Du kehrst zum Ödland zurück.

Du kehrst zum Ödland zurück.

(Du nickst in Richtung Zeichnung.) „Was hat es damit auf sich?“

„Nicht mein Kind, bevor Sie auf dumme Gedanken kommen. Ich hab meine eigenen Leitungen verschlossen, als ich zwölf war. Verödet und dreifach abgebunden. Niemand hält Gonza gefangen.“ Er schnieft.

„Der Sprössling von irgendeinem Junkie hat mir dieses Mistding gegeben, nachdem ich seine Mutter behandelt hatte. Null Talent.“ Er macht sich über die Zeichnung lustig – ein zweiköpfiges Pferd mit der Aufschrift „HR. GUSTAVO (NETTER MANN)“.

„Ich finde es ganz süß.“

„Nein, das ist einfach nur manipulativ. Wahrscheinlich hat die Mutter das geschrieben und es ihrem Kind in die Hand gedrückt. Sie will mir Schuldgefühle einreden, damit ich ihr kostenlos Medikamente besorge oder ihr Geld gebe.“

Er lügt, vielleicht sogar sich selbst gegenüber.

Die zerfetzten Überreste eines verkümmerten Vaterinstinkts haben sich um dieses zweiköpfige Pferd versammelt wie Obdachlose um ein Lagerfeuer.

„Warum steht es dann auf Ihrem Schreibtisch?“

„Damit mir die Frauen vertrauen.“ Er kneift die Augen zusammen. „Die noch fruchtbaren, meine ich.“

„Der Junge scheint auch nicht gut darin zu sein, Leute zu durchschauen.“

„Ach, der kommt schon klar. Diese Stadt belohnt schlechte Entscheidungen und eine auffällige Handschrift. Ich sehe da eine lange, mittelmäßige Karriere in der städtischen Strafverfolgung.“

Die zerfetzten Überreste eines verkümmerten Vaterinstinkts haben sich um dieses zweiköpfige Pferd versammelt wie Obdachlose um ein Lagerfeuer.

„Was ist mit den losen Spritzen?“

„Die sind nur zur Deko.“

„Sammeln Sie etwa Briefumschläge oder so was?“

„Auf diese Weise manipuliert Sie die Ärztekammer. Wenn Sie eine Drohung der Regierung offenlegen, wird sie zu einem Gespräch. Halten Sie diese Angelegenheiten unter Verschluss, dann haben Sie ihre Angst in der Hand.“

Bürokratische Objektpermanenz. Aus den Augen, aus dem Sinn.

Verwanze seinen Schreibtisch.

Du sitzt zwei der größten, durchdringendsten Augen gegenüber, die du je gesehen hast. Fingerfertigkeit wird hier nicht ausreichen.

Anstatt zu versuchen, sich vor ihm zu verstecken, sorge dafür, dass er dich für unwichtig hält.

Er ist im besten Fall nur einen kleinen Anstoß vom Abgrund entfernt. Gib ihm diesen Anstoß.

„Ich bin der Ansicht, dass die medizinische Akkreditierung für die Aufrechterhaltung von Standards von großer Bedeutung ist.“

„Ach ja, wirklich? Dann lassen Sie mich Ihnen etwas über die medizinische Zulassung erzählen …“

Die Adern in seinen Augen treten vor Vorfreude auf das, was gleich geschehen wird, hervor.

„Ihr seid alle gleich, ihr geschlechtslosen, puppenhosenbekleideten Briefumschlaglecker! Für das ungeübte Auge seht ihr wie Menschen aus, aber ein echter Mediziner erkennt euch als die Anneliden, die ihr seid! Blutsauger, Blutsauger, sage ich!“

Gonza strahlt Hitze aus, während er sich erneut in Rage bringt. Seine Augen starren dich an und zittern, aber sie sind keine visuellen Werkzeuge mehr.

Du stellst sicher, dass er dich nicht mehr wahrnimmt.

Du wedelst ihm ein wenig vor dem Gesicht.

Kein reflexartiges Blinzeln oder Netzhautnachlauf.

Aus neurologischer Sicht befindet er sich in einem tiefen REM-Schlaf und erlebt einen anhaltenden Albtraum.

„… verantwortlich für die fortschreitende Verblödung der Welt und die Massenkastration, die als Leben in der Gesellschaft bekannt ist! Nun, heute nicht, ihr Parasiten!“ Man hört seine Rufe, als kämen sie aus großer Entfernung.

Greif unter die Lampe und platziere die Wanze.

Du ziehst den Kleber von der flachen Seite der Wanze ab und greifst unter die Haube von Gonzas Lampe, wo der Klebestreifen schnell Halt findet.

Irgendwo im Hintergrund geht Gonzas Monolog weiter, ohne dass er sich um irgendjemanden außer sich selbst kümmert.

„… verdammte moralische Überlegenheit, als ob ihre ganze verdammte Industrie nicht auf Menschenversuchen aufgebaut wäre!“

Erledigt. Sobald der gute Doktor jemanden anruft, kannst du dir die Aufnahmen mit Ramses in seinem Hausboot anhören.

Ramses meinte, er würde „ungefähr einen halben Tag“ brauchen, um irgendwas Wichtiges zu finden.

„… Und nur damit das klar ist: Der Albino wäre sowieso gestorben!“ Er schreit den letzten Satz und hört dann plötzlich auf, versinkt in brodelnder Stille.

Warte einen halben Tag, bevor du dich bei Ramses meldest. Bis dahin wird er bestimmt irgendwas gefunden haben.

„Ich bin überzeugt, dass Sie nicht annähernd so kompetent sind wie Dr. Hugo.“

„Ach ja, wirklich? Dann lassen Sie mich Ihnen etwas über Halbärzte erzählen …“

Mach das nicht komplizierter, als es ist. Mit einer Hand in deiner Jackentasche ziehst du den Klebestreifen von der flachen Seite der Wanze ab und greifst unter Gonzas Schreibtisch, um nach einer geeigneten Oberfläche zu suchen.

Deine Finger umklammern die Wanze und ertasten etwas Hartes, aber Unebenes.

Was ist das?

„Hören Sie mal …“ Der in Ungnade gefallene Arzt schaut plötzlich nach unten und reibt sich die Nasenwurzel.

„Ich fühle mich geschmeichelt. Aber meine zweite Frau hat gerade so eine Art hormonell bedingte Lust auf Sex außerhalb der Ehe, und ehrlich gesagt ist das mehr Ärger als es wert ist.“

„Igitt!“ (Du trittst zurück.)

Du reißt deine Hand heftig weg, aber zu spät, um noch was dagegen zu tun, merkst du, dass sie leer ist.

Die Wanze hat ihren Job gemacht. Der Kleber hat sich an der Reißverschlussklappe der Hose des Arztes festgesetzt.

Verdammt.

Du hast es vermasselt. Du musst es nochmal versuchen, wenn er nicht da ist.

Irgendwann muss er doch die Praxis schließen. Das ist deine Chance, dich reinzuschleichen und den Job richtig zu machen.

Ein bisschen Einbruch hat noch nie jemandem geschadet.

Obwohl er mit so vielen Medikamenten vollgepumpt ist, dass sie ein Nilpferd umbringen würden, muss der Arzt irgendwann mal schlafen.

Vielleicht funktioniert es ja trotzdem noch?

Er wird sie wahrscheinlich beim nächsten Toilettengang finden und einen so heftigen Anfall von Paranoia kriegen, dass ihm die Augen aus dem Kopf springen.

„Sie haben mich missverstanden! Ich war nur …“

„Opfer eines plötzlich auftretenden unkontrollierten Drangs. Seien Sie unbesorgt, Seien Sie unbesorgt, damit sind Sie nicht allein.“

Nein, es muss eben sein, damit ich die Wanze platzieren kann.

Schau dir die Notiz mit den Telefonnummern an.

Der Zettel sieht ganz klar so aus, als hätte ihn jemand vor Wut zusammengeknüllt und dann wütend wieder auseinandergefaltet, aber die Zahlen drauf sind noch lesbar.

Merke dir die Zahlen.

Die Zahlen hast du dir schon gemerkt.

Du schaust angestrengt auf die Zahlen und versuchst, sie dir zu merken.

Die Reihenfolge der Zahlen ist irgendwie rhythmisch, fast wie ein Reim. Du merkst dir alle drei und speicherst sie dann ab.

Zwei Reihen Hieroglyphen wären einfacher zu merken gewesen. Die haben wenigstens Bilder.

Sie gleiten einfach so durch deinen Kopf, ohne dass du sie festhalten kannst.

Nimm die Notiz.

„Du Schlampe!“, schreit er und knallt seine Hand auf den Zettel. „Halt deine dreckigen Finger bei dir.“

Es bringt nichts, es zu versuchen, wenn er dabei ist.

„Eh-eh-eh!“ Er schreckt hoch, als er sieht, wie deine Hand zu den Zahlen gleitet.

„Nachdem ich mit ein paar Kleptomaninnen geschlafen habe, habe ich zwar Mitleid mit euch, aber keine Geduld. Finger weg, Schwester.“

Durchkreuzt. Du solltest wiederkommen, wenn das Büro leer ist.

Verstanden. (Zurück.)

Dein Blick wandert von der Notiz zu dem traurigen Anblick der Landschaft drumherum.

Genug. [Du gehst.]

Der Arzt trommelt mit den Fingern auf dem schmutzigen Schreibtisch und starrt traurig in die Ferne.

Du kommst zurück in die Einöde, wo der einzige Bewohner jetzt zwar körperlich, aber nicht mehr geistig anwesend ist.

Gonzas Schreibtisch sieht aus wie nach einer humanitären Katastrophe: Er ist voll mit ungeöffneten Umschlägen, Medikamentenfläschchen, herumliegenden Spritzen und Stiften.

Oben auf dem Stapel liegt eine Kinderzeichnung von einem zweiköpfigen Pferd und ein zerknüllter Zettel mit den Telefonnummern, die du schon vorher gesehen hast. Der Arzt beobachtet dich mit einem nervösen, aber aufmerksamen Blick, während du sein Durcheinander analysierst.

Eine verdorbene Ratte, die ihre Knochen bewacht.

Oben auf dem Stapel liegt eine Kinderzeichnung von einem zweiköpfigen Pferd und ein zerknüllter Zettel mit ein paar gekritzelten Telefonnummern. Der Arzt beobachtet dich mit einem nervösen, aber aufmerksamen Blick, während du sein Durcheinander analysierst.

Du gehst zurück zu dem chaotischen Schreibtisch, dessen Besitzer jetzt nicht da ist.

Das Telefon und der Notizblock liegen ungeschützt vor dir.

Hör Gonzas Telefon ab.

Mit einem Ruck gibt der alte Kunststoff nach, als du das Gehäuse des Telefons aufklappst. Im Inneren: eine Anschlussplatine, eine Lautsprecherspule und Kupferdrähte.

Keine Sicherheitssiegel. Keine Überraschungen.

Mach die Wanze an der Leitung fest.

Die Wanze klickt ganz leicht – sie reitet die Telefonleitung, ohne dass man sie hört oder sieht. Mit einem leichten Druck auf ihren Rücken wird sie aktiviert – die Schale leuchtet kurz auf.

Verschließ das Telefon wieder.

Du setzt das Telefongehäuse wieder drauf – ein Plastikklick, ein ganz leises Summen. Fertig.

Ramses meinte, er würde „einen halben Tag“ brauchen, um irgendwas Wichtiges zu finden.

Warte einen halben Tag, bevor du dich bei Ramses meldest. Bis dahin wird er bestimmt irgendwas gefunden haben.

Jetzt werden wir mal sehen, was Gonza wirklich denkt.

Ein plötzlicher Schauer kalten Schweißes sagt dir: schlechte Idee.

Schau dir den Notizblock und die Zahlen drauf an.

Das Papier sieht total zerknüllt aus, als hätte jemand vor Wut drauf losgehauen, und dann wurde es wieder sorgfältig glattgestrichen, aber die Zahlen drauf sind noch lesbar.

Zwei Nummern – schnell zur Hand und wütend hingekritzelt – für Leute, die oft aus tiefer Verzweiflung anrufen.

Merke dir die Zahlen.

Die Zahlen hast du dir schon gemerkt.

Du schaust angestrengt auf die Zahlen und versuchst, sie dir zu merken.

Die Reihenfolge der Zahlen ist irgendwie rhythmisch, fast wie ein Reim. Du merkst dir alle drei und speicherst sie dann ab.

Zwei Reihen Hieroglyphen wären einfacher zu merken gewesen. Die haben wenigstens Bilder.

Sie gleiten einfach so durch deinen Kopf, ohne dass du sie festhalten kannst.

Nimm den Zettel mit den Nummern.

Du zerknüllst die Notiz und steckst sie in deine Tasche.

Lass die Notiz liegen.

Der Notizblock bleibt, wo er ist, zwischen den Trümmern.

Du schaust dir die Zeichnung an.

Ein lila Pferd mit zwei Köpfen – beide strahlen über das ganze Gesicht. Über dem Tier steht mit grünem Stift geschrieben: „HR. GONZA (NETTER MANN)“.

Abgenutzter Buntstift, wackelige Handschrift, zweiköpfiges Wesen als emotionaler Stellvertreter.

Der Autor war fünf. Vielleicht sechs.

Nimm einen der offiziell aussehenden Umschläge.

Dickes Papier. In Regierungsqualität. Geprägtes Siegel der Ärztekammer von Portofiro. Jeder Umschlag mit chirurgischer Präzision aufgeschnitten.

Er hat ein Steakmesser benutzt.

Lies einen der Briefe.

Eine zweite und letzte Warnung wegen „fortgesetzter Abweichung vom genehmigten neurologischen Protokoll“ und die Androhung einer bevorstehenden Überprüfung.

Du schaust auf das Datum. Vor sechs Jahren.

Er hat sie alle behalten, weil er stolz ist.

Lass die Umschläge einfach liegen. [Zurück.]

Du schaust dir den chaotischen Schreibtisch genau an.

Du schaust dir die Spritzen an.

Drei benutzt, zwei verschlossen. Die Glasbehälter sind vom Gebrauch zerkratzt. Daneben liegen ein Feuerzeug und ein Metalllöffel. Alle haben die gleiche Beschriftung …

'Midazolam + Oxcarbazepin'.

Er macht seine eigenen Mixes. Nicht zum Spaß, nicht wirklich. Eher zum Ausprobieren.

Di siehst in die Schublade rein.

Die Schublade geht mit einem Quietschen auf. Darin: Ein paar Marken-Kugelschreiber. Eine Schere, die an der Verbindung rostig ist. Ein Paar Latexhandschuhe, die umgestülpt sind, und eine Dose mit Pfefferminzbonbons.

Du schaust dir die Stifte an.

Etwa ein Dutzend Kugelschreiber, alle von medizinischen Konferenzen – einige sind kaputt, bei anderen ist das Logo halb abgerieben. „NeuroSurg '78 – Präzision ist Macht'“. „CortexCon '83 – Ethik in der Elektrochemie'“.

Was ist der aktuellste?

„SomnoLoop 89 – Die Zukunft des Schlafs”. Vor sieben Jahren.

Jeder Stift ist wie eine Zeitkapsel. Eine Version von ihm selbst mit saubereren Händen und voller Hoffnung, von der ihn schon fast ein Jahrzehnt trennt.

Verstanden. (Zurück.)

Deine Augen gleiten über die Trümmer wie ein Flugzeug über ein Kriegsgebiet.

Nimm die Dose mit den Pfefferminzbonbons.

„Capitão Mints – Stark genug, um die Tiefsee zu vertreiben!“ Das Bild: Ein cooles Minzbonbon in Matrosenstiefeln, das einer riesigen Garnele einen linken Haken verpasst.

Schüttel die Dose.

Ein leises Klirren. Es klingt eher wie eine Bewegung als wie ein Klappern.

Du nimmst dir doch ein Pfefferminzbonbon.

Eine einzelne schwarze Pille fällt raus.

Handgepresst. Kleine Produktion, wenn nicht sogar heimlich. Zusammensetzung: nicht feststellbar.

EINE ANFÜHRERIN BEHÄLT DIE LETZTE KUGEL FÜR SICH SELBST. ODER DIE LETZTE PILLE.

„Scheiß drauf, ich hab's sowieso satt zu leben.“ (Schluck die Pille.)

Eine bittere Note purer Chemie, wie du sie noch nie geschmeckt hast, breitet sich auf deinen Geschmacksknospen aus.

Der Tod auf deiner Zunge. Er breitet sich in deinem ganzen Körper aus.

Schluck sie herunter.

Die Pille hinterlässt einen eklig bitteren Geschmack im Hals.

Wie bei jeder guten Droge setzt ein Teil der Wirkung sofort ein.

Atemnot. Ein Gefühl, als würde man einen Krampf in den Muskeln um die Brust bekommen.

Was zum Teufel passiert mit mir?

Du weißt genau, was mit dir los ist.

Ich schätze, jetzt ist es zu spät, um noch zurückzutreten?

Auf jeden Fall.

Direkt unter deinem Brustkorb verkrampfen sich unbekannte Muskeln. Eine Welle der Qual durchflutet deinen ganzen Körper.

Du hast gerade noch genug Zeit, bevor es dich erwischt, um zu merken, dass sich so ein Herzstillstand anfühlt.

Es gibt kein Licht, keinen Tunnel, keine Rückblende und keinen DMT-Trip. Das war echt eine total blöde Art zu sterben.

„Verdammt, ja.“ (Du machst dich bereit und hältst es aus.)

„Das könnte ein Fehler gewesen sein.“

„Tja, es war mir ein Vergnügen.“

Du hast diese Art von Medikament noch nie ausprobiert.

Du lässt es auf deiner Zunge zergehen.

Eine schwarze Blume öffnet sich auf deiner Zunge. Bald überlagert das Gefühl den Geschmack, und die Bitterkeit wird von einer Art beißender Taubheit abgelöst.

„Igitt!“ Spuck's aus.

Schon beim Ausspucken der schwarzen Minze spürst du, wie dein Mund taub wird und sich irgendwie steif anfühlt – so eine Art Muskel-Nebenwirkung.

„Für mich nicht, danke.“ (Leg die Pille zurück.)

Das „Minzbonbon“ klappert zurück in die Dose.

Wie wär's mit einer fundierten Vermutung?

Ärzte haben zu allem Zugang, und man kann diesem hier wirklich alles zutrauen. Die Möglichkeiten sind echt unbegrenzt.

„Es widerspricht meinen religiösen Überzeugungen, kostenlose Medikamente abzulehnen.“ (Nimm die Pille.)

Lakritz vielleicht?

Du legst die Box wieder hin.

Mach die Schublade zu. (Geh zurück.)

Der Rest des Schreibtisches neigt sich erwartungsvoll nach vorne.

[Du gehst.]

Du wendest dich von den Trümmern von Gonzas Leben und Beruf ab.

Das Telefon liegt einfach so da, ohne dass jemand drauf achtet.

Du gehst zurück zum unaufgeräumten Schreibtisch.

Gonzas Schreibtisch sieht aus wie nach einer humanitären Katastrophe: Er ist voll mit ungeöffneten Umschlägen, Medikamentenfläschchen, herumliegenden Spritzen und Stiften.