Verzweigung
Der Schreibtisch der Chefredakteurin ist einigermaßen ordentlich. Ein paar Notizbücher und Korrekturen, ein Terminal und eine Ansammlung an Stiften – die nebeneinander abgelegt wurden.
Darunter glänzt auch ein üppiger Füllfederhalter im kalten Licht.
Cabochon aus Harz und Palladium-Finish. Das Ding ist mehrere hundert Sol wert.
Verzweigung
„Schöner Stift.“
„Oh ja.“ Sie lächelt, weil sie genau weiß, welcher Stift gemeint ist. „Danke. War ein Geschenk.“
Sie hat reichlich Stifte, die Gäng nicht. Klauen wir ihn.
„Ich wäre zutiefst beleidigt, wenn man mir Schreibwaren schenkt.“
„Unser Sponsor weiß, dass ich sie ganz gern mag.“
Verzweigung
Nur eine Anerkennung für ihre Arbeit beim Trust. Nichts Außerordentliches, wenn man sie fragt.
Die Nettigkeiten sind ausgetauscht. Weitermachen, Operantin.
Verzweigung
Verzweigung
NATÜRLICH. SCHLANGENMENSCHEN BRAUCHEN KEINE LUXUSSTIFTE, IHNEN FEHLEN JA AUCH DIE GLIEDMASSEN.
Verzweigung
Ihr Sponsor … der Civilisation Trust. Die Leere nagt an dir.
„Wer ist dieser Sponsor?“
„Oh ja. Der Civilisation Trust unterstützt unsere Arbeit schon lange.“ Sie nickt.
Vergiss den Stift. Spricht mit dieser Frau, um mehr über diesen 'Trust' herauszufinden.
„Ein Geschenk? Zu welchem Anlass?“
„Zum sechsten Jahrestag des Reviews. Unser Sponsor unterstützt die Arbeit, die wir hier leisten.“
„Cool. Kann ich mir den mal ausleihen?“
„Ganz sicher nicht.“
Verzweigung
Du leihst dir den üppigen Stift aus.
Zuerst eine Ablenkung. Halte ihren Blick vom Schreibtisch fern.
„Hat die Kollegin auch einen Stift bekommen?“
„Oh.“ Sie schaut zu der jüngeren Frau hinüber, lehnt sich dann aber zu dir. „Leider nicht.“
„Wie kommt's?“
„Davon wurden nur wenige gemacht.“ Sie lehnt sich noch weiter zu dir, bis sie fast schon in deine Schulter spricht. „Und deshalb …“
Erst schnappen, dann verstecken. Jetzt.
Du greifst nach dem Stift.
Deine Hand schnellt nach vorn, wie eine Falltürspinne, und rollt den Stift leise vom Tischrand – direkt in deine Tasche.
„Sie versteht das bestimmt.“ Sie nickt mit geweiteten Augen.
„Ganz bestimmt.“ (Du rückst die anderen Stifte zurecht.)
Mit einer schnellen Bewegung schiebst du die restlichen Stifte gerade. Es bleibt keine Lücke, nur die Illusion von Ordnung.
„Lassen wir das, ja? Ich will keine Unruhe stiften.“ Sie nickt erneut und lehnt sich wieder zurück, wobei sie ein breites Lächeln aufsetzt. „Wie auch immer.“
In vier Tagen wird ihr der fehlende Stift auffallen, aber niemand wird dich verdächtigen.
Verzweigung
Ende dieses Zweigs
„Ah, wie schade. Vielleicht beim nächsten Mal.“
(Du senkst die Stimme.) „Sie hat ihn nicht verdient, oder?“
Wenn du dich so langsam bewegst, dass es für das menschliche Auge unsichtbar ist, haben ihre Augen nichts zu sehen.
Du bewegst dich den Bruchteil eines Schrittes näher heran.
Deine Füße scharren auf dem Linoleumboden nach vorn.
Du hebst die Hand über den Stift.
Eure Atome küssen sich …
„Alles in Ordnung da vorn?“
„Ich strecke nur meine Hand aus. Weil ich so viel schreibe.“
„Klar, man muss die Glieder beweglich halten.“ Sie beäugt dich misstrauisch. „Vielleicht wäre das aber wo anders besser?“
Du musst dich mit leerer Handfläche zurückziehen.
„So lehne ich eben. Für mich ist es ganz normal, mich so anzulehnen.“
„Könntest du ihn von etwas weiter hinten bewundern?“ Sie beäugt dich misstrauisch. „Du wirfst einen Schatten.“
„Ich beanspruche diesen Schreibtisch zum Nutzen des Volkes.“
„Ich bin das Volk und ich nutze ihn. Zurücktreten, bitte.“
Du berührst den Stift nur mit den Fingerspitzen.
Ruhig … ganz ruhig … nicht atmen …
Du hältst ihn.
Du spürst das kalte Qualitäts-Metall des Schafts unter deiner Haut, das Gewicht des Schreibutensils voller hochkarätiger Tinte.
Du fängst an, den Stift zu dir zu schieben.
Der Metallschaft erzeugt ein leises Geräusch, als er über die Tischfläche rollt.
Du lässt deine Hand vorschnellen, um ihn zu greifen.
Du schlägst zu wie ein Funken Elektrizität, wie eine Viper!
Du legst deine Hand auf die Tischkante.
Das Holz unter deiner Hand ist hart, die Oberfläche glatt versiegelt.
Du atmest stark in Richtung des Stifts ein.
Selbst mit Unterstützung des sich drehenden Ventilators in der Nähe ist dein Atem nicht stark genug, um den Stift zu dir zu bewegen.
Du wendest dich ab. [Gehen.]
Die Schreibtisch bleibt unberührt.