„Du kriegst nichts! Zahl erstmal.“

„Du kriegst nichts! Zahl erstmal.“

Der Kleiderständer steht allein da, nur bewacht von einem Vorhängeschloss und dem Reißverschluss des Plastik-Überwurfs.

Du suchst die Kokain-Jacke.

Du findest eine Öffnung im Plastik-Überwurf und wühlst dich durch die Kleidung, bis du verfilztes Fell ertastest.

Fühlt sich warm an. Sie will, dass du sie mitnimmst.

Diese Jacke würde genug Aufmerksamkeit erregen, ohne gestohlen zu sein.

Du nimmst sie.

Du nimmst die Jacke vom Ständer.

Oh Hershel. Du hast eine alte Frau bestohlen.

Schlechte Idee, du lässt sie hängen.

Du ziehst deine leere Hand zurück.

Hier gibt es nichts zu tun. (Du gehst.)

Du lässt den Kleiderständer in Ruhe.

Dein Arm würde durch die Lücke unter dem Schloss passen.

Das Schloss ist nur symbolisch. Die Leute haben zu viel Respekt vor Carmuna, um sie zu bestehlen.

Wahrscheinlicher ist es, dass die Hafenarbeiter auf sie aufpassen.

Du gehst zum Ständer mit der Kleidung zurück.

Du stöberst durch die Kleidungsstücke am Ständer.

Der Ständer ächzt unter der Last von Logos mit Schreibfehlern und vergessener Stile. Cowboystiefel, Lederhosen, ein langer schwarzer Rock …

Irgendwie cool. Aber ist das alles, was du bist, CASCADE? Irgendwie cool?

Ich bin eine Vorreiterin der Coolness.

Du bist etwas Besonderes und das weißt du auch. Du verdienst ein Outfit, dass auch den Rest der Welt wissen lässt, dass du das weißt.

„Carmuna, hast du nicht vielleicht ein paar besondere Stücke für ganz besondere Kundinnen?“

„Eine ganz besondere Kundin müsste so etwas nicht fragen, menina. Sie könnte das passende Teil selbst finden.“

Der wirst du es zeigen. Such intensiver, such besser.

Auffällige Kleidung passt nicht zu einer Operantin, CASCADE.

„Ich brauche deine coolsten Teile. Nichts hiervon reicht aus.“

„Diese Teile zeigen sich nur der richtigen Person.“

Du bist die richtige Person. Komm schon – such intensiver, such besser!

Ich muss niemandem irgendetwas mit auffälliger Mode beweisen.

Da spricht der Gefrierschrank aus dir. Komm schon! Du bist wieder im Spiel, CASCADE. Such intensiver, such besser.

Es ist mir eigentlich egal, ob ich cool bin.

Hör dich doch mal an. Jeder weiß, dass das bedeutet, dass du dein Bestes gibst, aber einfach scheiße bist – und dieses Wissen bringt dich um. Leg dir etwas Stil zu, eine Vision und zeig ihnen, wie besonders du bist.

„Carmuna, ich finde nichts Gutes.“

„Gut? Was nützt einem denn gut? Such nicht nach gut – Gute Leute enden in blauen Jeans und Hemden mit Kragen.“

„Lass deine Sinne schweifen, menina. Das richtige Teil wird nach dir rufen.“

Du suchst nach dem besten Ramsch am Ständer.

Du lässt deine Augen über den Kleiderständer wandern, bis sie an einer fleckigen weißen Jacke hängen.

Du untersuchst die Jacke.

Sie riecht nach Parfüm, Tequilla und Zigaretten. Du schlüpfst hinein und versuchst, den Kragen aus falschem Fell etwas glatt zu streichen. An deinen Fingern bleibt ein weißes Pulver zurück.

Du leckst deinen Finger ab.

Ein Operant wurde bei dieser Aufgabe schon aus dem Verkehr gezogen und du steckst dir seltsames weißes Pulver direkt in den Mund. Willst du sterben?

Bitter, betäubend.

Diese Teenager mit nichts als Pop im Kopf wollen Glitzer? Gebt ihnen Boulevard-Schmutz, Gäng. Herzschmerz in Privatjets. An einem Tag einem Diktator einen Blasen und das eigene Label verklagen. Leg das Fell an und lächele nie – sieh zu, wie sie niederknien.

„Da haben deine Augen dich ja zu einem echten Gewand geführt, menina. Mit der Jacke könntest du als einer dieser luzianischen Popstars durchgehen.“

Das haut definitiv mehr rein als diese andere Jacke, von der sie gefaselt hat, Gäng.

„Das passt nicht wirklich zu mir.“

„Noch besser.“

„Für dich 25 Sol.“

Du kaufst den Kunstpelzmantel.

„Gute Wahl.“

„Du bist pleite, menina. Komm zurück, wenn du etwas Geld verdient hast. Ich lege das gute Stück für dich zurück.“

„Mir fehlen gerade die Sol dafür …“ (Du hängst die Jacke zurück.)

„Und Carmuna fehlt die Geduld für so etwas, aber sie wird das gute Stück für dich zurücklegen. Komm mit den Sol wieder – ich warte.“

„Vielleicht später.“ (Du hängst die Jacke zurück.)

Die Jacke buhlt ein letztes Mal um deine Aufmerksamkeit, indem sie ein einzelnen Acrylnagel auf den Boden zu deinen Füßen wirft.

„30 Sol.“

Du kaufst den Kunstpelzmantel.

„Die riecht wie eine Nutte. Das gefällt mir.“

„Carmuna riecht nicht an Nutten. Carmuna weiß nicht, wie Nutten riechen.“

„Ich glaube, auf dieser Jacke ist Kokain.“

„Gratis. Siehst du? Ein Schnäppchen.“

Es ist so weit, Gäng – die Jacke für unsere Comeback-Tour. Kein Skandal mehr. Keine Überdosis. Kein Knast. Portofiro 96, Baby. Die Hälfte des Publikums stirbt, die andere Hälfte benennt ihre Kinder nach dir.

Du riechst an deinen Fingern.

Du riechst an deinen Fingern, ehe du sie ableckst.

Du wischst das seltsame Pulver ab.

Ein weißer Streifen beschmutzt dich.

Du gehst die Kleidung am Ständer einmal durch, dann noch einmal. Nichts erregt deine Aufmerksamkeit.

Ich stehe über diesem Kleiderständer.

Du meinst wohl, dass du langweilig bist.

Du befühlst sorgfältig jedes Kleidungsstück. Einmal mehr versagst du im Streben nach Coolness.

Vielleicht könnte ich zwei Teile kombinieren?

Wie das? Du bist Spionin, nicht Schneiderin.

Du kaufst etwas.

Preisschilder knistern in deiner Hand.

„Du kriegst einen Rabatt, menina.“

Du kaufst den Kunstpelzmantel.

„Trage sie mit Stolz.“

„Komm zurück, wenn du das Geld hast.“

Du kaufst die braune Jogginghose.

„Sehr hübsch. Noch etwas?“

„Du brauchst mehr Geld.“

Du kaufst das Ultra-Violeta-T-Shirt.

„Gute Wahl.“

„Da fehlt dir das Kleingeld, menina.“

Du kaufst die Lederhose.

„Viel Spaß damit.“

„Das kannst du dir noch nicht leisten. Ich lege das gute Stück für dich zurück.“

Du kaufst die Vaquero-Stiefel.

„Damit werden die Leute auf dich aufmerksam, menina.“

„Dir fehlen die nötigen Sol.“

Das reicht fürs Erste. (Zurück.)

In der Mitte hängt der Kleiderständer ein wenig durch.

Du kaufst den Kunstpelzmantel.

„Trage sie mit Stolz.“

„Komm zurück, wenn du das Geld hast.“

Du kaufst die braune Jogginghose.

„Sehr hübsch. Noch etwas?“

„Dafür brauchst du mehr Geld.“

Du kaufst das Ultra-Violeta-T-Shirt.

„Gute Wahl.“

„Da fehlt dir das Kleingeld, menina.“

Du kaufst die Lederhose.

„Viel Spaß damit.“

„Das kannst du dir noch nicht leisten. Ich lege das gute Stück für dich zurück.“

Du kaufst die Vaquero-Stiefel.

„Damit werden die Leute auf dich aufmerksam, menina.“

„Dir fehlen die nötigen Sol.“

Das reicht fürs Erste. (Zurück.)

In der Mitte hängt der Kleiderständer ein wenig durch.

Kleiderbügel kratzen über Metall, während du den Kleiderständer durchsiehst. Unbekannte Materialien wechseln sich unter deinen Fingern ab, kalt und fremd.

Ich bin hier fertig. [Du gehst.]

Du wendest dich vom Kleiderständer ab.

Du nährst dich Carmunas Kleiderständer, der durch eine durchsichtige Plastikplane vor den Elementen geschützt wird. Keine zwei Teile sind gleich.

Alternative Formulierung

Du nährst dich Carmunas Kleiderständer, der durch eine durchsichtige Plastikplane vor Regen geschützt wird. Keine zwei Teile sind gleich.

Getragenes Altes und halbwegs neue Fälschungen.

Mode hat ein kurzes Gedächtnis und alles, was lange genug getragen wurde, um gefälscht zu werden, ist uralt.