Die zerstörte Jukebox ist da, wo du sie zurückgelassen hast, wirkt beim zweiten Besuch niedergeschlagener.

Die zerstörte Jukebox ist da, wo du sie zurückgelassen hast, wirkt beim zweiten Besuch niedergeschlagener.

FASS DIR EIN HERZ, MUSIKBOX. DU WIRST EIN WUNDERSCHÖNES ZAHNRAD IN EINER GLÄNZENDEN MASCHINE SEIN.

Wenn die Dinge nicht nach Plan verlaufen.

Du lädst 'Superbloc, Baby!'. (Du planst die Bombe.)

Die Disc rastet mit einem befriedigenden Klick ein. Der Abzug ist gespannt.

ALLES, WAS ICH IN LETZTER ZEIT HÖRE, IST MEIN SUPERBLOC-BABY.

Das ist ein sehr guter Plan, Operantin. Sehr wohl überlegt. Es gibt nur einen kleinen Vorbehalt …

Und der wäre?

Wer wird den Song abspielen, der die Bombe auslöst?

Vielleicht kann ich den Schaffner bestechen?

Das ist also zu einem Selbstmordeinsatz geworden, ja?

Natürlich nicht. Ich krieg das schon hin.

Deine Leben für den Auftrag lassen, eine sichere Art, deinen Wert zu beweisen … Unzweifelhaft mutig.

Mutig genug für eine Parade?

Nein, nur mutig genug, um als Terroristin gebrandmarkt zu werden und als anschauliches Beispiel im Gewächshaus der Oper zu dienen.

Wer wird mich brandmarken?

Die gesamte Entwickelte Welt natürlich. Alle anständigen und prinzipientreuen Menschen. Die, die viel darüber reden, wie Dinge getan werden müssen und weniger darüber, warum sie sie tun.

Viel Glück mit der Bombensituation, Operantin.

Was ist die Lehre daraus?

Mach einen besseren Plan.

Mir wird später was einfallen.

Du hast nicht mehr viel 'später' übrig.

Großes Finale, keine Zugabe.

Ich werde einfach improvisieren, lass mich in Ruhe. (Zurück.)

Sieht so aus, als müsste es einer aus dem Trupp tun …

Ich muss es wohl übernehmen.

Es gibt eine Möglichkeit, das durchzuziehen, sie ist mir nur noch nicht eingefallen.

Ich bin mir dessen bewusst, du musst mich nicht daran erinnern.

Lade 'Du, aber aus einem Traum'. (Du planst eine metaphysische Auslöschung.)

Du steckst das Modul in den ersten Platz und schauderst, als du die einrastende Mechanik hörst.

Ein Stimme erhebt sich in einem Raum, von dem du weißt, dass er leer ist. Immaterielle und fehlende Macht. Zehntausend Himmelsglieder.

Du lädst 'Bedecke den Mond, wenn ich fort bin'. (Du planst einen melancholischen Schusswechsel.)

Ultra Violeta kann dich zum Krieg singen.

Was bevorsteht, wird hässlich. DU verdienst etwas Schönes, hier am Ende aller Dinge.

Du lädst das namenlose Blutgolem-Album. (Du planst einen Plague-Metal-Schusswechsel.)

Der letzte Atemzug der Szene ist eher ein Schrei. Hardcore.

Zwinge deinen Körper mit einer Adrenalin-Periduralanästhesie direkt in dein Rückenmark in den Kampfmodus.

Scheiß drauf, ich mach den Abgang zu Musik für Trams, Ausgabe 7.

Es gibt schlimmere Dinge für den Abgang. Wenige zwar, aber es gibt sie.

Was ist auf dieser einen Disc?

'Musik für Trams, Ausgabe 7'.

Wo sind die Ausgaben 1 bis 6?

Weg. Vandalen haben die Musikbibliothek dieser Aero-Tram geplündert.

Glänzende Discs fallen wie eine seltsame Plage auf die Stadt unten herab. Die Sonne lässt kleine Regenbögen zwischen ihnen erblühen. Kinder lachen aus den Fenstern der Aero-Tram.

Außerdem gibt es keine Garantie, dass Ausgabe 7 auch wirklich die letzte ist. Danach könnte es noch viele weitere Ausgaben geben.

Muss die schlechteste sein.

Nicht mal die jugendlichen Plünderer hatten Verwendung für sie.

Absichtlich zurückgelassen. Ein einsamer Überlebender. Eine Warnung.

Du erkennst den Name auf der Disc wieder, Eloísa Alba, aus der 'Langeweile als Waffe'-Abteilung von Petres Musikstand. In anderen Worten: 'Free Jazz'.

Kriminell unterschätzt. Die Nachbetrachtung wird ihr Recht geben.

Der Name auf der Disc, Eloísa Alba, kommt dir irgendwie bekannt vor. Du bist dir ziemlich sicher, dass sie eine experimentelle Komponistin war – irgendeine Art von 'Free Jazz'-Künstlerin?

Wessen Idee war es eigentlich, eine Aero-Tram mit einer Jukebox auszustatten?

Ein kulturelles Manöver des Präsidenten der Aero-Tram-Gesellschaft – der übrigens seit zwei Monaten vermisst wird.

Ist mit der Azzurri-Bande in Konflikt geraten, munkelt man.

Teenager müssen keine eigene Musik mehr mitbringen, um sie widerlich laut zum Besten zu geben – die Privatisierung hat sie mit den 'Mitteln zur Klangerzeugung' ausgestattet.

Als dir die Gedanken über ein 'kulturelles Manöver' und 'Teenager erlauben, ihre Musik an jedermann auszulassen' durch den Kopf gehen, scheint es plötzlich offensichtlich:

Die Luzianer haben diese Jukebox hier platziert!

Allgegenwärtigkeit der Massenmedien – kein Raum mehr, der nicht penetriert ist von kodierten audiovisuellen Stimuli …

Jeder portofiranischer Jugendlicher ein potentieller kultureller Attentäter in Wartestellung.

Alles Drumherum einer kleineren Komponente im Kultureller-Sieg-Plan.

Clever. Sie sind uns wirklich zwei Schritte voraus.

Weit mehr als zwei.

Wir hätten zuerst darauf kommen sollen.

Die Oper hatte nie massive psychische Beeinflussung in einem Ausmaß in Erwägung gezogen, wie sie Luz aktiv betreibt.

Moralisch gut. Praktisch dämlich.

Dies mag sich, vielleicht, als das letzte und dramatischste Eigentor des Superblocs erweisen.

Selbst ihre kleineren Intrigen sind hinterhältig und widerwärtig.

Aber effektiv. So dermaßen effektiv.

Aber Teenager … zerstören das Ganze auch?

Haben sich beinahe sofort daran zu schaffen gemacht.

Teenies mögen es nicht, wenn man ihnen Dinge gibt. Sie bevorzugen es, sie sich zu nehmen.

Es war eine nette Idee, schade, dass sie nicht überdauert hat.

Keine Sorge – du bist dabei, sie zurückzubringen. Mit Stil.

Funktioniert sie noch?

Der Schaden ist hauptsächlich oberflächlich – die sichtbare Verstümmelung der Kuppel und der Diebstahl der Discs, das in das Plastik gekratzte Graffiti. Darunter ist die Maschinerie intakt.

Alternative Formulierung

Der Schaffner hatte Recht – der Schaden ist hauptsächlich oberflächlich. Unter der rissigen Kuppel und dem eingekratzten Graffiti ist die Maschinerie intakt.

Das größte Vorteil, den eine Maschine gegenüber dem Menschen hat: Es ist kein Überlebenswille vonnöten.

Deinen Zweck wird sie erfüllen.

DIE AUGMENTOIDEN-LARVE WIRD JETZT DEM VOLK DIENEN.

Ihr Körper ist gebrochen, aber ihre Seele lebt weiter.

Du öffnest die Jukebox.

Die Kuppel lässt sich leicht anheben. Das zerbrochene Schloss klappert beim Öffnen.

Ein Geruch von frischem Plastik und Aluminiumbeschichtung, der sich immer noch in der transparenten Halbkugel befindet, steigt dir in die Nase.

Der Geist neuer Musik.

So wie der Moment, in dem man das Zellophan aufreißt, das eine brandneue Disc umhüllt … Oder besser noch, die verdrängte Farbvariante einer Disc.

Du atmest es ein, tief.

Für einen Moment fühlt sich das Leben lebenswert an und alles scheint mit dieser Welt in Ordnung zu sein.

Zeit, den Song des Todes zu wählen. Oder die vielen Songs des Todes – du kannst dich immer noch für den passendsten entscheiden, wenn die Zeit gekommen ist.

Wenn sie denn kommt.

Es ist besser, vorbereitet zu sein. Wenn du nur eine Wahl hast – dann hast du keine Wahl.

Okay, was jetzt?

Eine Disc auszusuchen, die hier drinnen gespielt werden soll, fühlt sich nach einer großen Entscheidung an …

Wo du nun tatsächlich hier bist, siehst du jede Einzelheit deines Plans bis zu diesem Punkt mit anderen Augen.

Ich bin tatsächlich ziemlich skeptisch, was diesen Plan betrifft.

Für solche Überlegungen ist es jetzt zu spät.

Das ist eine Vorsichtsmaßnahme, nur eine Vorsichtsmaßnahme …

Es ist egal. Was getan ist, ist getan. Jetzt muss ich es durchziehen.

Ich kümmere mich später darum. [Du gehst.]

Alternative Formulierung

Ich bin hier fertig. Alles vorbereitet. [Du gehst.]

Die Jukebox geht nirgendwohin.

Alternative Formulierung

Das Orchester ist einsatzbereit.

Hinter den Türen des Vortragssaals hörst du das Geflüster der wartenden Menge.

Beschämt von ihrem Ein-Disc-Angebot.

Eingelassen in der hinteren Wand der Aero-Tram umschließt eine rissige Kunststoffkuppel eine einzelne Disc, die von leeren Plätzen umgeben ist.

Das Schloss, das sie verschlossen hielt, wurde aufgebrochen, ist kaputt.

In den Kunststoff zackig eingekratzt: 'FUK MUSIK'.

Jemand hat den schweren Teil für dich erledigt. Der Weg ist frei.