Du erwachst mit verschwommener Sicht, Pochen in den Ohren und einem dumpfen Schmerz im unteren Rücken.

Du erwachst mit verschwommener Sicht, Pochen in den Ohren und einem dumpfen Schmerz im unteren Rücken.

Die untergehende Sonne glüht heiß auf deinem Gesicht. Lilafarbene Lichtflecken haben sich ins Innere deiner Lider eingebrannt.

Der Klang des Kanalwassers, das auf den Sand schwappt, durchdringt all das beruhigend.

Wo bin ich?

Am Leben.

DU HAST DAS ARBEITSLAGER DES FEINDES INFILTRIERT: EINE CHANCE, DEN KOMMUNISMUS IM HINTERHOF DES KAPITALS AUFZUBAUEN.

Man hat mich auf irgendjemandes Sofa gelegt. Angesichts der Folter ist das ziemlich human.

Das Sofa gehört niemandem. Es ist ein Sofa der Stadt.

Es gehört genauso dazu wie jedes Gebäude, jede Kreuzung und jeder noch so graue Fleck Himmel.

Jemand steht in der Nähe und beobachtet dich.

Du blinzelst.

Dein Blick richtet sich wieder auf und trifft auf ein junges Mädchen, das dich anstarrt und an einer Haarsträhne kaut.

„Haben sie dich auch erwischt? Das Leben in der Arbeitskolonie ist hart für Kinder.“

„Keine Ahnung, was das sein soll. Aber ich glaube nicht, dass mich jemand erwischt hat.“

„Wo kommst du denn her?“

„Von da drüben.“ Sie zeigt grob in Richtung Norden.

„Wie bin ich hier gelandet?“

„Keine Ahnung. Ich hab dich schlafend hier gefunden.“ Sie zuckt mit den Schultern.

„Sag bitte niemandem, wie du mich gefunden hast. Das könnte den Eindruck erwecken, ich hätte mich noch nicht wieder erholt.“

Das Mädchen nickt ernst und zeigt dir einen kleinen Daumen hoch.

Du schaust dich um.

Ein heruntergekommener Strand. Ein grauer Kanal. Und das Gebäude des Noscorrentes Review, das knapp 50 Meter entfernt auf dem Hügel hinter der Schleuse steht.

Die Stadt ragt wie ein Titan hinter dir auf. Das ist das Quisach-Viertel, wenn man dem Klang des südöstlichen Kreisverkehrs Glauben schenkt.

Ich habe mich kaum bewegt.

Du hast dich überhaupt nicht bewegt. Irgendjemand anders hat dich aufgehoben und hier abgelegt.

Ein heruntergekommener Strand. Ein grauer Kanal. Und das Gebäude, in dem du verhört wurdest, das knapp 50 Meter entfernt auf dem Hügel hinter der Schleuse steht.

„Wo ist dein Papa?“ (Weiter.)

„Er musste 'für Erwachsene angeln gehen', hat er gemeint. Aber er hat auch gesagt, dass ich allein mit der Aero-Tram nach Hause fahren darf.“ Sie strahlt.

Es wird bald dunkel.

„Kannst du mir helfen? Ich muss diesen Knoten entwirren.“

Das Mädchen hält dir einen kleinen Haken entgegen, der in eine Angelschnur verwickelt ist.

Knoten. Nein. Nicht schon wieder.

„Ich kann es versuchen.“

Du nimmst dir den Haken und das Bündel fast unsichtbarer Schnur.

Du wirst das Gefühl nicht los, beobachtet zu werden. Jedes mit Vorhängen versehene Fenster dieser Stadt könnte ein Auge sein.

Double: IM THEATER VERLOREN. Status: Gefangen genommen. Verhört. Loyalität: Nicht vorhanden. Schlussfolgerung: Fehlschlag, Klammern, unvermeidbar.

Deine Hände zittern.

Ein Kind bittet dich um Hilfe. Konzentrier dich.

„Was willst du denn fangen?“

„Fangschreckenkrebse. Aber die sind ziemlich schnell.“

Schneller als du.

Du siehst dir den Knoten genauer an.

Er ist ein chaotisches Gewirr aus Schnur, das in einer Laune des Universums entstand. Trotzdem weckt er ein unangenehmes Gefühl in dir.

Deine Handgelenke brennen – die Haut ist aufgeschürft. Deine Schultern schmerzen durch die Spannung.

Du fummelst am Knoten herum.

Du knibbelst an der Schnur herum, aber deine Fingernägel rutschen immer wieder ab. Hier und da machst du kleine Fortschritte.

Du reißt an den Nähten auseinander.

Ich soll nicht auseinanderfallen. Ich soll besser sein.

Diesmal warst du das nicht. Nächstes Mal vielleicht.

Ich habe getan, was ich unter extremem Druck tun konnte.

Du bist eingebrochen. Sie haben dich nicht getötet. Du hast die Chance, dich dem erneut auszusetzen.

Schwerer als es aussieht.

Auf irgendeine Art und Weise werden sie es alle lernen.

Deshalb bist du doch wieder hier, oder? Um es ihnen allen zu zeigen.

Hershel ist eingebrochen. CASCADE nicht.

Nur ein bisschen angeknackst. Unter den restlichen Brüchen fällt das kaum auf.

„Fast geschafft.“

„Alles okay mit dir? Ist dir irgendwas passiert?“

Eine scharfe Frau mit einem Elektroschocker ist passiert. Die Gäng liegt in Einzelteilen.

„Ich habe noch einen weiteren Halt auf der Welt-Entschuldigungstour eingelegt.“

„Oh, cool! Wie eine Band. Ultra Violeta ist die Coolste.“

„Aber du wirkst so …“ Sie kneift die Augen zusammen und versucht, dich einzuschätzen.

Du ziehst an der letzten Schleife der Schnur. Der Knoten löst sich auf und befreit den Haken.

„So … was?“

„Keine Ahnung … Total …“ Sie wackelt frustriert mit dem Fuß.

Sie kennt das Gefühl, aber nicht das Wort dafür.

„Ich hab es in Ordnung gebracht.“ (Du gibst ihr den Haken.)

„Cool! Vielen Dank!“ Sie nimmt den Haken wieder an sich und verliert jegliches Interesse an deinem emotionalen Zustand.

„Oh, ja.“ Sie zieht etwas aus ihrer Tasche. „Der Mann meinte, ich soll dir das hier geben.“

Sie hält dir einen Klumpen aus gefaltetem Papier entgegen.

„Was für ein Mann?“

„Der Mann ohne Herz.“

Hauzmann. Die Null-Persona.

„So ein alter Typ? Der eine komische kleine Kiste dabei hatte?“

„Ja. Ist er dein Papa?“

„Wir sind Arbeitskollegen.“

„Oh, okay. Erwachsenen-Gedöns.“

„Nein. Ich finde ihn extrem unheimlich.“

„Zu mir war er nett.“

„Wir sind nur gute Freunde.“

„Oh.“ Sie mustert dich. „Vielleicht bist du auch alt.“

Der Mann im Beschlagenen Spiegel.

Unabhängig von der Temperatur läuft es dir eiskalt den Rücken hinunter.

„Damit meinst du, dass er nicht besonders nett war, oder?“

„Nein, ich meine, dass er kein echtes Herz hatte. Das hat er zumindest gesagt.“

Ein Wiederkehrer jagt dich durch die Stadt.

„Wie hat er ausgesehen?“

„Alt.“ Sie zuckt mit den Schultern. „Er hatte eine Kiste mit jeder Menge Kabeln dabei.“

Du schaust dir das Papier an.

Es scheint eine Art Origami-Figur zu sein.

Ein anatomisch korrektes menschliches Herz.

Sauber. Dynamisch. Ausdrucksstark. Ein glänzendes Beispiel der Form. Zumindest wäre es das, wenn es nicht der Tasche einer Zehnjährigen ausgesetzt gewesen wäre.

Wäre es nicht leichter gewesen, ein Herz in … na ja, Herzform daraus zu falten?

Leichter schon, aber weniger befriedigend.

Vielleicht ist das eine Drohung.

Falls ja, verspricht sie einen sehr technischen und genauen Tod.

Leute, die auf so was stehen, basteln immer Blumen oder Vögel, aber … das hier sieht nicht so aus.

Es sieht aus wie ein anatomisch korrektes menschliches Herz, das leicht zusammengedrückt ist, weil es in die Tasche eines Zehnjährigen gestopft wurde.

Du nimmst die seltsame Form und faltest sie auseinander.

Alternative Formulierung

Du nimmst das Herz und faltest es auseinander.

Auf dem geglätteten Papier findest du eine handgeschriebene Nachricht:

'Bald landet ein Hochkaräter auf dem Organmarkt. Die ersten Gebote sind schon über das Münztelefon eingegangen – Partygasse, Westseite. Wen nennen wir als Anrufer, Operant?'

Unter dem gekritzelten Text befindet sich ein wie von einem Kind gezeichnetes Herz in roter Farbe.

Hauzmann hat zweifelsohne deine Entlassung aus dem Gefängnis organisiert.

Diese Botschaft ist kein Gefallen. Sie ist ein Schuldschein.

„Sagt dir das irgendwas?“ (Du zeigst ihr den Zettel.)

„Das Herz ist hübsch.“ Sie tippt mit dem Zeigefinger darauf.

„Was meinst du? Würdest du diesem Kerl vertrauen?“

„Er hat ein Herz drunter gemalt, also muss er dich mögen.“

„Was meinst du, was dieser 'Hochkaräter' sein könnte?“

„Äh …“ Sie piekt sich mit dem Zeigefinger in die Wange. „Vielleicht eine Art Preis?“

„Das kommt mir ominös vor.“

„Das Wort kenne ich noch nicht, aber ja, wahrscheinlich ist es das.“

„Hat er sonst noch was gesagt?“

„Äh … nö.“

„Sprich bitte in Zukunft nicht mehr mit seltsamen Männern ohne Herzen.“

„Okay.“ Sie denkt einen Moment lang nach. „Aber woher soll ich das wissen? Ich kann ja nicht in die Leute reingucken.“

„Danke.“ [Du gehst.]

„Wofür?“ Sie schaut verwirrt drein.

Du schaust instinktiv nach Norden, in Richtung des Nebels und der Farben der Partygasse.

Dann mal auf zu diesem markierten Münztelefon. Sieht aus, als würde jemand am anderen Ende der Leitung warten.

Dieser herzlose Fremde hat zweifelsohne deine Entlassung aus dem Gefängnis organisiert.

„Eine weitere Falle. Langsam gewöhne ich mich dran. Vielleicht bist du auch eine.“

„Nein, ich bin echt.“

„Ich habe eine Runde in meinem Lieblingsspiel verloren.“

„Du kannst ja einfach noch eine spielen.“

„Ich habe den falschen Teil meiner Selbst zurückgelassen.“

„Das ist blöd. Ich verliere auch ständig irgendwas.“

„Ich habe schon viel Buße getan, aber mir steht noch jede Menge mehr bevor.“

„Buße …“ Das Wort kennt sie nicht. „Verstehe.“

„Ich habe einen leeren Sieg über die Schattenmächte erzielt, die meinen Pfad festlegen.“

„Cool.“ Sie nickt zustimmend.

„Ich hab 'ner harten Schlampe gezeigt, wer hier das Sagen hat.“

„Oh nein.“ Sie hält sich kurz die Ohren zu. „Das Wort darf man nicht sagen.“

„Es könnte sein, dass ich tot bin und du eine sehr niedliche Seelenführerin bist.“

„Ähm … Ich will nur ein paar Fangschreckenkrebse fangen.“

„Es könnte sein, dass ich gewangt wurde und du eine sehr niedliche Seelenführerin bist.“

NICHTS, WAS SICH NICHT MIT EINER LANGEN SITZUNG DER IDEOLOGIEN-ZURÜCKSETZUNG BEHEBEN LÄSST.

„Das ist viel verlangt. Ich hab gerade quasi den elektrischen Stuhl hinter mir.“

„Woah.“

„Gar nicht gut fürs zentrale Nervensystem.“

„Stellen sich meine Haare auf, wenn ich dich anfasse? Wie bei der Elektrokugel in der Schule?“

„Finden wir's raus.“

Das Mädchen streckt den Zeigefinger aus und legt ihn sanft auf deine Stirn. Du schaust ihr in die Augen, als absolut nichts passiert.

„Sieht aus, als wärst du wieder auf dem Damm.“ Sie streckt dir erneut den Haken entgegen. „Bitte. Ich versuche es schon ewig.“

„Fass mich bloß nicht an.“

Das Mädchen nickt und setzt ein möglichst verständnisvolles Gesicht auf, obwohl es nicht wirklich versteht, was vor sich geht.

„Ich hatte echt Spaß.“

„Wenn du groß genug bist, mit der Aero-Tram zu fahren, bist du auch groß genug, einen Haken zu entwirren. Willkommen im echten Leben.“

„Okay, dann versuche ich es einfach weiter.“ Sie lässt den kleinen Haken wieder in der Handfläche verschwinden.

Das wird sie lange begleiten. Ein unangenehmer Gastauftritt in der Geschichte, die ihr Leben ist.

„Bist du allein?“ (Weiter.)

„Ich war mit meinem Papa unterwegs … aber er musste 'für Erwachsene angeln gehen'. Er hat gesagt, dass ich allein mit der Aero-Tram nach Hause fahren darf.“ Sie strahlt.

Man hat mich entsorgt. Einfach in die Arbeitskolonie gesteckt.

Als du die Position wechselst, bohren sich Federn in deinen Rücken. Deine Haut fühlt sich an, als würde sie noch immer knistern.

Vielleicht Nachwehen des Elektroschocks. Vielleicht aber auch das erste Symptom deines Aufstiegs zum Augmentoiden.

Das wird das letzte Mal gewesen sein, dass sie sich mit CASCADE anlegen.

Das Rolltor schlägt hinter dir zu und erzeugt ein erdrücktes Platschen.

Da war eine Frau ganz oben auf der Treppe … Ich glaube, sie hat mich gesehen.

Alternative Formulierung

Diese seltsame Redakteurin hat mich auf jeden Fall gesehen.

Vielleicht ein kurzer Blick auf deinen Verfolger. Aber du hast es raus geschafft.

Duftnote im Wind. Nachbild.

Und was nun?

Die Aufgabe ist noch nicht verloren. Du hast kritische Informationen darüber, wo sich der Feind herumtreibt.

Ein halbes Horoskop.

Bring sie zu deiner Controllerin, damit es alle wissen – CASCADE ist zurück.

Ins Gefängnis gesteckt und wieder ausgebrochen.

Und das ganz allein. Als Ein-Frau-Trupp.

Die Gäng hat ihre Ketten gesprengt.

Die Schatten umarmen ihre Träger.

Das Schattenheer nickt zustimmend. Die Höflinge verneigen sich vor dir.

Eine Ehre.

CASCADE gewinnt eine weitere Runde!

Oper: 1. EMTERR: Null.

EIN 'AUSWÄRTSSPIEL' UND ALLES.