Развилка
Ты стояла на этом же месте на вечеринке, когда вдруг заметила, как по крышам в твою сторону карабкается массивная фигура Темпо дель Сура.
_L3.webp){kind=icon}
«Хершел!»
Он косо улыбается, походка у него непривычно легкая. Вид такой, словно его хорошо поимели.
«Хороший был перепихончик?»
«Бля, какого хера? Ты кончу носом учуяла, что ли? Но ты права, у меня полный бак. Держи сижку».
Он сует тебе в руку сигарету и закуривает свою. Откидывает голову назад и доброжелательно лыбится миру. Ты замечаешь вокруг его ноздри остатки белого порошка.
«Я сегодня слышал звуки будущего, Херш».
«И что за звуки?»
«Империя просвещения прозрела, Херш. Теперь она танцует под новый электропоп. Скоро он всех нас захватит. Развитый мир и понятия не имеет. Ни малейшего». — Он вытирает ноздрю рукавом, но не ту.
«Технофашистский поп? Даже не знаю. А как же этническая чистка?»
«Да кому какая разница? Миру похуй на преступления против человечества, если они все такие эффектные и унц-унц-унц». — Он крутит воображаемый диск.
«Слушай, что будет, то будет. Нам только остается на этом неслабо подзаработать».
Он хватает тебя за руку и тащит в Тусовочный переулок, где орет на каждого диджея, чтобы те поставили «этих фашистских сучар с причесонами».
Развилка
Конец ветки
«Что собираешься делать?»
«Ты здесь откуда?»
«Вон из того помпезного пентхауса. Хершел, у него простыни шелковые!»
Слишком больно. (Отогнать воспоминание.)
Когда ты в последний раз видела его улыбающимся?