Du stehst einmal mehr vor Regal G.

Du stehst einmal mehr vor Regal G.

Du fängst mit der Zusammenfassung der Mission an.

Eine kurze Übersicht darüber, wie das Dokument mit dem zusammenhängt, was du weißt. Im Jahr 77 versucht Portofiro, einen bemannten Wettersatelliten in die Umlaufbahn zu schicken. Aber innerhalb von Minuten:

'██ T+763 █████ ████. Gefährt ███ ███████ ██████. Besatzung ████████ ███████ Verlust. ██████ ████████ ████ kritisch █████'

Bumm-bumm.

Eine Notiz deutet darauf hin, dass die Explosion vom Boden aus zwar sichtbar war, aufgrund der Entfernung aber nichts zu hören war.

Das ergibt Sinn. Über 20 Kilometer entfernt wäre nichts zu hören.

Die Überprüfung nach dem Flug lässt vermuten, dass 'kritische technische Fehler' zu einer 'unvorhergesehenen Auflösung' des Luftschiffs geführt haben. Keine weiteren Details.

Einen Moment lang bist du wieder in diesem Klassenzimmer, wo du auf eine große Rauchwolke auf einem kleinen Bildschirm starrst, die immer weiter aufsteigt – bis die Übertragung plötzlich abbricht.

Die ganze Besatzung wird als verloren markiert. Ihre Namen und Positionen sind auf der nächsten Seite aufgeführt.

1) Cmdr. Estéban Roque: Flugleitung. 2) Lt. Ilya Markov: Ladungsüberwachung. 3) Lt. Naera Silje: Kommunikation & Telemetrie. 4) Dr. Juno Avré Straniak: Psychologe & Neurowahrnehmungs-Analyst.

Irgendwas tanzt hier aus der Reihe.

Hmm. Kein Meteorologe dabei?

Es wird keiner aufgelistet.

Aber es war ein Psychologe an Bord.

Dr. Straniaks Aufgaben werden als: 'Aufrechterhaltung der Besatzungsmoral', 'konstante Leistungsverwaltung' und 'Bewertung von kognitivem Stress' aufgeführt.

Schrecklich vage, aber ominös. Das ist ein roter Faden, an dem man ziehen sollte.

Jeder Satz liest sich so, als wäre er für ein bereits nickendes Publik einstudiert worden.

In den Wochen vor dem Start hat er mehrere psychologische Gutachten seiner Besatzungsmitglieder durchgeführt, die hier aufgeführt werden.

Warum war ein Psychologe an Bord?

Angeblich bumm-bumm.

Was hat die Explosion verursacht?

Du liest Straniaks Gutachten über seine Besatzungsmitglieder.

Die Gutachten sind gebündelt und jedem Besatzungsmitglied zugewiesen. Cmdr. Roques 'Selbstbewusstsein ist an seine Leistung geknüpft'; Lt. Silje legt ein 'mütterliches Nervositätsmuster' an den Tag und klammert sich an ihre 'Position als Betreuungsperson' …

Obwohl Dr. Straniak Bedenken hinsichtlich Markovs 'dissoziativen Tendenzen' hat, nimmt er an, dass sie 'schlussendlich nützlich sein' könnten.

Moment mal, nützlich wozu?

Gemäß den Anmerkungen: 'Eintreten in einen anhaltenden, verlängerten Zustand der Wirt-Empfänglichkeit, in dem ein minimales Durchscheinen autobiografischer Elemente vorzuziehen ist.'

Das ist keine 'Psychologie', die du erkennen würdest; es handelt sich um esoterische Neurowissenschaften und Qualia.

Es ist die klinische Sorgfalt dieser Beschreibungen, die dich erschaudern lässt. Die obsessive Aufmerksamkeit für die Nuancen und Schwächen jedes einzelnen Besatzungsmitglieds.

Die Sprache ist anders, aber der Tonfall klingt vertraut. Es ist so, wie Operanten Statisten bewerten und pflegen.

Er schreibt über sie, als wären sie Testsubjekte.

In allen drei Gutachten ist die Wortwahl auffällig konsistent. Er bewertet alle seine Kollegen nach 'narrativer Identität', 'Realitätsverlust' und 'emotionaler Plätte'.

Du siehst dir Straniaks Unterschrift an. (Weiter.)

Der Doktor hat seinen Nachnamen doppelt eingekreist und darunter geschrieben: 'Grenzen sind Illusionen; alles sieht zurück.'

'Grenzen sind Illusionen; alles sieht zurück.'

Moment mal, woher kenne ich das?

Das ist das Motto der Polytechnischen Universität von Treffe. Einem der fortschrittlichsten und kontroverstesten Bereiche der experimentellen Psychologie auf dieser Welt.

Was hat ein experimenteller Psychologe auf einem Wetter-Satelliten verloren?

Am unteren Rand der Seite steht die Notiz: 'Weitere Notizen in Anhang D. AZK-11/05-J'.

'Grenzen sind Illusionen; alles sieht zurück.'

Ein Schauder durchfährt dich, als hättest du gerade ein freiliegendes Kabel gestreift.

Was soll das heißen?

Du bist dir nicht sicher. Du weißt nur, dass es dir bekannt vorkommt.

Klingt nach Poesie, nur eben schlecht, im Gegensatz zu meiner.

Düster und geheimnisvoll, genau wie ich.

Da krieg ich Gänsehaut.

Die Worte hinterlassen ein unangenehmes Gefühl, wie ein Hauch von fauligem Fleisch.

Du schaust dir die Zeitstempel-Einträge an.

BEGINN DER STARTSEQUENZ ------ T-10 Sek.: Vorzündung. Systeme nominal. T+00 Sek.: Zündung. T+85 Sek.: Max. Q erreicht. Telemetrie stabil.

T+150 Sek.: Hauptmotor abgestellt. T+155 Sek.: Abschnittstrennung bestätigt. T+160 Sek.: Zündung Stufe zwei.

Eine gezackte Kathedrale, die in Rauch und Flammen vor einem vernarbten Himmel erzittert.

Leuchtend. Immens. Verdammt.

Im Inneren treffen sich Blicke, die alle dieselbe Angst und Verwunderung teilen, während Metall um sie herum kreischt.

(Du flüsterst dir zu.) „Bumm-bumm.“

T+243 Sek.: Weiterhin optimale Daten beim Aufstieg des Gefährts. T+260 Sek.: █████████ T+271 Sek.: ██████████████

Orbitalgeschwindigkeit wird in der Regel nach acht Minuten erreicht. Sie waren nicht mal nah dran.

T+292 Sek.: Empfang verloren. ----- ENDE

Diskrepanz. Was ist mit dem Zeitstempel von vorhin? Er war zwischen den Zensuren versteckt.

Jemand hat Mist gebaut.

Aber du nicht.

Du blätterst zur Zusammenfassung zurück.:

'██ T+763 █████ ████. Gefährt ███ ███████ ██████ . Besatzung ████████ ███████ Verlust. ██████ ████████ ████ kritisch █████'

Das ist ein Unterschied von fast neun Minuten.

Hmmm … (Du suchst weiter.)

In der Ecke einer Seite findest du unter unbeschrifteten Indizien und zahllosen Referenzen eine Tabelle mit Zeitstempeln:

+848 Sek.: ██████████ ██ ██████ +1.987 Sek.: ██ █████ ████ ████ +1 T:01 Std.:12 Min.:34 Sek.: ███ ████████ ██ Und ganz unten auf dieser Liste:

'+12 T:21 Std.:53 Min.:33 Sek.'

Du stellst dir Signale vor, die aus der Thermosphäre abgefeuert werden und nachtleuchtende Wolken durchbohren, während sie auf Portofiro zufallen.

Das schreit nach einer Zigarette.

Du auch. Der Nikotinrausch bleibt unberührt.

Am letzten Zeitstempel befindet sich eine Fußnote, die auf ein Dokument verweist: Siehe: 'Zus. Haushalts- & Übertragungslager. HKT-04/17-E'.

Eine kleine Glocke in deinem Kopf klingelt.

Das ist die Referenz, die mir der herzlose alte Spion gegeben hat.

Alternative Formulierung

Das ist die Referenz, die mir Hauzmann gegeben hat.

Das muss hier irgendwo sein.

Raus aus der Dunkelheit, dann ein sexy Tunnel und hoch in die Umlaufbahn.

Du starrst auf das Blatt und die Fragen fliegen nur so umher.

Sie sind gar nicht explodiert. Gut für sie.

Es wird seltsam. Das gefällt mir.

Diese Wichser. (Du suchst weiter.)

Du blätterst erneut durch die Dokumente.

Moment. Da stimmt etwas nicht. Hast du nicht eine Zahl gesehen, die deutlich höher war?

Vielleicht ein Tippfehler?

Kein Tippfehler.

Du blätterst um.

Du suchst nach einer Akte, auf der 'HKT-04/17-E' steht.

Du gehst gefühlt jeden Ordner im Regal durch. Nichts passt zu der Referenz-ID.

Du schaust dich um.

Die anderen Regale um dich herum scheinen sich nach vorn zu lehnen, als würden sie etwas erwarten.

Du trittst zurück. [Du gehst.]

Du lässt das alte Regal links liegen.

Du stehst vor einem Archivregal. Dieses ist mit 'G' beschriftet. Aus ihm quellen hängende Dossiers, lose Memos und ausgeleierte Ordner hervor.

Was haben wir denn hier?

Deine Finger fliegen über die zerbrechlichen Reiter. Du durchkämmst Dutzende Dokumente. Das ist langsame und monotone Arbeit. Aber dann …

Was ist das?

Dein Zeigefinger bleibt instinktiv auf einem braunen Ordner liegen. Auf ihm ist neben einem verblassten Siegel der Text: 'PROYECTO AUTONOMÍA' zu sehen.

Dein Kiefer versteift sich, deine Zähne knirschen aufeinander.

Du schaust dir das Siegel an.

Konzentrische Kreise, um deren Ränder sich die Worte: 'POST-MISSIONS-BERICHT – 77' biegen.

Du reibst an dem Siegel.

Unter deinen Fingern blättert altes Wachs ab.

Du öffnest den Ordner. (Weiter.)

Darin befinden sich hunderte schwer zensierte Blätter: eine Zusammenfassung, mehrere Logs, Telemetriedaten, Personalakten.

Die Rituale einer bürokratischen Autopsie.

Du überfliegst Wartungsprotokolle, Personalrotationen, Notfallübungen, Abfallentsorgungskosten, alles nach esoterischen Referenzcodes sortiert. Hier gibt es nichts Interessantes.

Vielleicht später. [Du gehst.]

Du wendest dich von den Regalen ab.

Vor dir ragt eine riesige, finstere Form auf. Ohne Taschenlampe ist es unmöglich, sie auszumachen.