На экране телевизора живо жестикулирует Подпакетный. Это реклама «Реальности как она есть», которую ты уже видела.

На экране телевизора живо жестикулирует Подпакетный. Это реклама «Реальности как она есть», которую ты уже видела.

Тебя посещает странное чувство.

Человек, которого ты пристрелила, продолжает жить. Не только в этой рекламе, но и в сознании тех, кто ее смотрит.

Его идеи так и будут расходиться по городу, передаваться из поколения в поколение, словно реликвии некоего параноидального семейства.

Смерть превратит его в мученика, погибшего за истину.

Его сторонники смогут легко использовать это обстоятельство в своих целях.

Может, они даже не будут скорбеть по нему. Просто кто-то другой напялит пакет на голову и возьмет себе его имя.

Или же используют его смерть как доказательство того, что он что-то раскопал.

Экран дергается, меняются цвета. Между роликами с болтовней Подпакетного настойчиво мелькает номер телефона.

Должно быть, за кражей моего диска стоит Подпакетный.

Либо он, либо кто-то из его так называемых «партизан».

Может, какой-нибудь особенно ретивый новичок, действовавший по собственной инициативе, чтобы выслужиться перед командиром.

Должно быть, за нападением в ракетной шахте стоит Подпакетный.

Кто… или что… это?

«Это субкоманданте Подпакетный, и с вами "Реальность как она есть". Без перерывов. Без фильтров. Без ссыкунов!»

Профессионал бы хотя бы попытался исказить голос.

Субкоманданте? Кто дал ему такое звание?

«…идет война, и я не подчиняюсь никому. Особенно Реальности…» — Он пристально смотрит в камеру широко раскрытыми дырками в пакете.

Осторожно, он сейчас разразится пророчествами.

Поехавший.

«…Луна — это проекция, которую излучают со дна моря аппаратурой. Настолько продвинутой, что эту аппаратуру внешне не отличишь от камней…» — Он поднимает в руках фотографию одинокого камня.

(Кивнуть.) Наконец-то хоть кто-то отважился сказать это вслух.

На экране возникает большая белая надпись «ФТОРИД», мигает всего раз, а затем рассыпается на куски, словно разорванная незримой силой.

Волнение, предвкушение. От этого всего ты слегка на взводе.

Но разве реальность не будет в иерархии повыше, чем большинство военных структур?

Над головой Подпакетного по экрану скользят слова «СЕТИ ЭКСТРАСЕНСОРНОГО КОНТРОЛЯ».

Отдать честь Подпакетному.

Он отдает тебе честь в ответ.

Другой вариант реплики

Он отдает тебе честь в ответ. Пакет у тебя на голове шуршит прямо над ухом.

На мгновение ты видишь, как в его пакете появляется третий глазок. Но затем он исчезает.

НАРОД. СПЛОТИЛСЯ. ПОД ПАКЕТОМ.

Эти беспредельщики при власти хотят обломать всему сходняку такую козырную мазу на «пошуршать пакетами».

Он отдает тебе честь в ответ.

Другой вариант реплики

Он отдает тебе честь в ответ. Пакет у тебя на голове шуршит прямо над ухом.

Продолжить просмотр.

«Я знаю всё про кабанов. Знаю про технофашистских импринтов, которые тайно правят Ла-Лусом. Про ностальгию, превращенную в оружие. Бактериальные микрофоны. Программы по созданию фейковой Луны».

«А теперь спросите себя: почему единственный, кто говорит что-то осмысленное, это человек с пакетом на голове? "Реальность как она есть" — мы будем в эфире, пока нас не прикроют!»

Мешанина из конспирологического бреда, характерного для большей части Развитого мира. За исключением кабанов, но это, скорее всего, просто местная странность.

Че они тихарят-то от нас?

Стоп, что там было про импринтов?

«Вот уже триста лет лусианская элита создает психические копии самих себя ради того, чтобы сохранить сознание всего одного человека — первородного технофашиста!»

Надо бы записать его номер.

Ты быстренько записываешь цифры под пристальным взглядом Подпакетного.

Отвернуться от телевизора. [Уйти.]

Звуки рекламы затихают.

В итоге я его так и не убила.

Физически — убила. А вот что касается остальных аспектов — узнаем еще не скоро.

Девочка сидит, скрестив ноги, и хихикает над «смешным дядей» на экране. Родители любуются ею и радуются, что она рядом и в безопасности… не осознавая, какие плоды принесет их чрезмерная опека в будущем.

В конечном счете я его не ванданула.

Это то, чего он всегда хотел.

Вырваться из оков реальности, но в то же время всколыхнуть ее хроники отголосками своих увековеченных речей.

Его забудут. Как и всех остальных.

Но вот его идеи — не факт. Как правило, у идей срок годности гораздо больше. Особенно если их перенимает толпа.

Экран мигает. Белый шум сменяется черным. Раздается громкий голос:

«Знаете ли вы, что вода покрывает примерно 63% поверхности нашего мира, а вот небо — ВСЕ СТО ПРОЦЕНТОВ?»

Естественно.

«ВОТ ТОЛЬКО ЭТО НЕ ТАК! Небо занимает лишь 98% неба. Остальные 2% покрывают тот факт, что нам заменили Луну. Уже четыре раза!»

На экране появляется активно жестикулирующий человек с бумажным пакетом на голове.

Коричневый бумажный пакет. Это может быть только один человек…

«Но власти не хотят, чтобы вы об этом знали. Вот почему они охотятся на меня… но я всё равно успею рассказать вам истину».

Экран дергается, меняются цвета. Между роликами с болтовней человека в пакете настойчиво мелькает номер телефона.

(Прищуриться.) Что же мир пытается утаить?