„Du solltest wahrscheinlich deinen Kollegen suchen.“

„Du solltest wahrscheinlich deinen Kollegen suchen.“

Der Schmuggler nickt schweigend zur Bestätigung.

„Mein Kollege war doch hier, oder?“

„Wir haben schon darüber geredet. Ich hab dir gesagt, dass er das nicht war.“

Unbeeindruckt. Ein Gesicht wie aus Granit. Die Brille hilft dabei.

„Entweder lügst du oder Petre. Und ich wette, du bist es.“

Alternative Formulierung

„Entweder lügst du oder Carmuna. Und ich wette, du bist es.“

Alternative Formulierung

„Entweder lügst du oder die Verkäufer. Und ich wette, du bist es.“

„Mein Gedächtnis ist in letzter Zeit etwas unzuverlässig.“ Ich versuche, mich an dich zu erinnern. „Ah, richtig. Der nervöse Kommunist. Jetzt erinner ich mich.“

„Ja, dein Kollege war hier. Wie du sehen kannst, ist er jetzt nicht mehr da.“

Die Leute konnten sehen, wie du dich eine ganze Weile mit ihm unterhalten hast.

„Hat er das?“ Er schaut zu den Ständen rüber. „Ah, klar. Der nervöse Kommunist. Jetzt erinner ich mich.“

Alternative Formulierung

„Hat sie das?“ Er schaut zu den Ständen rüber. „Ah, klar. Der nervöse Kommunist. Jetzt erinner ich mich.“

Alternative Formulierung

„Hat sie das?“ Er schaut zu den Ständen rüber. „Ah, klar. Der nervöse Kommunist. Jetzt erinner ich mich.“

Er wird später heute mit den Verkäufern reden. Und zwar ganz klar.

„Ein Kollege von mir war neulich hier. Habt ihr euch vielleicht unterhalten?“

Alternative Formulierung

„Ein Kollege von mir war neulich auf dem Basar. Ich glaube, ihr habt euch unterhalten.“

„Ein 'Kollege'.“ Er schiebt seine Zigarette auf die andere Seite seines Mundes. „Mach weiter.“

„Sockenhändler. Vom Superbloc.“

„Auf dem Basar geht echt viel los. Ich werde nicht dafür bezahlt, das alles im Auge zu behalten.“

Eine ordentliche Leistung. Aber du hast Notizen.

„Komisch. Petre meinte, ihr würdet euch ziemlich gut kennen.“

Alternative Formulierung

„Seltsam. Carmuna meinte, du kennst ihn ziemlich gut.“

Alternative Formulierung

„Seltsam. Die Verkäufer sagten, du kennst ihn ziemlich gut.“

„Fangen wir nicht damit an, uns gegenseitig zu belügen.“

Das kleinste Zögern. Ein Geheimnis, das geheim bleiben soll.

„Bist du dir sicher? Ein Typ vom Superbloc, der wahrscheinlich jede Menge Fragen stellt?“

„Ich bin mir sicher.“

„Okay, dann.“ Sein Blick wandert zurück zu seinem Ausgangspunkt. „Wenn sonst nichts mehr ist …“

„Ich hatte vielleicht eine Hose an, vielleicht auch nicht, falls das hilft.“

„Das tut es nicht. Aber jetzt sehe ich Bilder.“

„Danke.“ (Du lässt das Thema sein.)

Verstärkte Abwehrmaßnahmen.

„Professionell. Brauner Anzug, Brille … Ende zwanzig bis Anfang fünfzig …“

„Schwachbrüstig, kahl werdend, wäre dir wahrscheinlich nicht als 'Führungsmaterial' aufgefallen …“

Über den verspiegelten Gläsern des Schmugglers sind deutliche Zornesfalten zu sehen.

„Worüber haben du und mein Kollege gesprochen?“

„Hauptsächlich Socken.“ Er neigt den Kopf. „Das ist nicht so mein Ding. Er war hier, um mit dem Basar irgendeinen Handelsdeal zu machen.“

Jetzt hört auf, euch zu umkreisen. Leg dich ins Zeug.

„Nein, das war er nicht.“

„Dann muss er ein Spion gewesen sein. Von der Operanten-Dienststelle.“ Ein gemessener Zug an seiner Zigarette, der Rauch entwich aus seiner Nase. „So wie du.“

Ein ruhiger Moment. Von einem Dach in der Nähe hört man Kinder spielen.

Alternative Formulierung

Ein ruhiger Moment. Boote knarren im Wasser. In der Nähe plätschert was.

Das ist der einzige Weg. Sichtbare Dunkelheit.

DU EXISTIERST NICHT. DU BIST NUR DIE FANTASIE EINES RECHTSEXTREMEN PROPAGANDAMINISTERS.

„Das war ich mal. Jetzt versuche ich einfach, das wieder gut zu machen.“

„Manchmal läuft dir die Vergangenheit davon. Oder sie fällt so weit zurück, dass du anfängst, sie zu überholen.“ Ein raues Grinsen.

„Wie auch immer. Dein Kollege. Er schien aufrichtig und respektvoll zu sein. Aber ich konnte ihm nicht helfen.“

Das Ende der Strecke. Der Endpunkt des PSEUDOPOD. Er prallte von diesem Typen ab und landete irgendwo im Nichts.

„Hast du ihm das gegeben?“ (Du zeigst ihm die rote Disc.)

„Nein.“ Er runzelt die Stirn. „Was ist denn drauf?“

Er ist tatsächlich verwirrt.

„Ich bin mir nicht sicher. Es hat mich schreckliche, farblose Dinge sehen lassen.“

„Schwergewicht. Ich hab damals ein paar solche Kassetten gehört.“

„Farbige Discs und diese Hightech-Formate … Das ist auch nicht so mein Ding.“

„Das ist Petres Geschäft.“ Er nickt in Richtung Nordosten. „Er betreibt den Musikstand. Unangenehm … aber sachkundig.“

„'Du, aber aus einem Traum', was auch immer das heißen mag.“

„'Ich, aber aus einem Traum'. Interessant.“

„Das versuche ich gerade rauszufinden.“

„Da kann ich Ihnen leider nicht helfen. Ich bin nur ein Kurier. Ich schneide nichts ab und verschenke schon gar keine Waren.“

„Ein paar echt nervige Störgeräusche.“

„Klingt, als hättest du eine schlechte Raubkopie erwischt. Das kommt vor.“

„Petre meinte, es sei eine Ultra Violeta-Disc. Aber eine seltene.“

„Diese luzianische Popsängerin … Hab die Werbung gesehen. Ich bin nicht begeistert.“ Er nickt in Richtung der gestapelten Kisten. „Aber du kannst davon ausgehen, dass die Hälfte davon mit ihrer Musik gefüllt ist.“

„Luzianischer Pop-Müll. So was bringst du mit, was?“

„Ich und jeder, der hier Waren transportiert.“ Er deutet mit dem Kinn auf die gestapelten Kisten. „Die Hälfte davon ist wahrscheinlich mit Discs aus La Luz gefüllt.“

„Warum hast du mir das nicht gesagt, als ich dich das erste Mal gefragt habe?“

„Ich mag es nicht, als Erster nachzugeben.“ Er zuckt mit den Schultern. „Diese Vorgehensweise hat mir über die Jahre ziemlich gut geholfen. Nimm es nicht persönlich.“

Und weil er innerlich angespannt ist. So angespannt, dass er den Finger am Abzug hat.

„War er in Ordnung, als er mit dir gesprochen hat? War er geistig bei der Sache?“

„Sehr sogar. Wahrscheinlich sogar zu sehr. Zittrige Hände. Fleckiger Hals.“

„Aber er sich ganz gut geschlagen.“

Ein netter Applaus für die Vorgruppe.

„Ich muss wissen, was mein Partner wollte. Warum war er hier?“ (Weiter.)

„Jetzt heißt es also 'Partner'?“ Er runzelte die Stirn. „Ich nehme an, er wollte dasselbe wie du. Ein Treffen mit dem Boss.“

Ein Gesicht taucht plötzlich in deinem Kopf auf – kräftig gebaut, mit einem jungenhaften Grinsen, und irgendwie sieht man ihm an, dass er aus der Unterwelt kommt.

„Und wer hat hier das Sagen?“

„Tempo del Sur.“

Eine bekannte Silhouette taucht aus der Dunkelheit auf.

Die schwarzen Zigaretten, die du gefunden hast, waren der eindeutige Beweis – dein ehemaliger Statist TAXMAN ist hier.

Dein Freund ist da.

„Hat er ausdrücklich nach Tempo gefragt?“

„Ja, genau“, sagt er und nickt. „Dein Kollege wollte unbedingt mit dem Chef reden. Aber ich musste ihn leider abweisen.“

Tempo del Sur – eine mittlere Gottheit in der lokalen Unterwelt und mal dein Statist, Kryptonym TAXMAN. Auch jemand, den du mal als Freund bezeichnet hast.

Deine Rückenmarksflüssigkeit wird zu flüssigem Kühlmittel.

Noch bevor du die Frage stellst, formt sich Buchstabe für Buchstabe der Umriss eines Namens.

„Angeblich sind wir beide Spione. Viele Grüße an deine Quellen.“

„Das hier ist der Bootleg-Basar. Die Sache mit dem 'angeblich' wird als gegeben vorausgesetzt.“ Ein schiefes Grinsen.

„Ich bevorzuge den Begriff 'staatlich geförderter Krimineller'.“

„Muss schön sein, einen Sponsor zu haben.“ Ein raues Grinsen.

„Ich bin nicht mal wirklich hier – ich bin gerade auf einem Langstreckenflug zurück zum Superbloc.“

„Für mich siehst du echt genug aus.“ Ein raues Grinsen.

„Das klingt dramatisch. Er ist einfach nur jemand, mit dem ich zusammenarbeite.“

„Okay, dann machen wir es so. Entfernte Kollegen also.“ Ein raues Grinsen.

Zeit, Farbe zu bekennen.

Jetzt ist es soweit. Zieh den Vorhang zurück.

„Wo finde ich Tempo?“

„Der Boss ist der Basar.“ Ein leichtes Grinsen. „Er ist überall, wohin man auch schaut.“

Du erkennst eine Mauer, wenn du gegen eine stößt. Er wartet darauf, dass du etwas zusammenstellst.

„Wo ist mein Kollege hingegangen, nachdem du ihn abgewiesen hast?“

„Er kam zurück. Ich musste ihn vier Mal wegschicken.“ Er streicht sich die Haare an der Schläfe zurück. „Danach habe ich ihn aus den Augen verloren. Aber er ist nicht gerade zielstrebig davongegangen.“

Während die Sonne über die Dächer streicht, sitzt ein Typ mit einer Aktentasche voller ordentlich gefalteter Socken auf einer Metallbank. Er sitzt da eine ganze Weile und schaut sich die verwinkelten Gassen um ihn herum an.

„Hat er dir gedroht?“

„Nein. Er hat mich nicht direkt bedroht.“ Ein langsamer Zug. „Ich hab ihn auch nicht als bedrohlich empfunden.“

„Hat er geweint?“

„Er war sehr frustriert, aber nein, ich hab keine Tränen gesehen.“

„Ich bin stolz auf ihn.“

„Das ist ja nett.“ Ein langsamer Zug.

„Du hast Tempo als „Boss“ bezeichnet. Leitet er den Basar?“

„Ja. Das ganze Königreich.“ Er macht eine ausladende Handbewegung.

Vom Tagesdarsteller und Schwarzhändler zum Regisseur der kompletten Produktion in fünf Jahren. Ein ziemlicher Aufstieg für einen exponierten Statisten.

„Tempo ist der Boss, der hat den Überblick. Sein neuer Unterboss sorgt dafür, dass alles vor Ort unter Kontrolle bleibt.“

„Unterboss?“

„Eine Teenagerin. Sechzehn, vielleicht siebzehn, aber sie weiß, was Sache ist.“ Er grinst. „Eine vielversprechende junge Schwarzbrennerin.“

„Eine Schlampe, wenn man den Gerüchten auf der Straße glauben darf.“

„Carmuna, richtig? Das passt, ich hab die Kleine dabei erwischt, wie sie ihre luzianische Streetwear geklaut hat. Aber … es ist nicht mein Ding, den Unterboss zu verpetzen.“

„Khalti kann einfach keine Autorität ausstehen. Schon von Tempo Anweisungen zu bekommen ist schlimm genug. Von einem Teenager ist es noch schlimmer.“

Khalti – ein rustamischer Kosename für eine ältere Frau.

„Ich habe sie hier nicht gesehen.“

„Sie ist überall unterwegs. Man muss schon Glück haben, um sie zu erwischen. Sie ist echt flink.“

„Ich verstehe. So was wie ein Schützling.“

„Könnte man so sagen.“ Er zuckt mit den Schultern. „Hing schon eine Weile hier rum, Tempo hat Potenzial gesehen.“

„Ein jugendlicher Verbrecherboss, die kaum Verantwortung übernimmt. Verstehe.“

„Sie ist okay. Lass sie in Ruhe.“

Er mag sie echt gern.

„Das Teenager-Mädchen. Ich hab davon gehört.“

„Ganz jung, aber weiß, wie der Hase läuft.“ Er grinst. „Vielversprechende junge Schwarzbrennerin.“

„Raucht der Boss immer noch Ouroboros Black?“

„Beide machen das heutzutage. Warum?“

„Ich hab 'ne Lieferung am Hafen gefunden.“

„Ja, die hab ich bestellt.“ Er nimmt einen Zug von seiner eigenen Zigarette und schaut sie an. „Nicht meine Marke, das gute Zeug. Ich will nur sichergehen, dass es den Bossen nicht ausgeht.“

Das gehört nicht zu seinen Aufgaben. Eine nette Geste.

„Es sind die kleinen Dinge, die dich stabil halten.“

„Wie hat Tempo das geschafft?“ (Abschließen.)

„Der Mann hat eine Art, Leute um sich zu scharen. Freunde, Verbündete, Kontakte in der Unterwelt von La Luz. Er schläft auch nicht viel.“

Vielleicht hat er sich bis ganz nach unten durchgeschlagen.

„Echt beeindruckend.“ (Abschließen.)

„Hin und wieder hat er's einfach drauf.“

Tempo hatte viele kriminelle Kontakte in La Luz. Wahrscheinlich hat er so die Folgen deiner Netzwerk-Panne vermieden.

„Woher weiß ich, dass du nicht gegen mich arbeitest?“

Der Schmuggler zuckt leicht mit den Schultern und neigt den Kopf zur Seite.

Er tut es nicht.

„Nun gut. Ich frage nur zur Sicherheit. Viele tun es.“

Der Mann nickt beständig. Das Ende seiner Zigarette knistert.

„Ich hoffe, wir stehen auf derselben Seite. Ideologisch.“

Er dreht den Kopf ganz leicht zur Seite. Du bist dir fast sicher, dass er dich ansieht. Das Ende seiner Zigarette knistert.

„Nur ein paar Sozialisten, die sich unterhalten.“

Sein Kopf bewegt sich zwar nicht, aber innerlich nickt er dir zweifellos energisch zu.

„Selbst wenn nicht, bin ich mir sicher, dass wir trotzdem Freunde bleiben können.“

„Vielleicht gehörst du zum Weinenden Auge. Ich kann deine Augen nicht mal sehen.“

Er schiebt seine Brille kurz mit einem Finger nach unten und widmet sich dann wieder seiner Zigarette.

Seine Augen sind grün. Und sehr trocken,

Warum konnte PSEUDOPOD nicht an diesem Typen vorbeikommen?

Weil er PSEUDOPOD heißt. Und die still gewordene Arena wartet auf einen anderen Spion.

„Du hast meinen Kollegen abgewiesen, weil er nicht ich war.“

„Und wer bist du?“

Er wird dich dazu bringen, es laut zu sagen.

Dein Name ist die Flut. Dein Revier. Du bist zurückgekommen.

„Das ist wirklich nicht wichtig.“

„Ich glaube schon.“

„Hershel.“

„Hast du noch 'nen anderen?“

Natürlich hast du noch einen anderen. Deinen echten Namen.

„CASCADE.“

Er nickt langsam. Rinnsale von Regen laufen über seine Sonnenbrille.

„Tempo war sehr konkret, zumindest mir gegenüber. 'CASCADE oder nichts.' Er wollte nicht die Oper. Er wollte dich.“

Eine raue Stimme aus einem knisternden Telefon: „Nein, ihr dummen Idioten! Nur CASCADE, von Mensch zu Mensch! CASCADE oder gar nichts!“

Eine Phantomhand über dem Abgrund, die darauf wartet, dass jemand zurückgreift.

Scherben aus Vergangenheit und Gegenwart treffen aufeinander. In den Trümmern entsteht ein gezacktes Muster:

1) Tempo, Kryptonym TAXMAN, dein ruhender Statist, kontaktiert die Oper. ABSICHT: Unbekannt. INFO: Unbekannt. ANFRAGE: Treffen mit Operantin CASCADE, nur CASCADE.

Nur haben sie mir nichts gesagt. Sie haben mir überhaupt nichts gesagt.

2) CASCADE STATUS: Eingefroren. DAUER: Auf unbestimmte Zeit. Die Oper gibt die ANWEISUNG: Leitenden Operanten nach Portofiro entsenden.

PSEUDOPOD – genau.

3) PSEUDOPOD: Aktiver Einsatz vor Ort. AUFGABE: Mit TAXMAN treffen, Nachricht abholen.

Sie wollten, dass PSEUDOPOD der neue Kontaktmann von Tempo wird. Du warst nur da, um den Übergang zu erleichtern.

Sie haben deinen Statisten, deinen Freund, an irgendein Kleinkind ohne Hose ausgegliedert?

4) PSEUDOPOD schafft es nicht, sich mit TAXMAN zu treffen. Die Oper fordert CASCADE an.

5) Chronologie unterbrochen. Bewegungen unbekannt. PSEUDOPOD: Status ändert sich zu VERLOREN.

Dann kam ich rein, von rechts.

6) CASCADE: Status ändert sich zu WIEDER AKTIVIERT. Die Operantin kommt im Einsatzgebiet an – ohne Einweisung, ohne Auftrag und …

Ohne Verzeihen.

Die Fragen häufen sich, aber in ihrer Mitte kommt eine Wahrheit ans Licht.

Du wusstest es die ganze Zeit. Einer deiner Leute hat sich an dich gewandt.

Das ist mein Auftrag.

„Ich sehe das so – oder vielleicht auch nicht.“ Seine Stimme lenkt deine Aufmerksamkeit wieder auf dich selbst.

„Das Weinende Auge kommt mit voller Wucht und fängt an, Schädel zu zertrümmern. Tempo bekommt einen wilden Blick in den Augen und folgt ihm zur Tür hinaus. Ihr beiden Geister taucht aus dem Nichts auf, voller Socken und unvollständiger Geschichten … Und jetzt erschrecken wir uns alle vor jedem Schatten.“

„Ich bin ein Rustamier. Aufgewachsen, Regeln zu befolgen. Ich kann keine Regeln befolgen, wenn ich nicht weiß, was zum Teufel los ist.“

Zähne gezeigt, aber nichts mehr zu beschützen. Angst vor der Dunkelheit.

Hochdruck versucht sich, aus Richtung der Ostrepublik auszudehnen, aber Tiefdruck aus der Noscorrentes-Region wird sich weiterhin entgegenstellen. Die Bedingungen werden die Woche hindurch wahrscheinlich unbeständig bleiben, suche Trost im Vertrauten.

„Tut mir echt leid, dass du da zwischen den Fronten stehst.“

„„Wir nennen das die Mitte? Die besten Pläne. Ich hab versucht, mich an den Rändern entlangzuschleichen.“ Ein kurzer Zug.“

„Bring mich zu Tempo. Los geht's. (Weiter.)

„Das ist unser größtes Problem. Tempo ist weg. Verschwunden.“ Er nimmt die Zigarette von seiner Unterlippe. „Ich weiß nicht, wo er jetzt ist. Aber ich kann dir sagen, wo er war.“

Unschuldige Verwendung der Vergangenheitsform, aber trotzdem gefällt dir das nicht.

„Das da oben ist sein Büro.“ Er nickt in Richtung des nördlichen Teils des Basars. „Tempo-Hauptquartier. Seit er verschwunden ist, ist es verschlossen. Niemand kommt rein, niemand kommt raus.“

„Hast du eine Ahnung, wo er ist oder was mit ihm passiert ist?“

„Ich überlasse das Rätselraten lieber anderen.“

„Vielleicht ist er untergetaucht?“

„Ich arbeite seit vier Jahren für ihn. Er ist noch nie ohne Vorwarnung gegangen. Ganz zu schweigen von Anweisungen.“

„Wie ich?“

„Du scheinst die Fragen besser zu verstehen. Gerade so.“

„Starkes Ethos. Okay.“

„Ich denke schon. Kann man so sagen.“

„Weißt du irgendwas darüber, was Tempo mir sagen wollte?“

„Nein, tue ich nicht. Mir wurde es nicht anvertraut.“

Er hat gehofft, dass du Licht ins Dunkel bringen könntest.

„Tut mir leid, Mann. Die haben mir überhaupt nichts gesagt.“

„Tja. Willkommen im Club.“

„Aber war es dringend dringend?“

„Laut Tempo auf jeden Fall.“ Er fährt sich mit der Hand über den Kinn. „In letzter Zeit hatte er viel Stress. Ich fürchte, er ist wieder auf Drogen.“

Viele alte Statisten schreien nach „Dringlichkeit“ – vor allem, wenn sie auf Almosen oder Gefälligkeiten aus sind.

Vielleicht wollte er einfach nur Gesellschaft. Eine Chance, den Frost zu vergessen und in die Vergangenheit zu schauen. Für manche ist das echt wichtig.

Also steht er entweder unter großem Stress oder sieht Gespenster. Diese Nachricht könnte echt wichtig sein. Es könnte aber auch einfach nur Äste sein, die gegen das Fenster klopfen.

„Aber du hast mich doch erwartet.“

„Der Boss hat gesagt, dass du früher oder später kommen würdest.“ Er fährt sich mit der Hand über den Kinn. „In letzter Zeit hat er viel geredet. Ich fürchte, er ist wieder auf Drogen.“

„Dann bist du für mich nicht besonders nützlich, oder?“

„Ich tue, was ich kann, mit dem Wenigen, das ich verstehe.“

„Sagen dir die Worte 'alles wird vergeben sein' irgendwas?“

„Noch eine von Tempos neuesten Redewendungen. Die war, soweit ich das beurteilen kann, für dich bestimmt.“

„Ich habe es an deinen Kollegen weitergeleitet – dachte, so kommst du vielleicht schneller hierher.“

Das hätte es auch. Es hätte dich dazu gebracht, zu kommen. Wenn sie dir das gesagt hätten.

„Noch etwas haben mir meine Chefs verheimlicht. Ich musste es aus einer verschlüsselten Botschaft herausfinden.“

„Der Sockenjunge hat es verschlüsselt?“ Er neigt den Kopf. „Ihr Spione … echt komisch.“

„Es hat funktioniert. Hier bin ich.“

„Ich glaube, das ist ein bisschen zu spät.“

„Ich hab echt viel, was man mir verzeihen muss.“

„Das ist eine Sache zwischen dir und dem Boss.“ Er winkt mit der Hand, wie ein Priester.

„Klingt nach so einer Koks-Sache.“

„Klar. Aber ich bin mir ziemlich sicher, dass er es auch so gemeint hat. Eigentlich … weiß ich, dass er es so gemeint hat.“

„Wann hast du ihn das letzte Mal gesehen?“

„Vor etwa einer Woche. Seitdem nichts mehr.“

„Warum warst du noch nicht drinnen?“

„Na, weil es verschlossen ist.“

Und von der anderen Seite kommt nur Stille.

„Was, wenn unser Mann die ganze Zeit da drin war und Hilfe braucht?“

„Ist er nicht. Person und Ort … da passt was nicht.“ Er deutet mit der Hand auf den Basar. „Wo auch immer er ist, hier ist er nicht.“

Ein hohler Kern, der mit jeder Stunde größer wird.

„Mit anderen Worten, Bootsmann, du hast nicht das gewisse 'Es', um reinzukommen.“

„Mal sehen, wie du zurechtkommst. Wenn sie eine Bombe hinter der Tür versteckt haben, ist es mir egal, dass mir dieses gewisse 'Es' fehlt.“

„Aber vielleicht ist da ja doch was dran an dieser Nachricht.“

„Tempos Leben ist da drin.“ Er schaut nochmal zum Büro hoch.

„Was er davon organisieren konnte zumindest.“

„Du willst eigentlich gar nicht wissen, was da drin ist, oder?“

„Wahrscheinlich ist da nichts drin außer ein paar Konten und ein bisschen Koks. Aber es ist das Wissen darum, das dich fertigmacht.“

Es ist besser, Bescheid zu wissen. Immer besser.

„Ich komme irgendwie in dieses Büro rein.“ (Abschließen.)

„Wenn du damit fertig bist …“

Komm direkt zu mir. Kreuze nie mehr meinen Weg. Beides gleichzeitig wahr.

„Wenn du fertig bist“, sagt er noch mal.

„Ich höre entfernten Donner, Bootsmann. Schatten auf der Seelinie.“

„Ist das das Nächste, was kommt? Fühlt sich so an.“ Ein kurzer Zug.

„Willkommen in der Welt der Spionage.“

„Danke. Weißt du, wo der Ausgang ist?“ Ein kurzer Zug.

Er ist nervös. Und nicht an nervöse Geräusche gewöhnt.

Von ihren sogenannten „Vorgesetzten“ schon vorher genervt.

Finger auf dem Zünder.

Inmitten einer dissoziativen Episode.

Du hast das nicht verdient, PSEUDOPOD.

Diese Wichser.

Wichser …

Scherben aus Vergangenheit und Gegenwart treffen aufeinander. In den Trümmern entsteht ein gezacktes Muster:

Tempo hat um Hilfe gebeten. Um Kavallerie. Um dich.

Er nickt langsam. Du siehst einen Eindruck seiner Augen, als das Licht auf seine Sonnenbrille fällt.

Alternative Formulierung

Er nickt langsam. Im Halbdunkel kannst du nicht erkennen, ob er dich ansieht.