„Eine Verschlüsselung – spannend. Klingt, als würdest du Fortschritte machen.“

„Eine Verschlüsselung – spannend. Klingt, als würdest du Fortschritte machen.“

„Große Fortschritte. Immer.“

„Super. Gib mir die Sequenz, dann geb ich sie LITOST. Wenn sie maschinell knackbar ist, haben wir sie in ein paar Minuten geknackt.“

LITOST. Der Oberste der Spiegelzungen.

Ein riesiger Computer mit quietschenden Spulen und staubigen Kernen, der in der Anfangszeit der Industrie des Blocks entstanden ist.

„Okay, sie geht so …“ (Du liest die Reihenfolge laut vor.)

„Warte mal.“ Du hörst schnelles, intensives Kritzeln. Dann: Klick – gedämpfte Stille.

Sie glättet ihren Rock, während sie aufsteht, schlüpft von ihrem Schreibtisch und geht zu einem alten Großrechner – dem Altar von LITOST.

Wo landen die Infos danach?

Zweiunddreißig Stockwerke tiefer, bevor die Daten von einer Recheneinheit verarbeitet werden, die wie ein Reaktor aussieht – riesig, brummend, am Leben gehalten von Ventilatoren, die so groß wie Autos sind.

„Das sollte nicht lange dauern.“ Die Stimme deines Controllers meldet sich wieder. „Also, während wir warten … woher kommt diese Verschlüsselung?“

„Warum fragst du?“

„Reine Neugier.“ Eine Pause. „Und außerdem, wenn du es mir nicht sagst, gebe ich dir das Passwort nicht.“

Wollen wir HOLOCENE wirklich bei den Chefs verpetzen? Das ist echt miese Maulwurf-Attitüde. Ich bin echt enttäuscht von uns.

Eine gute Gelegenheit, ihr ein paar Fragen über dein früheres Double zu stellen … und seine Unzufriedenheit.

„HOLOCENE hat sie mir gegeben.“

„Hast du ihn gefunden oder hat er dich gefunden?“ Das Klicken eines Feuerzeugs hallt wider, gefolgt von einer Pause.

Diese Pause war kein Zögern, sondern Trauer. Sie trauert um eine weniger enttäuschende Version von dir.

Voll der Maulwurf! Und wofür? Die Schlampe ist nicht mal dankbar.

„Ich hab ihn gefunden.“

„Wo hat er sich versteckt?“ Irgendwo hinter ihr hörte sie, wie eine Schublade aufgeschoben wurde.

Harte, abrupte Worte.

„Was soll dieser Ton, M?“

„Ich bin besorgt.“

„CASCADE … bitte zieh ihn nicht wieder in mein Leben rein.“ Das leise Klopfen von Fingernägeln auf dem Hörer.

„Du bist gut genug.“

Für einen Moment stellst du dir vor, wie sie dir diese Worte von der anderen Seite des Bettes aus sagt – Lippenstiftflecken auf dem Kissen, zerzaustes Haar.

Leider macht der Unmut in ihrer Stimme deiner kleinen Fantasie ein Ende und zerstört sie komplett.

„Sag das nochmal, Mel. Bitte …“

„Was?“ Eine kurze Pause, dann schnaubt sie. „Ich hab gesagt, dass du schon genug Ärger machst, CASCADE, auch ohne die Rückkehr deines früheren Doubles.“

Rückkehr an den sanften, liebevollen Ort: Abgelehnt.

„Du erwartest, dass ich ihn einfach so fallen lasse?“

„Genau das.“

Alternative Formulierung

„Genau das. Lass ihn einfach in dem Silo.“

Vor zwei Jahren standen wir an einem Scheideweg. Du: Gefunden. HOLOCENE: Verloren. Es gibt versteckte Variablen.

„Er hat seine eigene Agentur gegründet. Sie heißt M.I.H.O.“

„Ich? Das meinst du doch nicht ernst.“

„Es ist ein Akronym.“

„Klar ist es das.“

Es steht für „Monaxiale Informationen und hermetische Operationen“.

„Quatsch, mit anderen Worten.“

Während du seine Geheimnisse verrätst, schießt dir das Gesicht deines ehemaligen Doubles durch den Kopf.

„Und was genau will M.I.H.O eigentlich erreichen?“

„Es wurde eine Zusammenarbeit mit der Oper vorgeschlagen.“

„Vergiss es. Ich kann das einfach so ablehnen.“

„Zu spät, ich arbeite jetzt für die.“

„Oh. Super.“

„Kein Problem, ich halte ihn bei Laune.“

„Gut … denke ich …“

„Er sagt, er weiß, wer uns verraten hat. Wer den Trupp verpfiffen hat.“

Eine Pause am anderen Ende der Leitung.

„Ich wäre vorsichtig mit dieser Art von Erkundung, CASCADE. Die Operanten-Dienststelle erinnert dich daran, dass die Geschichte vorbei ist. Die Zukunft ist jetzt.“

„Er hat echt den Verstand verloren.“

„Eine mysteriöse Gruppe mit einem seltsamen Namen hat dir ohne ersichtlichen Grund eine klassische Chiffre gegeben.“

„Es gibt keine 'Gruppe', es gibt nur ihn.“

„Ich total am Arsch.“

„Warum hast du HOLOCENE hier zurückgelassen?“

„Lass mich dir mal eine Frage stellen: Warum glaubst du, wurde er 1991 zusammen mit dir nach Portofiro versetzt?“

Du wurdest nie informiert. Keine offizielle Anweisung, keine Begründung. Er tauchte einfach zwei Tage nach dir auf, bereits eingewiesen.

Parallele Aufstellung. Du rekrutierst Statisten, er stellt sicher, ob das Netzwerk stabil läuft.

„Ich ging davon aus, dass es strategisch war. Unterschiedliche Fähigkeiten – unterschiedliche Aufgaben.“

„Genau.“

„Operanten wie er sind ausgesprochen selten. Sie verfolgen Muster und lösen Probleme, für die es noch keine Namen gibt. Man muss sie nur in Schach halten – sogar isoliert.“

„Er hatte keine Ahnung, warum wir in Portofiro waren?“

„So gut wie gar nichts. Was er gelernt hat, hat er sich selbst zusammengereimt.“

„Als dein Netzwerk offengelegt wurde …“ Sie hält inne.

Er war wie billige Möbel in einem brennenden Zimmer.

„Du hast dich entschieden, ihn nicht zu extrahieren?“

„Wir waren uns nicht sicher, ob wir euch beide herausholen könnten. Es gab ein Fenster. Ein schmales.“

„Was HOLOCENE wusste, war eher abstrakt. Darauf lief es letztendlich hinaus. Aber das heißt nicht, dass wir es nicht versucht hätten.“

Ein akzeptables Opfer.

„Er sagt, du hättest dich nie bei ihm gemeldet.“

„Er erinnert sich falsch. Wir haben es getan, und er ist untergetaucht. Was uns, um ehrlich zu sein, ganz recht war.“

„Ich hoffe, du bereust es nicht, gefragt zu haben.“

„Ich hätte derjenige in diesem Silo sein sollen.“

„Es ist besser für uns alle, dass es so läuft.“

„M.I.H.O. hat recht. Die Oper ist echt im Arsch.“

„Nur wegen der Welt.“

„Strategische Entscheidung. Ich verstehe.“

„Da bin ich froh.“

Du sagst nichts.

„Interessante Wortwahl.“

„Wenn du so jemandem zu viel gibst, fängt er an, überall Spiegelungen zu sehen.“

„Keine Ahnung.“

„Parallele Aufstellung.“

„Was habt ihr gegen ihn? Du und die Oper.“

„Du hast keine Freigabe für diese Stufe emotionaler Offenbarung.“

Bau ein wenig Druck auf. Du kriegst es aus ihr raus.

„Komm schon, Mel. Ich hab auch mit ihm gearbeitet, ganz klar. Du hattest wenigstens ein Telefon.“

„Ich würde es so sagen: Manche Dinge kannst du nicht kontrollieren. Du bewegst dich lediglich um sie herum.“

„Ich weiß nicht, ob das gut oder schlecht ist.“

„HOLOCENE denkt nicht in Strategien oder Daten. Für ihn ist alles grundlegend. Er interessiert sich für den Kern der Dinge. Ich hab gesehen, wie er Berichte zurückgefaxt hat, bei denen er die Prämisse am Rand umgeschrieben hat.“

„Wie hat er das bloß geschafft?“

„Indem du uns voraus bist.“

„Am Anfang hatte er immer recht. Er lag nicht nur richtig – er hatte immer recht. Operativ. Philosophisch. Das ist aufregend. Und dann ist es anstrengend. Jeden Tag hat man das Gefühl, fünf Minuten zu spät zu einem Gespräch zu kommen, das er schon zur Hälfte geführt hat.“

„Wann ist es schiefgelaufen?“

„Es tauchten Unstimmigkeiten auf. Einige Berichte passten nicht zusammen. Er war länger als abgesprochen nicht erreichbar. Eines Tages bat er um Auslegungsbefugnis.“

Er wollte seinen Auftrag nicht ändern. Er wollte ändern, was er bedeutete.

„So cool.“

„Er sagte mir, dass die meisten Aufträge nicht scheiterten, weil die Ausführenden die Ziele verfehlten – sie scheiterten, weil die Ziele die Realität falsch einschätzten.“

„Das ist total verrückt.“

Ähm … das klingt irgendwie wie ein Gespräch mit HOLOCENE.

„Ich kann da nicht ganz folgen.“

„Das bedeutet, dass er entscheiden wollte, was ein Auftrag bedeutet. Er wollte sie nicht ändern, sondern die Logik dahinter neu schreiben.“

Er war schon immer ziemlich übermütig.

„Eine Zeit lang dachte ich auch, das sei Arroganz. Aber es stellte sich heraus, dass er wirklich um Ecken sehen konnte.“

„Warte mal kurz, das schreib ich mir auf …“

„Ich würde es nicht empfehlen. Er war die Ausnahme.“

„Wo stehe ich in der Sache?“

„Du bist definitiv nicht bereit für diese Art von emotionaler Offenbarung.“

„Macht nichts. Du bist nicht qualifiziert für mein Interesse.“

„Wie praktisch.“

Die Nachtschlampe mit der Eisenstange hat total dichtgemacht!

„Hat er jemals was über mich gesagt?“

„Ja, das hat er.“ Ein Ausatmen voller Störgeräusche. „Um ehrlich zu sein, CASCADE, hat er oft und mit großer Zuneigung von dir gesprochen.“

Ihr letzter Satz huscht durch deinen Kopf und wirft dabei schnelle neue Schatten.

„Die Verschlüsselung. Ich brauche das Passwort.“ (Abschließen.)

„Du kannst es haben, aber nur unter einer Bedingung. Und noch was: Bitte halte dich von HOLOCENE fern.“

„Für dich, Mel – auf jeden Fall.“

„Danke, CASCADE. Warte mal.“

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Wir können ihm nie wieder in die Augen schauen. Der Erste der Gäng, der gepetzt hat.

Plastik wird gemischt, dann hörst du die Stimme deines Handlers am anderen Ende der Leitung.

„CASCADE. Das Passwort lautet 'ESCHATON'.“

Der Titel des M.I.H.O.-Berichts. Projekt ESCHATON.

„Danke, Mel.“

„Mein Fazit: Ich hoffe, dass sich diese Verschlüsselung als Rücktrittserklärung herausstellt. Ich würde es ihm durchaus zutrauen, so was zu verschlüsseln.“

„Vielleicht.“

„Gerade gut genug, um den Auftrag zu erledigen …“

„Ich sag's dir ganz ehrlich, Mel – das geht nicht.“

„Dann kann ich das nicht machen. Viel Glück mit deiner Verschlüsselung, CASCADE. Grüß HOLOCENE nicht von mir.“

Ich konzentriere mich jetzt besser.

„Hast du mich gehört? Bring ihn nicht zurück.“

„Pitol-Trakt. Unten im alten Raketensilo.“

„Er …“ Sie atmet ein. „Das ergibt Sinn.“

„Wo auch immer die Oper ihn zurückgelassen hat.“

„Ist das deine Antwort oder seine?“

„Gemeinsame Antwort.“

„Enttäuschend.“

„Seine.“

„Keine Überraschung.“

„Meine.“

„Ach so.“

„Das, Melita, war ein Versprechen vom ganzen Krassen Trupp.“

„Also im Moment nicht wirklich viel wert.“

„Wusstest du, dass er nicht tot war?“

„Nein, hab ich nicht. Aber jetzt schon.“

„Ich petze nicht, tschüss!“ (Du legst schnell auf.)

„CASCA …“ Die Leitung bricht ab.

Du wartest.

„Ich würde nicht zu viel erwarten. Es ist wahrscheinlich nichts.“

„Dann schauen wir mal. Gib mir die Sequenz, dann geb ich sie LITOST. Wenn sie maschinell knackbar ist, haben wir sie in ein paar Minuten geknackt.“