt dich an und hebt eine Augenbraue.

Ja. Das sind eure Feinde.

… –ähnen Sie das Marta gegenüber nicht, sie ist betroffen … Direktor General.“

Direktor General. Der Statist mit der heiseren Stimme hat seinen Vorgesetzten mit dessen offiziellem Titel angesprochen.

Ignatz hatte recht. Das Oberhaupt des Weinenden Auges ist hier.

Tesoro Buendia, der hundertäugige Golem

Und aus jedem Auge tropft eine Träne. Hunderte Statisten. Hunderte vermisste Personen.

Warum überwacht er diesen Ausflug persönlich?

Auf diese Frage gibt es mehr als eine Antwort.

Die Delegation muss etwas anderes sein, als es den Anschein erweckt. Hinter der Zeremonie steckt noch etwas anderes.

Eine weitere Zeremonie um die Zeremonie herum – über ihr, unter ihr, um sie gewunden.

„Ihren Einwand habe ich verstanden. Eifer … gegen uns arbeiten. Das macht nichts. Sie wird …“

Blätter rascheln, als er sich vom Mikrofon entfernt.

Du hörst weiter zu.

Die Gruppe entfernt sich weiter vom Mikrofon und die Umgebungsgeräusche treten wieder in den Vordergrund.

„… wenn dieser Tag vorbei ist.“

„Krasse Disc.“

„Ein kranker Sound, oder? Ich dachte mir schon, dass der dir gefällt … deshalb habe ich ihn für dich aufgenommen …“

„Also … du solltest dich jetzt vermutlich auf den Weg machen, was?“

„Ja. Viel zu tun heute.“

Er nickt, schließt die Augen und widmet sich wieder dem aggressiven Headbangen.

„Wir sehen uns.“

Das ist ein ganz schlechtes Zeichen, oder?

Ja.

Der metallische Gestank von Blut dringt dir in die Nase.

Kein Problem, zwei Fotzen mit einer Klappe.

Direktor General? Aber das heißt …

Die Delegation wird vom Direktor General des Weinenden Auges begleitet.

Die Delegation wird vom Direktor General des Weinenden Auges begleitet.

Was hat das zu bedeuten?

„Ramses, wen höre ich hier?“

„Ramses, hast du …?“

„Hör zu.“ Er legt sich einen Finger auf die Lippen.

Du hörst einfach ganz genau hin.

Je mehr du hinhörst, desto stärker löst die Stimme sich in der sie umgebenden Brühe aus Störgeräuschen auf.

„… Sie … –einend … –utsverwa… –eral … ada.“ Verstümmelte Silben dringen an dein Ohr. Ihre Unverständlichkeit ist nur noch frustrierender.

Das ist eine Wanze, so viel ist sicher. Sie nimmt eine Unterhaltung auf, die gerade jetzt genau hier stattfindet – eine Zeremonie.

Du hörst genauer hin.

„Und dennoch … –wort … –deuten …“

„S… –ucher … nicht … mack.“ Eine weitere Stimme: trocken, heiser, unverständlich.

Du hörst noch genauer hin.

„…“ Von der Stimme bleibt nur noch ein gelegentlicher Bass, der durch das Flüstern dringt wie eine sich auflösende Aufnahme.“

Die beschworenen Geister sind verstummt. Die Maschine summt und knistert nach der fehlgeschlagenen Zeremonie.

„Das bringt nichts.“ (Du gibst auf.)

Dein Statist nimmt die Kopfhörer mit einem verdrießlichen Ausdruck wieder von dir entgegen.

„Keine gute Aufnahmequalität, ich weiß …“

„Wie auch immer … ich glaube, du solltest aufbrechen, H.“

„Es tut mir leid, dass ich an dir gezweifelt habe.“

„Hat nichts gebracht. Letztendlich.“ Er zuckt mit den Schultern.

„Geh schon.“ Er nickt.

„Ja, das sollte ich wohl.“

„Tut mir leid, ich verstehe kein Wort.“ (Du gibst auf.)

„Danke für die Hörprobe.“ [Du gehst.]

„Ich … okay.“ Es scheint ihm zu widerstreben, dich gehen zu lassen, aber er tut es.

„Liebe Güte, ich hasse Intros mit Störgeräuschen.“

„Hör zu.“ Dein Statist legt sich einen Finger auf die Lippen.

„Nein, danke.“

„Ich glaube wirklich, dass du dir das mal anhören solltest.“

Hat er die ganze Zeit irgendwas geraucht?

Er hat etwas für dich. Er hört deine Feinde.

„Hast du heimlich Überwachungs-Nebenaufträge angenommen, Ramses?“

„Was redest du denn da? Ne, das hier ist nur – Plague Metal.“ Wie ein trotziges Kind hält er dir erneut die Kopfhörer hin.

„Ich habe jetzt keine Zeit, mir eine Disc anzuhören. Ich wollte dich nur etwas fragen …“

„Was soll denn wichtiger sein als eine kranke Disc?“ Er schaut dir in die Augen.

Er bittet dich stumm, ihm zu vertrauen.

Vorbei. Das war’s. Es war Wahnsinn, ihn zu einem Auftrag mitzunehmen.

„RADIAN, jetzt ist der falsche Zeitpunkt für Death Metal!“ (Du verlässt deine Rolle und zischst ihm zu.)

„Nein, nein – Plague Metal, nix mit Death.“

„Och komm schon. Ich glaube, dass die Aufnahmen auf dieser Disc dich interessieren werden.“ Er schaut dir in die Augen.

„Also gut. Aber nur kurz.“ (Du hörst dir die Disc an.)

„Wage es ja nicht, einen weiteren Romero den Tauben aus mir zu machen.“ (Du hörst zu.)

Mit jedem Satz wird es unwahrscheinlicher, dass er die Handlung vergessen hat und aus der Rolle gefallen ist.

„Warum?“

„Weil es krank ist.“ Er blickt dich unverständlich an.

„Nein, danke.“ [Du gehst.]

„Du solltest da mal reinhören. Wenn es passt. Ist genau dein Ding.“ Er zieht sich die Kopfhörer wieder auf und beginnt, abgehackt zu nicken.

„Bereit, umgehauen zu werden?“

Dein Statist nimmt die Kopfhörer ab und hält sie dir erneut hin.

Dein Statist lehnt mit Kopfhörern und halb geschlossenen Augen an einer Statue und wippt rhythmisch mit dem Kopf.

Völlig versunken.

RADIAN ist ein unterstützender Statist und wurde nicht von der Oper ausgebildet. Aktuell ist er für den Auftrag ein Eigentor.

Musik? Unter solchen Umständen?

„Trrrrrr!“ Er lässt seine Zunge vibrieren und erzeugt eine Art aggressives Schnurren.

Die mündliche Nachahmung eines auf zwei Bässen gespielten Blastbeats. Ein Tritt auf zwei Pedale, die dreißig Sekunden lang ununterbrochen durchfeuern.

Auf einer richtigen Trommel klingt es vermutlich beeindruckender.

Das Motorrad ist schnell, brumm brumm.

„Entschuldigung. Hallo?“

„Hm? Oh, hi … Hier, hör dir das mal an.“

Er öffnet plötzlich die Augen und will dir die Kopfhörer aufdrängen.

„Du wirkst beschäftigt, Ich lasse dich mal machen.“ [Du gehst.]

„Hey. Hey, du.“ Gerade, als du dich abwenden willst, springen seine Augen auf.

Doch nicht so versunken.

„Hier, hör dir das an.“

Er nimmt die Kopfhörer ab und hält sie dir mit einer forschen Geste hin.

„H.“ Sein Blick schweift in die Ferne und er wippt in einem Rhythmus mit dem Kopf, den außer ihm niemand hören kann.

Dein Statist hat sich keinen Millimeter weit bewegt. Ab und an fährt ein Windhauch durch seinen Bart.

„Ramses, wir sollten getarnt sein.“

„Hey, glaubst du etwa, der Scheiß gefällt mir?“ Er deutet auf sein mit einem großen Bandlogo bedrucktes T-Shirt.

Er hat … das T-Shirt gewechselt.

Die Silhouette eines Polizisten in der Ausrüstung eines Sondereinsatzkommandos hinter den üblichen, in Stacheldraht verhedderten Leichen, lässt auf politische Gewalt statt mutwilliger Zerstörung schließen. Auch das Logo wirkt – bei genauerer Betrachtung – etwas lesbarer als der Rest seiner Sammlung.

„Du tarnst dich also als … langweiligerer Metalhead?“

„Hungergrind-Clowns. Die denken, es ginge um berechtigte Wut und arbeiten völlig am Thema vorbei …“

In der verworrenen Wildnis von Ramses’ Gedanken ist die Grenze zwischen Ironie und Aufrichtigkeit so weit verschwommen, dass es sie nicht mehr gibt – auf dieser Schwelle existiert er.

„Das macht mich fertig, Ram. Keine Witze mehr.“

„H, entspann dich … Ich werde da sein, wenn die Zeit gekommen ist.“

„Also gut, Ramses. Ich vertraue dir.“

„Das weiß ich doch.“

Es lässt sich nicht sagen, ob er das ernst meint oder im Scherz daher sagt. Versteht er überhaupt den Ernst der Lage?

„Äh … Ja?“

„Scheiße … ich steh auf Plague, H. Hast du mich jemals dabei erwischt, diesen beschissenen Hungergrind-Mist zu hören?“

„Lieber Himmel, dieses T-Shirt ist deine Tarnung.“

„Ramses, das sieht exakt so aus wie die T-Shirts, die du immer trägst.“

„Was hältst du von dem Trupp?“

„Von wem genau, dem kettenrauchenden Teenager?“

„Ja, Yana.“

„Sie ist furchterregend. Irgendwie einschüchternd und … sie gibt manchmal echt wilde Scheiße von sich.“ Er kichert.

„Irgendwie erinnert es mich an TAXMAN. Aber bei ihr ist es irgendwie noch seltsamer.“

Yana ist jetzt eine eigenständige Person. Es besteht keine Notwendigkeit, ihr Vertrauen zu missbrauchen, nur weil Ramses ein paar Sprachmuster aufgefallen sind.

„Sie hat wohl einfach von den Besten gelernt.“

„Ne, irgendwas an dieser Art der Verdorbenheit fällt auf … aber auch egal. Wir werden auf sie aufpassen, Tempo. Mein Bruder.“ Er blickt gen Himmel.

„Sie ist TAXMAN. Oder eher das, was von ihm übrig ist. Sie ist eine Prägung.“

„Oh.“ Er nickt, als wären damit alle möglichen Zweifel ausgeräumt. „Ergibt Sinn.“

Er hat keine Sekunde lang gezögert, gezweifelt oder Neugierde gezeigt. So eine Akzeptanz könnte man nicht vortäuschen, egal, wie sehr man es versucht.

„Keine weiteren Fragen?“

„Nö. Wie gesagt … das ergibt Sinn.“ Er nickt erneut.

„Das ist alles? 'Ergibt Sinn'?“

„Na ja, tut es doch, oder?“

„Ja, KALEIDSCOPE.“

„Total … kompetent, schätze ich.“ Er zuckt mit den Schultern und schüttelt den Kopf.

„In Rustam hätten wir solche Typen vermöbelt.“

„Ich weiß nicht, ob du das schaffen würdest. Er ist wirklich gefährlich.“

„Mit etwa zwölf Teenagern? Das würden wir schon schaukeln.“

„Das ist ein Akt der Liebe, Habibti.“

Ramses stellt sich vor, wie der L-Pop in Form parfümierter, bunter Dämpfe aus KALEIDSCOPEs Körper entweicht, während auf ihn eingeschlagen wird.

„Ich dachte, du wärst ein friedlicher Geselle, Ram.“

„Du vertraust ihm also nicht.“

„Verraten wird er uns jetzt nicht … direkt.“ Er zuckt mit den Schultern. „Ich kann spüren, dass es ihm ernst mit der Musik ist.“

„Was ist mit KINDRED?“

Dein Statist antwortet nicht sofort, sondern starrt auf sein sich langsam drehendes Kabel.

Er wünscht, du hättest ihn das nicht gefragt.

„Du hättest sie nicht mitbringen sollen, Habibti.“

„Hey, sie hat richtigen Zauberkram fabriziert, während du zuckend auf einem Boot herumlagst.“

„Ja, sie hat mir ihre Ausrüstung gezeigt, die ist krank.“ Er kichert. „Sie ist die beste, die du dir hättest wünschen können H. Es ist nur so beschissen …“

„Sie glaubt wirklich, dass wir es rausschaffen werden.“

ALLE BETEILIGTEN WURDEN ÜBER ALLES, WAS SIE WISSEN MÜSSEN, INFORMIERT UND SIND SICH DER RISIKEN IN AUSREICHENDEM MASSE BEWUSST.

Von all deinen Statisten weiß niemand es besser als KINDRED. Die Tatsachen bewusst zu ignorieren, steht auf einem anderen Blatt.

Ein graziles Schiff, das aus dem Treibgut von Spionageserien und Rachefantasien zusammengezimmert wurde, segelt auf den Felsen zu, an dem es in eintausend scharfkantige Kristalle zerschellen wird.

„Ich weiß. Es tut mir leid. Ich kann nicht anders, als die Leben meiner Statisten zu ruinieren.“

„Entschuldige dich nicht. Und ganz sicher nicht bei mir.“ Er zuckt mit den Schultern, eine bittersüße Grimasse im Gesicht.

„Wir werden durch den Fleischwolf gedreht, H. Wir alle. Du und ich, wir wissen das.“

„Dieses Mal wird es anders laufen. Dieses Mal sterben sie.“

„Sie? Wahrscheinlich. Wir? Sehr viel wahrscheinlicher.“

„Sie hat sich freiwillig dafür entschieden, mitzukommen. Wer bin ich, mich dem zu widersetzen?“

„Von freiem Willen verstehe ich nicht viel, H, aber ich glaube nicht, dass sie weiß, was ihr bevorsteht.“

„Ihr wird nichts passieren.“

„Wahrscheinlich wird uns allen eine ganze Menge passieren, H. Du und ich, wir wissen das.“

„Was ist mit uns?“

„Das habe ich dir doch gesagt, H … Wir werden durch den Fleischwolf gedreht.“ Er lächelt milde.

„Wir? Wir werden durch den Fleischwolf gedreht, H.“ Er lächelt milde.

„Danke für deine Einschätzung.“ (Zurück.)

„Immer wieder gern.“ Er dreht weiter an seinem Kabel.

„Von wem genau, dem L-Pop-Fan?“ Ramses zuckt mit den Schultern und knurrt.

Natürliche Feinde.

Platonische Abscheu, die allein auf dem Musikgeschmack fußt. Würde man sie gemeinsam in ein Glas stecken, würden sie sich aus reiner Gehässigkeit gegenseitig umbringen.

„Wir müssen noch ein paar Stunden totschlagen … willst du ein bisschen abhängen?“ (Weiter.)

„Ich wär dabei, H, aber vielleicht solltest du …“ Er deutet mit dem Kopf zu Karolina. „Sie sieht aus, als hätte sie das nötiger als ich.“

„Ne, das passt schon. Du und ich.“ (Weiter.)

„Cool.“ Er nickt. „Ein letztes Durchatmen.“

Du lässt deinen Blick über die Stadt schweifen, während dein Begleiter den obligatorischen Joint hervorholt.

Aus dieser Entfernung ist Portofiro nur eine Ansammlung schwacher Lichter im frühen Morgenlicht. Nebel hängt an seinen Umrissen.

„Dir ist klar, dass wir sterben werden, oder?“, sagt er freundschaftlich.

„Moment, meinst du irgendwann oder jetzt gleich?“

„Ich meine, dass uns nach der Erfüllung des Auftrags höchstens noch ein paar Stunden bleiben. Vielleicht auch Tage.“

„Wochen wäre schon eine gewagte Prognose.“

„Sieh nicht so schwarz, Ramses. Unsere Chancen stehen gut.“

„Der Auftrag hat gute Chancen, erfüllt zu werden, H. Unsere Überlebenschancen dagegen … drei, vielleicht vier zu einhundert.“

Also streng genommen mehr als null. Cool.

„Erkläre das.“

„Das ist so eine beschissene Lebensweisheit … deine Überlebenschancen, nachdem du jemanden getötet hast, sind antiproportional zum Stellenwert des Opfers.“

„Ist das nur so eine Kiffertheorie?“

„So läuft solche Scheiße halt, H. So war das schon immer.“

„Du kannst auf dem Weg zur Arbeit einen Obdachlosen töten und kein Hahn kräht danach. Du kannst mich töten.“

„Einen Geschäftsmann, einen Arzt oder sowas? Da gebe ich dir eine Überlebenschance von vielleicht eins zu zwei … leg einen Bullen um, und daraus wird eins zu zehn …“

Das Problem wurde aus der Perspektive eines Mannes, der um seine eigene Entbehrlichkeit weiß, sorgfältig abgewogen.

„Tötest du den Großen Lich des Techno-Faschismus …“

„… kannst du dir das Würfeln sparen, Hersh. Das ist nicht mal mehr ein Roulette.“

„Eher eine verdammte Lottoziehung.“

Ein Blitz, der in dich einschlägt, obwohl die ganze Welt ihm offen stand.

„Ja, aber wir sind die Ausnahme, Ram.“

Ich glaube eigentlich nicht, dass ich das sein will.“ Er grinst schief „Wer weiß, wie viel kränker die Scheiße ist, die der Ausnahme wiederfährt?“

„Hast du jemals von Romero dem Tauben gehört?“

Einen so dämlichen Namen hättest du dir gemerkt.

„Einen Namen wie Romero der Taube hätte ich nicht vergessen.“

„Also, es gab früher dieses Label in Rustam, Strappado – sie haben Death Metal und Plague Metal herausgebracht … und in jedem Album lag eine Notiz.“

„Darauf stand: 'Nur im Dunkeln bei maximaler Lautstärke anhören'. 'Maximal' hatten sie falsch geschrieben, mit zwei 'a's.“

„Und Romero der Taube, also … damals war er natürlich nur Romero, schätze ich, hat sich also eine Platte von Strappado gekauft, ein Semenrot-Album, glaube ich, und rate mal was er getan hat?“

„Es sich im Dunkeln bei maximaler Lautstärke angehört?“

„Er hat sich beim ersten Anhören beide Trommelfelle zerfetzt. Einfach so, von Null auf Hundert, ein Schlag und ihm lief im Keller seines Freundes das Blut die Wangen runter.“

Der Durchbruch. Die größtmögliche Menge an Cortisol, die der menschliche Körper austeilen oder einstecken kann, ein Messer, das das Hirn auf unangenehme Art durchschneidet und dann – Stille.

Keine Stille. Nur noch der ewige Ton, der pfeifende Tinnitus, der bis ans Ende des Lebens nicht mehr verstummen wird.

„Wunderschön.“

„Eine verdammte Legende der Szene in Rustam.“ Er lächelt. „Ich wusste, dass du das verstehen würdest.“

Er hat uns und Romero den Tauben als eine Art Gäng im Geiste verbunden. Wer weiß, ob das nun gut oder schlecht ist.

„Viele Leute reden, weißt du? Aber Romero der Taube hat es gelebt.“

„Und ich glaube, wir werden das auch bald tun. Wie Romero der Taube.“

„Wir leben es schon längst.“

„Noch nicht so, nein.“

Ihr lebt nur, dass ihr von Romero dem Tauben hört. Jetzt wird es Zeit, die Lautstärke aufzudrehen.

„Ram, würdest du mir bitte helfen, mit der Angst fertig zu werden, anstatt neue Ängste zu schüren?“

„Ich halte es für besser, sich solchen Dinge einfach ohne jede Hoffnung zu stellen. Das erspart einem eine Menge Ärger.“ Er zuckt mit den Schultern.

„Dann bist du also taktisch hoffnungslos?“

„Oh nein. Ich glaube ganz ehrlich, dass wir draufgehen werden.“

„Ich danke für Euren Rat, oh großer Weiser.“

„Danke, Hersh.“

„Nun, dann wäre es doch eine nette Überraschung, wenn wir überleben.“

„Ganz genau. Das ist ein kleines Geschenk an den zukünftigen Ramses. Vorausgesetzt natürlich … dass es ihn gibt.“ Ramses wirft dir ein breites Grinsen zu.

„Angenommen, wir überleben den Auftrag … was hast du anschließend vor?“

„Wer weiß? Vielleicht bekomme ich endlich die große Degradierung, von der ich immer geträumt habe …“

Die Sache mit dem Boot.

„Die Sache mit dem Boot?“

„Jep, die Sache mit dem Boot. Hochsee-Funk-Operator … das wäre ein Traum.“ Er seufzt und schaut in die Ferne. Stellt es sich vor.

Das kränklich-grüne Wasser des Noscorrentes-Meeres umgibt das einsame Funkboot von allen Seiten.

Keine Wolken. Keine Vögel, Fische oder Menschen, nur das Platschen der Wellen und das Rauschen der Funkwellen, gelegentlich unterbrochen vom Knistern eines sehr kleinen Feuers.

„Das klingt trist, Ram.“

„Alles ist relativ, Hersh.“

„Unwahrscheinlich, dass es so kommen wird. Eher werfen sie unsere Leichen auf dem Heimweg nach Luz ins Noscorrentes. Ich kriege das Meer, ohne Boot.“

Die Kabel ächzen und stöhnen, als eure Tram sich nähert und sich aus dem Nebel schält.

„Es war mir eine Ehre, Habibti.“ Er grinst schief.

„Ist da Platz für zwei?“

„Nur gerade so, hoffe ich.“

„Eine Degradierung?“

„Zum Hochsee-Funk-Operator … das wäre ein Traum.“ Er seufzt und schaut in die Ferne. Stellt es sich vor.

„Wenn sie mich wieder in den Gefrierschrank stecken, bringe ich mich wahrscheinlich um.“