„Ich hab's Ihnen doch schon gesagt, Fräulein. Hier können Sie nicht durch. Probieren Sie den anderen Eingang.“ Er schickt dich weg.

„Ich hab's Ihnen doch schon gesagt, Fräulein. Hier können Sie nicht durch. Probieren Sie den anderen Eingang.“ Er schickt dich weg.

„Ich kann Sie nicht durchlassen. Wir haben ein Problem mit der Mutter.“

„Was ist los?“

„Wie ich Ihnen bereits erklärt habe, ist die Mutter gerade spazieren. An Ihrer Stelle würde ich mich von den Gassen fernhalten.“

„Ich muss hier vorbei. Ein Mann verfolgt mich.“

„Ein Mann?“ Er blickt hinter dich, ohne dabei besonders subtil zu sein. „Dort ist niemand. Und mit einem Mann haben Sie bessere Chancen als mit der Mutter.“

„Es ist ein Wildschwein. So gefährlich wird es schon nicht sein.“

„Die Mutter hat einmal einen ganzen Trupp Carabineros ausgeschaltet. Die Kugeln prallten einfach von ihrer Haut ab. Sie hat jedem von ihnen das Gesicht abgefressen, und ihre großen Hüte auch.“

„Aber wo soll ich denn dann hin?“

„Der Haupteingang befindet sich im Osten. Bitte bewahren Sie Ruhe.“

Es gibt noch einen anderen Weg: den alten Notausgang.

Du hast vielleicht bessere Chancen, wenn du im Süden vorbeifährst und durch das rostige Tor kommst.

Deine mentale Karte der Gegend ist leider total unvollständig. Du wirst hier mit einem Nachteil klarkommen müssen.

„Ich werde mir was überlegen.“ [Du gehst.]

„Gut. Maurito sagt das immer.“ Er schickt dich weg.

„Dann lassen Sie mich bitte durch, es gibt keine Mutter, mit der ich nicht fertig werde.“

„Sie verstehen mich nicht. Ich spreche von der Mutter der Tausenden, der Königin der Wildschweine. Sie wurde gesichtet. Hier ist es für Zivilisten nicht sicher.“

„Mutter?“

„Die Mutter der Tausenden, die Königin der Wildschweine. Sie wurde gesichtet. Hier ist es für Zivilisten nicht sicher.“

„Habe ich Ihnen nicht gesagt, dass Sie die Klamotten ausziehen sollen?“

„Ist hier ein hosenloser Mann herumgerannt?“

„Ihr Kollege, nehme ich an? Er sagte, ihm fehle eine Sockensendung.“ Er zeigt nach Norden, in Richtung Hintergassen. „Er ist dort hineingegangen. Überraschend schnell.“

„Der Geschäftsmann, ja?“ Er zeigt nach Norden, in Richtung Hintergassen. „Er ist dort hineingegangen. Ich frage mich, ob er die Socken gefunden hat.“

„Ich bin auf der Suche nach dem Mann ohne Hose. Wieder einmal.“

„Ihr Kollege hat wirklich einen schlechten Tag.“ Er zeigt nach Norden, in Richtung Hintergassen. „Er ist dort hineingegangen. Ich vermute, Sie beide haben Probleme, was Ihre Socken angeht?“

„Ist er ein Bekannter oder so etwas?“ Er zeigt nach Norden, in Richtung Hintergassen. „Er ist dort hineingegangen. Der Mann ist schnell.“

„Haben Sie einen Mann ohne Hose herumlaufen sehen?“

„Ihr Socken-Kollege, nicht wahr? Sie finden ihn am Hafen.“ Er nickt in Richtung Westen.

Kollege? Wie kann er das wissen?

„Warum haben Sie ihn nicht aufgehalten?“

„Ja, das habe ich, und dann habe ich ihn wieder gehen lassen. Der arme Kerl hatte schon genug Probleme mit seiner verlorenen Sockenlieferung und allem.“

Warum sollte PSEUDOPOD zu diesem Zeitpunkt seine Persönlichkeit nutzen?

Bitte beeilen Sie sich. Verschwenden Sie keine Zeit.

„Was hat er Ihnen genau gesagt?“

„Irgendetwas über eine große Menge verschwundener Socken der Arbeiterklasse. Und darüber, wie 'Melita' ihn zurechtweisen würde.“

Entspann dich. Lass es einfach über dich hinweggehen.

„Wer ist das?“

„Ich dachte mir, das ist sein Chef oder vielleicht seine Frau. So oder so, ich möchte nicht in seiner Haut stecken.“ Er grinst.

„Der war gut.“

„Maurito hat wieder einen rausgehauen.“

Stöhn einfach.

„Hey, das ist mein Bester seit Wochen.“

„Scheiße.“

„Sie haben diesen Namen noch nie gehört. Sie werden ihn sofort wieder vergessen.“

„Ich werde ihn bald finden.“ (Zurück.)

„Ich wünschte, ich könnte dabei sein, um es zu sehen.“

„Danke. Ich sollte mich besser sofort darum kümmern.“ [Du gehst.]

„Schön, dass es jemanden gibt, der das tut.“

„Sicher, er ist am Hafen.“ Er nickt in Richtung Westen.

„Erzählen Sie mir etwas über den Basar.“

„Ich kann sagen, dass der Musikverkäufer Petre ein Riesenarschloch ist. Ich habe ihn nach einer alten Blutgolem-Disc gefragt, und er meinte, dass er sich lieber Styropor-Blöcke an die Füße schnallen und in den Kanal springen würde, als danach zu suchen.“

Das ergibt keinen Sinn. Warum nicht etwas, das sinkt.

„Styropor schwimmt, da bin ich mir ziemlich sicher.“

„Nichts anderes hab ich ihm gesagt. Er meinte, genau das wäre der Punkt. Sein Ableben sollte langsam erfolgen, damit ich ihn über Stunden schreien hören könnte.“

„Klingt drastisch.“

„Ich kapiere nicht, warum er immer mit all diesem gewalttätigen Zeug daherkommt. Wenn er das jemals durchzieht, dann wird das überhaupt nicht mehr schocken. Es wird einfach nur traurig sein.“

„Was ist Blutgolem?“

„Blutgolem ist eine Band. Blutgolem heilt alle Wunden. Es ist der Sound, der aus Scheiße-verkrusteten, aufrecht gehenden Affen uns Menschen gemacht hat.“

„Großer Fehler. Wir sind besser als Affen.“

„Das ist die Antithese von Blutgolem. Klingt mehr wie primitivistischer Folk-Müll.“ Er spuckt auf den Boden.

„Blutgolem ist vielleicht verboten, wo Sie herkommen. Ihr Post-Sludge ist für die meisten Gegenden zu revolutionär.“

„Wie klingt ihr Sound denn?“

„Ursprünglich. Schmutzig. Langsam. Allumfassend. Wie eine Armee von Giganten, die unter Wasser knurren, während sie Felsen aufeinanderdreschen.“

Keines dieser Worte ergibt für dich irgendeinen Sinn, einzeln nicht und noch viel weniger in Kombination.

„Tatsächlich zu kraftvoll für die meisten Portofiraner. Es ist, als würde sich niemand mehr um die eigene Musik scheren. Oder Kunst, im Endeffekt.“

„Hab nie von ihnen gehört.“

„Sind Sie ein Fan von Blutgolem?“

„Blutgolem heilt alle Wunden. Es ist der Sound, der uns von Scheiße-verkrusteten, aufrecht gehenden Affen zu Menschen gemacht hat.“

„Wie ist die Musikszene in Portofiro?“

„Am Sterben. Vielleicht schon tot.“

Eine tiefe Traurigkeit durchströmt ihn.

„Vor zehn, vielleicht fünfzehn Jahren gab's Feedback-Partys in dieser Gasse, gleich hinter dem Basar. Jeder, der laut genug gespielt hat, durfte mitjammen. Der Sound war noch drei Kanäle weiter zu hören.“

„Wir hatten auch lokale Fanzines – Ossos do Som, Vadio Sonico. Man erkannte die Macher an den kleinen Stichwunden in ihren Fingern, von all der Nadelarbeit.“

„Nadelarbeit? Um Magazine zu machen?“

„Wir hatten keine Drucker, aber die alten Frauen brachten es uns bei. Auch Tante Carmuna. Man fädelt schwarzes Band in eine Calvera-5000, klebt Papier auf alte Briefumschläge und hämmert dann auf das Pedal. Klack, klack, klack.“

„Jedes nur ein paar Seiten dick. Ein guter Fanzine-Macher konnte vier oder fünf pro Stunde herstellen. Und jedes war einzigartig.“

„Was ist mit der lokalen Musikszene passiert?“

„In luzianischem Sirup ersoffen. Jetzt singen die Kids in falschem Falsett über irgendwelche Strände, die sie nie gesehen haben. Und sind angezogen wie in einer Zahnbürsten-Werbung.“ Er kratzt sich den Nacken.

Sein Ärmel rutscht hoch und für einen Augenblick kannst du Tattoos erahnen, schwarz und dicht.

„Vielleicht ist es nur eine Modeerscheinung, und die nächsten werden von hier sein. Vielleicht werde ich auch einfach nur alt.“

„Ich denke gerade an was anderes.“ (Du wechselst das Thema.)

„Gut.“ Er richtet seinen Gürtel.

„Das klingt ganz nach ihm.“

„Hasst er Sie oder einfach nur Ihre Musik?“

„Ich nehme an, dass er am meisten sich selbst hasst.“

„Ich habe mich gefragt, ob es hier in der Nähe irgendwelche Gefängnisse gibt?“

„Hmm.“ Er streicht sich über seinen Schnurrbart. „Ich habe Sie bereits davor gewarnt, sich als Carabinero auszugeben. Was haben Sie also mit einem Gefängnis vor?“

Eine bessere Frage: Warum sprichst du das ohne Umschweife gegenüber einem Beamten der Guardia Municipal an?

„Oh, Neugier. Ich hab gehört, dass es einen an einer Schleuse in der Nähe des Kreisverkehrs gibt.“

„Das klingt, als würde jemand Sie auf den Arm nehmen.“ Er runzelt die Stirn. „Das einzige Gebäude, das ich dort kenne, ist ein woo-woo Poesie-Magazin.“

Bohr nach. Da steckt mehr dahinter.

„Woo-woo“?

„Sie wissen schon.“ Sein kleiner Finger schießt nach oben. „So ausgefallen und alles. Mit der Poesie.“

„Hat dieses Magazin einen Namen?“

„Ich glaube, es heißt „The Noscorrentes Review“. Nach dem Meer, nicht wahr?“ Er presst die Lippen zusammen. „Ich frage mich, ob das tiefgründig klingen soll oder so.“

„Soweit Maurito weiß, gibt es hier in der Umgebung kein Gefängnis oder etwas Ähnliches.“

„Das ist lediglich ein Gefängnis für Ideen.“

„Ja, ich beschäftige mich nicht mit solchen Dingen, aber ich bin mir sicher, dass es einige Leute gibt, die das tun. Ich glaube, der Ort heißt The Noscorrentes Review. Nach dem Meer benannt.“

Kein echtes Gefängnis. Ich meinte so ein historisches. Für Touristen.

„Ja, so etwas haben wir hier nicht.“ Er starrt dich verständnislos an. „Ich habe das Konzept selbst nie verstanden.“

„Ich versuche lediglich, ein Gespräch zu führen.“ (Du machst einen Schritt zurück.)

„Sie sind nicht besonders gut darin, nicht wahr?“

Oje. Es ist Zeit für einen interessanten Abgang!

„Ich habe eine gewisse Vorliebe für Gefängnisse.“

„Eine Vorliebe? Was bedeutet das?“ Seine rechte Augenbraue hebt sich langsam.

(Beiß dir auf die Unterlippe.) „Große Metallgitter. Gemeinschaftsduschen. Gefängnisse, wissen Sie?“

„Nein, das tue ich nicht. Und hier in der Nähe gibt es kein Gefängnis.“ Er lehnt sich ganz leicht von dir weg. „Aber jedem das Seine, sagt Maurito.“

„Hmm?“ Er streicht sich über seinen Schnurrbart. „Und was genau möchte eine ausländische Sockenperson in einem Gefängnis?“

Versuchst du aktiv, dein Cover zu sabotieren?

Ihr wisst beide nicht viel über Socken. Aber im Gegensatz zu ihm kannst du improvisieren.

„Es dient der Marktanalyse. Wie Sie sicherlich wissen, haben Gefängnisgebäude Auswirkungen auf den Handel.“

„Klar.“ Er denkt darüber nach. „Hat mit Margen und Ähnlichem zu tun.“

Du hast es hier nicht mit den Klügsten zu tun, falls das gesagt werden muss.

„Die Carabineros haben im Norden Haftanstalten, aber hier gibt's so was nicht.“ Er nickt. „Gute Nachrichten, oder? Aus geschäftlicher Sicht.“

„Das ist 'ne komische Frage.“ Er streicht sich über den Schnurrbart. „Können Sie Maurito mal erklären, was 'ne Touristin in 'nem Gefängnis will?“

„Ich glaube, ich werde verfolgt. Können Sie mir bitte helfen?“

„Hmmm.“ Er beugt sich zur Seite und schaut hinter Sie. „Alles in Ordnung. Dort ist niemand.“

Dieser Amateur hätte genauso gut rufen können: „Hallo? Sind hier irgendwelche Stalker?“

Was erwarten wir hier? Ein Wunder?

„Sehr diskret von Ihnen. Erstklassige Arbeit, mein Herr.“

„Die Ausbildung der Guardia Municipal ist unübertroffen.“

„Können Sie in irgendeiner Weise helfen?“

„Nun ja …“ Er mustert dich von Kopf bis Fuß.

„Möglicherweise ist der Rock das Problem? Er zieht die Blicke auf sich, wissen Sie. Wissenschaftlich gesehen.“

„Ich glaube nicht, dass dies das Problem ist.“

„Hmm. Haben Sie vielleicht mit ihm geflirtet?“ Er nickt langsam. „Ist es möglich, dass Sie sich das nur einbilden? Und denken Sie daran: Nur weil Männer vorbeigehen, heißt das nicht, dass sie Sie ansehen.“

Er arbeitet eine auswendig gelernte Liste ab.

„Wie hoch wäre theoretisch die Strafe, wenn man einen Guardia-Beamten auffordert, 'sich zu verpissen'?“

„Es würde keine Anklage geben, solange der Beamte sich nicht körperlich bedroht fühlt.“ Er runzelt die Stirn. „Aber es wäre ziemlich unhöflich.“

„Verpissen. Sie. sich.“

„Vielleicht haben Sie diesen Mann mit Ihrer unflätigen Ausdrucksweise verärgert?“ Er schüttelt den Kopf. „Wie auch immer, es scheint, als wären Sie aus dem Schneider. Ich freue mich, dass Maurito Ihnen helfen konnte.“

„Ach, egal.“ (Du lässt das Thema sein.)

„Schön, dass Maurito Ihnen behilflich sein konnte.“

„Vergessen Sie es.“ (Du lässt das Thema sein.)

„Wissen Sie zufällig, wo sich Tempo befindet?“

„Ich kann nicht behaupten, dass mir dieser Name bekannt ist.“ Er zuckt übertrieben mit den Schultern.

Als Mitglied der Guardia Municipal ist es unwahrscheinlich, dass er offen über einen Schmuggler sprechen kann.

Kein Teil von ihm versucht auch nur ansatzweise, sich tatsächlich zu verstellen.

„Ich frage nur, weil mir mitgeteilt wurde, dass Tempo nicht mehr aufzufinden ist.“

„Die Meldung vermisster Personen wird von den Carabineros bearbeitet, nicht von der Guardia Municipal.“ Er runzelt die Stirn. „So ist das Verfahren.“

„Verstanden. Könnten Sie mir bitte jemanden nennen, der mir weiterhelfen könnte?“

„Sie an jemanden verweisen, der über eine nicht existierende Person Bescheid weiß? Warum sollte ich das tun?“

„Würde Ihnen das helfen?“ (Du holst 10 Sol heraus.)

„Fragen Sie Tante Carmuna. Sie könnte diese Person kennen.“ Dein Geld verschwindet in seiner Tasche.

(Du beugst dich näher heran.) „Was wäre, wenn wir flüstern?“

„Ich kenne ihn immer noch nicht“, flüstert er als Antwort.

„Wenn ich Kenntnis von jemandem hätte, der illegale Geschäfte tätigt, wären formelle Schritte zu erwarten. Papierkram. Lizenzen. Inspektionen. Es wäre meine Verantwortung, alle Unstimmigkeiten zu melden.“

Eine absurde Realität erfordert eine ebenso absurde Darbietung.

„Wirklich? Sie kennen diesen bedeutenden Schwarzhändler nicht?“

Er versucht nicht, die Wahrheit zu verbergen – er hält sich aufgrund seiner Uniform aus der Sache heraus.

„Ich habe den Dockdieb getroffen. Es handelt sich um einen Affen in der Tierzone.“

„Die Tierzone? Nun, das liegt außerhalb meines Zuständigkeitsbereichs.“ Er zuckt mit den Schultern. „Das kann sich jemand anderes darum kümmern.“

„Ansonsten ist es hier ruhig, genau wie ich es schätze.“

„Ruhe ist nicht das Schlimmste. Sie gibt Ihnen Zeit, über Ihre Fehler nachzudenken.“

„Je ruhiger, desto besser, würde ich sagen.“ Seine Augen funkeln für einen Moment.

„Das Schwierigste ist wirklich, die Menschen von den Wildschweinen fernzuhalten.“ Er zeigt auf seinen Hals. „Deshalb die ganze Sache mit der Creme.“

„Das Schwierigste ist tatsächlich, die Menschen von den Wildschweinen fernzuhalten. Das ist das größte Problem.“

„Ich habe einige kleine Wildschweine in den Hinterhöfen beobachtet. Sie schienen harmlos zu sein.“

„Um die jungen Tiere müssen Sie sich keine Sorgen machen. Wir haben es hier mit einer Plage zu tun, und sie werden viel größer.“

„Ich habe keine Wildschweine gesehen.“

„Dann haben Sie Glück. Wir haben seit Wochen mit einer Plage zu kämpfen. Die Hinterhöfe sind voll davon.“

„Keine Feinde? Keine Herausforderungen? Wie können Sie mit sich selbst leben?“

„Das letzte Ereignis, das der Basar erlebt hat, endete damit, dass er niederbrannte.“ Er zieht an seiner Uniform. „Das Leben ist so, wie es ist, in Ordnung.“

„Klingt, als würden Sie nicht viel unternehmen.“

„Glauben Sie mir, ich leiste viel.“ Er tippt auf den Polizeiausweis auf seiner Brust. „Allein schon dadurch, dass ich hier stehe. Es gibt keine bessere Abschreckung gegen Kriminalität.“

„Sie hatten recht. In der Tierzone befindet sich ein Affe – das ist Ihr Dockdieb.“

„Ich bin mir ziemlich sicher, dass der Dieb am Dock ein Affe ist.“

„Das kann nicht sein, hier gibt es keine Affen. Es sei denn …“ Er blickt nach Westen und kneift die Augen zusammen.

„Was schauen Sie sich da an?“

„Ein Ort namens Tierzone. Früher lebte dort ein Affe, aber seit Monaten steht sie nun schon leer …“

„Er ist immer noch dort. Ich habe ihn gesehen.“

„Nun, das liegt außerhalb meines Zuständigkeitsbereichs“, sagt er mit einem Schulterzucken. „Damit kann sich jemand anderes befassen.“

„Klar, sicherlich nicht.“

„Mhm.“ Er wirft einen letzten Blick auf den Ort und sammelt sich dann wieder.

„Ja, dort in einem verlassenen Gebäude ist einer. Ich habe es gesehen.“

„Die Tierzone hatte früher einen, aber sie wurde vor langer Zeit geschlossen. Er kann nicht mehr dort sein.“

„Nach dem, was Sie mir berichtet haben, scheint dies das wahrscheinlichste Szenario zu sein.“

„Unsinn. Es muss eine andere Erklärung geben. Vielleicht ein kleiner, wilder Mann.“

„Wo befindet sich die Tierzone?“ (Du gehst weiter.)

„Direkt vor dem westlichen Eingang des Basars. Allerdings befindet sich derzeit ein großes Metallrolltor davor – man kann nicht hineingehen.“

Er ahnt nicht, dass du dich bereits reingeschlichen hast …

„Das erscheint in der Tat absurd.“

„Es muss eine andere Erklärung geben. Möglicherweise ein kleiner, wilder Mann.“

„Ist in letzter Zeit irgendetwas geschehen, das den Frieden gefährdet?“

„In letzter Zeit gab es mehrere Diebstähle in der Hafenanlage. Alle Kisten wurden auf ungewöhnliche Weise aufgerissen …“

„Was wird gestohlen?“

„Alles Mögliche. Meiner Meinung nach scheint es das Werk von Kindern zu sein. Möglicherweise versuchen sie auch, Menschen zu erschrecken, da nachts seltsame Geräusche zu hören sind – Schreie und Heulen.“

Dieser Affe!

„Für mich klingt das nach einem Affen.“

Sag ihm nichts.

„Ansonsten ist es ruhig. Genau wie ich es schätze.“

Ein Affe. Du weißt es einfach.

Tier … Rivale …

„Ungewöhnliche Methoden?“

„Ja, chaotisch und ohne Werkzeuge. Wenn Sie mich fragen, sieht das nach der Arbeit von Kindern aus. Wahrscheinlich wollen sie die Leute erschrecken, denn nachts sind seltsame Geräusche zu hören – Schreie und Heulen.“

„Alles in Ordnung da?“ (Du nickst in Richtung seines Halses.)

„Wie schlimm sieht es aus?“ Seine Hand, die einer Klaue ähnelt, schwebt über einer großen Stelle entzündeter Haut.

Ein verschmiertes Muster mit streifigen Rändern. Natürliche Reizstoffe können ausgeschlossen werden.

„Sieht aus wie eine Verätzung. Möglicherweise eine allergische Reaktion.“

„Verdammt.“ Er reibt sich den Nacken. „Es gibt dieses tropische Wildschweinabwehrmittel, das ich verwende … In der Gebrauchsanweisung steht, man solle es großzügig auftragen.“

Gängige Mittel zur Abschreckung von Wildschweinen sind laute Geräusche und starke Gerüche, wie beispielsweise Raubtierurin, die an strategisch günstigen Stellen platziert werden.

„Es gibt keine Creme, die Wildschweine abschreckt.“

„Meinen Sie das ernst?“ Er blickt in Richtung der Gassen. „Und das auch noch mitten in einer Wildschweinplage …“

„Steht auf dem Etikett 'Bärenurin'? Denn wenn nicht, wurden Sie getäuscht.“

„Und ich hatte gehofft, es würde helfen.“ Er blickt in Richtung der Gassen.

„Das habe ich davon, wenn ich versuche, den Frieden zu wahren, während diese Wildschweine herumlaufen.“

„Eigentlich kaum wahrnehmbar.“ (Du lügst.)

„Es ist spürbar. Möglicherweise liegt es an dem tropischen Wildschweinabwehrmittel, das ich verwende. In der Gebrauchsanweisung steht, dass man es großzügig auftragen soll.“

„Das ist … ziemlich schlimm.“

„Verdammt. Ich wusste es.“ Er kratzt sich intensiv daran. „Ich hoffe, es ist nicht das Wildschweinabwehrmittel, das ich verwendet habe. In der Gebrauchsanweisung stand, man solle es großzügig auftragen.“

Schuppenartige Oberflächen und zerbrochene Platten, wie eine beschädigte Rüstung.

„Sie sollten sich an einem Ort verstecken, der weit entfernt von den Blicken der Menschen liegt.“

„Erzählen Sie mir bitte etwas über diese Wildschweinplage.“

„Früher war es ein saisonales Problem.“ Seine Kinnlinie wird weicher. „Jeden Herbst kamen einige erwachsene Tiere herunter, mutig und hungrig. In letzter Zeit sind sie jedoch eher zu Dauerbewohnern geworden.“

„Moment. Von wo kommen sie herunter?“

„Die Hügel im Norden, soweit ich weiß. Vale de Suspiro. Dort gibt es Dornen, Farne und alte Bäume. Ein Albtraum für Patrouillen.“

„Sind diese Wildschweine gefährlich?“

„Die Kleinen sind harmlos, aber die erwachsenen Tiere können einem die Kniescheibe abreißen, wenn man nicht aufpasst. Und dann gibt es noch das wirklich große – die Mutter.”

Die Art und Weise, wie er das Wort „Mutter“ ausspricht, erinnert an einen primitiven Monotheisten vor dem Bildnis seines Götzen.

„Was ist das Problem mit den Kleinen?“

„Sie scheinen nicht besonders gefährlich zu sein, wenn sie alleine sind, aber sie sind niemals alleine. Wenn fünf oder sechs von ihnen zusammenkommen, können sie einen ausgewachsenen Mann überwältigen.“

„Wie groß sind die Großen?“

„Oh, hundert, hundertfünfzig Kilogramm, ohne Weiteres. Das reicht aus, um ein Tuk-Tuk bei voller Geschwindigkeit zum Stehen zu bringen. Aber selbst die können der Mutter nichts anhaben.“

„Erzählen Sie mir von dieser 'Mutter'.“ (Du machst weiter.)

„Sehr groß, ihr Fell ist völlig verfilzt und mit Narben übersät. Außerdem ist sie sehr territorial.“ Er schnaubt. „Sie macht Jagd auf Betrunkene, die aus der Partygasse zurücktaumeln.“

„Meine Mutter ist genauso.“

„Machen Sie doch nicht solche Witze. Alle Mütter sind etwas Besonderes, auch diese hier.“ Seine Augen werden ein wenig glasig. „Es gibt keine Liebe wie die einer Mutter.“

Dasselbe gilt für Traumata.

Bewegend. Eine Verbindung, die nur zwei Schweine miteinander teilen können.

„Klingt, als würden Sie dieses mörderische Wildschwein wirklich bewundern.“

„Alles, was auf den Straßen von Quisach überleben kann, steht unter dem guten Stern, und ich habe Respekt vor der Astrologie. Wenn die Mutter kommt, bemühe ich mich daher, Zivilisten aus den Hintergassen fernzuhalten.“

„Woher hat sie ihre Narben?“

„Zähne, Klauen, Messer, Kugeln– alles Mögliche. Alle paar Jahre versucht ein mutiger Unbekannter, sie zu besiegen, aber …“ Er zuckt mit den Schultern. „Sie bleibt ungeschlagen.“

Muss … Wildschweingeruch finden.

„Langstreckenraketen würden Ihr Problem lösen.“

„Hah!“ Sein Lächeln verschwindet plötzlich. „Moment, das ist doch ein Scherz, oder? Hier leben viele Menschen.“

Das ist das Problem in dieser Angelegenheit. Alle erwarten Ergebnisse, jedoch ist niemand bereit, die damit verbundenen Kosten zu tragen.

„Geben Sie ihnen eine Stunde Zeit für die Evakuierung. Höchstens zwei.“

„Aber die Gebäude …“ Er schaut Sie streng an. „Okay, das muss ein Scherz sein. Es ist nur … Ihr Tonfall ist ziemlich unpassend.“

„Ja, das war nur ein Scherz.“

„Wissen Sie, dieser Ort ist vor einigen Jahrzehnten abgebrannt.“ Er reibt sich die Nase. „Vielleicht sollten Sie Witze darüber vermeiden.“

„Wo würde ein mutiger und geschickter Idiot dieses Tier finden?“

„Sie haben einen seltsamen Glanz in den Augen.“ Seine Augen verengen sich. „Lassen Sie uns nichts Unüberlegtes tun, einverstanden?“

„Wo würde ein bewaffneter und geschickter Idiot dieses Tier finden?“

„Ich werde darauf achten, Abstand zu halten.“

„Gut. Sie möchten nicht wissen, was Wildschweinzähne mit dem Magen anrichten können.“

„Was soll ich also tun, wenn ich einem Wildschwein begegne?“ (Abschließen.)