Констанц, хозяйка фотосалона

Ты возвращаешься к стойке.

Факс-аппарат тихо гудит. В лотке лежит единственный лист бумаги с загнутыми краями и будто бы манит.

Ты приближаешься к дублеру. Тонкая струйка слюны оставляет пятно на простыне.

Ты заходишь в будку и прижимаешь к уху трубку.

«Исполнитель. Дело серьезное, я права?»

Когда ты нажимаешь кнопку интеркома, загорается маленькая лампочка.