Die Tischplatte ist mit dem trocknenden Blut deines alten Freundes bespritzt.

Die Tischplatte ist mit dem trocknenden Blut deines alten Freundes bespritzt.

Die Werkzeuge liegen dort, wo du sie zurückgelassen hast, Überreste deines seltsamen Rituals.

Der Bohrer wartet auf deine Hand.

Du injizierst das Ozon in seine Nase.

Du drückst über zehn Sekunden hinweg langsam die Spritze hinunter, während die Nasenflügel deines bewusstlosen Patienten aufgrund des Eindringlings flattern.

Tief in den engen und verschlungenen Winkeln seiner Atemwege verenden schwarze Schimmelsporen in der chemischen Mischung.

Woher weiß ich, ob das funktioniert?

Solange sein Hirn nicht aus seiner Nase läuft, hat es funktioniert. In welchem Maße … das weißt du erst, wenn er aufwacht.

Und jetzt warten wir.

Der Silokeller wird von einer trägen Zeitlosigkeit erfüllt, in der sich weder das Licht noch andere Anzeichen, das die Zeit vergeht, ändern, während du wartest.

„Hm … CASCADE … hast du–?“ Dein ehemaliges Double murmelt benommen vor sich hin.

„Habe ich. Ich hab ihn erwischt, HOLOCENE.“

„Du hast … den Bastard …“

Er ist so erleichtert, dass es fast eine Schande ist, seine Illusionen zu korrigieren.

„Aber … du hast nicht …“ Er hebt eine Hand und fährt damit über seinen unzerstörten Schädel.

„Keine Wunde. Ich habe einfach Ozon in deine Atemwege geleitet.“

„Ozon … Du bringst mich …“ Du siehst in seinen Augen, wie er gegen die Drogen anarbeitet und nachdenkt.

„Pilzkolonien in meinem Kopf … ich verstehe …“

Die Enttäuschung, die er empfindet, kann er nicht einmal selbst rechtfertigen, aber du siehst sie in seinen Augen.

Er wollte seiner Nemesis direkt gegenübertreten. Er wollte, dass sie ein Gesicht hat.

„Wie geht's dir jetzt?“

„Ich muss gestehen, dass das nicht das Ende war, das ich mir vorgestellt hatte, CASCADE. Ich werde wohl einen Tag oder mehr brauchen …“

„M.I.H.O. dankt dir dafür, die subversiven Elemente in seinen Rängen ausgelöscht zu haben … ob Controller oder Kolonie.“

„Wir sehen uns im Beschlagenen Spiegel, wenn du wieder auf den Beinen bist.“

„Beschlagener Spiegel … da hatten wir mal … Spaß.“

Er fixiert dich weiterhin und fällt in seinen Trance zurück. Schließlich fallen ihm die Augen zu und sein Kopf kippt auf seine Schulter.

„Du kannst dich als echt betrachten.“

„Das, was du den kleinen Controller genannt hast, war ein fremdartiger Organismus – Schimmel, um genau zu sein.“

„Schimmel … Interessante Hypothese …“ Du siehst in seinen Augen, wie er gegen die Drogen anarbeitet und nachdenkt.

„Das ist … neu, aber … es ergibt Sinn. Nicht nur ein Kontroller … Viele.“

„Ich habe nicht getan, was du wolltest. Sondern das, was du gebraucht hast.“

„Was ich gebraucht habe?“

Er tut sich schwer, gegen die Betäubung anzukämpfen, die ihn noch immer träge macht.

„Der Bohrer wirkt … verdächtig sauber …“

Er sieht nicht aus, als würde er sterben.

Du gehst die Prozedur noch einmal durch.

Der Bohrer spricht für sich selbst. Das ist die Extraktionsphase.

Du hast die Werkzeuge der Reihe nach aufgehoben – jetzt steht das letzte Werkzeug und damit das logische Ende an.

Der Moment, auf den die Gäng schon ihr Leben lang gewartet hat, Herschen. Tu es. Zeit für 'ne Trepanation.“

Wirklich?

Na klar. Bohrer in den Kopf. Die Gäng findet's krass.

Da bin ich mir nicht so sicher …

Das ist nicht die richtige Einstellung für die Gäng! Konzentrier dich!

Die Trepanation war die früheste Behandlungsform gegen Gehirntumore, bei der aufgebauter Druck im Kopf abgelassen wurde.

Es könnte ihm also helfen.

Bei chirurgischer Präzision schon.

Es könnte ihn also töten.

Was ihm irgendwie auch helfen würde.

Es könnte ihn also wangen.

Scheiße, ja, habe ich.

Das hat jeder. Ist ein urzeitliches Bedürfnis jeder Gäng.

Er will, dass ich ihm ein Loch in den Kopf bohre und irgendwas da rausziehe, was ich nicht mal gesehen habe?

Alternative Formulierung

Er will, dass ich ihm ein Loch in den Kopf bohre und einen Koboldmaki da rausziehe?

Alternative Formulierung

Er will, dass ich ihm ein Loch in den Kopf bohre und einen Tumor da rausziehe?

Alternative Formulierung

Er will, dass ich ihm ein Loch in den Kopf bohre und einen Embryo da rausziehe?

Richtig.

Ich werde ihn töten, oder?

Absolut.

Leben und Tod. Mord oder Heilung. Nichts dazwischen.

Ich werde ihn wangen, oder?

Ich weiß nicht, wo ich in meinem Leben falsch abgebogen bin, um hier gelandet zu sein. (Zurück.)

HOLOCENE windet sich in seinem Drogenschlaf, in dem er von mittelalterlichen Eingriffen träumt.

Du suchst die Zielzone.

Da. Die linke Hemisphäre seines Kopfes, das Scheitelbein – wo die Masse dunkler Haare auf die Haut trifft.

Du extrahierst den kleinen Controller.

Du spürst sie sofort, als die Bohrerspitze auf die Braue trifft – die Zerbrechlichkeit des menschlichen Lebens, die nur einen einzigen Knochen von der Weite des Todes entfernt ist.

Du konzentrierst dich und fängst an.

Du drehst den Bohrer um eine volle Umdrehung – ein Tröpfchen Blut tritt hervor – dann rütteln die Vibrationen deinen Unterarm entlang.

REVOLUTIONÄRE DREHUNGEN!

Uralte Gemälde von Patienten ohne Betäubung, denen blutige Klumpen aus dem Kopf entfernt werden. Die Qual. Der Wahnsinn.

Vorsicht. Diese Gebrechlichkeit heißt, dass du gleich die Schale knackst.

Du schnitzt einen Kreis in den Knochen.

Eine kleine Mondsichel aus Blut bildet sich auf der Stirn deines ehemaligen Doubles.

Ein Hautlappen fällt zur Seite und du siehst die münzgroße Platte, die du ausgeschnitten hast.

Spürst du das? Leben und Tod erzittern unter dir, wo sie nur von minimalstem Druck getrennt werden.

Du hebelst sie mit der Bohrerspitze hervor.

Die Knochenplatte löst sich leichter als du es erwartet hattest. Das Metall des Bohrers streift etwas Weiches dahinter.

Vor dir öffnet sich ein Portal in von Venen durchzogene Dunkelheit.

Du spähst in HOLOCENEs Kopf.

Dort zittert feucht glitschige Hirnmasse. Rillen und Falten unter roten Verästelungen, die unergründliche biologische Runen bilden.

Irgendwo im Inneren: Eine perfekte Festplatte, auf der jede Szene sauber abgelegt und abspielbereit ist.

Licht scheint zum ersten Mal auf Gebiete, die es noch nie zuvor erreicht hat.

Hör jetzt auf. Menschen hätten so etwas nie tun sollen.

Unter all den Falten – ein Schimmern von feuchtem Fleisch in einer anderen Farbe als alles um es herum.

Hallo, du Bastard.

Du warst voll auf Kurs.

Du fasst hinein und ziehst es heraus.

Einen Moment lang berühren deine Finger das Fleisch und Unwohlsein manövriert sich durch die tiefsten Winkel deines Daseins.

Koboldmaki-Form! Ein kleiner, zusammengerollter Koboldmaki!

Er war ein Koboldmaki!

Vielleicht ein Koboldmaki-Embryo … aber ja, das könnte man sagen.

Du platzierst die fleischige Masse im Wesens-Sicherheitsbehältnis.

Sie sinkt auf den Grund der scharlachroten Flüssigkeit und bleibt regungslos dort liegen. Du schließt den Deckel fest.

Wichtig ist, dass dein Double auf wundersame Art und Weise überlebt zu haben scheint. Er atmet flach aber regelmäßig.

Er … wird wieder?

Ansichtssache. Aber er wird sich in einigen Stunden von der Betäubung erholen.

(Du lehnst dich zu ihm.) „Wir sehen uns im Beschlagenen Spiegel, wenn du auf den Beinen bist.“

Keine Reaktion … aber ein Schatten huscht über das Gesicht deines ehemaligen Doubles.

<<Danke, CASCADE.>>

<<Gut gemacht, CASCADE. M.I.H.O. salutiert dir.>>

„Gute Arbeit, HOLOCENE.“

In ein paar Stunden klingt die Betäubung ab. Hoffentlich steht ihr auf derselben Seite, wenn er wieder auf den Beinen ist.

Du wirfst es zu Boden und zertrittst es.

Der Klumpen bietet nur wenig Widerstand, als du ihn horizontal auf dem staubigen Boden verteilst.

Weit entfernt nehmen deine Ohren einen winzigen Schrei wahr.

Der kleine Controller.

Anders als jeder Controller, den du bisher gesehen hast.

Ist das eine Art Aufnahme- oder Übertragungsgerät?

Anders als jedes Gerät, das du bisher gesehen hast. Das Ding wirkt voll und ganz organisch.

Ein seltsam aussehender Tumor.

Eine noch seltsam aussehendere Chirurgin.

Das ist nur ein Stück Fleisch, das sich irgendwie dorthin verirrt hat. Ein Kindheits-Unfall oder so …

Das glaubst du ja selbst nicht, oder?

Niemals.

Ein Finger, um es zu Ende zu bringen …

Die Knochenplatte löst sich leichter als du es erwartet hattest. Deine nackte Haut streift etwas Weiches dahinter.

Am besten denkst du nicht darüber nach. Aber es war auf jeden Fall Gehirn.

Vielleicht setzt gerade nur ein Nerv aus, aber ein Lächeln huscht über den Mundwinkel deines ehemaligen Doubles.

Mit der Grazie eines wütenden Kleinkinds polterst du weiter durch dein Handbohrer-Debüt.

Blut spritzt. Knochenvibrationen rütteln an deinem Arm, als würdest du über eine Felsstraße fahren. Plötzlich –

Plötzlich gibt etwas nach.

Deine Hand rutscht widerstandslos fast drei Zentimeter hinein. Die Bohrerspitze ist nicht mehr zu sehen.

Ein kleines, feuchtes Flatsch, als sie hineinrutscht.

„Das hast du jetzt davon, Ratte.“

Er kann dich nicht hören, aber die Botschaft scheint angekommen zu sein.

Er sieht aus wie PSEUDOPOD.

Langsam, wie ein Tropf bei der Chemotherapie, wird dir klar, was du eben getan hast.

Urzeitliches Geheul aus den Tiefen deines Gehirns.

Der Körper deines ehemaligen Doubles erschlafft in seinem Stuhl. Blut läuft aus dem Loch in seinem Kopf über sein Auge und tropft auf den Boden.

„Statisten sind Werkzeuge. Werkzeuge gehen manchmal kaputt.“

Und manchmal machst du sie kaputt.

Operativer Lichtblick: Die Leiche befindet sich vorbereitet am Boden eines verlassenen Silos.

Du drehst dich ein letztes Mal zu HOLOCENE – oder zu dem, was du und der kleine Controller von ihm übrig gelassen habt.

„Na ja … Leb wohl, HOLOCENE.“

„… Hhhh …“

Nur die Atem-Imitation einer Leiche.

Worte nutzlos. Kann nicht hören. Leere.

Mittlerweile bist du Expertin darin, mit nicht reaktiven und nicht anwesenden Dingen zu sprechen.

Wenn du ihm die letzte Ehre erweisen willst, nutz die Worte von jemand anderem.

„Wie sich herausstellt, sind Handbohrer überhaupt nicht mein Ding.“

„…“

„Ich weiß, dass du weißt, dass ich mein Bestes getan habe.“

„…“

Die Spiegelleiche kann dir keine Erlösung schenken.

„Hey, verurteil mich nicht!“

„Ich dachte sowieso nicht, dass ich dir wirklich helfen kann. Ich wollte nur sehen, wie abartig das Ganze wird.“

„…“

„Ziemlich abartig, wie sich herausstellt.“

„…“

Die Stille des Todes ist eine andere als die, die ein katatonischer Zustand hervorbringt – die daraus entstehenden Gespräche sind beunruhigender.

Mittlerweile ist das hier aktive Schizophrenie.

„Du hast dich selbst übertroffen, HOLOCENE. Riesiges Finale, kein Publikum.“

„Weißt du … Ich bin jetzt die neue Wirtin des kleinen Controllers.“

„…“

„Ich weiß gar nicht, was du hattest, so schlimm ist es nicht.“

„…“

Rauschende Funkstille. Die Dunkelheit zwischen Planeten.

Hier gibt es nichts mehr zu tun – kehre ins Licht zurück und sei dir bewusst, dass deine Aktionen nicht mehr deine eigenen sein können. Der alte Wirt ist tot. Lang lebe die neue Wirtin.

Du hast dich verändert, steigst aber auf dieselbe Weise auf.

„Wahrscheinlich jage ich mir auch bald einen Bohrer in den Kopf.“

„Irgendwelche Tipps?“

Du liest ihm einen Abschnitt aus seinem Lieblingsroman vor.

Du schlägst 'Blutgruppe: Hekatombe' irgendwo knapp hinter der Mitte auf und pickst dir den einzigen Paragraphen heraus, der dort klar abgetrennt ist:

Nicht unbedingt Material für eine Grabrede, aber besser als alles, was dir einfallen würde.

„Das dürfte dir gefallen, HOLOCENE.“

„…“

Du könntest dir kein empfänglicheres Publikum wünschen.

„In den ersten Tagen hatte er zugesehen und sich daran ergötzt …“ (Du liest.)

„…“

„… wie sein Geist neue Projekte hervorbrachte, von denen jedes auf seine Weise nicht weniger ehrgeizig als das Massaker in der Zitadelle war, aber abstrakt – das Gerüst innerer Kathedralen.“

„…“

„Es war zwar nicht so, dass dies – und die anderen subtilen Freuden dieser Art – an Farbe verloren hatten …“

„…“

„… Im Gegenteil, sie hatten von sich aus eine Brechung erlebt, die sie unerträglich scharfkantig machte. Und so blutete er selbst auf die Welt hinab.“

Wie zu erwarten, erlebst du keine äußere Reaktion deines ehemaligen Doubles, als du aufhörst, zu lesen.

Allerdings gibt es eine Reaktion von innen.

Das Boot steht in Flammen, der Gesang hat begonnen, die Schnitte im Körper locken die Geier an. Eine Art Ritual, um Frieden mit dem Tod zu finden.

Tod besiegelt. Stille Geister. Fürs Erste.

Du legst das Buch weg und lässt dein ehemaliges Double ruhen. Hier gibt es nichts mehr zu tun.

Ein plötzliches Bedürfnis überkommt dich – du willst den Himmel wieder sehen.

„… Ende.“ (Du hörst auf, zu lesen.)

„…“

Er deutet in keinster Weise darauf hin, nicht zu wissen, dass die Geschichte hier nicht endet. Du bist davongekommen.

Hier gibt es nichts mehr zu tun. Dein ehemaliges Double ist fort und vielleicht glücklicher damit.

Hoffentlich ist das keine der schmutzigen Sexszenen voller Blut.

„Okay, das reicht. Leb wohl, HOLOCENE.“

„Mann … warum hast du mich dazu gezwungen?“

„Es fühlt sich falsch an, einfach zu gehen, ohne etwas zu sagen.“

Ich habe nichts zu sagen. [Du gehst.]

Dann seid ihr schon zu zweit.

Missionsstatus der Gäng: versaut.

„Genau wie letztes Mal … nur, dass ich ihn diesmal mit meinen eigenen Händen getötet habe.“

Für den gewöhnlichen Beobachter … sieht es so aus, als wärst du nach Portofiro zurückgekehrt, um es zu Ende zu bringen.

Nein! Ich bin gekommen, um meinen alten Truppmitgliedern zu helfen, um Erlösung zu finden!

Das sind zwei unterschiedliche Ziele, aber du erfüllst keines davon.

Du bist eine zerstörerische Naturgewalt. Kanalisiere es. Brich die Welt auf.

Am besten nicht bei deinen Freunden. Tatsächlich wäre es vielleicht am besten, wenn du einfach keinen Kontakt mit Leuten hast, die du nicht zerstören willst.

Was ich auch tue, das Endergebnis bleibt dasselbe.

Du hattest viele Gelegenheiten, das hier nicht zu tun.

Vielleicht sollte ich sie einfach alle umbringen und es gut sein lassen.

Das scheint die Richtung zu sein, in die das Ganze geht.

Vielleicht sollte ich sie einfach alle wangen und es gut sein lassen.

„Genau wie letztes Mal … nur, dass ich ihn diesmal mit meinen eigenen Händen gewangt habe.“

Der kleine Controller ist schuld. Er muss den Bohrer nach innen gezogen haben!

Warum sollte er wollen, dass du seinen Wirt tötest?

Es sei denn, dieser Wirt hat seine Nützlichkeit überdauert … und er wollte einen neuen Wirt – ein Gefährt, dass ihn an die Oberfläche bringt.

Ich bin die neue Wirtin?

Du kannst dich immer noch hier unten isolieren. Oder dir den Bohrer in den Kopf jagen.

Du brauchst einen Moment, um das zu verarbeiten.

Vielleicht ein ganzes Leben.

Unmöglich, in mich ist nichts hineingeraten!

Blutströpfchen und Gehirnfetzen auf deiner Wange lassen auf das Gegenteil schließen.

Was bleibt mir denn für eine Wahl? Ich stehe schon unter seiner Kontrolle.

Du wehrst dich also kaum, bevor du dich deinem neuen Meister unterordnest.

Ich hab das eben getan. Ich hab das eben getan.

Ich hab das eben nicht getan. Das ist alles … Irgendwas stimmt nicht. Das ist eine Lüge.

„HOLOCENE?“

Es kommt keine Antwort. Weder jetzt noch jemals wieder.

Ist er … Habe ich?

Ja, ist er. Ja, hast du.

Nein, nein, nein. Wenn je etwas nach einer Wiederholung geschrien hat, dann das.

Das Bewusstsein erlaubt seinen Teilnehmern keine Wiederholungen. Es sei denn, du hast seine Geheimnisse gelüftet.

Was?

Aufhören. Sofort.

Zu Spät.

„Das ist für den Trupp.“ (Du schaltest HOLOCENE aus.)

Du setzt den Bohrer an und zielst damit direkt auf das Gehirn.

„Irgendjemand anders wird sich schon darum kümmern …“ [Du gehst.]

Der Finger an der dir näheren Hand deines ehemaligen Doubles zuckt, als du dich wegdrehst.

Die Werkzeuge liegen dort, wo du sie zurückgelassen hast – dort werden sie vom Alltag getarnt.

„Na los, CASCADE.“