Ein niedriges, geneigtes Regal, das mit groben Blockbuchstaben ausgezeichnet ist: 'VERACHTETE UNTERGENRES'.

Ein niedriges, geneigtes Regal, das mit groben Blockbuchstaben ausgezeichnet ist: 'VERACHTETE UNTERGENRES'.

Suche nach 'Geopolitische Neuheiten'.

Geopolitische Neuheiten' – eingebettet zwischen 'Friseur-Musik' und 'Verwendung von Gongs'. Weiter hinten entdeckst du 'Superbloc, Baby!'.

„Ich nehme 'Superbloc, Baby!'.“

„Ich würde dir raten, es zu verbrennen, aber die Dämpfe des Plastiks in Superbloc-Qualität könnten uns alle töten.“

„Nicht genug Geld – betrachte dich als gerettet.“

Lass es sein.

„Bewunderst du einfach nur die billige Verpackung? Ich bevorzuge, mir das selbst nicht anzusehen.“

Überfliege das Regal.

Verschiedene Abteilungen sind durch schmale Plastiktrenner abgegrenzt, jeder von ihnen mit derselben ordentlichen Schrift versehen.

Sieh dir die nächste Reihe an.

Eine verwirrende Auswahl: 'Friseur-Musik', 'Kinderchöre', 'Eigenliebe-Hymnen', 'Selbstherrliche Sängerinnen' und 'Zu viele Keyboards'.

Die Beschriftung und Sortierung ist so akribisch wie durchgehend verächtlich.

Sieh dir den mittleren Bereich an.

Mehr Etiketten: 'Falsetto-zentriert', 'Für Päderasten gemacht', 'Anmaßende Zeitsignaturen', 'Jodeln, Geheul usw.'.

Du stöberst nicht nur in Platten. Du tauchst tiefer in Petes Museum des Abscheus ein.

Die Abteilung 'Langeweile als Waffe' beinhaltet Titel wie 'Musik für Zahnarztwartezimmer' und 'Narkoleptische Landschaften', beide von Eloísa Alba.

Die Sorgfalt, die in die Organisation gesteckt wurde, ist für sich ein Akt der Liebe, der hasserfüllt vollzogen wurde.

Akkurate Etiketten identifizieren jede Abteilung: 'Falsetto-zentriert', 'Für Päderasten gemacht', 'Anmaßende Zeitsignaturen', 'Jodeln, Geheul usw.'.

Sieh dir die Scheiben hinten an.

Ein einzelnes Etikett betitelt die gesamte hintere Reihe: 'L-Pop'.

Du spürst die Augen des Medienverkäufers auf dir, als du die Angebote durchsiehst.

„Nette Sortierung.“

„Danke.“

„Was mich irre macht, ist, dass es ganz egal ist, wie ich irgendwas davon auszeichne. Diese Tiere danken mir für meine Gründlichkeit und kaufen dann zwei.“

„Das ist alles Scheiße.“ (Du nickst zustimmend.)

„Hinter dem Eimer gibt's Kotztüten, falls es dir hochkommt.“

„Warum befindet sich L-Pop hinten?“

„Hast du schon mal Fans von diesem Schmutz getroffen? Wenn ich das vorne lasse, verbringe ich meinen Abend damit, Körperflüssigkeiten von den Hüllen zu kratzen.“

„Kann es möglich sein, dass du einfach keine Musik magst?“

„Du verwechselst Abneigung mit Urteilsvermögen. Das ist typisch für Leute, die mit Jingles und Sponsoren-Hymnen aufgewachsen sind.“

'L' für Luz, wie in luzianischer Electro-Pop. Eine Mischung traditioneller Begräbnisballaden und hochmoderner Synthesizer. Einst war es ein kleinerer, regionaler Trend, heute handelt es sich um die in aller Welt aufstrebende musikalische Form.

Ich frage mich, ob da drin irgendetwas Gutes verborgen ist …

Du versuchst es, aber es ist schwer, etwas zu finden, das dich interessiert, während du dich durch das Labyrinth der Verachtung des Verkäufers hindurcharbeitest.

Flüsterfunk-Alben. Kazoo-Andachten. Eine Trennungsmeditations-EP. Ein Albencover, auf dem der Sänger sich selbst im Spiegel umarmt. Tracklisten mit neun Minuten langen Bekenntnissen. Ein Soloprojekt, das als 'ekstatisch zölibatär' beschrieben wird.

Beinahe als ob du bereits gewusst hättest, wonach du suchst, wendest du dich direkt der 'Für Päderasten gemacht'-Abteilung zu …

Warte mal, warum?

Du greifst eine Scheibe heraus – Ultra Violeta: 'Bedecke den Mond, wenn ich fort bin'.

Auf dem Cover umrahmt der Lichtschein einer Mondfinsternis die Silhouette einer jungen Frau, ihre Umrisse verzerrt durch die Zacken des Kostüms, das sie trägt.

Innerhalb der Dunkelheit ihrer Silhouette glaubst du, für einen kurzen Augenblick ihre schmalen dunklen Augen und traurigen jungen Gesichtszüge auszumachen.

Dir läuft es kalt den Rücken herunter. Der Beginn einer ungewöhnlichen Übereinstimmung.

„Was ist das?“

„Ich bin traurig, der zu sein, der Seelen-verarmendes Wissen verbreiten muss, von dem du offenbar verschont geblieben bist.“

„Luzianischer Elektro-Mist der abscheulichsten Sorte. Jeden Monat zwingen sie uns ein neues Sternchen auf. Heute ist sie es.“

Sehet, das Kronjuwel des technofaschistischen Massenkultur-Programms.

„Petre, warum befindet sich das unter 'Musik für Päderasten'?“

„Und wie genau würdest du Erwachsene nennen, die sich an aufgedonnerten Sternchen ergötzen, die sogar zu jung sind, um die Rechte an ihrer eigenen Musik zu halten?“

„Sag mir nicht, dass du eine von denen bist.“

„Ich nehme die hier.“

„Es gibt nicht viele, die diese … Neigungen zugeben würden. Noch dazu in aller Öffentlichkeit.“

„Lass dich von niemandem damit erwischen!“

„Zu arm, um selbst eine Päderastin zu sein! Was für bedauerliche Umstände.“

„Vielleicht ein andermal.“ (Du gehst zurück.)

„Niemals ist die einzig vernünftige Antwort.“

Lass es geschehen.

Nein! Abbrechen, abbrechen!

Du wendest schnell deinen Blick ab und blickst dich nervös um, als ob jemand deine Stöbergewohnheiten beobachten würde.

Du weißt, dass es hier drin etwas Lohnenswertes gibt, aber es ist verloren in einem Dickicht von Müll.

Ohne zu wissen, warum, wandern deine Augen wie von selbst in Richtung der 'Für Päderasten gemacht'-Abteilung.

Ich glaube, ich verstehe, worum's geht. [Zurück.]

Das sorgfältig organisierte Regal ist ein Denkmal für einsamen Elitarismus.

Konzentriere dich auf eine Scheibe.

Vernunft wird dir hier nicht weiterhelfen. Schließe die Augen und lass deine Hand finden, was sie will.

Da.

Wirbelnde Strudel der Dunkelheit zieren das Albumcover, verschachtelte, aber schwer zu erkennende Muster von Schwarz auf etwas dunklerem Schwarz.

Das Logo der Band ist ein unlesbares Gekritzel, das vermeintlich in Buchstaben einer menschlichen Schrift verfasst ist.

Am Rücken findest du den Titel: BLUTGOLEM.

Ist das der Name des Künstlers oder des Albums?

Der Künstler. Das Album heißt „I Will Know You By The Sound of Your Structures Crumbling“.

Was ist das?

Das ist das, was deine Hand wollte, und gefunden hat. Gewalt. Ein massiver akustischer Angriff.

Der Zustand ist makellos, als ob sie gestern gepresst wurde – für uns und nur für uns.

Sieh dir die Rückseite an.

Es gibt keine Trackliste. Keine Beteiligten. Nur Gewalt in seiner reinsten Form – ungerechtfertigt, unredlich, primitiv.

Ein Soundtrack der Gewalt könnte sich irgendwann mal als nützlich erweisen …

Nein. Immer.

Nein, danke.

Du hast sie gefunden. Deine Hand, die danach gesucht hat wie nach der Kehle eines Feindes.

„Sieh, was ich hier habe.“ (Weiter.)

„Hm.“ Der Verkäufer hebt überrascht die Augenbrauen.

„Immer noch krasse Musik auf einem krass wiederspielbaren Format, aber wenigstens handelt es sich nicht um den aktiven Versuch, die Bevölkerung zu Idioten zu machen, das gebe ich zu.“

„Ich nehme sie.“

„Ich will nicht dafür verantwortlich gemacht werden, was mit dieser Scheibe passiert.“

„Tut mir leid … Letztlich ist das hier immer noch ein Geschäft.“

„Vielleicht komme ich dafür zurück.“

Er nickt knapp.

Müll. Müll. Müll. Du bist so erschöpft, dass du eine gute Scheibe nicht mal erkennen würdest, wenn sie dir jetzt unterkäme.

Nichts als derselbe Scheiß. Du fasst dir besser nicht ins Gesicht, bevor du dir nicht die Hände gewaschen hast.

„Das tust du dir selbst an.“

„Du solltest im Knast sein, Petre.“

„Das hier ist mein Knast.“

„Ich suche weiter. Hier muss etwas sein.“

„Ja, mehr Scheiße.“

Es fühlt sich an, als würden bleierne Ringe deine Finger nach unten ziehen. Du kannst dich nicht einmal dazu bringen, vernünftig zu suchen.

„Das ist alles Scheiße.“

Nachgeahmter, hirnloser Scheiß. Für niemanden gemacht. Was tust du überhaupt hier?

„Verstehst du jetzt?“ Der Blick des Verkäufers ist erwartungsvoll, aber zufrieden.

„Es gibt buchstäblich keinen Lichtblick in dieser ganzen Box.“

„Du wurdest im Übermaß gewarnt. Durch die Etiketten. Nicht mein Fehler, wenn du sie lieber ignorierst.“

„Ich muss meine Hände mit Industriereiniger schrubben.“

„Immerhin trägst du Handschuhe.“

„Du hättest Handschuhe tragen sollen. Selber schuld.“

„Wie kannst du es ertragen, solches Zeug an die Leute zu verkaufen?“

„Ich erwarte geduldig den Tag, an dem ein Einzelton-Liebhaber kommt und mich aus dieser Hölle errettet. Währenddessen …“ Er zuckt mit den Achseln.

„Wenn ich ihnen nicht dieses Hirngift verkaufe, dann würden sie einfach woanders hingehen.“

„Ich nehme Blutgolem.“

„Ich nehme 'Superbloc, Baby!'.“

„Ich nehme 'Bedecke den Mond, wenn ich fort bin'.“

Weiter. [Du gehst.]

Du wendest deine Aufmerksamkeit von dem Regal ab.