Verzweigung
Eine Reihe Frachtkisten warten hier, geschmückt mit verblassten Kreidemarkierungen und leuchtend gelben Etiketten.
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Sieh dir die Etiketten an.
Ausgedruckt, frisch und offiziell, jedes mit dem aufgedruckten Datum der vergangenen Woche. Sie alle tragen dasselbe Logo: kleine goldene Punkte in einem präzisen eckigen Muster.
Herkunftsort: 'Massenkultur-Ministerium – Cicatriz Frontera'. Die ausgedehnte, glänzende Hauptstadt von La Luz.
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La Luz: offiziell 'Das Erleuchtete Reich'. Ein auto-technokratisches Regime, das in den jüngsten Jahrzehnten aus seinem Schlummer erwacht ist.
Diese Kisten werden in keiner Weise 'geschmuggelt' – sie sind staatlich sanktioniert vom luzianischen Kulturministerium.
HINTERHÄLTIGER IMPERIALISMUS. HEUTE NOCH SOFT POWER – MORGEN SCHON HARD POWER.
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Schau auf die Kreidemarkierungen.
Ein Labyrinth hastig gekritzelter Buchstaben und Zahlen steht im Kontrast zu den einheitlich gedruckten Etiketten oben. Die Symbole reichen von A bis D, 0 bis 9.
Stell dir vor, du wärst ein Vogel, und das Labyrinth wird dir vertraut sein.
Eine Karte des Basars!
Jedes Paket markiert mit den Anweisungen, zu welchem Stand es geliefert werden muss.
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Ich kann mir keinen Reim drauf machen.
Und das sollst du auch gar nicht. Das ist nicht für dich gedacht.
Du siehst hinein.
Schwarze Zigarettenstangen sind in engen Reihen gestapelt. Eine davon wurde aufgeschlitzt – zwei Packungen fehlen.
Der Anblick erinnert dich an eine Reihe Stufen, die in die Dunkelheit des Kellers hinabführen.
Wer könnte sie genommen haben?
Diese Kisten hier sind nicht gerade Staatsgeheimnisse. Jedermann mit einem scharfen Auge und flinken Fingern könnte es getan haben.
Und doch – es wäre mutig. Sie wurden im Freien zurückgelassen.
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Ist das hier das, was sie 'Besteuerung' nennen?
Ja. Besser bekannt als Diebstahl.
DIE SOGENANNTE ENTWICKELTE WELT, DIE DAS OHNE KONSENS EINFÜHRT.
Jemand hat sich bei diesen Kisten durchgesetzt.
Noch schlimmer, sie haben die armen Zigaretten für ein paar schlampige Sekunden mit nach Hause genommen.
Verschoben und dann missbraucht. Kranke Welt, in der wir leben, Hershel.
Stiehl eine Schachtel Zigaretten.
Um dich herum bewegen sich Hafenarbeiter in vorhersehbaren Mustern. Deine Hände folgen ihrem Rhythmus und finden die Kante der Stange.
Unter deinen Fingerspitzen weicht die Zellophanverpackung dem Karton.
Anheben.
Du ziehst deine Hand zurück, in ihrem Griff eine einzelne Packung Ouroboros Blacks. Das Design zeigt eine Schlange, die sich in den Schwanz beißt, in Gold geprägt.
Tabak der Spitzenklasse. In dieser Kiste befinden sich Zigaretten im Wert von mindestens 500 Sol.
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Asche auf einem schwarzen Pelzkragen. Durch Rauch stechende blaue Augen, ein Lachen, das ins Böse verfallen könnte.
Ouroboros Black war Tempos Lieblingsmarke. Wenn man sich sein Gesicht vorstellt, dann stets mit einer Kippe, die an der Unterlippe hängt.
Es tut mir leid, Bruder. Ich habe dich enttäuscht.
Du wartest auf eine Antwort des Universums – Vergebung, Verdammung. Alles, was du hören kannst, ist der allgegenwärtige Lärm des Basars.
Eine Möwe erleichtert sich in der Nähe, weiße Spritzer auf Beton.
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Eine Möwe erleichtert sich in der Nähe, weiße Spritzer auf Beton.Er wusste, dass nicht sie es wären, die ihn umbringen.Du musst sie mit der Sonne in deinen Augen rauchen. Du musst weiterleben.Du hattest dieses Bild in deinem Kopf: Im Regenguss stehend, den Rauch der Zigarette deines toten Freundes…Aber nein. Dein Freund ist tot und du stehst hier wie ein Schwachkopf und verbrennst deine Lungen mit einer…Hier und überall. Du kannst seine Gegenwart spüren – in den Ständen, im Hafen, in der aufgeladenen Luft…Schlechtes Geschäft.Der Geruch luzianischen Tabaks steigt dir in die Nase.Die Momente, in denen ihr euch einander am besten kanntet.
Er hat sein Leben selbst gewählt. Er kannte die Risiken.
Ein Mann, der zu sehr mit der Sterblichkeit beschäftig ist, hätte diese Zigaretten sowieso nicht rauchen sollen.
Er wusste, dass nicht sie es wären, die ihn umbringen.
Warum regnet es nicht? Es fühlt sich an, als sollte es regnen.
Abspann für einen Spion. Im Regenguss stehend, den Rauch der Zigarette deines toten Freundes einatmend, in Asche und saurem Regen ertrinkend.
Das Teilen eines letzten Atemzugs.
Du musst sie mit der Sonne in deinen Augen rauchen. Du musst weiterleben.
Stecke sie im Regen an.
Das Streichholz flammt auf und du inhalierst den schweren Teer, den Tempo so sehr liebte. Es brennt in deiner Kehle.
Du hattest dieses Bild in deinem Kopf: Im Regenguss stehend, den Rauch der Zigarette deines toten Freundes einatmend, in Asche und saurem Regen ertrinkend. Es sollte romantisch sein … Der Abspann für einen Spion.
Aber nein. Dein Freund ist tot und du stehst hier wie ein Schwachkopf und verbrennst deine Lungen mit einer durchgeweichten Zigarette.
Tempos Lieblingsmarke. Der einzige Mensch, der tatsächlich ihren schweren Geschmack mochte.
Schwarze Zigaretten. Starke Optik.
Ja, diesen Aspekt mochte er auch.
Bist du hier, Bruder?
Hier und überall. Du kannst seine Gegenwart spüren – in den Ständen, im Hafen, in der aufgeladenen Luft selbst.
Er zahlte den Preis, der Boss zu sein.
Eine unbegrenzte Versorgung mit deinen bevorzugten unrechtmäßig erworbenen Gütern im Austausch gegen hundert Menschen, die auf dich zählen und ein gewaltiges Fadenkreuz auf deinem Rücken.
Schlechtes Geschäft.
Du hast sie früher schon gesehen. Früher schon geraucht. Das war Tempos Marke.
Tempo del Sur – eine mittlere Gottheit in der lokalen Unterwelt und mal dein Statist, Kryptonym TAXMAN. Auch jemand, den du mal als Freund bezeichnet hast.
Tempo? Bruder, bist du hier?
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Keine Antwort. Der Basar murmelt um dich herum, als hätte er deine Frage nicht mal gehört.
Der Geruch luzianischen Tabaks steigt dir in die Nase.
Keine Antwort aus der Nacht. Der Basar um dich herum ist stummgeschaltet, die Stände sind verlassen.
Es hing immer eine Ouroboros Black von seinen Lippen …
Er war auch freigiebig mit ihnen. Hat sie genutzt, um dich mit jungenhaftem Grinsen nach draußen zu locken, zwei schwarze Stängel in der Faust.
Die Momente, in denen ihr euch einander am besten kanntet.
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Du blickst dich um, um abzuklären, dass niemand zusieht, und steckst deine Hand hinein. Es fühlt sich verboten an.
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Deine Finger zittern vor Aufregung, aber du schaffst es nicht, das Gewünschte in die Hände zu bekommen … Du kannst mit ihnen nicht machen, was du willst. Kein Höhepunkt. Nur Fummelei.
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Deine Finger zittern vor Aufregung, aber du schaffst es nicht, das Gewünschte in die Hände zu bekommen … Du…Du bist keine Partei, der ein Prozentsatz des Profits zusteht. Das Zellophan weist dich ab, und deine Finger…Als deine Finger die Kante der Schachtel berühren, spürst du ein Augenpaar in deinem Rücken – und lässt es.Es ist vorher nicht geschehen, und es wird jetzt nicht geschehen.
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Du bist keine Partei, der ein Prozentsatz des Profits zusteht. Das Zellophan weist dich ab, und deine Finger fummeln sich davon.
Als deine Finger die Kante der Schachtel berühren, spürst du ein Augenpaar in deinem Rücken – und lässt es.
Du versuchst noch mal, deine Hand heimlich in die Kiste zu stecken, als gerade hinter dir ein Hafenarbeiter nach seinem Kollegen ruft. Du wartest.
Es ist vorher nicht geschehen, und es wird jetzt nicht geschehen.
Ich bin hier fertig. [Du gehst.]
Du trittst von den markierten Kisten zurück.
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Ende dieses Zweigs