Verzweigung
Kupferfarbenes Licht flutete die Partygasse. Mit der Spitze seiner Zigarette zeigte Vespar auf ein weiteres Gebäude. Du hattest schon längst den Überblick verloren, wie viele es waren.
„Stundenhotel.“ Er zeigt auf einen vergilbten Balkon. „Das war echt filmreif.“
Er schaut dich an, mit einem halben Lächeln im Gesicht.
Du schaust zum Gebäude rüber.
Doppelmord, vor ein paar Monaten. Der Typ war ein Babyface-Gangster in der Azzurri-Mafia.
„Die Frau war verheiratet – aber nicht mit ihm. Beide wurden im Bett erschossen.“ Eine Rauchwolke. „Ihm ging es gut.“
Vespar hat immer solche Geschichten über die Azzurris erzählt.
Für wen das gut war, war schwer zu sagen. Manchmal schien es einfach so, als müsste er sie rausbringen.
Ich frage mich, ob er es irgendwie gewusst hat …
… dass sie es waren, die ihn umgebracht haben.
„Seine Waffe war noch im Holster. Sie hatte sich in seiner Hose verheddert.“
Manche Todesfälle haben einfach so was wie eine metaphorische Bedeutung.
„Ach, na gut.“ Er wirft seine Zigarette weg. „Lass uns endlich loslegen.“
Verzweigung
Ende dieses Zweigs
Ich fragte: „Du kanntest den Typen?“
„Ein bisschen. Er war ein Senkrechtstarter bei den Azzurri. Hatte ein paar lustige Geschichten auf Lager, konnte aber überhaupt nicht trinken.“ Er macht eine Pause. „Er wäre ein super Verräter gewesen.“
Ich muss mich nicht daran erinnern. (Du verdrängst diese Träumereien.)
Die Erinnerung verblasst und wird vom Lärm der Straßen in der Nähe verdrängt.