Wenn die Drinks runtergeschüttet und die Hemden langsam aufgeknöpft werden, werden dann deine Absätze über das Parkett schleifen?

Wenn die Drinks runtergeschüttet und die Hemden langsam aufgeknöpft werden, werden dann deine Absätze über das Parkett schleifen?

Ja, ich bin eine Partymaschine.

Geschmeidig. Gut geölt. Absolut konterrevolutionär.

Nicht genug Plätze.

Das einzige, wo ich auf Linie gehe, ist die der Partei.

Die Fortgeschrittenen-Lesegruppe trifft sich jeden Samstagabend. Wir sehen dich dort.

Widerstehe, Hershel. Du hast eine Aufgabe zu erledigen.

Widerstehen? Wogegen?

Nnttss nnttss nnttss. Dem Sirenengesang des DJs, dem unerbittlichen Neon-Dröhnen der Nacht.

Der sich windenden Menge, ihrem süßen Gifthauch von Schweiß und Rauch, der Körper, die sich im Takt des befehlenden Stampfens des Lautsprechers bewegen.

Verdammt ja! Kommen wir mit ein paar Dosen vorbei, Choreografie beherrschen wir.

SIEHST DU, WIE DIE BEATEBENE DIE MENGE MIT DEM DRANG INFIZIERT, DIESES TRAURIGE ZAPPELN ZU ZEIGEN UND GANZ TIEF ZU DROPPEN.

Klingt großartig. Wo?

Es ist nicht 'großartig'. Diese Narren sind dem individuellen Schwelgen zum Opfer gefallen, besessen davon, ihre Hände in die Höhe zu recken, wenn sie eigentlich die verfickte Bourgeoisie stürzen sollten.

Der Alk, die Drogen, der köstliche Gelegenheitssex. Das ist alles Ablenkung.

Was, kann ich nie eine gute Zeit haben?

Auf dieser Erde ist keine Zeit gut, solange Techno-Faschisten atmen, du Sackgesicht.

Die kommunistische Partei kann eine Party-Community sein.

Semantik ist bourgeois. Sie ist was für Loser, Hershel.

Korrekt. Wir müssen der Revolution mit Ernst und Nüchternheit dienen.

Keine Drinks! Keine Drogen! Selbst wenn du ein wenig angeschossen wirst. Der Schmerz ist das Gefühl, wenn der reaktionäre Impuls deinen Körper verlässt.

Schön für sie.

Es ist nicht 'schön für sie'. Diese Narren sind dem individuellen Schwelgen zum Opfer gefallen, besessen davon, ihre Hände in die Höhe zu recken, wenn sie eigentlich die verfickte Bourgeoisie stürzen sollten.

Haben sie nichts Besseres zu tun?

Diese armen Narren sind dem individuellen Schwelgen zum Opfer gefallen, besessen davon, ihre Hände in die Höhe zu recken, wenn sie eigentlich die verfickte Bourgeoisie stürzen sollten.

Geh mir nicht auf die Nerven wegen meiner Aufgaben.

Es geht hier nicht um Aufgaben. Es geht darum, dass du dem Sirenengesang des DJs folgst, dem unerbittlichen Neon-Dröhnen der Nacht.