„Hallo noch mal.“

„Hallo noch mal.“

„Kennen Sie jemanden namens Reno?“

Alternative Formulierung

„Wissen Sie, wo Reno lebt?“

„Da würde mir nur der Geschäftsführer von Renotel einfallen. Ist das die Person, nach der Sie suchen?“

„Ich schätze schon. Wissen Sie, wo ich ihn finden kann?“

„Woher denn? Diese Seite des Lebens steht jenen, die sich größeren Bestrebungen als dem finanziellen Wachstum verschreiben, nicht offen.“

Das stimmt. Geld spielt eine große Rolle dabei, die Gesellschaft zu spalten, ob das den Leuten nun gefällt oder nicht.

„Sicher täten Sie besser daran, diese Frage jemandem zu stellen, der etwas mehr ökonomisches Gewicht auf die Waage bringt. Jedenfalls keinem Künstler.“

„Wer könnte es sonst sein?“

„In Ordnung, ich verstehe, worauf Sie hinaus wollen. Was ist mit ihm?“

„Ich muss ihn finden. Wo könnte er sein?“

„Sie meinten, Sie könnten dieses Buch nicht beenden. Was ist denn damit?“ (Du zeigst ihr 'Blutgruppe: Hekatombe'.)

„Dem Autor fehlte es offensichtlich an Zielgerichtetheit und an der Fähigkeit, seine Prosa mit oberflächlicher Bedeutung zu versehen. Ganz zu schweigen von tiefer liegenden Ebenen, die auszugraben sich lohnen würde.“

Oder die Ebenen reichten so tief, dass sie nicht bis zu ihnen vordringen konnte.

HOLOCENE hat nie etwas anderes getan, als nach Bedeutung zu suchen … Besonders dort, wo es keine gibt.

„Vielleicht haben Sie das Buch nicht gründlich genug gelesen?“

„Ich kann Ihnen versichern, dass wenn es mir nicht gelingt, irgendwelche lohnenden Verbindungen herzustellen, das auch niemandem sonst gelingen wird. Hier liegt ein Versagen des Schreibers vor, nicht des Lesers.“

„Trotzdem könnte es sein, dass Sie etwas finden, was ich übersehen habe. So etwas ist schon mal passiert.“

„Wenn Sie es trotzdem versuchen möchten, finden Sie das Buch in der Sci-Fi-Abteilung. Viel Glück!“

„Wie schade. Ich hatte mir einen Mehrwert erhofft, egal wie abgedreht.“

„Ja. Ich würde dieses Werk nicht empfehlen, aber es läge mir auch fern, jemanden vom Lesen abzuhalten … Selbst dann, wenn die Person nur Schund liest.“

„Ich brauche das Buch nur als Referenzmaterial. Ich habe nicht vor, es zu lesen.“

„So ist es wohl am besten. Kann ich noch etwas für Sie tun?“

„So ist es wohl am besten. Sie sollten das Buch in der Sci-Fi-Abteilung finden. Viel Glück!“

HOLOCENE tut nichts anderes, als nach Bedeutung zu suchen … Besonders dort, wo es keine gibt.

„Haben Sie vielleicht dieses Buch gelesen?“ (Du zeigst ihr 'Blutgruppe: Hekatombe'.)

„Ich habe es versucht. Allerdings konnte ich es nicht beenden und das will was heißen – Es ist mein Ziel, jedes Buch zu beenden, das ich anfange.“ Sie wirft dir einen Blick zu, aus dem ihr Urteil Bände spricht.

„Was ist denn damit?“

„Kennen Sie ein Buch mit dem Titel 'Blutgruppe: Hekatombe'? Ich bin auf der Suche nach einem Exemplar.“

„Ja, das kenne ich tatsächlich. Ein solcher Titel bleibt wohl im Gedächtnis … was auch so ungefähr das einzig Positive sein dürfte, was ich über dieses Buch sagen kann.“

Wenig überraschend. Nur wenige teilen HOLOCENEs Ansichten – Wenn es neben dem Autor besagten Buches überhaupt andere gibt, die so denken.

„Ich habe vor einer Weile ein Exemplar im Ehrenbücherstand gesehen, aber vielleicht hat das schon jemand mitgenommen.“

„Was daran hat Ihnen denn nicht gefallen?“

„Nun, ich habe es nicht beendet und das will was heißen – Es ist mein Ziel, jedes Buch zu beenden, das ich anfange.“ Sie wirft dir einen Blick zu, aus dem ihr Urteil Bände spricht. „Um Ihre Frage zu beantworten …“

„Danke. Ich sehe mich mal um.“

„Wenn es hier ist, dann in der Sci-Fi-Abteilung. Viel Glück!“

„Ich habe mir eine Meinung zu Ihrer letzten Ausgabe gebildet.“

„Und? Was halten Sie davon?“

„Es ist mir eine Ehre, dass eines meiner Gedichte ausgewählt wurde, um in einer so hochwertigen Publikation zu erscheinen.“

„Es freut mich, dass Sie das so sehen. Wir haben bei der Review hohe Ansprüche, also ist es eine Leistung, es ins Magazin zu schaffen. Ich hoffe, das wird Sie anspornen.“

Es fühlt sich an, als würde jemand dein Gehirn massieren. Jede Bewegung ruft eine Welle angenehmer Zufriedenheit hervor.

„Mein Gedicht war doch ziemlich sicher besser als jedes von diesen.“

„Ich will nicht unhöflich sein, aber das war es nicht. Ich sage das ganz objektiv.“

„Haben Sie hier vor Kurzem einen Mann im Anzug gesehen, der eine Brille trägt?“

„Nicht, das ich wüsste. Unsere Beiträger kleiden sich in der Regel nicht ganz so formell.“

Ein schneller Zusammenschnitt der Leute, die über die Monate hinweg diesen Raum betreten und verlassen haben. Alle tragen sie schlecht sitzende Outfits in nicht zueinander passenden Farben.

Künstler-Typen haben ihre eigene Uniform – und die ist in der Regel das genaue Gegenteil von formell.

„Ich habe übrigens Ihre letzte Ausgabe gelesen.“

„Wunderbar. Und was halten Sie von unserer Auswahl?“

„Erzählen Sie mir mehr über diese Review, an der Sie arbeiten.“

„Die Review ist ein Magazin für moderne Dichtkunst. Gibt es etwas Bestimmtes, worüber Sie mehr erfahren möchten?“

„Was für Gedichte veröffentlichen Sie?“

„Alle Genre können in der Review vertreten sein: Lyrik, Balladen, Elegien, Aubaden, Pastorale, Päane. Ab und an sogar eine Ekloge.“

All diese seltsamen Wörter sind ihr flüssig wie eine andere Sprache von der Zunge gegangen.

Such dir eins davon aus und zeig ihr, dass du dich auskennst – du weißt schon, als Dichter-Kollegin.

„Eklogen gehören zu meinen Favoriten.“

„Ah, ich verstehe. Die Sehnsucht nach einem idealisierten 'Zustand der Natur'. Das Genre wird oft einfach abgetan, aber manchmal findet man dort wirklich faszinierende Umkehrungen.“

Siehst du? Das hat ihr gefallen. Und sie hat die ganze Arbeit für dich erledigt.

Du hast das Ziel dazu gebracht, die Lücken für dich zu füllen. Gut gemacht.

„Ein paar davon gibt es doch nicht wirklich, oder? Manche dieser Worte habe ich noch nie gehört.“

„Wirklich?“ Sie blickt dich ungläubig an. „Dann schlage ich vor, dass Sie etwas recherchieren, wenn Sie eine Dichterin sein wollen. Es ist von höchster Wichtigkeit, den Rahmen zu kennen, in dem man schafft.“

Ein Hauch von Misstrauen.

„Das klingt, als würden sie einfach alles veröffentlichen.“

„Manche dieser Formen sieht man heutzutage nicht mehr oft auf dem Markt, das stimmt. Aber wir halten die Augen nach allem offen, das Potenzial hat. Die Form ist dabei egal.“

„So wie in Ihrer letzten Ausgabe?“ (Du zeigst ihr das Magazin.)

„Ja, ganz genau.“ Sie kann sich ein kleines Lächeln nicht verkneifen. „Bald wird auch die nächste Ausgabe fertig sein. Ich hoffe, Sie sind schon gespannt.“

„Kann ich eine Ausgabe haben?“

Alternative Formulierung

„Kann ich eine Ausgabe haben? Ich habe meine weggegeben.“

„Bitte sehr. Irgendwann wird man von ihnen erschlagen.“

„In der Box neben der Tür liegen noch ein paar. Sie können gerne kostenlos eine mitnehmen.“

„Sind hier wirklich nur Sie beide?“

„Wir sind nur eine kleine Redaktion, das muss ich zugeben. Im Moment arbeiten hier nur ich und meine Redakteurin.“ Sie wirft einen Blick in Richtung der anderen Frau.

„Wir leisten einander Gesellschaft, nicht wahr, Haya?“

„Es überrascht mich, dass Sie dieses Magazin allein veröffentlichen. Das ist viel Arbeit.“

„Das stimmt. Auch ohne eine volle Redaktion brauchen die Druckpressen wirklich viel Platz.“

„Also sind Sie ihre Chefin.“

„Ähm, ja. Schätze schon.“

Sie wirkt, als hätte man sie gerade auf eine Bühne gestoßen und die Scheinwerfer aktiviert.

„Ich persönlich bevorzuge flachere Organisationsstrukturen.“

„Nun … Ich …“

„Haya hat die Review von Grund aus aufgebaut. Sie ist mehr als nur die Chefin hier.“

(Du wendest dich Haya zu.) „Spricht sie immer für Sie?“

„Ganz sicher nicht.“ Mehr fügt sie nicht an.

„Wie großzügig, dass Sie Ihrer Redakteurin den größeren Schreibtisch überlassen.“

„Da Sie eine dreifache Rolle als Verwalterin, Hausmeisterin und meine Assistentin ausfüllt, braucht sie viel Platz für allerlei Ausrüstung.“

Hausmeisterin? Deshalb hat sie dich also reingelassen – sie ist für die Türen zuständig.

Auch für die im Keller, für die man einen Code braucht.

„Wow, Sie führen ja ein hartes Regime.“

„Das tue ich. Aber eigentlich hat unser Sponsor ihr diese Rollen zugewiesen. Ich konzentriere mich auf die Herausgabe des Magazins.“

„Sie konzentriert sich ganz auf die Kunst, nicht wahr, Haya? So wollte es der Trust.“

„Es ist eine große Hilfe.“

Ihre Intonation ist bewusst und erzwungen. Direkt in die Kamera. Die Waffe ist nicht im Bild.

Die Untergebene hat hier das Sagen, Gäng.

„Warum stellen Sie nicht weitere Leute ein, die diese Rollen ausfüllen?“

„Unser Sponsor kümmert sich um Einstellungen und Büros und ich übernehme die Aufsicht über das Magazin. So können alle sich auf ihre Bereiche konzentrieren.“

„Ich verstehe. Irgendwer muss dafür sorgen, dass das Licht brennt.“

„Nicht jeder hat von Natur aus das Zeug zum Chef.“

„Das glaube ich gerne. Allerdings ist das hier kein Problem.“ Sie verschränkt die Arme, sodass ihre Ärmel ineinander wallen.

Sie hätte durchaus das Zeug zum Chef, aber irgendetwas hat ihre Autorität untergraben.

Sicher musste sie einen hohen Preis zahlen, um EMTERR als Sponsor zu gewinnen. Irgendwie bezahlt sie noch dafür.

Das muss etwas mit ihrem Sponsor zu tun haben, dem Civilisation Trust. Solche Arrangements haben in der Regel irgendwelche versteckten Kosten.

Das muss etwas mit ihrem Sponsor zu tun haben. Solche Arrangements haben in der Regel irgendwelche versteckten Kosten.

„Schön, dass wir das klären konnten.“

„Es gab nichts zu klären. Ich bin für dieses Magazin verantwortlich und war es von Anfang an.“

EINE TAKTISCH FORMULIERTE ANTWORT. EINEN TEIL HAT SIE WEGGELASSEN.

Sie hat nur gesagt, dass sie für das Magazin verantwortlich ist – nicht für ihre Redakteurin und auch nicht für das Gebäude.

„Großartige Kunst kann nicht innerhalb von Hierarchien entstehen.“

Du nickst den beiden zu und lächelst freundlich.

„Das tun wir!“

Ihr Kiefer ist angespannt.

Zwischen diesen beiden Frauen besteht eine enorme Spannung.

(Du nickst in Richtung der Tafel.) „Woran arbeiten Sie hier?“

„Das sind alles Entwürfe für unsere nächste Ausgabe. Alle Seiten sind bereits gestaltet und formatiert, nur ihre Reihenfolge muss noch festgelegt werden.“

Das Streben nach Ordnung. Daran hat sie Freude, es gibt ihr Halt.

(Du senkst die Stimme.) „Ich glaube nicht, dass Ihre Redakteurin viel von Dichtkunst versteht.“

„Ach?“ Sie passt ihre Lautstärke deiner an und wirft der anderen Frau einen Blick zu. „Wie kommen Sie auf die Idee?“

„Sie klaubt Metaphern zusammen, als wollte sie ein Casting veranstalten.“

„Meinen Sie Ihre Übungen zum Versmaß? Ich kann Ihnen versichern, dass sich dahinter nichts Böses verbirgt. Es heißt nicht ohne Grund 'künstlerisches Streben'.“

Sie scheint sie zu decken. Und ihre Fähigkeiten nicht bewerten zu wollen.

„Wollen Sie etwa sagen, dass Sie ebenfalls noch üben, Gedichte zu lesen?“

„Das Genießen von Kunst und ihre Schöpfung sind zwei völlig verschiedene Prozesse. Die wenigsten von uns sind zu beidem fähig.“

„Ich habe nicht den Eindruck, dass sie Gedichte auch nur mag.“

„Na schön. Das ist nicht mein Fachgebiet.“ (Du lässt es gut sein.)

„Sie müssen nicht so hart mit sich selbst sein. Meiner Erfahrung nach wissen angehende Dichter wie Sie oft mehr, als ihnen bewusst ist. Es braucht nur das richtige Feedback.“

Solange du hier bist, ist das Dichten dein Fachgebiet, schon vergessen? Bitte versuch wenigstens, deine Rolle zu spielen.

Manche Menschen operieren von einer Basis der Freundlichkeit aus.

„Ich glaube, sie nutzt ihre Gedichte, um esoterische, verschlüsselte Nachrichten zu schreiben.“

„Sie wirkt nicht wie eine von uns.“ (Du hältst eine Hand an deinen Mund.) „Sie wissen schon. Kreativ.“

„Wenn ich es richtig verstanden habe, ist sie aus genau diesem Grund hier – um den Beruf zu erlernen. Es heißt nicht ohne Grund 'künstlerisches Streben'.“

„Vielleicht hatte ich einen falschen Eindruck. Vergessen Sie es.“

„So ist es wohl am besten.“ Sie richtet sich auf. „Sonst noch was?“

(Du senkst die Stimme.) „Ich glaube nicht, dass die Frau da drüben viel von Dichtkunst versteht.“

„Wie kann dieser Laden weiterhin laufen?“

„Wir haben das Glück, eine kleine, aber Treue Leserschaft gewonnen zu haben.“

Das ist die Antwort, die sie geben möchte – Sie hat es sorgsam vermieden, ihren 'Sponsor' zu erwähnen.

„Und was ist mit der Unterstützung durch Ihren Sponsor?“

„Natürlich, Sie haben recht. Ab und zu erhalten wir Geldmittel aus dem Civilisation Trust.“

Der Aktenschrank mit deinen Erinnerungen zittert. Irgendwo hast du das schon mal gehört …

„Und was ist mit der Unterstützung durch den Civilisation Trust?“

„Ah, nun, die erhalten wir natürlich auch.“ Sie räuspert sich.

„Gibt es hier in Portofiro wirklich so viele Liebhaber der Dichtkunst?“

„Aktuell haben wir zweihundertzweiundsechzig einzelne Abonnenten. Hinzu kommen natürlich Schulen, Universitäten und Bibliotheken.“

„Und das reicht, um das Magazin über Wasser zu halten?“

„Nun, zusätzlich erhalten wir wie gesagt Unterstützung über den Civilisation Trust.“

„Nein. Also … ab und zu erhalten wir Geldmittel aus dem Civilisation Trust.“

„Klingt lukrativ.“

„Wie treu sind Ihre Leser wirklich?“

„Oh, extrem! Tatsächlich erreichen uns auch die meisten Beiträge über Leser, die den Wunsch verspüren, sich in den Kreis unserer Dichter einzureihen.“

Das Venn-Diagramm ist nur ein Kreis.

„Dann … bezahlen sie sich selbst?“

„Weitere Fragen zum Magazin habe ich nicht, vielen Dank.“ (Zurück.)

„Aber gerne. Jederzeit.“

„Ich habe noch ein paar Fragen zur Noscorrentes Review.“

„Das kann ich mir gut vorstellen. Bitte, stellen Sie sie.“

„Könnte ich irgendwo hier ein Gedicht verfassen?“

„Das hier ist ein Verlagshaus und keine Schreibstube. Außerdem ist eine solche Umgebung nicht gerade förderlich für die Art inspirierte Poesie, nach der wir suchen.“

„Wo kann ich meine Kreativität denn entfesseln?“

„Ich würde vorschlagen, dass Sie sich einen eigenen Schreibtisch für Ihre Arbeit suchen. Sicher haben Sie zuhause einen?“

In Foto 24 gibt es einen Schreibtisch – den, auf dem der rote Ordner liegt. Das sollte gehen.

„Ich würde Ihnen raten, sich einen ruhigen Ort zu suchen und sich viel Zeit zum Nachdenken zu nehmen, ehe Sie etwas zu Papier bringen.“

Der einzige Ort, den du in dieser Stadt auch nur annährend als dein Zuhause bezeichnen könntest, ist das obere Zimmer in Foto 24. Such dir dort einen Schreibtisch und fang an.

„Was macht ein Gedicht würdig, veröffentlicht zu werden?“

„Das Vorhandensein großer poetischer Reserven. Insbesondere solcher, die ohne Scheu hervorgeholt werden.“

Der innere Kern einer Person. Sie möchte, dass die Leute das offenbaren, was sie antreibt.

Typisch Dichter. Sie kann nichts beschreiben, ohne mit mehrsilbigen Wörtern um sich zu werfen.

„Poesie ist eine natürliche Ressource. Nicht mehr, nicht weniger. Ihre Aufgabe ist es, diese Ressource abzubauen, sie unter großem persönlichen Einsatz zu veredeln und sie den Ansprüchen unserer Leser anzupassen.“

„Ein natürlicher Prozess, alles klar. Ich bin quasi schon fertig.“

„Sie haben das Zeug dazu. Sie müssen es nur furchtlos hervorholen.“

„Können Sie das nochmal so ausdrücken, dass eine normale Person es versteht.“

„Auf gar keinen Fall. Ein Dichter sollte seine Verse niemals banaler machen, damit andere sie verstehen. Es liegt an Ihnen, die Bedeutung zu verstehen.“

DAS MONSTER DER 'KUNST UM DER KUNST WILLEN' ZEIGT SEINEN SNOBISTISCHEN KOPF.

Wie schön, dass sich hier jemand für das Wort einsetzt.

„Aber dann ist die Dichtkunst für niemanden außer der Elite mehr zugänglich. Sie sollte allen offenstehen.“

„Hach, die üblichen Argumente.“ Sie verdreht die Augen. „Nein, für den Dichter sollte es vor allem darum gehen, sich auf der Seite auszudrücken. Jeder andere Ansatz würde die Kunst abstumpfen.“

„Das klingt für mich nach einem intellektuellen Aufplustern.“

„Meistens ist es das auch. Aber manchmal hat Kunst nur für ihren Schöpfer einen Sinn und dient als Ausdruck für dessen tiefste Gefühle und Gedanken.“

„Ein Gedicht hat seinen Zweck schon erfüllt, wenn es existiert.“

„Da haben Sie recht. Letzten Endes kommt es nur auf den reinen Ausdruck an.“

„Huch, das war aber einfach. Normalerweise ziehen solche Debatten sich stundenlang hin und keine Seite gibt nach. Wie erfrischend.“

Du nickst höflich. (Du hältst dich aus dieser Sache raus.)

„Es tut mir leid, wenn das kleinkariert wirkte. Dieses Thema bedeutet mir sehr viel.“

„Haben Sie Lieblingsdichter?“

„Diese Frage kann ich unmöglich beantworten. Ich habe keine Lieblingsdichter, nur Lieblingsgedichte.“

Sie geht also nicht gern unter Leute.

„Ich habe nur gefragt.“

„Wenn Sie sich ein paar Beispiele ansehen wollen, um sich inspirieren zu lassen, empfehle ich einen erneuten Blick in unsere letzte Ausgabe.“ Sie räuspert sich.

„Pflügen Sie die Felder der Schrift, schlagen Sie sich durch das Gestrüpp. Verwandeln Sie Ihre Narben in Träume und schmieden Sie Verse im Feuer.“

Keine schlechte Wort-Ökonomie. Die Bilder sind etwas uneinheitlich, aber es hört sich schön an.

„Nicht schlecht. An Ihren Metaphern könnten Sie noch etwas arbeiten.“

„Dürfte ich vorschlagen, dass Sie lernen, die Stärken eines Dichters hervorzuheben und ihn aufzubauen, wenn Sie sich als Kritikerin versuchen möchten.“ Sie wendet sich von dir ab.

Kritisiere die Kritik. Eine typische Eigenschaft derjenigen, die nur schwer Kritik annehmen können, es aber lieben sie zu äußern.

„Das ist eines von Ihnen, nehme ich an?“

„Nicht wirklich. Ich habe eine Strophe von LaGrace genommen und angepasst, damit es alle motivieren kann, die sich auf unsere Seiten vorwagen wollen. Es steht in all unseren Auflagen unterhalb der Richtlinien für die Einreichung.“

„Soll das inspirierend klingen?“

„Das tut es und viele unserer Leser haben das bereits bestätigt.“ Sie hebt den Kopf. „Es steht in all unseren Auflagen unterhalb der Richtlinien für die Einreichung.“

„Unbestreitbar wunderschön.“ (Du lächelst sie an.)

„Nicht wahr? Ich habe eine Strophe von LaGrace genommen und angepasst, damit es alle motivieren kann, die sich auf unsere Seiten vorwagen wollen. Es steht in all unseren Auflagen unterhalb der Richtlinien für die Einreichung.“

„Wenn Sie sich ein paar Beispiele ansehen wollen, um sich inspirieren zu lassen, empfehle ich einen Blick in unsere letzte Ausgabe.“ Sie räuspert sich.

„Gut, dann Lieblingsgedichte. Schießen Sie los.“

„Vergessen Sie es.“ (Zurück.)

„Sehr gerne. Eine solche Kategorisierung erscheint mir nur selten nützlich.“

„Das behalte ich im Hinterkopf. Vielen Dank.“ (Abschließen.)

„Ich bitte darum.“

„Wenn alle Dichter so dramatisch sind, bin ich nicht sicher, ob ich wirklich einer werden will.“

„Das liegt in unserer Natur. Glauben Sie mir, Sie haben das Zeug dazu. Sie müssen es nur furchtlos hervorholen.“

„Bei Ihnen klingt das Dichten sehr tiefgründig.“

„Oh, das ist es.“

Ein Schatten huscht über ihr Gesicht. In der Dunkelheit ziehen ihre Pupillen sich kurz zusammen.

Benzinfeuer verdunkeln den Himmel über einem abgeholzten Dschungel. Berge wurden durch die Sklavenarbeit tausender Ameisen dem Erdboden gleichgemacht, deren einziges Ziel darin bestand, eine einzige, leuchtende Scherbe zu finden …

„Also, kann ich ein Gedicht einreichen?“

Alternative Formulierung

„Ich würde gerne noch ein Gedicht einreichen.“

Alternative Formulierung

„Ich würde gerne ein Gedicht einreichen.“

„Noch mal? Ich bewundere Ihr eisernes Durchhaltevermögen.“

Übersetzung: Bitte hör auf, ich ertrage das nicht mehr.

Du überreichst ihr dein ganz persönliches Gedicht.

Sie nimmt dein Werk entgegen und betrachtet es. Beim Lesen wird ihre Stimme immer lauter, je weiter sie kommt.

Ihr Gesicht wird weicher – diesen Ausdruck hast du bei ihr noch nicht gesehen.

Die Worte singen zu dem leisen Summen der Maschinen im Raum. Sie steigen durch die Decke auf, vorbei an den Wolken, die die Welt umgeben, und stoßen vor in ein Reich, das von göttlichem Strahlen in gleichmäßiges Licht getaucht wird.

„Nun … da ist Material vorhanden, das kann ich nicht leugnen. Ich erkenne Anzeichen der Kunst.“

„Wirklich?“

„Hier bei der Review gibt es nichts geschenkt. Wenn ich sage, dass dieses Werk Substanz hat, dann ist dem so.“

„Ich werde Ihr Werk jetzt den künstlerischen Standards der Noscorrentes Review anpassen.“ Sie blickt zu der anderen Frau. „Könntest du bitte den Türdienst für mich übernehmen?“

„Aber sicher, Haya.“ Sie zögert kurz und denkt nach. „Hey, warum bringe ich das nicht raus? Ich könnte die Übung brauchen.“

Blut. Blitz. Heiß! Verlangen …

„Moment, sind Sie sicher, dass Sie meinen Versen gewachsen sind?“

„Natürlich. Ich arbeite jetzt schon eine ganze Weile unter Haya. Mit einem kleinen Gedicht werde ich fertig.“

„Mir wäre es lieber, wenn die Chefredakteurin meine Arbeit ansieht.“

„Ich werde ganz besonders auf die Länge der Silben und die Betonungsmuster achten, Haya.“

„Warum gehen Sie …“, sie wendet sich dir zu, „nicht schon mal runter in mein Büro? Ich komme gleich nach. Ich muss nur überprüfen, ob mein Stift funktioniert.“

Sie fasst kurz an den roten Stift, den sie um den Hals trägt, und lächelt.

„Steht da unten nicht alles unter Wasser?“

„Was glauben Sie, warum sie diese Gummistiefel trägt?“ Sie hebt die Augenbrauen und wendet sich wieder der Tafel zu.

„Ich dachte, da unten wäre nur ein Archiv? Gibt es da auch Büros?“

„Das kann ich Ihnen nicht sagen. Da unten ist das Reich meiner Redakteurin.“ Sie zuckt mit den Schultern und wendet sich wieder der Tafel zu.

„Da unten gibt es Büros? Meinten Sie nicht, dass Sie noch nie im Keller waren?“

„War ich auch nicht. Da unten ist das Reich meiner Redakteurin.“ Sie zuckt mit den Schultern und wendet sich wieder der Tafel zu.

„Verhält sie sich immer so?“ (Du nickst in Richtung der Redakteurin.)

„Normalerweise nicht, nein.“ Sie wendet sich wieder der Tafel so. „Aber immerhin verschafft das mir die Zeit, diese Korrekturen noch mal durchzugehen.“

„Wünschen Sie mir Glück.“

„Glück brauchen nur Leute, denen das nötige Talent fehlt.“ Sie wendet sich wieder der Tafel so. „Immerhin verschafft das mir die Zeit, diese Korrekturen noch mal durchzugehen.“

„Das klingt nach einer guten Idee.“ (Du willigst ein.)

„O-Okay. Wenn ihr beiden euch da sicher seid.“

Sie hält sich zurück – als wäre es unvorteilhaft für sie, das nicht zu tun.

„Ich wusste es. Ich wurde zum Dichten geboren.“

„Wenn das Ihr erster Vorstoß in das Gebiet der Dichtkunst war, verstehe ich, wie dieser Eindruck entstehen könnte.“

„Das war das Schwerste, was ich je getan habe.“

Die Chefredakteurin lächelt dir aufmunternd zu.

Du überreichst ihr dein ultraminimalistisches Gedicht.

Sie nimmt dein Werk entgegen und betrachtet es. Dabei murmelt sie die Worte leise vor sich hin.

Allem Anschein nach ist sie … nicht gerade beeindruckt.

„Es tut mir leid, das sagen zu müssen, aber diesem Gedicht fehlt jegliche Substanz.“