Du kehrst zum Schreibtisch zurück. Alles ist genau da, wo du es zurückgelassen hast, einschließlich des Päckchens Suprema 100er.

Du kehrst zum Schreibtisch zurück. Alles ist genau da, wo du es zurückgelassen hast, einschließlich des Päckchens Suprema 100er.

Kann ich hier Poesie verfassen?

Eine glatte Oberfläche, ein Ordner mit losem Papier und sogar ein Stift. Ja, das sollte passen.

Die eigentliche Frage lautet: Kann ich überall Poesie verfassen?

Dieser Stift wurde aus einem Grund zurückgelassen. Dein viel schickerer Stift kann das sicher besser.

Du schreibst ein Gedicht, das von Herzen kommt.

Du stürzt dich tief in den Spiegel deiner Vergangenheit.

Eine Windböe durchbohrt dich. Operant HOLOCENE dreht sich auf dem Weg durch eine Straße voller aufragender Mietshäuser zu dir um:

„CASCADE, glaubst du, du trägst all deine vergangenen Leben mit dir herum? Oder muss man immer wieder dasselbe Leben herunterbrechen und neu zusammensetzen?“

Das kam aus dem Nichts, aber bleib dran. Lass dich nicht ablenken. Auch nicht von Dingen wie beispielsweise einem seltsamen Riss im Boden.

Ich frage mich, wohin dieser seltsame Riss führt …

Such dir keinen Ausweg. Stell dich der Seite.

Jedes Bündel Nerven in dir sträubt sich dagegen. Ein klares Zeichen dafür, dass du etwas auf der Spur bist.

Das ist nicht die Erinnerung, mit der ich anfangen will …

Zu spät. Du hast gegen die Särge getreten, in denen jetzt nacheinander die Erinnerungen wach werden.

Ich habe ihm gesagt, er soll sich auf das Ziel konzentrieren. Kein Grund, gleich so makaber zu werden.

„Ich denke oft, dass ein kontrollierter Selbstmord unter einer Litanei an psychoaktiven Substanzen erleuchtend sein könnte. Die Erinnerungen eines Lebens … gegen eine Million Tode in einer einzigen Seele.“

Was haben wir noch mal in dieser Straße getan?

Ein luzianischer Statist hatte eine Reihe an Kryptogrammen verschickt, anhand derer ihr seinen Aufenthaltsort ausfindig machen konntet. Der Mann war fast schon lächerlich paranoid – später habt ihr ihn tot aufgefunden und in jeden Körperteil waren Symbole eingeritzt.

HOLOCENEs Worte hängen heimsuchend in der Luft. Eine Hypothese, die er gemeinsam mit dem Rest deines Trupps vielleicht kurz darauf selbst beantworten sollte …

Nein, nein, nein. Diese Akte sollte zerstört sein. Hol sie nicht zurück!

Die Gäng spürt hier echt miese Vibes.

Ich habe sie im Stich gelassen, das hätte ich nicht tun dürfen.

Du bist dir nur minimal bewusst darüber, dass Worte aufs Papier fließen, während weitere Erinnerungen durch die Scheiben deines Verstandes hereinbrechen.

Echte Worte? Ich schaffe es tatsächlich?

Zwischen deinem Verstand und dem Papier erwachen streunende Worte zum Leben, die voller Vorahnungen stecken.

Du nutzt das, was du aus den Übungsunterlagen gelernt hast, um an deiner Poesie zu feilen. Du liest das Ganze für dich selbst laut vor und findest einen Weg, deine Metaphern zu verbessern.

Warum sollte sich das jemand regelmäßig antun?

Nachdem du beschlossen hast, der Welt dein Innerstes zu offenbaren, blutest du bereitwillig aufs Papier. Es fließt aus dir heraus, als wärst du ein Opferlamm, das ausgeblutet wird.

Genieße die Kunst des Blutvergießens.

Die Vergangenheit entwirrt sich – dein Handgelenk dient ihr dabei nur.

„Das schreckliche Schicksal aller Spione, CASCADE. Machtlos, die Prophezeiung zu ändern, aber dennoch endlos befreit, ihre Runen zu entziffern.“

Für deinesgleichen gibt es noch weitere schreckliche Schicksale. Du kennst ein paar davon.

Du hackst weiter.

„Wie der Tod selbst – eine Prophezeiung und ihre Runen vor einer Menschheit aus Spionen.“

Es ist geschafft. Die Seite ist gefüllt. Jetzt bleiben nur noch der dumpfe Schmerz der Schuld und die losen Erinnerungen, die wie ein schwacher Sturm um dich herumwehen.

Endlich.

Die Zeit tröpfelt nur so, wenn man alte Geister ruft.

Aber ist es auch gut?

Das Rohmaterial ist hervorragend. Stilistische Verfeinerungen sind Aufgabe der Chefredakteurin.

Also technisch betrachtet: nein.

Das mache ich nie wieder.

Mal abgesehen vom Blut auf der Seite, hast du ein gutes Gefühl dabei.

Ob du es glaubst oder nicht, es gibt Leute, die das umsonst tun.

Das war furchtbar. Ich glaube, das versuche ich irgendwann noch mal.

Argh, mach, dass es aufhört!

Als du versuchst, den Sargdeckel der Erinnerung zuzuschlagen, bemerkst du, dass dieser seine Arbeit bereits verrichtet hat.

Nachdem du beschlossen hast, deine Seele für dich zu behalten, fällt es dir schwer, deine persönlichsten Details aus dem Bunker zu zerren, der dein Innerstes beschützt.

STAATSGEHEIMNISSE DÜRFEN NICHT GETEILT WERDEN. NICHT MAL DIE INNERSTEN KAMERADEN HABEN DAS PRIVILEG, IHRE DETAILS ZU ERFAHREN.

Nicht denken, einfach schreiben.

Jeder von ihnen hätte mir ans Leder wollen können. Ich musste mich loseisen.

Ich werde mich nicht dafür entschuldigen, das getan zu haben, was ich tun musste.

HOLOCENE hatte halb recht, tatsächlich waren wir schon tot.

HOLOCENE hatte halb recht, tatsächlich waren wir schon gewangt.

Ich will nicht darüber nachdenken.

Aber das ist alles, was du hast.

Es scheint so, als wäre nichts geschehen, Poetin.

Halt mal, ich dachte da wäre irgendwas passiert …

Moment mal … du hast es geschafft! Du hast ein Nicht-Gedicht geschrieben. Eines davon war in der letzten Ausgabe des Magazins.

Perfekt! Extrem anspruchsvolles Konzept, extrem geringe Anstrengung.

Jetzt siehst du sie vor dir: eine leere Fläche, unter der du als Autorin genannt wirst. Problem gelöst.

Das kann ich nicht tun. Es ist wirklich einfach gar nichts.

Hör mal, hättest du bessere Ideen, hättest du sie vermutlich auf dem Blatt Papier aufgeschrieben, das vor dir liegt.

Das könnte das Problem sein. Denken reicht nicht aus. Du musst auch wirklich was schreiben.

Aber ich hasse es, zu schreiben!

Niemand zwingt dich dazu. Du selbst schon gar nicht.

Okay, ja, ich verstehe schon.

Die Beweise behaupten das Gegenteil. Die Seite ist immer noch schmerzlich leer.

Das ist nicht richtig. Um mich zu demoralisieren, verhindern unsichtbare Feinde, dass gute Poesie an meinen Verstand dringt.

Die Taube der Kreativität ist gegen das Fenster der Beschränkungen gedonnert.

Poesie ist Schwindel. Ich lehne sie aus Prinzip ab.

Unter dem Deckmantel deiner eisernen Prinzipien schaust du in die Papierleere und fühlst dich sicher bei dem Gedanken, dass sie dich nicht länger aufhalten kann.

Sitz es einfach aus. Kein Grund zur Hektik. Schlag die Muse in ihrem eigenen heiligen Spiel.

Du tippst mit dem Fuß auf.

Während du so tust, als würdest du schreiben, trägt dich der Fluss der Zeit gnadenlos in Richtung deines Todes.

(Du springst schockiert zurück.) Das wollte ich nicht!

Dieser Dienst ist kostenfrei, Madame. Dafür können Sie sich bei Vater Zeit bedanken.

Du bedankst dich.

Der Raum scheint sich um dich herum zu verzerren, als würde er sich verbeugen. Vielleicht ist das auch nur in deinem Kopf passiert.

Anthropomorphismus ist echt. Dabei tut der menschliche Verstand sein Bestes, um Signale von Wesen zu interpretieren, die auf fremde Arten kommunizieren.

Die knappen Worte auf der Seite vor dir sind eher eine Übung zur Wortassoziation als irgendetwas anderes.

Seien wir ehrlich, Operant – Aufrichtigkeit und Authentizität sind nichts für dich. Du solltest deine Talente besser für Fälschung und Nachahmung einsetzen.

Du tippst an deinen nicht vorhandenen Hut.

Du schreibst einfach, was dir in den Sinn kommt.

Es macht mir nichts aus, zu altern.

Die durchschnittliche Lebensdauer eines Operanten im Einsatz sind vier Jahre.

Du schaust auf deine Hände.

An irgendeinem Punkt und ohne dich zu informieren, sind sie zu den Händen einer Frau mittleren Alters geworden.

Fühlt sich irgendwie so an, als würde gar nichts passieren.

Das ist Poesie, Baby.

Echte Poesie lässt sich nicht erzwingen. Sie geschieht einfach irgendwie. Also warum hängst du dann nicht eine Weile ab?

Du starrst erst mal mit poetischer Absicht aus dem Fenster.

Du blickst durch das schmutzige Glas Richtung Basar, Kanal und unfertiger Mast. Bedauerlicherweise weckt nichts davon irgendwelche Gefühle in dir.

Warte mal, funktioniert das?

Objektiv betrachtet? Nein.

Du starrst härter.

Die Welt da draußen löst sich in abstrakten Visualisierungen auf. Du erkennst keine einzelnen Formen mehr, sondern nimmst nur noch verschwommen Eindrücke wahr.

Was macht Melita in diesem Moment? Hat es irgendwie mit dir zu tun? Und wenn nicht, erlebt sie dann vielleicht einen Tagtraum, der von dir handelt?

Der Geruch von Cola schwebt durch den offenen Spalt des Fensters. Eine vorbeiziehende Aero-Tram summt unentdeckt über dir.

Es könnte sein, dass du zu sehr gestarrt hast – das kommt unter Möchtegern-Poeten regelmäßig vor.

Vergiss diese urbane Melancholie-Scheiße. Es muss einen anderen Weg geben.

Das unheimliche Gefühl, dass du etwas hättest auffangen sollen, es aber vergessen hast, nagt in deinem Hinterkopf.

Es gibt keinen Grund, sich zu viele Gedanken darüber zu machen. Diese Aufgabe erfordert kein tatsächliches poetisches Talent, sondern nur gekonnte Nachahmung, und damit genau dein Handwerkszeug

Okay, genug gestarrt.

Die leere Seite wartet.

Du fabrizierst ein glaubhaftes Faksimile eines Gedichts.

Dein Ziel hat dir bereits einen Hinweis gegeben: Poesie ist eine extrahierende Unternehmung.

Irgendwas hinter all diesen sorgfältig angeordneten Schichten aus professioneller Höflichkeit. Ein Verlangen. Nicht nach Nahrung oder Sex oder sogar, wirklich, Schönheit …

Sie will meine inneren Ressourcen.

Sie will erleben, dass das Innere nach außen kommt, dunkle, sich windende Energien, an die strengsten Vorgaben von Form und Handwerk gebunden.

Was du benötigst, ist eine sich opfernde Person, eine Stellvertreterin deiner selbst, die dir erlaubt, die notwendigen Prozeduren durchzuführen, ohne tatsächlichen seelischen Schaden zu riskieren.

Ein einfacher Sockenimporteur mit einem erstaunlich reichhaltigen Innenleben.

Mit kalter Präzision stößt du Zeilen auf die Seite aus und unterziehst sie dann akribischsten stilistischen Folterungen.

Dein Charakter ist eine Frau, die chronisch von ihrem eigenen Schmerz besessen ist. Fast schon ein Krüppel, aber einer, der alles durch einen Sprachmotor filtert.

In einem nahegelegenen Büro hebt eine Frau mittleren Alters ihre Brille an und fokussiert eine jüngere Person, die an einem großen Schreibtisch sitzt. Im Inneren der Frau brennt eine Boshaftigkeit, die in ihrem Kopf zu Reimen verarbeitet wird.

Im Handumdrehen bist du fertig.

Aber ist es auch gut?

Es ist genau so, wie es sein muss. Präzise angefertigt, sorgfältig aufpoliert, ein makelloses Gefäß, das nichts enthält.

Warte mal, willst du wirklich diese Kopie abgeben? Auf dieser Seite befindet sich weder Blut noch Wahrheit.

Hmm. Ich könnte es nochmal versuchen.

Du packst deine zynischen Verse weg.

Du legst das Gedicht weg.

Da ist keine Poetin, nur ein Schatten an der Wand und die Nokturne des Schattenheers.

Eine Spionin des Geistes, undercover in ihrer eigenen Seele.

Sie will Blut auf dieser Seite sehen.

Fast. Was sie will, ist die Simulation von Gewalt, schimmernd durch den Einwegspiegel von Form und Handwerk.

Sie will mich sehen.

Nein, sie will denken, dass sie dich sieht. Poesie ist ein Maskentanz, abwechselnd offenbarend und verbergend.

Was auch immer sie will, es ist nicht gut.

Gut und Schlecht sind Kategorien, die jeder mit seiner eigenen Bedeutung füllt. Die Chefredakteurin hat eindeutig versucht, ihr ganzes Leben lang 'Gutes' zu tun – und da ist sie nun.

DIE REINE VERKÖRPERUNG BOURGEOISER 'WERTE': PROFESSIONALITÄT ALS MORAL.

Die einzig wahre Frage ist: Was will dein Ziel lesen?

Du hast vier Zeilen vertauscht und ein paar Worte durch ihre Synonyme ersetzt.

Das war's?

Das war's.

Also kein neues Gedicht?

Gar nicht.

Du wurdest ausgebildet, um die Rhetorik des Feindes zu identifizieren und zu zerlegen. Ihre Poesie ist nur die seltenste Form davon.

Kinderspiel. Ich kann mich im Schlaf für den Gegner ausgeben.

Nachweislich falsch. Du beherrschst es kaum, den Akt des Schlafens nachzuahmen.

Die Tatsache, dass du dich an keinen deiner Träume erinnern kannst, ist ein Zeichen von unruhigem Schlaf.

Vermutete Ursache: Stress.

Wie hilft das?

Tut es nicht.

Und jetzt schreib. Setze alle deine Werkzeuge der rhetorischen Manipulation ein!

Lange Worte. Die Mittelklasse liebt lange Worte.

Eine vielsilbige Katastrophe klumpt sich auf der Seite zusammen.

Planisphäre. Transsubstantiation.

DEMILITARISIERUNG. BEFESTIGUNG.

Hysterektomie.

Gut, gut. Was noch?

Muss es sich reimen?

Natürlich.

Vermutlich wären Konsumthemen gut, so was wie … Weichspüler.

Die dekadenten Luxusgüter der sogenannten 'Entwickelten Welt'. Der Verstand dieser Menschen kann der Verlockung nicht widerstehen.

Alles ist eine Metapher für mich.

Ja. Sämtliche bourgeoise Hochkunst ist per Definition solipsistisch. Was noch?

Ich glaube, wir sind fertig. (Du schaust dir deine Arbeit an.)

Der Text vor dir liest sich eher wie eine Parodie als wie Poesie.

Das ist Scheiße.

Stopp. Ich muss mich konzentrieren.

Aber was, wenn die reaktionäre Rhetorik meinen Verstand verseucht?

Dein Verstand und die aller anderen sind jede Sekunde dem Risiko ausgesetzt verdorben zu werden.

DAS RISIKO HAST DU IN DEM MOMENT AUF DICH GENOMMEN, IN DEM DU DEN SUPERBLOC VERLASSEN HAST – DESHALB HAT DICH DIE OPER AUCH GENAU IM AUGE.

Ich bin mir nicht sicher, ob es wirklich so leicht ist, aber tun wir's.

Du untersuchst den roten Ordner.

Auf dem kleinen Etikett in der Ecke oben links ist ein Wort aufgedruckt, dein Kryptonym: 'CASCADE'.

Die Farbe erinnert dich an einen Granatapfel.

Sie schreit: 'GEFAHR, NICHT ZUM MENSCHLICHEN VERZEHR GEEIGNET.'

Deine Hand zögert.

Du öffnest den roten Ordner.

Der Ordner öffnet sich mit einem rauschenden Geräusch. Vor dir findest du dein Leben, das in ordentlicher Schreibmaschinenschrift in seine grundlegendsten Elemente aufgeteilt wurde.

Name: Wilk, Hershel. Kryptonym: CASCADE. Geboren in: Landau, ehemalige Republik Mirzäa. Angehörige: Keine. Lohnklasse: D2. Dienstjahre: 14.

Alles wahr, aber momentan nichts davon nützlich.

Reine Fakten können die Totalität meines Wesens nicht einfangen.

Wenn man den Memoratoren der Oper glauben schenkt, sind reine Fakten die Totalität deines Wesens.

Das bin ich. Aber es fühlt sich nicht nach mir an.

Passend für jemanden, dessen gesamte Existenz eine Fälschung ist.

Was man nicht fälschen kann, ist der Aufschwung alles verschlingender Traurigkeit, die du empfindest, als deine Hand auf der Seite ruht.

Du liest weiter.

Kindheit: Bourgeois, typisch. Radikalismus zu Schulzeiten führte zur Verurteilung durch monotheistische Reaktionäre. Flucht in die Volksrepublik Kohila, Akzeptanz des posthistorischen Materialismus.

Kurz: Als Kapitalistin geboren, als Kommunistin wiedergeboren.

Eine Parteisoldatin. Das bin ich.

Krankenakte: Vorgeschichte dissoziativer Episoden und rücksichtslosen Verhaltens. Schussverletzung, Brust, Kugel verblieben (10 mm, vor Dienstantritt).

Die Kugel streift deine Aorta. Dein Puls flattert.

Sexualität: Homosexuelle Tendenzen (Nicht bestätigt).

Bestätigt.

Selbstmordgefährdung: Minimal (Nur Gedanken daran).

WIE UNSERE MORALISCHEN STATISTIKER SCHON OFT INSTRUIERT HABEN, IST 'SELBSTMORD' NUR DIE ART EINES FEIGLINGS, EIN LETZTES MAL AUF DIE PARTEI ZU SPUCKEN.

Alles ist ein Gedanke, bevor man sich fest dazu entschließt.

Ende der Liste. Laut dieser Liste, ist das alles, was du bist.

Weiter im Text …

Wo holen die das ganze Zeug her?

Ein böses Gerücht, das von meinen extrem notgeilen Kritikern in die Welt gesetzt wurde.

Ich habe diese Sachen nur gesagt, damit sie mich reinlassen.

Steht da sonst noch was?

Hinter dieser Seite ist noch eine. Darauf steht 'Diensthistorie'.

Deine Finger kribbeln. Dein Kopf wird leichter, als du dich dem Unfallort näherst.

Du schaust dir wieder die Zigaretten an, dieses Mal sorgfältiger.

Heimlich an die Innenseite der Packung geschmiegt, wie man es dir auch einmal beigebracht hat, findest du ein zusammengefaltetes Blatt A7-Papier. Darauf steht:

ZWS JMXVBTW AON TRRA KB ZQYMUSGS

Das fehlende Gegenstück zu dem Einmalschlüssel, den du aus der Hose gefischt hast.

CASCADE hat's immer noch drauf.

Korrespondenz zwischen dem Schlüssel und dem Text: Das ist eine Rezeda-Chiffre. Dein Herz setzt einen Schlag aus.

PSEUDOPOD muss sie mitgebracht haben.

Im Aschenbecher liegen ein paar zerdrückte Filter.

Du erkennst, dass er hier Platz für seine Ellbogen gemacht hat. Sich anlehnend, kein Stuhl vorhanden. Links von seiner linken Hand – das Päckchen Zigaretten.

Er ist Linkshänder.

Ein herumliegender Kugelschreiber scheint die Hypothese zu bestätigen.

Du schaust dir die Zigaretten erneut an.

Du schaust dir die Zigaretten an.

An dieser Packung Suprema 100er gibt es keine großen Besonderheiten. Sie ist wie jede andere, die man überall in den Volksrepubliken findet.

Außer.

Jetzt geht's los.

Moment …

Du nimmst die Zigaretten.

Die Packung rutscht in deine Tasche, als hätte sie schon immer dorthin gehört.

Du lässt sie liegen.

Du lässt die Zigaretten dort, wo du sie vorgefunden hast.

Und jetzt müssen sie sich küssen.

Du hast selbst schon solche Papiere dabeigehabt, die zusammengefaltet in geheimen Taschen und Fächern verstaut waren.

Das ist ein Chiffretext.

Kurze, ungleichmäßige Buchstabenketten. Vermutlich eine Rezeda-Chiffre, der Standard, der von der Operanten-Dienststelle genutzt wird. Sie wird von einem Einmalschlüssel geknackt.

Ihr Gegenstück. Irgendwo in der Nähe.

Hab ich einen Schlaganfall?

Nein. Das ist die geheime Sprache der Deinen.

Du durchwühlst den Schreibtisch.

Zwischen den zerknüllten Blättern Kopierpapier und leeren Essensbehältern findest du eine offene Packung Zigaretten der Marke Suprema.

Suprema 100er. Ein billiger Superbloc-Export.

Scheiß Qualität. Lassen sich kaum rauchen. Nur für den Notfall.

Nimm die Zigaretten.

Du schaust dir PSEUDOPODs Chiffre erneut an.

ZWS JMXVBTW AON TRRA KB ZQYMUSGS

FÜR CASCADE ALLES WIRD VERGEBEN SEIN

Erinnerungen an Operantentraining, Stunden der modularen Addition. Diese mentalen Muskeln, die längst verkümmert sind, beginnen, zu erwachen.

Das habe ich schon mal gemacht, das ist gar nichts.

Alles, was dafür nötig ist, sind Geduld und Sorgfalt.

Langweilige Loser-Scheiße. (Du zeigst der Chiffre den Mittelfinger.)

Die perfekt angeordneten Buchstaben reagieren nicht.

Du lässt die Sache auf sich beruhen.

Das Blatt nimmt auf natürliche Art eine V-Form an, als du es wieder auf den Tisch legst.

Lies deine Diensthistorie.

In wenigen Worten wird der schlimmste Fehlschlag deines Lebens auf bürokratische Kürzel getrimmt.

Vorheriger Auftrag: Portofiro, 88-91. Netzwerk: 'Der Krasse Trupp' Operanten: CASCADE, ▒▒▒▒▒▒▒▒ Statisten: ▒▒▒▒▒▒, ▒▒▒▒▒▒▒, ▒▒▒▒▒▒, ▒▒▒▒▒▒, ▒▒▒▒▒