„Yo, Habibti.“ Goat Eyes schnippt seine Zigarette weg.

„Yo, Habibti.“ Goat Eyes schnippt seine Zigarette weg.

„Du bist … Goat Eyes?“

„Der und kein anderer.“

„Hast du den Namen, weil … Du weißt schon?“

„Die Augen? Klar. Hast du schon mal eine Ziege gesehen? Ihre Augen quellen hervor, aber weißt du, sie tragen auch diese Wildheit in sich.“

„Ich respektiere die Ziegen. Aus diesem Grund habe ich selbst diesen Namen gewählt.“

„Ich beneide sie um ihr Leben. Viel weniger Kummer, dafür mehr Grasen.“

„Und sie sind auch gute Springer. Vielfältige Fähigkeiten.“

Der Herrscher eines zukünftigen Königreichs, mit einem Thron, der sich bereits in seinem Geist herauskristallisiert hat.

„Ziegen kann man nicht trauen, bis wir ihre Sprungphysik nicht komplett evaluiert haben.“

„Ich sag dir was, du lässt dir ein paar Theorien einfallen und ich verkaufe die T-Shirts.“

„Ein Kryptonym auf Weide-Niveau. Du brauchst ein Rebranding … Irgendwas, das jagt.“

„Passt schon. Jäger tauchen auf und beißen sich an mir die Zähne aus. Keine Klauen, keine Schleicherei – nur frontale Gewalt.“

„Ehrgeizige Kreaturen. Das perfekte Beispiel für Hartnäckigkeit ohne Anmut.“

„Sie haben diese kleinen Bärte. Die sind anmutig.“

Du starrst in seine Ziegenaugen.

Er starrt zurück und blinzelt langsam.

Eine geübte Gelassenheit. Er weiß, wie er aussieht, und fordert dich heraus, die Asymmetrie zu hinterfragen.

Er liest im Gegenzug dich. Ein Mann, der in einer informellen Schule unterrichtet wurde.

„Bist du von hier irgendwo?“

„Nee, ich komme nicht aus Quisach.“ Seine Augen werfen Lachfalten. „Ich komme zum Arbeiten hierher und dann gehe ich wieder nach Hause. Das war's.“

„Warum? Gefällt dir die Nachbarschaft nicht?“

„Die ist ja nicht für mich gedacht, oder?“ Seine Augen flackern wie Funken auf Metall. „Heute nicht mehr. Ich weiß noch, wie ich mit zwölf mit meinen Freunden hierher gekommen bin, um die Pelota-Kämpfe zu sehen. Betrunkene Fans, die mit Schraubenziehern aufeinander losgegangen sind und solcher Scheiß.“

„Aber hey, ich mag Touristen mit Geld.“ Er lächelt und lässt eine Zahnlücke aufblitzen. „Und Touristen lieben Quisach. Es hat Farben und Musik. Der perfekte Ort, um auf der Heimreise anzuhalten.“

„Ich nehme an, das ist gut fürs Geschäft.“

„Und es wird jeden Tag besser.“ Seine Augen flackern wie Funken auf Metall. „Es ist nicht mehr, was es vor nur zehn Jahren war. Sauberer, weißt du? Hier bekommt kein Recreación-Fan mehr einen Schraubenzieher in den Bauch.“

„Wo ist dann dein Zuhause?“

„Geboren und aufgewachsen in Lower Viudas.“ Er tippt sich mit der linken Hand an die Brust. „Eine Stunde mit Tram entfernt, so die Gleise halten.“

„Und ich bin Rustamier, wie dein großer Freund.“ Er lächelt. „Meine Mutter kam als Kind nach Portofiro. Hat mich mit Hibiskustee und Geschichten über die Kommune aufgezogen.“

Der Traum von Rustam. Achtzig Jahre lang gab es keine Könige oder Chefs – nur offene Räte, Getreidekooperativen und Radiopoeten. Als die Entwickelte Welt sich verbreitete, bröckelte der Traum.

„Meine Mutter ist eine rustamische Frau, Binnen-Blut. Kam im Alter von elf mit ihren Eltern nach Portofiro.“ Er lächelt. „Hat mich mit Hibiskustee und Geschichten über die Kommune aufgezogen.“

„War noch nie in Lower Viudas, Wie ist es da so?“

„Es ist ruhig, wenn man es gewohnt ist, zu schreien. Das Viertel besteht aus vierzehn Türmen. Nestor ließ sie in den 50ern erbauen. Hauptsächlich für Immigranten.“

Wir haben einen Barbier, Timo, der ordentliche Tattoos sticht. Eine alte Khalti, die aus dem Fenster heraus Kerzen verkauft. Die besten Bäckereien der Stadt.“ Er nickt. „Solltest du mal besuchen. Bring deine Freunde mit.“

Ein Ort, wo du mit denselben Leuten aufgewachsen bist, erlebt hast, wie sich ihre Gesichter verändern, ihre Hunde sterben. Er ist Heimat.

„Das klingt nett.“

„Und man würde das durch diese Reisebroschüren, die sie rausgeben, nie erfahren. Da drin haben sie ganz Viudas orange eingefärbt. Als wäre es gefährlich.“

„Das ist es nicht?“

„Nee.“ Er schlurft mit den Füßen. „Klar, da gibt's Kinder mit glasigen Augen, ein paar Einbrüche. Aber wir sind zivilisiert, ja?“

„Alte Leute denken, dass Lower Viudas mal aufräumen sollte. Vernünftig aussehen.“ Er zuckt mit den Achseln. „Wir sind nicht die, die Angst vor der Armut haben.“

„Sowas passiert, wenn die Leute voneinander getrennt werden – nicht so wie in der Kommune.“

„Siehst du? Deshalb bist du mein Mädel. Kennt die Sprache, würde reinpassen.“ Er schlurft mit den Füßen. „Aber hör mir zu, nicht jeder kommt rein, ja?“

„Gefährlich kann spaßig sein.“

„Klar, aber du wirst sowas nicht finden, solange du nicht gezielt danach suchst. Viertel-Geschäft ist Viertel-Geschäft.“

„Ist Reiseführung auch eines deiner Nebengeschäfte?“

„Wer soll sich sonst drum kümmern? Du kennst das doch, dass Touristenbroschüren farbige Karten haben. Lower Viudas ist orange, weißt du. Für gefährlich.“

„Der Teil mit den 'Freunden' könnte ein Problem sein.“

„Ich werde dein Freund sein. Ich werde alles sein, was ich für dich sein soll.“ Er lächelt. „Ich erwähne es nur, weil Reisebroschüren die Leute denken lassen, dass Viudas gefährlich sei.“

„Gehörst du irgendwem an?“

„Ich gehöre vorrangig mir selbst an. Warum fragst du?“

„Ich frage, ob du zur Azzurri-Bande gehörst.“

„Oh. Ja, wir sind eng miteinander.“

Nimmt dieser Mann in irgendeiner Weise Rücksicht auf operative Intransparenz?

„Ich bin kein direktes Mitglied. Das ist nur was für Azzurri-Leute. Aber manchmal ist es für sie notwendig, dass etwas erledigt wird, und manchmal helfe ich aus.“

„Und es macht dir nichts aus, mir das zu erzählen, einer Fremden?“

„Du hast gefragt.“

Er ist sich absolut darüber im Klaren, dass du nicht aus der Gegend bist, ganz zu schweigen ein Cop.

„Okay.“ (Weitermachen.)

„Sprich gerne weiter. Ich mag's.“

„Ich frage mich nur, ob jemand in deinem Geschäftsfeld 'Reviere' und 'Loyalitäten' und so was zu berücksichtigen hat.“

„Sprichst du immer auf diese Weise? Ich mein, das ist süß, aber …“ Er zuckt mit den Achseln. „Nein, es gibt nur einen großen Player, soweit es um 'Reviere' geht. Und das sind die Azzurris.“

„Belästigt dich hier jemals jemand? Sagen wir, die Guardia Municipal?“

„Die GMs? Die Hälfte von ihnen schuldet mir Geld. Einige wuchsen in Viudas auf – wir haben die Kochbananen auf denselben Strahlern gebraten. Arbeitet Klein Maurito immer noch auf dem Basar?“

„Keine Ahnung.“

„Er ist ein anständiger Typ. Lass dich von der Uniform nicht verschrecken.“

„Wenn ich du wäre, würde ich mich von jedermann fernhalten – es könnte sich um einen Carabinero handeln. Diese Pisser lösen keine Probleme. Sie reißen sie raus wie Zähne.“

„Und trotzdem hörte ich, dass du mit einem abhängst.“

„Jemand hat dir kleine Lügen erzählt. Lass sie nicht Gift durch dich verspritzen – das ist ein düsterer Weg.“

Maulheldentum. Nichts weiter.

„Und trotzdem hängst du mit Vespar herum?“

„Er war anders. Ich kann nicht erklären, wie. Die anderen sind alle Tiere.“

Sie hatten die seltene Art von Bindung, die nicht beschrieben werden kann.

„Klingt, als hätten sie dir etwas getan. Oder jemandem, den du kennst.“

„Ein Verdacht, das ist alles.“ Er blickt Richtung Horizont. „Bringt nichts, darüber zu reden, wird nichts ändern. Sei du nur vorsichtig in ihrer Nähe.“

Die seltsame Jacke, die Versprechungen, die geschickten Flirts – alles Show. Aber was er auch immer darüber denkt, ist es sicherlich nicht.

„Dann halt dich besser von Ärger fern.“

„Du weißt, wie es ist. Wenn du Teil dieses Spiels bist, dann weißt du besser, wie man es spielt, sonst drohen böse Konsequenzen.“

Eine Warnung. Von Herzen.

Für dich, genauso wie für ihn. Wenn er nicht auf Zack bleibt, ist der Tag gekommen, an dem er verliert.

Carabineros: Portofiros offizielle Ermittler. Sie berichten direkt an die Präfektur und kümmern sich um echte Verbrechen – Mord, Raub, Vergewaltigung.

„Nicht dass ich wüsste. Ich spreche nicht mit den Strafverfolgungsbehörden.“

„Ja, du bist nicht von hier. Sieh mal, mach dir keine zu großen Sorgen wegen der GMs.“

„Nicht dass ich wüsste. Ich spreche nicht mit den Strafverfolgungsbehörden.“ (Du lügst.)

„Ist er. Beschützt den Frieden und so.“

„Ja? Das ist gut, nachdem Wildschweinsaison ist und so.“

„Lass uns mal 'nen Gang zurückschalten.“ (Du wechselst das Thema.)

„Mach mal langsam. Ich habe eine Menge zu bieten.“

„Lass uns wieder über dich reden, Goat Eyes.“

„Liebend gern.“ Er grinst.

„Ich habe mit deinem Boss telefoniert.“

„Ich habe keinen Boss. Es gibt nur mich.“ Ein Nicken, gefolgt von einem Salut mit zwei Fingern.

„Du musst nicht so tun. Ich weiß, dass du ganz unten stehst.“

„Wow. Das Mädel will mich zerfleischen“, sagt er zu einem eingebildeten Publikum. „Was hab ich getan? Was hat dich so wütend gemacht?“

„Er sagte, dass du ein guter Fahrer wärst.“

„Ich weiß nicht, wer diese Person ist, aber wenn sie so über mich redet, dann hab ich auch nichts dagegen, dass es in lautesten Tönen geschieht.“

„Wie kann ich bei ihm eine Bestellung aufgeben?“

„Damit kann ich dir wirklich nicht helfen, Kleine. Aber was auch immer du tust, sorge dafür, dich nicht in Gefahr zu bringen. Da draußen sind dunkle Mächte am Werk.“

Unerschütterlich. Er wird hier niemals nachgeben.

Eine respektable Demonstration, wie man seine Tarnung aufrechterhält.

„Ich werde eine Bestellung bei ihm aufgeben.“

„Du tust, was du tun musst. Aber sorge dafür, dich nicht in Gefahr zu bringen. Da draußen sind dunkle Mächte am Werk.“

„Noch eine Sache zu Vespar.“

„Ja?“

„Wie habt ihr euch kennengelernt?“

„Wir führten Gespräche. Unter Profis, weißt du.“

„Du warst sein Informant.“

„Im Rahmen des Möglichen.“ Sein Blick entspannt sich.

„Er hatte mich erwischt. Ich verkaufte damals fragwürdiges Haschisch, drunten in der Partygasse. Ich sah ihn nicht kommen. Er tippte mir auf die Schulter, ich drehte mich um, und da stand dieses Arschloch in seiner mickrigen GM-Uniform.“

Du erinnerst dich daran, dass Vespar dir von seiner Zeit als Beamter der Guardia Municipal erzählt hat. Einem Jahrzehnt von Tagen mit geringem Einsatz.

„Moment. Wann war das?“

„88. Ich war ein Kind.“

„Wie hat er dich an Bord gebracht?“

„Vespar machte klar, dass er mich nicht in Ruhe lassen würde. Ich könnte entweder hie und da mit ihm reden – oder dort, wo ich deale, mit täglichen langen Besuchen rechnen.“

Goat Eyes wie einen Spitzel aussehen zu lassen, ohne die Vorteile davon.

Die Partygasse bietet jede Menge Möglichkeiten, wenn man sich nach Quellen ganz unten umsieht. Warum er?

„Und danach?“

„Es war, wie er sagte. Wir redeten. Innerhalb einiger Jahre wurde er ein Carabinero. Auch ich stieg auf. Die Gespräche wurden weniger – was besser so war.“

Es würde nicht funktionieren, wenn ein Azzurri-Mitglied so nahe an einem Carabinero dran wäre, und umgekehrt.“

„Er hat dich zu seinem Spitzel gemacht, oder?“

„Ein hässliches Wort.“ Sein Blick entspannt sich, das rechte Auge driftet weiter ab.

„Macht es dir nichts aus, den Leuten zu erzählen, dass du ein Informant warst?“

„Ich war jung, und Vespar bot mir Schutz.“ Er kratzt sich an der Nase. „Das hier ist Portofiro, weißt du. GMs und Leute wie ich, wir arbeiten auf zwei Seiten derselben Straße.“

„Hast du ihn gemocht?

„Er war in Ordnung.“ Er blinzelt, langsam. „Und woher kennt ihr zwei euch?“

Tritos, 91. Eine höchst alkoholisierte Operantin CASCADE (Schnapszähler: ??) wird für 'rücksichtsloses Tuk-Tuk-Fahren' angehalten.“

Grässliche Nacht. Ich war komplett fertig.

Officer Vespar Sondo fragt nach den Papieren, du hast keine. Und das Tuk-Tuk ist auch nicht deines. Aber du gerätst nicht in Panik. Du lächelst einfach.

Ich habe etwas in Vespar gesehen, nicht wahr?

Potenzial – für dein Portofiro-Netzwerk, das noch in den Kinderschuhen steckt. Also hast du gehandelt.

Ich entzündete das Feuer der Ewigen Revolution in ihm, dichtete die Straßen von Portofiro zu posthistorischen Frontlinien um.

Dämmerung. Du und Vespar verlasst den Beschlagenen Spiegel mit dem Plan, euch am nächsten Tag zu treffen. Vespars ausstehendes Kryptonym: VIRTUE.

„Yo. Ich habe dich was gefragt. Woher kennt ihr euch?“

„Zufällig.“

„Und so habt ihr euch gefunden.“ Er nickt langsam. „Ich verstehe.“

Und für einen Moment wirst du dir dieser großen Lücke bewusst, die genau die Umrisse deines alten Statisten hat.

„Das war beruflich.“

„Es muss mehr gewesen sein. Wie du gerade eben geguckt hast.“ Er tippt sich mit einem Finger auf die Brust. „Da drin war etwas.“

„Ich glaube, dass wir dafür bestimmt waren, uns zu treffen.“

„Er brachte Leute dazu, das zu fühlen, oder?“

Ich pries das große Ganze als äußerst vorteilhaftes Eigeninteresse an.

Ich bot ihm einen Platz in der großen Maschine der Zukunft.

Niemand hier hat Respekt für fortgeschrittenes Drifting, das ist das Problem.

Ich hatte mich nur zweimal übergeben. Rein technisch war ich nüchtern.

Die Einzelheiten sind verschwommen. Es war vor ein paar Jahren, du warst wegen der Arbeit in der Stadt, er hielt dich an für etwas Falsches, das du getan hast.

„Ich glaube, er hat mich mal verhaftet.“

„Er hat uns alle übertrumpft. Ohne ihn wird es erheblich mehr Kriminelle geben, die frei herumlaufen.“

„Ich kann mich nicht richtig erinnern, um ehrlich zu sein.“

„Solange du ihn nicht komplett vergisst.“ Er tippt mit einem Finger auf sein Brust. „Behalte ihn hier drin.“

„Weißt du, wie er gestorben ist?“

„Im Einsatz.“ Er steckt einen Daumen in seine Tasche. „So stand es im Nachruf. Ohne genauer drauf einzugehen.“

Und er hat den einfach irgendwo gesehen?

„Was stand genau drin?“

„Es ist Jahre her, aber ich bin mir sicher, dass es der übliche Scheiß war. 'Seine Brüder in tiefer Trauer', 'gefallen im unerschütterlichen Dienst an Portofiro'. Du weißt schon, all dieses ehrenvolle Andenken.“

Worte, die vor Marmor, Trommeln und Bannern hallen.

„Wie bist du über seinen Nachruf gestolpert?“

„Es war auf allen Titelseiten.“ Er zieht eine Hand an seinem Schnurrbart entlang. „Carabineros sterben nicht jeden Tag. Und wenn sie's tun, dann werden solche hochtrabenden Dinger veröffentlicht.“

Klingt ehrlich genug, aber da ist noch was.

„Aber du hast dieses Ding gelesen.“

„Das stimmt wohl.“ Sein Zunge drückt gegen seine Wange. „Sieh mal, ich hatte eine Weile lang nichts von ihm gehört. Also habe ich die Augen offengehalten.“

Er lässt es wie Neugier klingen, aber es ist Besorgnis.

„Was glaubst du, was passiert ist?“ (Weiter.)

„Es gibt nur zwei Möglichkeiten. Entweder seine Brüder, weil er die 'Bruderschaft' enttäuscht hat, oder die Azzuris.“ Er schnieft. „Ich tippe auf die Azzuris.“

Sein Arbeitgeber? Was hat er gehört?

„Wenn von einem toten Carabinero die Rede ist, gehen normalerweise Witze und dumme Sprüche damit einher.“ Er schnieft. „Aber so sicher die Jungs mit den Umhängen geschwiegen haben – haben es auch die Azzuris getan.“

„Meinst du, sie hatten einen Grund, Vespar ins Visier zu nehmen?“

„Sie hatten ihn sicher schon länger auf dem Zettel. Vielleicht hat er einen der Pakhans verärgert.“ Er zieht die Schultern hoch. „Ist auch egal. Die Uniform ist Grund genug.“

„Und …“ Er schaudert in seinem Mantel. „Vespar sah letztes Mal, als ich ihn gesehen habe, nicht besonders gut aus. Als wüsste er, dass bald etwas Mieses passiert.“

Portofiros größtes organsiertes Verbrechersyndikat. Für das er zweifelsohne Arbeitet.

„Stört es dich gar nicht, dass du weißt, dass deine Bosse dahinterstecken könnten?“

Der junge Mann starrt dich lange an.

„So sehr, wie mich Vespars Outfit gestört hat.“ Er knirscht mit den Zähnen. „Stehst du hinter allem, was dein Arbeitgeber macht, Habibti?“

„Nein.“

„Manche Leute halten Arbeit für eine Treuepflicht. Das ist sie nicht.“ Er spottet. „Man bezahlt mich für meine Zeit. Den Rest trenne ich davon.“

„Das ist anders.“

„Nee.“ Sein schielender Blick schwankt, weicht von der Achse ab. „Niemals.“

„Was, wenn du jemals herausfindest, wer genau sich Vespar vorgeknöpft hat?“

„Es gibt da dieses alte rustamische Sprichwort, das meine Oma gern zitiert hat.“ Er steckt die Zunge in eine Wange. „Manche Wahrheiten bringen die Schaufel gleich mit.“

Ein Mann lehnt sich über eine geriffelte Balustrade und genießt vor dem Schlafengehen ein Zigarillo. Das Noscorrentes-Meer brodelt wie flüssiges Quecksilber. Hinter ihm eine Suite aus Malachit und Glas – und eine Gestalt, die sich mit einer Waffe in der Hand von der Wand löst.

„Erzähl mir, wann du Vespar das letzte Mal gesehen hast.“

„Es war eine zufällige Begegnung. Ich sah ihn in Ost-Quisach. Er hatte diese traurige Schachtel gefrorene Shrimps in der einen Hand und einen Beutel voller Alk unter seinem Arm.“

„Ich sagt zu ihm, 'Mann, was zum Teufel machst du hier draußen?' Vespar grinste wie ein Arschloch. 'Beschissener Vorratsgang.' Ich folgte ihm zu seinem Zuhause.“

„Wann war das?“

„Spät im Jahr 91. Ein paar Wochen vor … Ja.“

„Wir hingen eine Stunde oder so miteinander herum. Und dann sagte er mir, dass er sich wieder darum kümmern müsste. Wies mir den Weg zur Tür.“

„Und du bist einfach gegangen?“

„Habibti, wer denkst du, dass ich bin? Ich sagte ihm, dass er sich verdammt noch mal an mich hängen sollte, dass ich ihm vernünftiges Essen besorgen würde.“

„Aber er setzte einfach wieder dieses Lächeln auf und sagte, 'Klar, gib mir eine Adresse. Vielleicht führt mich mein Weg dorthin.'“ Der Mann vor dir sackt in sich zusammen.

Wollte nicht, dass sie gemeinsam gesehen werden. Aber warum?

„Und danach haben sich eure Wege getrennt?“ (Weiter.)

„Ja, aber bevor ich ging, hatte er eine Frage.“ Er deutet ein Lächeln an. „Es ging um den Tag, an dem er zum ersten Mal Kontakt mit mir aufnahm. Du weißt schon, unsere 'Chats'.“

„Als du sein Informant wurdest.“

„Ja.“

„Der Deal damals war, dass ich mit ihm nicht über Lower Viudas reden würde. Niemals. Ich war entschlossen, nicht über meine Leute zu reden.“

„Hattest du überhaupt eine Wahl?“

„Das waren nur meine Eier – die rein rechtlich in seinen Händen lagen. Er hätte 'Scheiß auf deinen Stolz' sagen und mich zu den Carabineros schleppen können. Aber das tat er nicht.“

„Stimmt. Also was wollte Vespar wissen?“

„Was ich tun würde, wenn ich nur zwei Wahlmöglichkeiten hätte: Mich gegen meine Leute wenden oder mir eine Knarre in den Mund stecken.“

Du fühlst es bereits: eine Aktion, eine Entscheidung und eine Konsequenz, die sich anbahnen.

„Ich schob mir als Antwort zwei Finger in den Mund. Vespar umarmte mich und meinte einfach: 'mein Mann'.“

Eine sonderbare, schreckliche Klarheit entfaltet sich:

Das Weinende Auge hat versucht, ihn umzudrehen.

Aber er ließ sich nicht drauf ein.

Er hatte sich versteckt. Er hielt sich versteckt – oder zählte vielleicht einfach nur die Tage.

Einer von uns, bis zum Ende.

„Und dann drückte er mich zur Türe raus.“ Sein Lächeln friert ein. „Und das war's dann.“

„Vermisst du ihn?“

„Soweit es um mich geht, heißt es immer noch jeden Tag 'fickt die Carabineros'.“ Er zuckt mit dem Kinn. „Aber ihm bin ich bereit, eine Chance zu geben.“

„Das war genug. Danke, Goat Eyes.“

Der junge Mann nickt dir düster zu.

Da gibt es was, das dir fehlt, ein Teil, das nicht richtig passt.

„Was fragte er?“

„War er im Dienst oder so?“

„Es schien so. Vespars ganz eigener Dienst vielleicht.“

„Er lebte in Ost-Quisach?“

„Eher stürzte ab. Irgendeine schäbige kleine Wohnung, nicht seine.“ Er seufzt. „Stank auch. Sein 'Guerilla-Büro', wie er es nannte.“ Plötzlich verdunkelt sich seine Mine.

Verbirgt sich tagelang irgendwo, bringt um der Arbeit willen deinen Arbeitsrhythmus durcheinander. Ein kaputter Teil von dir sehnt sich danach, immer.

„Genug zu Vespar.“ (Zurück.)

„Ja. Was Fröhlicheres, oder?“

„Ich hatte mich gefragt, ob du jemand namens Vespar kennst.“

„Vespar.“ Er richtet sich auf und lässt seinen Blick über die Umgebung schweifen. „Ein Freund von dir?“

Die Verteidigung fährt hoch – aber auch die Neugier.

„Das war er.“

„Wie kann ich helfen?“

„Ich habe gehört, dass er gestorben ist. Stimmt das?“

„Ja. Das muss vier, vielleicht fünf Jahre her sein.“ Ein schiefes Lächeln. „Mann, es fühlt sich seltsam an, seinen Namen zu hören.“

Das wäre es also. Er ist tot.

Statist VIRTUE: AUSSCHALTEN bestätigt.

„Er ist eher ein beruflicher Bekannter.“

„Gut.“ Er studiert dich. „Was beschäftigt dich?“

„Ist egal. Kennst du ihn oder nicht.“

„Wenn es das wäre, würdest du nicht fragen.“ Er studiert dich. „Was beschäftigt dich?“

„Kennst du den Weg zum Bootleg-Basar?“

„Gleich über den Kreisverkehr rüber. Aber damit musst du dich nicht rumschlagen, alles, was du brauchst, ist gleich hier.“

Ein unablässiger Lärm der Menge wabert aus der Richtung herüber.

Wie das klingt, hätte ich beim Kreisverkehr nach Westen gehen sollen, nicht nach Osten.

„Hat in jüngster Zeit ein Typ vom Superbloc mit dir gesprochen? Anzug, Brille, kahle Stelle?

„Vergiss ihn. Ich kann dir alles geben, was er kann, und mehr.“

„Wir sind nicht zusammen, er und ich.“

„Noch besser. Wir können uns einfach ein Boot holen, du und ich, und irgendwohin segeln, wo's tropisch ist. Uns bei Cocktails und frittiertem Filet besser kennenlernen.“

Sanfte Hitze auf deiner Haut, Kokosnusslikör auf deiner Zunge. Er ist auf dem richtigen Weg …

„Das hier ist ernst. Hast du ihn hier irgendwo gesehen oder nicht?“

„Mir ist es immer ernst mit dir. Aber gut, ich kann das Feuer in deinen Augen sehen. Ich habe ihn nicht gesehen, ehrlich.“

„Vergiss es.“

„Hey, hey, sei nicht so. Ich habe ihn nicht gesehen, okay. Hoch und heilig.“

„Weißt du irgendwas über dieses alleinstehende Gebäude da drüben?“

„Warum fragst du mich das? Du bist doch da rein, oder nicht?“

„Warte mal. Du hast was gesehen?“

„Es ist direkt gegenüber. Ich bleibe wachsam. Also nochmal, warum fragst du?“

„Ich frage mich, was du weißt.“

„Ich weiß, dass ich selbst da nicht reingegangen wäre, das ist alles.“

„Ich wurde gebeten, ein Auge drauf zu haben, vor nicht allzu langer Zeit.“ Er bewegt seinen Kopf in Richtung des Gebäudes. „Weißt du. Nur für den Fall.“

Also haben die Azzurris gespürt, dass irgendwas damit nicht stimmt.

„Dein Arbeitgeber hat Interesse an dem Ort?“

„Baby, es gibt viele Fragen, die ich dir nicht gestellt habe. In meiner Eigenschaft als rücksichtsvoller, einfühlsamer Mann.“

Eine Höflichkeit, die er gerne erwidert sähe.

„Halte dich einfach von dort fern – das ist alles, was ich sagen werde.“